Как долго я не занималась этой работой.
Права была бабушка - вышивка снаружи, а работа внутри.
Я так увлеклась расцветающим на лицевой стороне рисунком...
Что теперь изнанка мне тихо, но ехидно и внятно мстит.

Такую красоту навела.
Древнейшие, вон, красавы бегают.
Щит поставили, хорошо, конечно.

Что ж так больно, что ж так щемит-то?
И, ведь, не умирает подлинно никто из них - перерождаются все.
Что ж так щемит-то, а?

Что же мне так больно...
Кому во мне, кому-из-меня так больно?

Править изнанку занятие адское.
Только узелки торчат, да нитки спутанные.
И не моги разрезать что не то - весь рисунок на лице полетит!
Не могу я такого себе позволить.
Не могу.

Кто же плачет так и о чём?
Что мне надо исправить?
Что оставить, как есть?

Права была бабушка - вышивка снаружи, работа внутри.
Работай, девочка, работай.
Ты же знаешь - результат того стоит.