Трущелёв Юрий Васильевич : другие произведения.

Лихая, Злодейская, Зверево...

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Стихи - стихия неуправляемая, пишутся помимо твоей воли...


  
   * * *
   Лихая, Злодейская, Зверево -
   жестокая музыка слов!
   Не очень-то пращуры верили
   в незыблемость добрых основ.
   Благая библейская заповедь:
   "Возрадуйся и возлюби!"
   Но солнце не всходит на западе
   для татя в бескрайней степи.
   И степь не возропщет безлюдная,
   увы, кто силен, тот и прав;
   и кара, фатальная, лютая,
   не взыщет отмщенья за прах...
   А может быть, все-таки верили
   в жестокую магию слов?
   Лихая, Злодейская, Зверево -
   должны "заговаривать" зло!
   Наивно, а все-таки верили:
   за каждый поступок лихой -
   людьми, небесами ли, зверем ли -
   злодею воздается с лихвой.
  
   * * *
   Тишина, только скрип уключины,
   сверху хмурятся небеса.
   Я стою у речной излучины,
   где встречается с Доном Аксай.
   Товарняк отстучит колесами.
   Одинокая вскрикнет птица.
   Ветер стылый, предвестник осени,
   и мне некуда торопиться...
   Поброжу по речному берегу
   вдоль волны от стальной баржи...
   Все мы в детстве когда-то верили:
   как река -- бесконечна жизнь.
   Почему-то совсем нет грусти.
   Неизбежность -- это не горе.
   Я стою у речного устья.
   Скоро мне растворяться в море...
  
   * * *
   Просто - не значит прочно,
   прямо - не значит правдиво.
   Жизнь за спиной уходила
   тихой водой проточной.
   Где-то - бурливым всплеском,
   чаще - лениво, сонно;
   ни широты, ни блеска,
   ни глубины затона.
   Так - не река, а речка.
   И не фрегат, а плотик.
   Но - расставанье с плотью...
   Ох, ты не ной, сердечко!
   Может, ещё пристану,
   может быть, что-то будет.
   Кроме тоски-обмана,
   кроме унылых будней...
  
   * * *
   Когда тебя совсем не станет,
   что здесь изменится, скажи?
   Всё так же будут хищной стаей
   над домом верещать стрижи.
  
   А может быть, снежинки падать
   в неверном свете фонаря.
   И таять. Так же точно память
   истает. И опять заря
  
   многажды сменится закатом.
   В калейдоскопе зим и лет
   истоптан будет безвозвратно
   у дома этого твой след...
  
   Всё будет то же, что и прежде.
   И кто-то так же будет вновь
   рядиться в хлипкие одежды -
   Надежду, Веру и Любовь...
  
  
   Моя нежданная
   Моя нежданная, хорошая,
   звезда вечерняя, манящая...
   Я не ревную тебя к прошлому,
   зато ревную к настоящему.
   Беру в свидетели луну,
   как мне с тобою сладко было,
   Как мое сердце зыбко билось
   у счастья краткого в плену.
   Моя хорошая, нежданная.
   мой лучик солнца на закате.
   На боль иль радость Богом данная...
   И вы меня не упрекайте,
   что я порой теряю голову,
   (Ах, было б только, что терять?!)
   Не долюбил я, видно, смолоду,
   теперь пытаюсь наверстать...
   Моя нежданная, хорошая,
   звезда вечерняя, манящая...
   У нас обоих было прошлое
   и, может, будет настоящее...
  
   * * *
   Осень красками тёплой палитры
   тщится скрасить с теплом расставание.
   Но гусей отлетающих лиры
   отравляют тоской расстояния.
  
   Улетайте ж вы в дальние страны!
   Вам и так предостаточно воздано...
   Но заката щемящая рана
   новой грустью под ранними звёздами
   расплескалась
   от края до края...
   Это - к ветру, мой друг, и не более.
   А, что краски угаснут, сгорая, -
   лишний повод твоей меланхолии...
  
   * * *
   Осенней порой - лишь печалюсь.
   Что делать,
   все ходим под Богом.
   И только средь буйства цветенья
   накроет волною тоска...
   Но, разве я жил пустоцветом?!
  
   * * *
   А может быть, вернее помолчать,
   наедине всё выверить и взвесить,
   дав устояться мутноватой взвеси,
   а не кричать и спорить сгоряча?..
   А может быть, надёжней не спеша
   во всё спокойно вдуматься и вникнуть:
   а есть она - та самая - душа?
   И как её по имени окликнуть?!
  
   Запретной радости глоток
  
   На берегу седого Дона
   я сторожил твой чуткий сон,
   и в плитах серого бетона
   шептали что-то всплески волн.
   Катила медленные воды
   большая русская река,
   и про далекие века
   мне рассказать пытались волны.
   Воскресный день, кончалось лето,
   ты, утомленная, дремала,
   реки дорога непрямая
   сверкала в мире, полном света.
   И так уже когда-то было
   не раз во тьме веков кромешных:
   река, любовь и двое грешных...
   И солнце также им светило,
   и точно так шептали волны,
   что мир изменчив, все проходит
   и жизнь безжалостно уходит,
   как эти медленные воды...
   Но ты доверчиво дремала,
   а я сидел у твоих ног.
   Как это много и как мало -
   запретной радости глоток.
  
   Мухина балка
  
   Уже фазан кричит в кустарнике,
   и зелень скрыла гарь и прель.
   Цветов блестящие янтаринки
   нам стелет под ноги апрель.
  
   Теплом живое всё разбужено
   вновь по законам естества.
   И на ветвях корявых кружево
   сплетает клейкая листва.
  
   Звенит, ликует балка Мухина,
   слагая новой жизни гимн.
   И что фантазии Менухина -
   пред вечным гением живым!..
  
  
  
   Особенности национальной рыбалки
   Расплодилось у нас рыбаков,
   поопутали озеро лесой,
   а на каждой синеет железо -
   по десятку и больше крючков.
   А наживка на них какова?!
   За такое не жалко и жизни!
   Что там мелочь: ерши да плотва,
   вон, какие сомяры повисли!
   На крючке, но все та еще спесь:
   "Мне ль не жрать с моим весом и пастью?!"
   И фасонит, опутанный весь
   этой адски задуманной снастью.
   Не понять, кто рыбак, кто улов?
   Снасть подобна заклятому кругу.
   Главный стимул, наверное, клёв,
   и - что все на крючке друг у друга...
  
   * * *
   Не боги горшки обжигают...
   Нет, боги -- в обличье людском,
   бессмертную душу вживляют
   в безжизненный глиняный ком...
   Не боги... Но только откуда
   Души вдохновенный полет?!
   Не боги... Но вот оно -- чудо:
   и сказка из камня поет!
   Не боги, конечно, но руки
   у них -- продолженье души,
   Пройдя сквозь столетья и муки,
   стоят Тадж-Махал и Кижи...
   И быть бы безвестным Хеопсу
   без этих, забытых уж, рук.
   Веками мелодия льется,
   и чище становится звук...
  
   * * *
   Пишу стихи -- их некому прочесть,
   рассказ -- на полуфразе не окончен...
   Жую -- чтоб жить, живу -- чтоб есть.
   Мой путь -- тропа среди болотных кочек.
   Споткнешься -- и бултых в бездонный мрак,
   качнешься -- и в лицо зловонной жижей.
   Обидно все же, вроде б не дурак,
   но почему свой светлый путь не вижу?
   И все же не возьмете ни черта,
   я не намерен хищникам сдаваться!
   Нет! Это не конечная черта...
   И пусть не будет славы и оваций,
   пускай стихи мне некому прочесть --
   я не сказал еще последней фразы.
   Я был и буду. Я пока что здесь...
   Хоть жизнь порой паскудная, зараза.
  
   * * *
   Как надоело врать и врать
   налево и направо.
   Лжи нескончаемой моря
   и островочки правды.
   Что "правда, не всегда умна",
   а "ложь во благо", вроде,
   и во спасение она --
   твердят всегда в народе.
   А правда -- "каждому своя".
   И что такое, правда?
   Ведь знаешь, ты и знаю я --
   всегда у силы право.
   Так было, есть и будет так.
   Земная аксиома.
   А правду ищет лишь дурак,
   не все у него дома.
  
   Ушли бесследно в тьму веков,
   кто жили по Адату.
   И только горстки "чудаков"
   мы отмечаем даты...
   ...Не претендую я в их ряд
   (в коленках слишком слабый),
   не до того, как говорят -
   себе не врать хотя бы...
  
  
  
   * * *
   Черная и скользкая, как зависть,
   что живет порой в душе у нас,
   там, в лесной чащобе, зреет завязь
   ягоды вороний глаз.
  
   Видно, в мире зло неустранимо.
   Да и в чем критерий доброты?
   Ведь она тревожна и ранима,
   как ранимы дети и цветы...
  
   Ни добра, ни зла не знает время...
   На предзимье, в самый гиблый час,
   в землю каждый год бросает семя
   ягода вороний глаз.
  
   * * *
   Иметь бы крылья, но куда
   мне на крылах своих податься?
   С какой бедой еще бодаться
   мне в этой жизни, господа?..
  
   Мое парение - мой стих.
   Но видно, был плохим пилотом,
   и упоения полетом,
   и высоты я не достиг.
  
   Оставил там, на полпути,
   двух горлинок - мои кровинки,
   растут, как во поле травинки.
   Мне путь к их сердцу не найти.
  
   И женщины, их тоже две,
   что на беду свою меня любили...
   Порой гадаю: а они-то были
   в моей такой пустой судьбе?
  
   Иметь бы крылья, но куда,
   мне от себя куда податься?
   С самим собой устал бодаться
   я в этой жизни, господа...
  
   * * *
   Уже весна меня не греет,
   и цвет садов уносит ветер.
   Наверно, просто я старею,
   как все, живущее на свете.
  
   Летят дожди на землю косо,
   сверкает молния резная.
   Я выхожу из-под наркоза,
   а без него как жить, не знаю.
  
   Сад лепестками запорошен,
   их топчут грязными ногами.
   И с каждый днем все дальше в прошлое
   уходит все, что было с нами.
  
   * * *
   Нет посуды битой,
   синяков и ссадин,
   только лишь обиды
   вырастали за день,
  
   на душе копились
   неприглядным сором...
   Мы в словах скупились,
   избегая ссоры.
  
   Что, какая сила
   все же есть на свете:
   ты ли как спросила,
   я ли что ответил?..
  
   Притупились грани,
   прикоснулись губы...
   Как мы крепко раним.
   как мы больно любим...
  
   "Да" и "Нет"
  
   Не жди, что тебе скажут "да".
   Наверно, так Евой завещано,
   ответит уклончиво женщина
   и будет загадкой всегда.
  
   А если тебе скажут "нет",
   не стоит впадать в уныние,
   что вот, мол, отвергнут отныне я.
   Ты лишь улыбнись в ответ.
  
   А если не в силах - уйди,
   чтобы не выдать слабость,
   увидеть, чтоб не смогла бы
   зияющей раны в груди.
  
   Не жди, пока скажут "да".
   Не надо нелепых вопросов.
   Твое - так бери без спросу,
   а нет - уходи навсегда.
  
   * * *
   Я не слушал с тобой соловьев --
   не поют они в зимнюю стужу.
   Незабвенное счастье мое.
   Где сейчас ты? Чью голову кружишь?
   В час нелегкий, подставив плечо,
   был тебе, как спасительный остров...
   Ты любила меня горячо,
   а ушла так внезапно и просто.
   Как же дальше мне жить и как быть,
   с кем мне песню соловушки слушать?..
   Больше я не смогу полюбить,
   ты с собой унесла мою душу.
   Ты не пой мне, не пой, соловей!
   И не рви ты мне сердце на части.
   Лучше новое гнездышко свей
   там, где любят и веруют в счастье.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   9
  
  
  
  
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"