Представь ночь. Беспросветную. Черную. Вечную. Рай для ночных мотыльков, которые неслышно порхают в этой тьме. Они бездумно летят куда захотят. И нет света, который бы заставил их лететь, стремясь слиться с этим светом воедино...
Но вот мелькает проблеск. Маленький, едва разгоняющий пятачок тьмы вокруг себя. Неяркий огонек. И первый мотылек несмело, но уверенно мчится к нему. Что он хочет там найти? Неизвестно. Мечту, вероятно. Иначе что еще искать так усердно и самоотверженно? Он сливается с огоньком. Исполняя мечту. Теряя за нее жизнь. И огонек вспыхивает ярче. И другие мотыльки летят на него. Им неважно, что будет после. После слития со светом. Они летят. И сами становятся светом. Ненадолго. Но что может быть более счастливым моментом для порождения кромешной тьмы, чем стать светом? И указать цель другим собратьям? И горит огонек, питаемый мотыльками. Убивающий. Но дающий цель. Убивающий, но исполняющий мечты...