- Знаешь, мне снится, что я теряю голос. Он скован скалами, как расщелина... Моя немота - заваленная камнепадом пещера. Мой крик - подземный горный поток в теле горы...
- Не верь снам, - ветер смахнул с ближней вершины снег и помолчал, провожая взглядом алмазную пелерину снежинок. - Они обманчивы. Но даже если ты потеряешь голос, я сумею вылечить тебя, не бойся.
- Как вылечить?
- А вот как. Сначала я пригоню стада туч с востока - пусть будут грозы, пусть дожди наполнят горные потоки. Всё будет греметь и грохотать. Ты будешь слушать. Потом дожди прекратятся, и на горы опустится туман. Станет тихо, все звуки уснут, и никто не догадается, что голос твой пропал. В сером покрывале тумана я отнесу тебя на вершину, до которой не достать ни мечтам, ни снам. Там и днём видны звёзды. Пусть они поют тебе о том, что видели раньше и что видят дальше. Ты будешь слушать. Я дам тебе росы с лепестка самой чистой звезды - и твой голос вернётся к тебе.
- А если нет?
- Не может быть! Хотя да, ты верно говоришь! Ты обретёшь новый голос, гораздо лучше прежнего! Ярче снегов на вершинах, легче перьев орлиных! Всюду им сможешь достать, иметь такой голос - всё равно, что уметь летать! - и ветер сорвался с места с гиканьем и свистом. Он облетел вершину, пронёсся под крылом орла, прокатился на лавине и вернулся на уступ.
- Ты такой неуёмный! Не можешь посидеть спокойно!
- На то я и ветер, - рассмеялся ветер. - Сидеть спокойно - дело эха.
- И ничего не сидеть, я ещё брожу иногда... Когда думаю.
- Думаешь?! - ветер покатился со смеху и с уступа.
- Вот именно, не то что некоторые - ветер в голове...