Что ждать от дней, спешащих вереницей,
Несущих на себе несчастье иль покой?
Багровые далёкие зарницы
Всë завлекают нас своею красотой.

А мы, подобно тем слепым котятам,
Дрожа, вдыхаем запах матери Земли.
Ползём во тьме, питаясь ароматом,
Пища, взбираясь на горящие угли.

И, разрывая мысли на частицы,
Хороним бодро их, без музыки, в песок.
Иллюзий перекошенные лица,
Из них готовим мы кровавый порошок.

Запив его из луж святой водицей,
Пытаемся себя утешить хоть на миг.
И исчезают в белизне зарницы,
И распускается внутри души цветник.