Молчи, художник.
Ты мечтатель,
Вещей бессмысленных создатель.
Кому нужны твои картины?
Миры твои- они лишь мнимы.

Они лишь пятна на холсте,
Скопленье линий на листе.

Страдай, поэт.
Ты бесполезен.
Душой раним ты и болезнен.
Зачем же нам твои стихи?
Сомненья, радости, грехи?
Бумагу только переводишь
И от реальности уходишь.

Ни звука!
Слышишь, музыкант?
Всем наплевать на твой талант.
Что музыка? Всего лишь звуки.
Так что ж берёшь ты скрипку в руки?
Скорей, сожги все эти ноты
И позабудь свои высоты.

Нет. Стой, творец!
Не падай духом.
Наполни грубый мир наш звуком
Той музыки, что ты писал.
Бессмертно то, что рисовал
С душою. Пусть зло говорят.
Ведь рукописи не горят.