Черпая муки творчества ковшом,
Ища внутри души волокна сути,
Я падаю в свои стихи ничком,
Запутавшись в замысловатом спруте.

Не спьяну, не со злости, не в дыму
Моих уразумений сладострастных
Я нагоняю на себя чуму,
Одушевляя образы несчастных.

Стоящих неразумно в темноте
Забытых Богом серых декораций
И разумом зажатых в немоте,
Играющих лишь роль ассоциаций.

Я в них найду, когда умру, приют
В потоке вечности не ставя точку,
Нырнув нагим в приватный абсолют
И скрывшись тихо за скупую строчку.