Писать мне трудно.
Внутри пустота.
Как может сердце написать о том, чего нет.
Там ноль, зеро, гуляет ветер и мороз...
Все оцепенело.
На остановке люди.
Их немного.
Они стоят, переминаясь с ноги на ногу,
И кутаясь в пальто.
Одно желание - уехать туда,
Где есть тепло.
Скорее домой, 
Где свет, и пахнет вкусно...
Вот так и я стою, переминаясь...
Внутри меня промёрзло всё,
И лишь желание одно -
Быстрее уехать, спастись,
И не замерзнуть здесь...
Но ведь душа живет другим.
Ей не важны уют, тепло,
Она не мёрзнет...
Она лишь жаждет одного - 
Любви и только...