Ночь смугла, луннолика, свежа...
В лёгком сумраке снов и тревоги,
словно масло на стали ножа,
тает свет фонарей на дороге...

С каждым часом темней и свежей;
ветер мнит себя влажным муссоном...
Спят глаза не моих этажей,
моего - почему-то бессонны...

Я стою на балконе босом,
глядя вниз на деревьев макушки,
и спиной ощущаю, как сон
укоризненно смотрит с подушки...

Может, что-то поведать хотел,
только я не склонилась к "поверью"?
Посмотрел, повздыхал - улетел...
Даже форточкой хлопнул, как дверью...

Он простит, попадясь на крючок,
на который и я соблазнилась:
атропиновый неба зрачок,
тишины несказанную милость...