* * *

И грустно, и чисто в моём шалаше,
Где вновь одиночество праздно стихами...
Они в подсознаньи, в обнимку со снами,
Как будто хранились укромно в душе.

И снова надеюсь, и снова я верю,
Что лучший мой стих - он ещё впереди...
Он есть, он стучится в закрытые двери,
Ему, как и сердцу, не спится в груди!..