В усталой цитадели дня былого,
В словах, что на закате умирают,
В слезах, что на рассвете высыхают,
И в свежести цветущего бутона,
Горят мечты, взрываются надежды,
Пылают кровью в памяти года.
Мы не поём, как это было прежде,
И не смеёмся больше никогда.
Мы стали мудрыми, как тысячи тибетцев,
И снова жить под лавкой не хотим.
Мы бога чтим, но гоним иноверцев,
И друга за обиды не простим.
Мы больше не рабы своих желаний,
И не мечтаем прыгнуть выше звёзд,
И слёзы льём в моменты расставаний,
Лишь для приличья, будто не в серьёз.
Мы не живём всю жизнь одной вселенной,
И не плывём к истоку против сил,
Мы не воюем больше до победной,
И наша жизнь - дорога до могил.