Осень. Она задумчиво идет по тротуару, спокается по ступенькам. Там впереди ее ждет надежда. Что он не забыл. Что все еще любит. Но сейчас ей страшно: "А вдруг..?". Даже просто подумать об этом страшно: вдруг сбудется?
Но вот ступеньки пройдены, и начинается тропинка. Та самая, по которой они тогда шли. Та самая, что связывает их. И пробуждается надежда: "Будь там. Ну будь же там и в этот раз!". И она замедляет шаг, не желая знать, но все равно стремясь туда.
Перестук каблуков. Шелест листвы. Холодный ветер. Все это четко запечатляется в ее памяти. И ее сердце замирает.
Его нет. Их лавка пуста. Там никто не сидит и не ждет ее.
Ей больно и грустно. Она всегда знала, что однажды это произойдет. Что однажды он не придет.
Она обошла лавочку и села. Повернулась туда, где раньше сидел он, и заплакала. Там лежали розы. Розовая и красная. Его прощальный дар. его безмолвное прости.
Она плакала и плакала, а с деревьев облетали листья. И две розы молча говорили - "Прости. Прощай".
Потом она заберет их домой и еще долго будет рыдать над ними в тщетной попытке удержать хоть память о нем.