Привезут  меня  в  морг  на  каталке
И  на  мраморный  стол  водрузят.
И  картонную  бирку  на  пятки
Жесткой  проволокой  прикрепят.
Врач  (не  в  белом  халате - в  синем!)
Наклонится  ко  мне  с  ножом
И  тихонько  пошутит:  "Ливер
Нам  сегодня  уже  не  нужон".
Он  достанет  мою  селезенку
И  в  кювету  швырнет  ее.
"Мне  такая  работа  в  печенках, -
Скажет  он, - уж  сидит  давно.
Я  ж  хотел  в  детстве  стать  поэтом,
А  теперь  потрошу  мертвяков.
До  чего  же  противно  все  это,
Но  не  сбросить  уж  мне  оков.
То  жена  себе  требует  шубу -
Мол,  пойди  и  сейчас  роди!
То  сыночку - тупому  дубу -
От  присяги  отмазку  найди.
Вот  и  маюсь  теперь  сверхурочно,
Режу  трупы  один  за  другим...
Блин,  ну  где  же  найти  мне  срочно
Пару  тыщ,  не  влезая  в  долги?"
...Я  его  про  себя  пожалею,
Ощутив  нервный  спазм  в  зобу.
Да,  живым  быть  намного  сложнее,
Чем  покойником - в  стылом  гробу.