Она любит его. Он - небритый фотограф,
Покупающий вечером "чебурашку".
А она вообще-то актриса по крови.
А по образованию прачка.
Он не любит её. Он ищет такую,
Которая сможет забить его вверх
Как гвоздь в крышку гроба. Он ищет успех,
Но вот, как на грех,
Злой Боже подсунул другую,
Ту, что любит его. Восхищается им,
А он не дает ей смотреть свои фото.
Как это противно: ночью, после работы,
Она крадется в студию, гримасничает, как мим,
Старается восхищаться лишь им одним,
Тем, кто не любит её. И старше её раза в два.
" Ну да, было по пьяни, ну что теперь вспоминать!
Мало ли с кем и когда я мог переспать?
Ты - актриса? Ну и играй, выучи хоть раз слова!
Не открывай рот в немом упреке, играй!
Играй, как будто тебе все-равно на мои запои,
Играй, как будто я ничего для тебя не стою.
Играй, что тебе меня вовсе не жаль!".
Она улыбается, любит его. Но хватит.
Он спился и умер в ночь с мая на лето.
"В моих фотографиях стало так мало света.
Да и ты вряд ли сможешь как раньше играть
В это".