Карандашом по бумаге ведя,
Рисовал он портрет мадонны.
Всю свою душу в работу кладя,
Рисовал он неутомлённо.

И день, и ночь над работой сидел,
Не щадя сил, работал.
А потом - не углядел...
Сгорел тот портрет мадонны.

И пламя весёлое, себя не щадя,
Работу его сжирало.
И тени скакали с мраморных плит,
И пламя на полу мелькало.

И, засмотревшись на игры огня,
Художник неожиданно понял:
Он рисовал не для себя,
Вот и сгорела мадонна.

И, окрылённый мыслью такой,
Новою краскою пишет
Свои он черты, дом свой родной...
И неожиданно слышит

Он бубенцы на шее скота,
Рожок пастушка молодого.
И он молодой уж, а дома пока
Ждёт его жена-мадонна...

И пусть он в той жизни уже не жилец -
Стар был художник уж больно.
Зато он увидел счастья венец,
Когда ему не было больно.

И пусть тот художник покинул наш мир,
Своею мечтой окрылённый...
Зато тот шедевр среди всех картин -
Жизнью одушевлён он.

Ведь тот художник, подумав слегка,
Своею мечтой поделился.
Он нам оставил шедевр в века.
А если и нам не скупиться?..