Ничего от тебя не не надо.
Мне и дела-то нет до тебя.
Ты забудешь прыщавого гада,
О потере ничуть не скорбя.

Что в том толку, что я не игрушка?
В том, что сердце мое не болит?
Прошепчи мне скорее на ушко
Правду-матку про мой простатит.

Мне плевать на иные расклады.
Мне насрать на иные дела.
Ничего от тебя мне не надо.
Знаешь, сука, куда б ты пошла?

Под каким-то забытым Парижем
Я покой мимолетный найду.
Пусть с тобою мы раны залижем,
Вспоминая всю ту лабуду.

И открою я банку с рассолом,
И похмельный синдром свой запью.
А король пусть останется голым,
Обнажив тупо жопу свою.

Он уйдет. Ну а как же иначе?
Он не может, мудило, уйти.
И никто вслед ему не заплачет,
Даже в этой дурацкой сети.

Был - и вышел. Как пук от гороха.
Жизнь продолжится. Но без него.
С ним тебе было сладко и плохо.
Будет горше и лучше. Во-во...

А весна прорывается в душу.
И распахнуто небо опять.
Я, конечно, немножечко трушу.
Не кори меня, йоптвуюмать!