- Бессмысленную упаковку жизни, которая всё равно испортится. Всё теряет смысл, становится средством, бледным отголоском чего-то воистину настоящего. То, что создали люди - так или иначе мертво, они создали клонов, обмельчало даже искусство, если смотреть на него сверху.
- Тогда войди в мой храм полупустой, и вдохни бесконечность.
- Это не бесконечность, это пантеон мёртвых богов, покинутые храмы, а за окном - картонные декорации, в не мир.
- В своей эре - я есмь правитель. Я - есмь закон. Моя эра сейчас на заре. А что олицетворяет твоя вера? Что олицетворяет твой бог?
**
Ветер, похожий на помехи, утих, стало безмолвно, будто это была искусственно созданная тишина. Прекрасная, всеохватывающая. Мы обошли несколько капищ, прежде, чем совершить паломничество в покинутый храм. Вдали виден тюремный фасад - заброшенный дом с решётками на окнах, рядом - одинокое древо, всё вокруг утопает в зелени, дышит земля, вибрации стали формой, дальше - только бэкграунд. Я будто всю жизнь шла к этому саду, к заброшенной, нелюдимой опушке, к высокой, сочной траве, к одинокому древу у сводчатых стен.
Мы вошли в этот гулкий, покинутый храм с улыбками на лицах, и нить заката просияла на стёклах в паутине трещин.
Время обратилось вспять.
Внутри храма - выбеленные, на восточный манер, стены, и пропасть внизу, сверху, прямо над нами - бездонное небо вместо холодных сводов, подсвеченное фиолетом в закатных бликах солнца. Пантеон мёртвых богов. Заброшенная обзорная башня. Массивные колоны поддерживают хрупкий храм-келью.
Глядя по сторонам, мы попали, словно внутрь трупа разлагающегося строения, гниющего, ржавого. То ли его забросили, то ли не достроили. Я смотрела в пол, в тысячи узоров, из осколков и мусора, чётко осознавая этот момент, мой угол обзора сместился выше, куда-то к вискам, а затем и вовсе отплыл за пределы себя, я перестала ощущать свою плоть, обернулась энергетической оболочкой вокруг неё. На миг стало страшно, словно я теряла под ногами почву, проваливаясь в дыру посреди пола, соскальзывая и вращаясь в бесконечном потоке.
Остаточный потолочный каркас был сплошь в чёрных отметинах - отпечатках рёбер Христа, который воспламенился, опалив вечность, коснувшись тлеющими рёбрами храмовых сводов, восставший из пироса, тёмный, воскресший феникс. Это Туринская плащаница, наш, разрушенный временем, храм. Ты ведь тоже видишь Его лик? У меня проявились стигматы на ладонях, на пальцах, сквозь кольца закровоточили раны.
Я не могла поверить в то, что видела.
- Здесь ещё есть надежда - с трудом проговорила я, будто находясь в этот момент в другом месте, в тысяче разных мест и одновременно нигде и здесь.
Метка хаоса пламенела, горела на мне, и я тогда поняла - хаос - это система с иллюзией её отсутствия, система, в которой все пути кажутся случайными, так же, как столкновения частиц, что образовали наш мир, но это была та самая, нужная комбинация. Хаос - бурлящая даль в самом центре мира, в самом центре нас.
Хаос не имеет границ. Повторяй, как мантру. Мы являемся углами и мир натянут на нас, как голографическое, фактурное полотно, фикция на движке.
Я стояла у подточенного временем, алтаря, жрица, обращённая лицом к засвеченным дырам, к июльской жатве, а Он стал служителем потерянного и вновь обретенного храма, он вошёл сюда и захватил территорию, став здесь хозяином, господином. Любую территорию можно присвоить. Это место мы освятили камланием. Сколько раз мы здесь умирали! Завороженная, я любовалась каждым сантиметром его тела во время ритуального танца, он - молодой бог, скульптурный и совершенный, будто оживший Давид, дикий, как хип-хоп, вызывающий, соблазняющий, сексуальный. Это был его танец воины, во время которого он выкрикивал мне:
- Моя чёрная Королева, я твой зверь! Кастуй, кастуй свои заклинания! Вместе мы порвем этот мир! Мы зажжем его, мы разорвем его в клочья!
И я знала, что когда он войдёт в меня, я отпущу на волю всех своих псов, и они растерзают мир до крови.
- Мои игры - не на своих правах, миры должны быть уже завоёваны, закончилась ночь, Иша. Это война. Игры закончились. Путь - это возможность, путь - это ложь. Я был очевидцем вечности, я от них отличаюсь, я, видимо, тронут умом, меня наделили этим, наградили чем-то иным за небольшую плату системных сбоев в программе ещё неокрепшего мозга младенца, всего лишь одно смещение - и вот ты уже иной. Я был разочарован тем временем, но одновременно и очарован им, словно всё так и надо, но я всегда ощущал себя не на своём месте, будто я выполняю какую-то чужую миссию, играю чужую роль, живу в чужом мире. Что-то явно было не так. - сказал он затем, уже обуздавши свою дикую, первобытную ярость воина.
У него было лицо древнего пророка - безликое и прекрасное, в густой бороде запутался свет, заря ухала вдалеке ядерными вспышками. Стань безликими - и будешь богом, когда воссоздашь всё в один клик, в одном лике его - сосредоточен весь мир, безликие, святые глаза глядят пристально и размыто, эти глаза повидали больше, чем очи с икон под нависшими веками, мы позабыли прошлых богов, они умчались под барабанный бой, ты, должно быть, слышал их пьяные крики в трактирах. Волхвы ожидали рождение нового бога, его рождение предрекли. И безликий пророк стал богом, богом, возвеличенным людьми, богом самопровозглашённым. Император, рождённый из священного семени древнего владыки, освещённый славой и силой.
- Наш путь - война. - молвил новый бог, проросший сквозь землю, прошедший сквозь север, и это прозвучало, как древнее предание, как чёткий, не терпящий возражений, призыв, покрытый легендами и позолотой, звучащий сквозь торжественный барабанный бой и приглушённый звук органа, сквозь сжатые глотки труб вырвался голос древнего демона, пробудившегося владыки миров.
- Синие глотки труб поют о лести. Это лживые песни, а они верили, веровали лживым свидетельствам, дошедшим до наших дней, это были не боги, и не посланники бога, пророки стали богами благодаря их вере. Тот, кто знал историю, обрамил её в удобные, себе, слова.
Мы накапливаем память как плесень, и питаемся гнилью прошлого, мы питаемся пылью, падалью, мертвечиной, носимся с трупами прошлого, как с любимыми куклами, и ложимся с ними в постель, перед сном обнимая их зловонные трупы, мы проваливаемся в небытие, чтобы снова начать сначала, мы рождены для того, чтобы устареть. Красивая сказка - вот во что вы хотите верить, верить в существование кукловода, чтобы вся ответственность за прожитую жизнь легла на него, что мы - не более, чем исполняемая роль, по сценарию, написанному для тела. - войдя в экстаз, провозгласил Пророк, вещая в мёртвый эфир, мёртвую трансляцию, её наблюдали выжившие, те, кого ещё не коснулось ядерное дыхание войны.
Метка Хаоса пылала на мне, горела, я ощущала её первородный жар. Во всплеске его откровений я вспомнила, что сама себя соткала, держа в руках нить своей судьбы, меня оживили из тысячи букв и вибраций, я ожила в сотне лиц, люди обожествляют не бога, а того, кто не похож на других, того, кто лишь мельком похож на бога, того, кто высказывает вслух их истинные опасения, желания,страхи, того, кто словно бог, отвечает на их мольбы. Людям нужен вовсе не бог. Людям нужен символ.
Символ безмолвных уст бога. Когда-то нас уничтожили лживые боги, и те, кто исказил их слова, чтобы обратить их против нас, те, что обратил их в страх.
Кто принёс слово бога?
Они идут, и я вместе с ними, вместе с этой святой войной. Безликая святая война духа и разума, ярость, сквозь приглушённый, демонический гул, безумная пляска смерти, кровь и всплеск ятаганов, кровь на песке, яростные лица воинов, заросшие чёрными, заострёнными бородами, с выпученными, наполненными безумием, глазами, несущиеся вперёд, опоясанные взрывчатым веществом, сверкая сталью ятаганов в бледном свете пустынного солнца.
Я порождаю их лица.
Только синий песок, только синий песок сможет спасти от безумия, подарить забвение, только синий песок - моя метка забвения, моя Мекка забвения - слов больше нет, только этот безумный звук.
Чёрное войско смолу несёт, чёрное войско и чёрное семя.
Чёрная дрожь и пустыня. На миг я вгляделась в изнанку, стала, словно пробел, дыра от пули на ткани матрицы, на ткани внешнего мира прорыв напыления, прорыв напыления глубоко вовнутрь, где всё проедено пчёлами, жужжит, гипнотизирует, жужжит этот шифр.
Глухой звук, глухой, лишённый обёрток, глухой демон в углу, что шептал мне
"Будь. Будь" Он смеётся, маленький демон в углу жёлто-оранжевой комнаты, наполненной пчёлами, лишённых мёда, лишённых сил, пчёл, замкнутых в квадратной комнате с натянутой струной, комнате, в которой были боги, спящие в коробках, видны были только их ноги, целые нагромождения из мрамора, фон вместо слов, рой дев-пчёл, рой голосов-насекомых, бэкграунд и фаллос в промежности, лёгкий медный отсвет, что-то тёплое и далёкое пульсирует на весь мир, словно на экране, словно сломанная пластинка, заевшая, засосавшая плёнка, импульсы древнего бога, его конвульсии, начало - есть конец, конец- есть начало, во имя всего сущего! Имя бога не произносимо, не произносимо!
Поделись своей силой, великий! Вокруг солнца - семя, импульсы нерождённого.
Внутри сфер вращаются духи синих жрецов, заключённые туда навек, в сферическом зале происходит инициация. Червь заглатывает член. Пространство кажется огромным, бездонное, необъятное, как пространство движущейся воды, вибрации образуют веретено золотых нитей, распахну грудь, пусть око заглянет в око, пусть свет наполнит его копьём-солнцем. Твой член обтачивается внутри меня, твоя горячая плоть - внутри моей плоти, одна на двоих золотая тропа, вызывающая приступ желания и наслаждения, в период спаривания жаб, под их брачный крик.
Я сожгла в храме своё прошлое, испепелила его, как чёрный, тлеющий цветок в огненных искрах, будто звёзды на почерневшем от огня, пергаменте. Внимательное рассмотрение немедленно уничтожит, попытка понять предмет, станет погибелью чувств к нему, он потеряет краски, утратит ценность, своё первоначальное значение, и станет только тем, чем он и есть - механизмом, выпотрошенной вещью, и каждый пусть осознает - что он - такая же вещь, одряхлеет и предастся земле, огню, станет когда-нибудь прахом. Что мешает тебе ощутить блаженство?
Хаос не имеет границ.
И всё равно я слишком своя, ненаглядная, мерзкая. Моя ненаглядная, мерзкая тварь, как же я тебя ненавижу и как же люблю, избавилась от тебя, а всё равно вижу, как ты прорываешься ко мне сквозь звёзды реликтовым излучением мира. Только уничтожив себя, можно вспомнить.
Прозри сквозь дыру в шатре. Неужели я всему виною, всему причиною? Моё предназначение - быть причиной? Сокрушающей? Разрушающей? Разящей?
РахаЭль!
Рахаэль! Да придёт твоё царство!
Имя-дух, Рахаэль, в промежутке твой шёпот - доступным языком недоступные слова, как он меня и учил - сквозь огонь.
И пришёл новый пророк лживого бога, Иисус, Рахаэль!
Новые пророки ложных богов, ставшие теми, кто говорил от лица бога, то, что было обожествлено, они подтверждали, - Иисус, Рахаэль! От имени Рахаэля молвят уста твои, покрытые кровью древних богов.
Я вижу, сквозь время, сквозь решётки храма вижу это священное безумие, возвращаясь обратно к себе хрустальной тропой, наконец-то - эти луга, эти степи, эта земля, священная земля моей родины, по которой ступаю я вдаль, постигая мир, что был скрыт, иду вперёд, сокрушая, разя.Ороси эту чёрную землю семенем, пусть прорастёт, пусть воскреснет.
Что такое - райский плод? Это семя богов, частица единого бога - субстанция,
перенесённая сутью в новый носитель, молекула духа, растение, с-трах наравне с восторгом, терзания и сомнения, порождённые страхами, порождённые тысячей голосов правды и веры, и ничего истинного и ничего ложного - одна глобальная симуляция.
Все лица земли - сгнившие иконы.
Когда одни двери захлопнуться, отворятся другие, и в тот момент ты будешь стоять в промежутке между мирами, смотрящий и видящий, не влияющий, наблюдающий из ниоткуда за всеми путями мира, как в бесконечном отражении двух зеркал, отражённых друг в друге - глядящий в бездну - увидит себя, глядящего в бездну, один бездонный колодец - в другом, и между ними лишь нить вероятности, что я держу меж сжатыми пальцами. Все жизни содержат меня, все прежние и все последующие решения - всё на ладони, всё - на заре, и словно не существовали после конца, которого ещё не было, в промежутке, которого нет, все воспоминания - это я. Огонь, иди со мной.