# Пульс

Максим Викторович Супенко

В моей руке чашка лимонного чая с капелькой мёда - в три ночи я вновь смешиваю контрасты. Виной тому сбившийся к чёрту режим.

Накинув тёплую олимпийку с капюшоном, выхожу на балкон встречать первое февральское утро. Какой неприятный сюрприз в этот раз ты приготовил для меня, злой Февраль?

С девятнадцатого этажа город виден как на ладони. Он пахнет несмелыми снежинками, которые к утру будут съедены туманом; синоптики, кажется, обещали оттепель; и мятным сигаретным дымом вперемешку с морозным воздухом.

Да, я снова начал курить. Хотя какая теперь разница?

Где-то там, за тысячу километров, ты встречаешь рассвет с тем, кто, наверное, никогда не сможет приблизиться к чувствам, которые я испытываю к тебе. И, нет, не самообман. Вот только если бы это было самой большей из проблем, одним горохом, что из прохудившегося мешка посыпались в мою жизнь.

Знаешь, у меня к тебе остался всего один вопрос: "Кто из нас в итоге оказался мастером обмана?".

Светает. Снегопад начинает усиливаться, укрывая беззащитно голые деревья бело-голубым палантином. Он сыплет мне на плечи, но проникающе обжигающий холод позволяет чувствовать себя живым...