Дрожащей рукой я открываю книгу...
Не знаю,
Вернее,
Знаю, что она поведает мне обо мне самой,
Кто есть я...
У каждого своя есть книга.
Найти ее непросто.
Она находится в том месте, 
Где вы когда-то спрятали ее,
Потом забыли, и перестали верить в нее,
И в это место на земле...
Чтобы найти ее,
Необходимо вспомнить,
Достать из памяти своей тот образ,
Самый нежный,
Светлый,
Неосязаемый,
И он подскажет путь...
Все это будет казаться нереальным,
Сумасбродным,
Порой отталкивающим...
Но вера здесь придет на помощь.
Это словно мучиться от жажды,
Умирать,
Но в нас есть вера, что есть "вода".
Она обязательно спасет,
Поможет,
И надо лишь найти её.
Вера в "воду" прописана в нас,
В каждой клеточке живет память о ней.
Вот так и эта вера есть в нас.
Надо лишь её увидеть,
Найти,
Поднять со дна.
И вот тогда путь к книге будет ясен...
Он не простой,
Но он - есть смысл бытия...
Я открываю книгу о самой себе,
И я читаю:
"Я - есть все, и все - есть я..."
Мне удивительно,
Ведь я - лишь человек,
Но книга строками перечисляет, кто есть я...
И здесь не перечесть.
Я не выдерживаю,
И быстро открываю последнюю страницу...
Там троеточие и "бесконечность"...