- Убей в себе философию.
- Тогда от меня ничего не останется. Кроме груды усталого мяса и костей.
- О-ооо... ты преувеличиваешь.
(И это я, высокопарный балбес!)

Я ушёл. Незаметно. Как уходил всегда.
"Сегодня я буду пить один!"
Улица - как комната, в которой слишком много мебели, чтоб жить в ней.
Я всегда хожу предельно осторожно, чтоб ничего не поцарапать своей угловатостью. 
Ветер - сквозняк.
Небо - потолок.
Бог живёт этажом выше.

Ночь, и я грею в карманах руки.