Он бежал по коридору, сам не зная - зачем он бежал... От кого?
Народ весело перемалывал новости, которые и не новости совсем, а так, трепотня одна, чтобы казаться загадочными и интересными, как это было в виртуале. В реальности же, лица приобрели абсолютно другой характер, часто не схожий с nickname Фрукт, Безногий, Старый, киса... Все показались гораздо старше, чем были там. То ли оттого, что у каждого внутри ещё тлел детский голосок, то ли оттого, что, не видя собеседника, мы не напяливаем маску, устрашающую хотя бы своим видом. Слова, это лишь оружие, его ещё надо умело в руках держать.
Пиво лилось рекой, чипсы уплетались дружно, исчезали со скоростью, опережающей их поступлению на тарелочке.
Все ошалело переглядывались друг на друга, и каждый высматривал своего соперника по переписке, только в реале. Кто-то пытался найти обалденного умника 220В, который сыпал обычно фактами на форуме так, как будто у него не голова была, а энциклопедия целая, при чем если он вмешивался в разговор - то всем хотелось запомнить эти мысли для пререканий на других форумах, но обычно он сыпал такими фактами и в таком объеме, что было 2 выхода - copy-past, либо, почесывая висок, признаваться себе: "Да, офигеть, откуда такой кладец взялся..."
А кладец оказался таким подпитеньким мужичком, умело бравирующим любой темой, от дисплазии собачек до экономики Германии в 30 годы с указанием имен... Порой в нем просыпался шкодный поэт:
ЭЛЕГИЯ
На пажитях ночных Вифлеемская Звезда
Взошла. И тишина висит над Миссисагой,
И туч преддождевых печальные стада,
Проносят вымена наполненные влагой.
Спокойствие небес серебрянно-седым
Мерцаньем разлито в индустриальном парке,
Плывёт помехи без знакомый сладкий дым,
Отечества - не то, не то - электросварки.
Чу! - Выбил пресс-трансфер по жести болеро...
Чу! - В лазерах шипит двуокись углерода...
МузЫку звёздных сфер услышать нехитро,
Но надо, брат - пиит, сначала дверь завода
Захлопнуть. Не служить. Забросить к чёрту всё.
Понять, что звёздный рай превыше эмиграций,
Сбежать, чтоб просто жить, в пампасы, как Руссо,
В деревню в глушь, в сарай, как Плиний и Гораций!
Найти к краю лесном на жительство сельцо,
Из крынки брагу дуть, ходить с ружьём на зайца,
И выходя пред сном с цигаркой на крыльцо,
Взирать на Млечный Путь, почёсывая яйца...
Когда дело доходило до выборов самих умных на форуме, он обычно попадал в первую тройку с признаниями в любви и безмерным поклонением перед его начитанностью и талантом быть таким, при этом работать на заводе, даже по выходным. Глаза его были так, чуть-чуть навеселе, но ему явно было скучно среди этих подростковых недоумков способных лишь кричать "Windows must die! Lynux Rulezz"... какой хер, разница, что дает тебе писать свои мысли, главное, чтобы эти мысли были, хотя бы по праздникам.
Рядом сидел обрюзгший дядька с женой, которая только что выпорхнула из парикмахерской, чтобы на вечеринке (да её так и не назвать, скорее на пивнике, который иногда устраивали форумчане) выглядеть необычно привлекательно.
-Заткнись, дура,- шипел дядька на неё, когда она открывала свой рот, чтобы вставить в трепотню свои 5 копеек
-Ой, девочки, у нас на работе..
-А где ты работаешь?
-Я программистом,- и она изящно поправила цепочку на груди, занервничала видать, что вдруг кто спросит: "А на чем пишем, подруга?"- но таких не нашлось, потому что мужскому контингенту было все равно, что эта намалеванная грымза была программистом, она им явно не конкурент, а женской половине было все равно, потому что все видели, как муж обращается с ней, поэтому её положение всех устраивало, она не была лучше. А это надо признаться в среде под именем Интернет играет свою роль в распределении симпатии.
По другую сторону стола собралась неплохая компания более-менее удачливых программистов, и просто людей, способных влиться в жизнь чужого общества, что немаловажно в иммиграции. Разговор у них оживленный и легко перетекал с одного топика на другой.
-Может нам попробовать создать что-то вроде своего агитлистка
-Да кто его читать будет?
-Ну может его превратить в профессиональные излияния мыслей?
-Для этого нужны профессионалы, мастера слова, что называется..
-Ну что найдем, вот Тарка будет писать статьи, Блов откроет спортивные комментарии..
-А деньги?
-А реклама на что?
-Да не, ребята, дерьма такого полно на каждом углу, самим даже противно читать такое, а уже делать такое и не хочется...
-Так может мы будет тогда..
-Ееее.. подождите,- как всегда находился какой-то евреичик, который пытался найти выгоду от любого движения воздуха,- тут мне предложили делать рекламу на простоквашу, денег дадут,- тут он немого поперхнулся: "Немого, конечно, но на выпуск газеты хватит, ну а остальное энтузиазм... поначалу"- Сразу стало понятно, что он притащился сюда не пиво пить, а поиметь выгоду. Может найдутся придурки, которые будет писать за него статейки, бегать по местам боевой славы, что называется, а он будет рифмовать какую-нибудь херню типа:
"Кефир приносит нам здоровье.
Пейте наш кефир всегда.
Все остальное ерунда."
Таких не особо замысловатых лозунгов можно насчитать тысячи в газетах не первой свежести. Этот евреичик всегда появлялся в компании молоденьких мальчиков, что вызывало неприятие, даже тянуло на рвотные позывы. Его воротничок всегда лоснился, и на уровне ремня были пятна от кетчупа или ещё какои-нибудь ерунды.
-А как насчёт..
-А ты откуда?
-Питер..
-Хороший город, а тут кто-то же ещё оттуда?
-Да, я...
Тарка улыбнулась в ответ, типа "привет, коллега". Он поправил очки. Эх, Питер... Тарка любила Петербург больше чем себя, то ли оттого, что он принес ей в жизнь ту струю неповторимости, то ли от того, что это серое мрачное место стало её домом, то ли от того, что там она первый раз почувствовала себя взрослой.
В памяти её крутились почему-то красный костюм, который муж купил когда-то, когда ещё все всё продавали, у них были огромные залежи каких-то дурацких дольчиков. Это плотные колготки черного цвета с какими-то немыслимыми узорами желтыми и зелеными цветами.
-Держи это тебе..
-А что это такое?
-Дольчики..
-???? А что с ними делать?
-Под брюки оденешь, одна хрень, 3 коробки валяются полные...
Или вдруг всплывала картина темной комнаты. А как же? Наклеили красные обои.. Красиво. Только их мало было, хватило только залепить видные места, все остальное накрылось ковром (ну ковром его не назвать, так, какое-то подобие, с оленями... как у бабушки, Тарка помнила, такой же ковер был у бабушки, она иногда скручивала на нем бахрому), картинками, полками и столом... Белые сапоги, которые ей купил отец с какими-то металлическими бляшками, вон Казанская даже просила их одеть, пришлось дать, потому что иногда Тарка была не права, а извиняться она не умела, просто потом всегда отдавала, что просили или делала что-нибудь приятное.
-Приезжай, я борща наварила
-Ладно, сейчас приеду
... Через пару секунд
-Тарка, а можно я Маньку возьму с собой?
-Можно, на всех хватит
Они были подруги по непонятным причинам, их всегда жутко тянуло друг к другу. Однажды они поссорились на 2 года, это было пыткой для Тарки, она была готова встать на колени и просить прощения, но она не помнила, почему они поругались, поэтому она не знала, за что просить прощения... А Казанская тоже не подходила, ну, во-первых, не она первая начала, а во-вторых, у неё было много дел, много подруг, модельные подиумы, какие-то безумные романы, хотя Тарка её притягивала.
-Оль, пошли, покурим
-Что???
-Ну ладно тебе, пошли, покурим
-Пошли
Ещё пару лет, наполненные чувством полной эйфории, болтовней на кухне, разбором полетов, написанием диплома, дачей, летом.
В другом углу сидели какие-то странные люди, они ещё только приехали, и было понятно, что они жутко хотят быть такими же довольными, хотя бы внешне, как те, на другом конце стола, но им мешало осознание собственной неполноценности в этом таком маленьком обществе, которое бывает тут у всех в первые годы иммиграции.
-А ты уже устроился на работу?
-Нет, вот пока хожу на Линк..
-А что лучше Линк или ЕСЛ?
-Линк..
-А почему
-Да ладно вам, ребята, на работе выучите быстрее язык
-Sorry, can I have one more beer..
-Sure, what about Heineken?
-Please..
Тарка пила бокал за бокалом, ей было все равно, дома спал малой, собака сторожила сон малого, а больше никого и не существовало в жизни Тарки. Noname считал Таркины бокалы...3 пошёл, во хлещет, лошадь... ну и бабы, пиво хлещут, как воду.
А Тарке было хорошо, работа была не самая плохая, ребёнок в школе, не самой плохой, проблем было не так много как у многих, и она была довольна тем, что недавно её бросил очередной друг, она быстро уставала от людей, она могла терпеть их выходки очень долго, забывала о себе, заботилась как ненормальная о больных, калеках, котах, собаках, могла перегрызть глотку, если кто обидит её Гарика, и могла также озверело работать, если ей не хватало денег. Благо сейчас у неё стало не так уж плохо, и она просто упивалась тем, что она может заняться тем, что она любила больше всего на свете - играть на рояле.
-А ты где работаешь? А на форуме ты кто?
-В банке, Койвестойнен я в реале
-О, кем?
Этот ей показался не самым последним идиотом и, по крайней мере, он молчал, а ей больше импонировали молчуны, потому что болтушкой она была сама. Да и болтуны обычно любят рассказывать сказки, а потом оказываться злыми Урфинами Джюсами из страны Оз.
-Программистом
-Вот черт..
-Что?
-Терпеть не могу программистов, но тут похоже других и не бывает...
Иммиграция - это интересная выборка, она отцеживает людей по какому-то странному признаку, просачиваются совершенно странные люди. Все, кого Тарка знала, были странными. Даже она сама.
Каждый готов был сожрать другого за наличие лучшей работы или даже навести порчу. У Тарки были соседи, молодая пара, которые сходили с ума от любой мало-мальски хорошей новости от своих собственных однокашников, когда последние попали в серьезную аварию, первые даже не умудрились прийти проведать, хотя год перед этим, с ними носились как с детками за ручки, пытались их внедрить в жизнь в Канаде, чтобы не так больно и резко это происходило.
Забыли? Или это как раз то самое правило - иммиграция не для приличных людей?
Программисты немного котировались выше по сравнению с другими профессиями поначалу, но это лишь казалось, потому что и в других областях люди находят себя, просто они об этом не кричат, пытаются выйти на уровень среднего канадца, на что требуется 5 лет жизни как минимум, не по денежному измерению, а по состоянию внутреннему.
-Вызывай полицию
-Страшно.. Что я им скажу?
-Скажешь, как есть
-Жалко же его... Испорчу же ему всю жизнь
-Не будь дурой, набирай 911... Тебя никто не будет спрашивать о том, чего не было.. Без собственных умозаключений, просто факты.
У Тарки перед глазами встала картина из детства. Она шла, помахивая папочкой с нотками, с длиннющими развивающимися волосами, почему она это помнила, потому что в следующую секунду она чуть не грохнулась оттого, что за волосы кто-то потянул. Повернувшись, она увидела 2 полицейских. Наверно им было тогда лет 25, но для неё это были ужасные страшные дядьки.
-Куда идешь? (весь диалог происходил на немецком)
-На музыку
-А где живешь?
-Вот в том доме.... - Её начинало подтрухивать и внизу потянуло в животе. Немцы покачали головами, поржали и пошли дальше. На музыку ей расхотелось. Стало страшно, хотя вроде ничего и не произошло, правда, с какой стати они потянули за волосы её? Фух, слава богу, что отвязались. Сейчас бы на это она взглянула бы по-другому, и тем более здесь, в Канаде. Но первый опыт общения с людьми-полицейскими был неприятный.
-Что он дальше делал? Так, вы.. Он?... хорошо, когда? - Полицейский был в темно-синей форме, она подумала: "Вот дурацкая работа... Сидеть херню всякую писать, ещё потом это херню перечитывать, чтобы сверить, насколько верен рассказ: "А потом он ушёл? Почему? Как вы это сделали... "
Ей было неприятно это все обсуждать, тем более анализировать, Тарка была не аналитиком, скорее пучком эмоции, это всегда её подводило, потому что ей всегда хотелось спокойно реагировать на все, что происходит вокруг, но это было настолько тяжело, что она начала проводить параллель, что умом жизненным бог её не наделил.
Напившись пива, она почопала домой под дождем. Закинув сумку на гвоздик, который сама же прибила для удобности, не разуваясь, пошла на балкон, покурить. Вообще-то Тарка не курила, но иногда её жутко разбирало желание покурить, особенно, когда ей было хорошо или отвратительно плохо.
Никаких мыслей в голове не было, только желание все спокойно переносить и стать такой как все: не давать денег, когда просят в долг, выдумывать ахинею, что занят, когда просят притащится и выслушать рассказ о замучившей настольгии, сказать, что сканер сломан, когда просят попользоваться. У неё это никак не выходило. Она всегда была рада помочь, даже если ей это было тяжело.
-Дура, ты думаешь, что ты такая хорошая.. И тебе повесят медаль...- От таких слов ей хотелось плакать, потому что она и не хотела, чтобы её хвалили, ей почему-то казалось, что по другому она е может, наверно я - ненормальная, как и моя сестра, которая в доме держит курицу, которая сломала крыло, лишайных котов, потому что их надо лечить, ворону без крыла, потому что какой-то говнюк хотел посмотреть, как птицы летают без крыльев. Блаженные. Им не понять, что есть люди, способные любить ещё что-либо, кроме себя.
Тарка себя не любила. На неё было повешено столько обязанностей по выносливости в жизни, что где-то она просто сломалась, и великим профессором не стала, в связи с чем её родителям нечем было хвастаться перед соседями. Благо она уехала из страны, отсюда её не видно. А по телефону можно и напеть, как замечательно все. С этим она уже справлялась, тем более что ездить к родителям она не могла, дорого и некогда. Хотя иногда она спрашивала себя, а зачем она живет среди чужих людей, которые её не любят. А люди, которые её любят, не видят её и не могут поделится своими чувствами. Этим вопросом Тарка часто болела, её начинало разбивать на кусочки, особенно от мысли, что сестричка где-то далеко плачет о ней. Она плакала, и бежала курить.
Иногда она залезала на диван с ногами и тупо смотрела в экран телевизора. Странно, она не жила тут. Она не видела экран, она не слышала дверное хлопанье, Не следила за миром. Она была не здесь.
-Привет,- аська заморгала желтым конвертиком
-Здорово
-Как дела? поболтаем...
Это было обычное её "здрасте" каждый день, потому что это единственное, что было. Жизнь вокруг постепенно исчезала.
-О... посмотрите, кто пришёл
-:)
-Не вижу радости
-Настроения нет
-А что так?
-Погода плохая
-А мы тоже собрались в Канаду
-Поздравляю, - иногда она говорила не так, - ну и дураки, - обычно, когда она честно признавалась себе, что не важно, где ты живешь, важно, чем ты живешь. Она жила нетом. Она знала Маринку, Ольгу, Павла, Стива.. Стива.. лучше бы она его не знала..
-Хочешь быть моделью?
-??? Я?
-Угу..
-Нет, не хочу... - Она точно знала, что такой вариант явно был проигрышным, никаких интеллектуальных бесед тут не будет
-Я просто фотограф
-А я балерина
-Вот и замечательно... хочешь посмотреть мои работы
-Давай, только скидывай на мыло, вируса боюсь
-Лови...
Стив был хорошим фотографом, другом, собеседником, любовником. Потом его не стало. Как и все талантливые люди, им требовалось постоянное поклонение, обожание, а Тарке самой не хватало внимания. Она всегда отдавала себя, но никаких чувств ни от кого не получала. Все как-то распалось само собой...
-Привет
-Тарка, ты?
-Я...
-Да, столько лет и ты так не изменилась в голосе
-Да...
-ну что? рассказывай? как ты там?
-Да ничего, работаю, живу.. а ты?
-Тоже... слушай, а ты не знаешь что такое киста...
Они не разговаривали друг с другом 3 долгих года, правда у Тарки на холодильнике висел портрет Казанской, его вырезала из газеты знакомая и прислала ей сюда, в Канаду. Она знала, что Тарка скучает по Казанской. Им стоило сказать привет, и у них у обеих растекались мысли. Поэтому они и не общались. Им было слишком приятно, они таяли, и обеим было страшно, что потом начнутся скучания, воспоминания, каждая частенько думала о другой, но они в этом редко друг другу признавались... Что их связывало, никто не понимал.
-Ты чо плачешь...?
-А тебе какой дело,- Тарка была с ведром, хотела набрать дров, пока все на полях собирают урожай, ей хотелось нагреть комнату и высушить сапоги девчонок-соседок, а эта дылда из соседней комнаты всегда делала 3 хвостика на голове и была странной.
-Да так... просто спросила..
Эту встречу они потом долго будут помнить, даже наверно в старости. Казанская стояла в красном свитере, синих спортивных штанах и каких-то кроссовках. "Смотри, заговорила со мной,- думала Тарка, с ней редко кто говорил, то ли боялись, то ли еще какие-то чувства, но девчонки всегда её не любили, впрочем, как и она их. Они приносили море проблем, и всегда подводили. Даже предавали. Казанская же оставалась в её жизни больше 10 лет, и это уже придавало уверенности Тарке, что это реально - найти человека, такого близкого. Правда с этим дурацким переездом в Канаду, она опять осталась одна. Казанская была далеко и казалась уже нереальной.
Очередная встреча форумчан не принесла даже удовлетворения в пиве. Потому что кто-то на форуме в прошлый раз вдруг уточнил, что Тарка выдула 6 бокалов пива как лошадь. Она поняла, что здесь такие же ублюдки, как и те, что ломятся к ней в аську каждый день от нечего делать..
Полицейский напомнил, что она может делать все, что ей захочется, даже подать в суд как criminal harrasment на этого человека. Она вспомнила воспаленные глаза, заикание, дергание руками Койвестойнена. Это тот самый программист из банка, которого ей было жалко. Он напоминал ей Герасима, что-то было в нем такое же тупое и натянутое в лице из Тургеневского "Муму", да и обладая способностями логика плюс пожароопасный взрывной характер, с добавленной депрессией от полной несостоятельности. Он так же, как и все был больным того форума.
"Как вы думаете мне повеситься?...Надоело это мерзкое, никчемное существование. Думаю, что пришло время поставить точку. Но как?
Страха умереть у меня нет, но мысль о мучительности смерти меня пока сдерживает от этого, в общем-то, давно назревшего и обдуманного шага. Я беседовал с некоторыми знакомыми, друзья или родные которых сами ушли из жизни. Истории, рассказанные ими производят не очень приятные впечатления. Особенно кошмарным по их описанием является повешение, так как смерть обычно наступает только минут через 7-8, а боль и мучения от сломанных шейных позвонков и удушья просто адские. По той же причине я не хочу топиться. Яды также могут вызвать рвоту, страшные боли в животе и агонию. К тому же действуют обычно еше дольше. Можно броситься под машину, но это ненадежно. Много шансов остаться инвалидом в коляске до конца своих дней. И самое страшное: можно выжить. Просто хотел объявить конкурс на лучшую идею."
"Угу, купи молоточек по ссылочке www.молоточекдляубоинихкоров.com, он классно работает без промаха..."
"Не, лучше попроси меня, я намылю тебе веревочку по высшему разряду".
"Я как-то в паутине всемирной сети нашла сайт для самоубийц. Масса полезных советов. Поищите."
"Поскольку вопрос стоял не покончить, а только укоротить жизнь, то мне кажется, это надо делать следующим образом:
Пить водку - 200 гр/в день, пиво - более 5 бут/в день, курить по 1 пачке в день, кушать жирное - мин.3 раза в день, черную икру - 500 гр. в день, яйца - не менее 6 в день, не вставая с дивана смотреть телик, с чипсами в руках -мин 5 часов день. И жизнь само собой укоротится."
"Купи пару пачек пургена, съешь, даже сам не заметишь, как весь в канализацию стечешь."
"Умирал старый пресыщенный жизнью человек, а так как особых ценностей он не имел, оставил в наследство сыну шкатулку и завещал, что бы он открыл ее только в самый критичный момент. И вот спустя годы сыну стало ну очень плохо, денег нет, здоровье пошатнулось, депрессия замучила... открыл он шкатулку, а там записка и ключик. В записке было следующее "Все пройдет" и "воспользуешься ключом, чтобы открыть потайное дно если это не пройдет". Сын решил подождать. Прошло время все направилось, он забыл о записке, и снова беда... Решил он счеты с жизнью свести. Взял орудия самоубийства и вдруг вспомнил о шкатулке, открыл потайное дно и достал ... вторую записку, в которой было сказано "И это пройдет" Прошло пару лет, и стал сын счастливым и богатым судовладельцем.
Вот так вот, не спеши!"
"Прошлой осенью у моих знакомых, ребенок покончил жизнь самоубийством. Это страшно, больно и обидно. Страшно потому что у меня растет свой, больно потому что я знал этого парня очень хорошо, а обидно за две вещи: он не успел пожить и научиться получать от жизни удовлетворение и он никому ничего этим поступком не доказал.
Что осталось после всего? Ничего. Могила. В которой очень темно, холодно и сыро. Подумай об этом, хочешь ли ты туда раньше времени.(Остались ещё несчастные родители, которые ни в чем не виноваты. Они даже не могут бабушкам и дедушкам рассказать, что у них больше нет внука)
P.S. to everybody:А самое ужасное в этой истории, что способ покончить с жизнью и обоснованность этого поступка подсказал ему **** в интернете. И я наблюдаю очень похожую ситуацию.
Побойтесь БОГА люди.
Тарка знала, что Койвестойнен и правда вешаться хотел. И все эти шутки, казалось, только обретают зловещий характер для этого странного, больного человека. Сердце Тарки говорило, что она должна его успокоить, но Тарка знала, что Койвестойнен только и ждал этого, чтобы своими красными воспаленными клещами впиться в новую жертву... Курица со сломанным крылом, ворона со сломанным клювом... Где-то я это слышала. Тарка уже строчила письмо в "защиту животных" на форум.