Первая весна 21-го века встретила меня с прохладцей: развод и отчаянный поиск хоть какого-то заработка.
Не скажу, что не повезло - офисное помещение в высотке, на 15-ти квадратных метрах которого - пара компьютеров, оргтехника, востребованный в то время бизнес и энергичная начальница - знай трудись да не трусь и держи себя в тонусе!
Один из сумасшедших рабочих будней - с обеда оба компа в ауте. Словоохотливый наладчик справился только к концу рабочего дня, а документы подготовить нужно завтра к девяти утра.
Домашний ПК - неделю как ни при делах.
Ладно, где наша не пропадала! Задержусь на пару часиков, отбарабаню своё.
"Пара часиков" незаметно переросла в ночную смену. За окнами - начало четвёртого утра.
Дилемма: остаться переночевать в офисе или домой податься? Осмотрелась - не то что прилечь, а споткнёшься, так в этих четырёх стенах - упасть некуда. Значит, go home!
Так... плащ, сумочка, ключи... оглянуться - всё выключила...
Крадусь по пустым коридорам, отражаясь в полированных дверях закрытых кабинетов то голодной мышью, то сонной кошкой, то тенью отца Гамлета. Процокала каблуками вниз по кафельным лестничным площадкам, зеркало у лифта первого этажа спроецировало жалкое подобие бледной немощи на шпильках с осыпавшейся по серым щекам тушью.
Да они что, на ночь в холле свет выключают? Ничего себе... ладно, добреду, близоруко сощурившись, каких-то 10 метров до застеклённых дверей, в которые хищно проникает свет уличного фонаря.
Ма-моч-ки... что это? прямо на пути посреди неосвещённого холла - гроб на столе... гроб? неужели кто-то из арендаторов высотки умер и тело принесли для утреннего прощания с сослуживцами?
И охранника, как назло, в прозрачном отсеке у выхода нет!
Так, не дрейфить! Бабушка говорила: "Не бойся мёртвых, бойся живых!"
На негнущихся ногах с остекленевшим взглядом обхожу стол на цыпочках по левому борту.
Боковым зрением - покрывало натянуто до подбородка, резко очерченный профиль, впалые щёки, заострённый нос... Господи, помилуй!
Тело вздрагивает и резко поднимается, ноги свешиваются со стола, покрывало спадает на пол. Бегом бы к дверям, да куда на ватных ногах...
Осипший оклик справа:
- Девушка... Вы откуда?
- Из офиса 405...
- А что Вы там делали?
- Работу заканчивала...
Щелчок зажигалки - перепуганный охранник, сонно трёт глаза возле своего импровизированного ложа.
Ног не чувствую совсем, ледяные руки дрожат, по спине мурашки... Ещё пара шагов и свобода! Онемевший указательный палец впотьмах нащупывает ручку двери - дёрг! Заперто!
- Щеколду... поверните...
- Спасибо... до свидания.
- До свидания...
Десять минут и я дома. Четыре часа и снова на службу. Пятнадцать лет - и на пенсию.