Annotation

      «Оставь надежду всяк сюда входящий»

      Надпись над входом в ад. Божественная Комедия. Данте Алигьери.

     

      От Автора

      Ты! Да-да! Именно ты. Тот, кто открыл эту книгу и собирается ее прочитать. Не надо. Не делай этого. Ты сейчас стоишь на пороге ада. Там, дальше, не будет света. Только гнилостные миазмы тьмы. Только падшие люди.

      Ты готов к такому? Да? Готов? Уверен? Ты точно хорошо подумал? Ты уверен, что на страницах не встретишь чертово зеркало?

      Ну, что ж. Я пытался. Я отговаривал тебя. Предупреждал. Это твой выбор. А потому, только тебе пожинать его плоды. Точно так же, как и каждому персонажу в этой книге. Они тоже однажды сделали свой выбор. Так что…

      Добро пожаловать в Ад!

      И да. Надеюсь у тебя есть яйца дочитать до конца.

     

      - Привет ночной Санрайз-Сити! И все кто еще может дышать и слушать! Приветствую вас на волнах радио Фридом! В эфире я, Фрэнк Сэмпэл и наша постоянная рубрика слухов и сплетен. И сегодня у меня в гостях Томас Джеферсон. Привет Томас, поздоровайся с нашими слушателями.

      - Приветствую всех, рад быть здесь Фрэнк, спасибо, что пригласил.

      - И я рад, что ты здесь. Скажи, ты же работаешь ведущим инженером в Микротехе?

      - Совершенно верно, Фрэнк. Мы сейчас работаем над новым био-чипом, который обещает существенно расширить возможности каждого. А самое главное, уже получили контракт от лица правления Конфедерации на массовую имплантацию.

      - То есть любой сможет бесплатно поставить себе вашу новинку? Я правильно тебя понимаю, Томас.

      - Да, совершенно верно.

      - Но, погоди. А что со старым имплантом? Как его достать, так чтобы не повредить мозг? Насколько я знаю, такая технология пока не создана.

      - И ты прав Фрэнк. Совершенно верное замечание. Но! Нам удалось сделать так, что новый чип полностью заменяет собой старый. И все это благодаря нанороботам и квантовым вычислениям, а так же работе нашего новейшего искина.

      - Это очень интересно, но у нас уже есть, первый звонок от слушателей. Да, говорите. Вы в эфире.

      - Привет, меня зовут Джуди, я работаю в тату-салоне. Недавно слышала, что в Оазисе Ноя, происходит какая-то чертовщина. Вопрос Томасу, вы же там вроде живете? Расскажите, что известно?

      - Отличный вопрос, Джуди! Спасибо, что позвонила. Томас, у тебя есть, что сказать по этому вопросу?

      - Конечно, Фрэнк, я действительно с недавних пор проживаю в Оазисе «Ноя», спасибо нашему руководству, что построило его для своих сотрудников. Кх-м. Так о чем я? Точно. Да, я слышал, что там прошла череда смертей, но по словам нашей службы безопасности это просто несчастные случаи. Ничего такого.

      - Спасибо, вам Томас, а то слухи ходят разные. Сами понимаете.

      - И тебе спасибо Джуди. А я напоминаю тебе, Санрайз-Сити, что сегодня у нас в гостях гениальный инженер Микротеха Томас Джеферсон! О! Томас у нас новый звонок, ты популярен! Вы в прямом эфире радио Фридом. Представьтесь.

      — Меня зовут Ларри. Это важно! Смерть! Она вышла на охоту! Посмотрите, что творится в Оазисе Ноя! Череда смертей! Один за другим! Скоро она будет и здесь. У нас. В Санрайз-сити!

      — Окей, Ларри, расслабься. Подыши глубже. Ты слышал, что сказал Томас? Ничего страшного, это всего лишь случайность. Может, выключи новости и выпей антидепрессанты? У нас и так каждый день трупы, так что ничего нового.

      — Ты не понимаешь! Это не просто убийства! Они все умирают! ВСЕ! Это проклятье! Оно уже здесь!

      Голос в динамиках звенит отчаянием, его обрывает резкий сигнал.

      — Эм... Похоже, Ларри поймал "Поцелуй Сакуры" на ночь. Берегите себя, люди, и не забывайте: промокод "РАЙ-666" даст вам скидку на новый имплант от Сагасаки Корп. Не дайте тьме поглотить вас! Прости, Томас, но Микротех не занесли нам кредитов сегодня.

      - Ничего страшного Фрэнк, я все понимаю.

      - Санрайз-Сити, не переключайся, мы уходим на рекламу и музыкальную паузу, после чего я расскажу вам о том, почему Сагасаки готова устроить войну с Биолайт корп, настоящую войну, на секудночку, если свадьба Эммы Найтли и Дональда Монтегро не состоится. Так, что не переключайтесь!

     

     Гарри, поморщился от зазвучавшей в его голове рекламы, и недовольно выключил радио, что играло через его нейрочип, возвращаясь в дерьмо реальности.

     Он шел по смердящей химическими выхлопами промзоне Санрайз-сити. Неоновые вывески дешевых борделей, в которых работали робошлюхи на любую толщину кошелька, разгоняли ночную тьму мегаполиса. Часть фонарей не горело, разбитыми лампами, часть мигала, создавая зловещую атмосферу. Мимо проезжали ржавые колымаги, некогда носящие гордое имя автомобилей, рабочих спешащих после смены, скорее вернуться домой. Их фары выхватывали скрывающуюся за ярким неоном разруху.

     Но Гарри было плевать на это все. Его трясло. Кидало то в жар, то холод. О! С этим состоянием законченный наркоман, как его называла пожилая соседка Лара от которой вечно пахло чесноком и какими-то пряностями с примесью дешевых духов, был очень хорошо знаком. Начиналась ломка, которая уже скоро начнет выламывать кости из тщедушного тела, лишь чудом удерживающего в себе душу законченного отброса.

     Передернув плечами и сбрасывая со своей старой, покрытой засохшими пятнами рвоты, куртки капли моросящего дождя, Гарри свернул в подворотню. Здесь было темно, но именно в таких местах наркоман мог найти свою жертву, которая проспонсирует своими кредитами живительную дозу у барыги.

     Вообще Гарри, которому неделю назад стукнул тридцатник, в молодости подавал большие надежды. Он сам, своим собственным умом смог добиться поступления в колледж, где обучение ему оплачивала Сагасаки, одна из ведущих корпораций в разработке микроэлектроники.

     Но именно там, в колледже, кривая дорожка Гарри свернула не туда. Там, он впервые познакомился с наркотиками, познавая, что такое настоящий кайф. И если до этого родителям удавалось оберегать парня от этой мрачной стороны жизни, то вырвавшийся из-под родительского крыла наивный птенец, впервые почувствовав свободу. Он с головой окунулся в безудержное веселье громких вечеринок, наполненных виски, голыми телами, сексом, часто переходящими в эпичные оргии… и наркотой. За первый же учебный год Гарри смог на халяву попробовать, по меньшей мере, десять различных видов этой заразы.

     Не было никого, кто мог остановить, направить, подсказать. Зато очень быстро нашлись те, кто подсадил парня на иглу. Дав попробовать «Поцелуй Сакуры», новейший синтетический наркотик, от которого сознание и чувства уносились в настоящий рай, заставляя молодого парня лежать с улыбкой дебила и пускать слюни, пялясь в потолок. Вот только никто не предупредил, что цена этого наркотика десятка штук кредитов. А зависимость возникает после первой же дозы.

     Смачно сплюнув скопившуюся слюну на грязный асфальт подворотни, Гарри привалился плечом к стене, оставаясь вне зоны освещения одинокой лампочки, что болталась над черным входом дешевой забегаловки, завершившей работу несколько часов назад.

     О! Сколько глупых путников, забредших сюда справить нужду, покупаются на пустоту и лампочку. Они, наивные, полагают, что если горит свет, то тьмы нет. Именно этим Гарри и пользовался.

     Вот только стоять и ждать, наркоману было тяжело. Его откровенно знобило, да и моросящий дождь с примесью химических выбросов заводов не добавлял комфорта. Уже привычно начинало пощипывать кожу. Долго находиться под дождем было нельзя, уже совсем скоро кожу начнет разъедать, оставляя химические ожоги. За экологией и выбросами, здесь никто не следил. А Гарри отлично помнил, как выглядят тела тех, кто слишком долго гулял под дождем. Отвратное зрелище, от которого к горлу подступает ком рвоты. Да и запах от этих неудачников стоит такой, что дышать рядом становится невозможно.

     Оглянувшись назад, наркоман заметил странный блеск на самом краю освещенного одинокой лампой накаливания круга. Отлипнув от грязной кирпичной кладки, выкрашенной толстым слоем граффити, Гарри шатаясь, подошел к замеченной диковинке.

     Золотая монета. Настоящая. Гарри знал, что такие штуки остались только у коллекционеров, да и то за стеклом. Деньги давно стали цифровыми, а такую вещь могли оценить разве что нумизматы. Раньше Гарри знал это слово, но сейчас оно казалось слишком сложным и непонятным для его разъеденного наркотой мозга.

     Наклонившись, он подобрал находку и машинально, не глядя сунул в карман, тут же забыв про нее. Ведь его взгляд увидел их.

     Два трупа. Они лежали рядом друг напротив друга, будто разговаривали в момент смерти. Дорогие костюмы, плащи, обувь, которая стоила дороже, чем Гарри, когда-либо мог бы заработать грузчиком в порту, или на любой другой, доступной ему работе. А еще, оба мертвяка зажимали в своих холеных руках пистолеты.

     Присмотревшись, наркоман смог различить лужи крови, что натекли на грязный обсосанный асфальт из огнестрельных дыр, оставленных пулями в уже мертвых телах.

     Возможно, их обчистили до него? Гарри с сомнением оглядел тела. На вид не похоже.

     Дрожащими пальцами он стал рыться в карманах покойников, откидывая в стороны какие-то карточки документов, то ли права на вождение глайдеров, то ли паспорт гражданина верхнего города, а может и вовсе пропуска сотрудников корпораций. Гарри это было не интересно. Плевать. Плевать на все. Ему нужны кредиты на дозу. Он был уверен, что с них можно взять хоть что-то.

     Вот только заветных кредитов он найти так и не смог. Видимо эти золотые кошельки держали все на своих банковских счетах. Без взлома чипов, их средства не забрать.

     - Дерьмо! – Недовольно кривясь, выругался Гарри. – Золотые ублюдки!

     Но зато на них были часы, и перстни, с каким-то странно знакомым Гарри орнаментом. Кажется, это было логотипом одной из корпораций. Не местной. Но деградировавший мозг был не в состоянии вспомнить, или хотя бы осмыслить этот факт.

     Для него было важно, что это всё дорогое! Сделанное из чистого золота с инкрустацией драгоценными камнями. А главное – все это он легко сможет слить Тетушке Наяне.

     Пальцы Гарри скользили по холодной, мертвой коже, липли к влажной, окровавленной ткани, с натугой стаскивали дорогие побрякушки, на стоимость которых наркоман мог бы жить целый год ширяясь дешевой наркотой несколько раз в день.

     Где-то вдали послышался вой полицейский сирен, заставляя Гарри панически ускориться. И когда он не смог стянуть перстень с руки второго жмура, то откинув в сторону брезгливость, засунул средний палец трупа себе в рот и гнилыми зубами ухватился за драгоценную побрякушку.

     «Нужно будет, я, сука, отгрызу этот палец» - подбадривал себя Гарри.

     Это было больно. Чертовски больно для гнилых зубов наркомана, которые и так не отличались своей крепостью. Но ради добычи Гарри терпел, как в том древнем анекдоте, где мыши плакали, кололись, но продолжали жрать кактус.

     Наконец-то, ценой последнего целого зуба, который сломался в последний момент с характерным хрустом, вызвав приступ острой боли, что красной волной резануло и без того слабое сознание отброса он смог снять кольцо. Вот только от дикого приступа боли наркоман на несколько минут выпал из реальности, катаясь по грязному асфальту, вываливаясь в чужом дерьме, и тихонько постанывая.

     Едва наркет немного отошел от болевого шока, он поспешил покинуть подворотню, которая в очередной раз, позволила раздобыть кредитов на новую дозу.

     «Сейчас в ломбард, к тетушке Наяне, а потом к Слиму» - мысленно составлял план действий Гарри.

     Нет, не смотря на свою деградацию, наркоман прекрасно понимал, что его добычи хватит не на одну дозу. И даже не на две. Так что сразу идти к барыге Слиму, он не хотел. Этот крысенышь кинет при первой же возможности. Жадная тварь, которая каждый раз старается нагреть своих клиентов.

     Гарри может и рад был бы сменить дилера, да только в этом районе он один, а идти в другой… Нет. Однажды он уже пробовал. Ребра потом еще месяц болели, после того как с ним пообщались местные наркеты, такие же как Гарри, и точно так же как и он стремящиеся разжиться кредитами на очередную дозу, которая позволит убежать от этого сранного, полного дерьма и жестокости мира.

     Тяжело вздохнув, Гарри проводил взглядом, прошедшую мимо, покачивающую своими пластиковыми бедрами, робошлюху. Так, если не знать, ее конечно можно принять за живую, вот только в такую погоду, разгуливать в короткой юбке, из-под которой видна аппетитная жопа в стрингах, да коротком топике из которого вываливается упругая грудь третьего размера, может только андроид.

     «Ничего, ничего» - мысленно проговаривал наркоман, продолжая свой путь в ломбард. – «Сейчас разживусь кредитами, вмажусь, а потом и шлюху отымею. Посмотрим, может даже, живую бабу сниму». – От этих мыслей изо рта мужчины потекли грязные слюни. – «Ох! Поставлю ее раком, и как засажу, по самые яйца! Да! А потом в рот. Обязательно отымею ее рот! И сиськи. Да!». – Продолжал он мечтать, не особо обращая уже внимание, на все что происходило вокруг.

     Он не видел, как мимо скрипя тормозами пронеслась ржавая колымага, какого-то рабочего, что громким матом с перекошенным от злости лицом, костерил ушедшего в свои фантазии нарика, едва не сбив того на смерть. Не видел Гарри и пристального взгляда, которым его проводили, проезжавшие мимо, по своим делам, копы. Так же он не знал, что не будь тем лень останавливаться, он провел бы остаток этой ночи за решеткой, а там глядишь и повесили бы на него парочку висяков.

     И точно так же, он не обращал внимания на смутную тень, что постоянно следовала за ним, дыша ледяным дыханием ему в спину. Впрочем, кроме Гарри, никто и не смог бы увидеть эту тень.

     Ломбард «Тетушка Наяна», названный в честь его хозяйки, пятидесятилетней старухи, что с молодости крутилась в криминальных кругах, скупая краденное и перепродавая его в более благополучные районы через свою сестру, у которой была сеть своих ломбардов по всему Санрайз-Сити, выделялся тусклым светом обычных светильников и полным отсутствием неона на фасаде.

     Гарри познакомился с этим прекрасным заведением, еще десять лет назад, когда был, вышвырнут из колледжа за неуспеваемость. А ведь это и стало, по сути, его приговором. Сагасаки не прощает проступков. Никому и никогда. Впрочем, будет сложно найти корпорацию, которая простила бы.

     Наркоман прекрасно помнил, когда в родительский дом, в который он был вынужден вернуться, вломились мордовороты из службы безопасности, и положив его и родителей, мордами в пол, озвучили условия… хотя нет. Скорее цену, их жизней.

     Родители Гарри, тогда вынуждены были продать все, что у них было. Квартиру в хорошем районе. Два новых старых автомобиля. Семейные украшения. Они полностью опустошили свои банковские счета и влезли в кредиты. Но этого оказалось недостаточно и… и месяц спустя после первого визита эсбешников, Гарри стал сиротой.

     Вот после этого, боясь, что СБ Сагасаки покажется малой эта плата, молодой наркоман и сбежал в этот район, где собирались отбросы общества. Здесь же он впервые столкнулся с необходимостью добывать себе пропитание собственными силами. Здесь его впервые избили, да так что он после еще месяц ссался кровью прямо под себя. Здесь же, он впервые поставил человека на перо. Да! А после пришел сюда. В ломбард тетушки Наяны.

     Вот и сейчас, вынырнув из своих грез, Гарри привычно толкнул металлическую дверь, кивнув приветственно головой охраннику Сэму, что на две головы возвышался над наркоманом, а по ширине плеч, да и по силе, мог поспорить со многими профессиональными бойцами. На районе ходили слухи, что в прошлом Сэм выступал в клетке, участвуя в боях без правил, но травма заставила уйти его с этого теплого местечка, и здесь ему встретилась, тогда еще молодая, тетушка Наяна, принявшая мужчину под свое крыло. Да, все на районе были уверены, что Сэм трахает Наяну, но в то же время, всем было плевать на это. У каждого в жизни здесь хватает собственного дерьма, так что смотреть на чужое не хочет никто. Сэм же проводил отброса призрительным взглядом, стараясь не вдыхать источаемое нариком амбре.

     Пройдя к окошку закрытому антикварной чугунной решеткой, Гарри дрожащей рукой выудил из кармана замусоленной куртки свою добычу, вновь погружаясь в фантазии о том, как именно он потратит полученные от тетушки кредиты. В воспаленном воображении накромана, его уже окружали музыка ночного клуба, виски, «Поцелуй Сакуры», и конечно же сисястые телки. Да! И все они крутятся у его ног, по очереди, а то и вместе, насасывая член.

     От представленной картины, наркоман даже почувствовал, как в штанах зашевелился уже давно не подающий признаков жизни половой орган.

     - Вот. – Заискивающим тоном, заглядывая в окошко, произнес Гарри, дрожащей рукой выкладывая добытые побрякушки.

     - Что это? – Раздался с той стороны, холодный и отчужденный голос тетушки Наяны. – Золото? Не плохо. Сколько хочешь за это барахло?

     Мысли Гарри хаотично забегали, а глаза заблестели огоньками алчности. Нервно вытерев вспотевшие от волнения ладони о свои грязные штаны, он, слегка заикаясь, произнес.

     - Двадцать штук! – Сказал, и сам испугался, вылетевших из его гнилого рта, слов.

     Это было и не удивительно. Наяна, не смотря на то, что сама себя, как и все вокруг, называла тетушкой, была старухой жесткой. И если ей что-то не нравилось, могла и хладнокровно пристрелить. На районе поговаривали, что раньше, она занималась и кредитами. И вот когда кто-то не мог выплатить свой долг, она заводила должника в особую комнату.

     Что именно там происходило никому доподлинно не известно, но все слухи сплошь кровавые. Помниться, Гарри слышал однажды, что одному должнику она отрезала его хер и полив синтетическим майонезом, затолкала в глотку и заставила сожрать. Правда это или нет, наркоман не знал, да и узнавать как-то не стремился, а тем более, он не хотел оказаться на месте такого «счастливчика».

     - Пятнадцать. – Холодно припечатал тетушка, от чего по спине Гарри побежали мурашки и полились реки холодного пота. Где-то на задворках его сознания проскочила мысль, что Наяна его здорово нагревает, но…

     Не в силах от страха, выдавить из себя хоть слово, он быстро-быстро закивал своей грязной головой, разбрызгивая по стенам капли дождя, что оставляли после себя мутные разводы. Спорить с тетушкой он не собирался. Ему и пятнадцать хватит. Да. Больше не нужно. Лучше получить пятнадцать и выйти отсюда самому.

     - Не тряси головой. – Все так же холодно, но с ноткой угрозы, потребовала Наяна. – А то своим языком будешь мне стены драить.

     Гарри вмиг замер, боясь не то что пошевелиться, но даже сделать хотя бы вдох. Так он и стоял, задержав дыхание, все то время, что тетушка неспешно отсчитывала причитающиеся нарику кредиты.

     - Вот держи. – Сказала хозяйка ломбарда, просовывая сквозь решетку три пластиковые карточки, на которых лежали кредиты на предъявителя.

     - С-спасибо. – С поклоном произнес Гарри, осторожно, но быстро подхватывая свою выручку. После чего опрометью бросаясь на выход, словно боялсь, что тетушка Наяна передумает и прикажет Сэму забрать у него кредиты.

     Выскочив из ломбарда, наркоман спешно перебежал через дорогу, игнорируя сигналящих на его маневр водителей. И только свернув за угол, смог наконец-то облегченно выдохнуть, расплывшись в счастливой улыбке.

     - Пятнадцать тысяч! – Мечтательно, но тихо, чтобы не дай Бог, кто-то услышал, произнес он, устремляя свой взгляд наверх. Туда, где за зелеными химическими тучами была она. Элита Санрайз-Сити.

     Нет, конечно же, Гарри понимал, что его жалкие пятнадцать кусков, в тех кругах не котировались, но вот здесь, на земле, в его районе – он теперь богач. А значит, почти любая цыпочка с радостью отсосет у него за пару сотен, даже невзирая на его вечно вялого друга. Но главным для Гарри было не это. Главное, что теперь он может один раз позволить себе «Поцелуй Сакуры». Его сокровенная мечта. Его сокровище, с мыслями о котором он просыпается и засыпает, уже долгих, наполненным сплошным дерьмом, десять лет.

     «Есть ли он у Слима?» - Неожиданно для самого себя задался вопросом отброс, мечтающий о самом крутом наркотике в этом городе.

     И в этот момент ломка напомнила наркоману, кто он есть на самом деле, скрутив его тело в жутком спазме, от которого глазах начали лопаться капилляры, а дышать становилось тяжело. С хрипом пропустив воздух в легкие, Гарри, опираясь на грязную стену, побрел в сторону бара «Ночная Бабочка», где и промышлял его барыга. Стоило поторопиться и обзавестись дозой, до того как он превратится в безвольный овощ корчащийся в судорогах боли, в дерьме какой-то подворотни.

     Бар располагался на самой границе промышленного района и трущоб. Туда, в трущобы, вообще мало кто заходил, зато оттуда регулярно приходили законченные отбросы, способные перегрызть глотку за корку хлеба.

     Что происходило в трущобах, Гарри наверняка не знал, благо остатков его ума хватало, чтобы не соваться в тот район. А с теми же, кто оттуда приходил, наркоман не общался, предпочитая держаться от них как можно дальше. Хорошо хоть эти упыри ходили в одинаковых накидках с белым, неоновым логотипом на спинах, и их всегда можно было опознать заранее. Будь иначе…

     А что там было бы, Гарри старался не думать, да и не нужно ему это. Зачем вообще об этом думать? Они же в накидках, так что как оно могло бы быть иначе, ему было откровенно похер.

     «А вот и вывеска» - со смешанными чувствами, в которых была и жажда дозы, и нотки страха, и даже надежда, подумалось законченному наркету.

     Неоновые огни вывески, как и исходящий неон от украшений, освещали округу на десятки метров, но делали это своеобразно. С одной стороны Гарри отчетливо видел силуэты людей, вот только рассмотреть кого-то конкретного, он был не в силах. Но это его не тревожило. Доза. Скоро у него будет доза, и он вновь окунется в рай, вырвавшись из дерьма своей повседневности.

     Облизав потрескавшиеся и обветренные губы, слизывая с них капли токсичного дождя, Гарри сплюнул на черный, покрытый трещинами и ямами асфальт, после чего уверенно зашагал в сторону входа в бар, где стоял, поигрывая искусственными мускулами из армированной стали андроид охранник.

     - Стоять. – Механическим, лишенным жизни и эмоций голосом, приказал робот человеку.

     Но Гарри было плевать на это. Он уже давно привык пресмыкаться перед теми, кто сильнее, а андроид определенно был сильнее.

     - Я к Слиму. – Ответил Гарри, пытаясь казаться важным и крутым, в то время как его колени, скрытые под широкими грязными, а местами и порванными штанами, откровенно дрожали, а по спине бежала предательская капелька холодного пота. А ну, как у машины, что-то коротнет? Наркоману хватит и одного удара, чтобы отправиться в ад, или что там его ждет, за тот образ жизни, который ему выпал злодейкой судьбой. А никак иначе свою жизненную стезю он никогда не называл.

     - Жди. – Ответил робот, после чего потерял к наркоману всяческий интерес.

     Гарри же нервно оглянулся по сторонам. Над его головой, жужжа винтами пролетел рекламный дрон, обещающий любому у кого есть кредиты, отрастить хер, на который можно нанизать сразу трех робошлюх, через все их отверстия. Система уже успела считать мысли отброса и сразу нашла, куда он мог бы занести добытые кредиты. Собственно так это и работало. Система считывает все о чем думает человек, а потом сует индивидуальную рекламу, на вот таких дронах, где каждый видит то, что решит система.

     Два же коллеги отброса общества, расположившиеся под стеной бара слева, метрах в двадцати, пьяно обсуждали сиськи и жопы робошлюхи, что прошла мимо них, направляясь к остановившейся и посигналившей тачке.

     «У кого-то сейчас будет секс» - с завистью, подумалось наркоману, от чего он тяжело вздохнул, почесав через штаны свой хер.

     - Проходи. – Механическим голосом, приказал андроид, отходя в сторону.

     Облегченно выдохнув, Гарри, с опаской покосился на это воплощение инженерной мысли мафии промышленного района.

     Вообще, подобные роботы давно уже не производятся, да и зачем, если есть летающие сферы, которые патрулируют улицы? А вот если возникает необходимость, то прилетят крутые дяди, в крутых экзах, с кучей вживленных в них импалантов, и натянут анус на лоб, тому кто их не будет слушать.

     А андроид-охранник бара «Ночная Бабочка», был собран самим хозяином заведения, Стивом Джобкинсом из комплектующих, которые притащили со свалки ребята из трущоб. Правда это или нет, Гарри не знал, да ему и было на это как-то похер.

     Стоило только наркоману переступить порог бара, как в нос ударил запах пота, мочи, и химикатов, а также дешевого ароматизатора с запахом пластикового леса, которым хоть как-то пытались придать заведению приличный оттенок. По центру на танцполе, дергались под музыку вмазавшиеся бабы, тряся своими обвисшими сиськами, и виляя тощими задницами, прикрытыми какими-то обносками. Да такие же отбросы, как и сам Гарри. Правда, выглядели они чуть опрятней самого наркомана, но это лишь вопрос времени, когда они станут такими же.

     У барной стойки собралась разнокалиберная публика, среди которой законченный наркет увидел и трущобников, из-за чего мгновенно потерял интерес к той зоне бара. Да ему она в общем-то сейчас была и не нужна. В голове билась всего одна мысль, заставляющая его ладони дрожать и потеть от вожделения и нетерпения.

     «Доза! Доза!» - Билось в голове Гарри, словно мячик, от пинг-понга отскакивая от одной стенки его пропитанной наркотой черепушки к другой.

     Подергиваясь всем телом в такт музыки от нетерпения, наркоман стремительно хромающей походкой прошел к закрытой двери, на которой висела табличка с перечеркнутым флагом Конфедерации Свободных Городов и висящей над ней камерой.

     Задрав голову со своими засаленными, слипшимися от грязи, длинными патлами, торчащими в разные стороны, Гарри улыбнулся щербатой улыбкой, демонстрируя всем свою гнилую сущность, которая стремилась уже вырваться даже через рот, гнилью беззубого рта.

     Над дверью мигнула светодиодная лампочка, сменяя свой цвет с красного на зеленый, и дверь отъехала в сторону, пропуская наркомана в подвал.

     Едва не спотыкаясь и падая, быстро перебирая ногами и держась за стальные перила, сделанные из арматуры, он спустился по металлическим ступенькам вниз. Здесь его взгляду открылся вид на стол, за которым трое, ярко разодетых, пузатых мужиков, резались в покер, гремя тяжелыми цепями, из пластикового золота, что должно было подчеркнуть их высокий статус. На столе стояла начатая бутылка виски, от чего наркоман невольно сглотнул, появившуюся жадную слюну.

     Слим же стоял чуть в стороне, с кем-то разговаривая. Если бы Гарри не знал, что у каждого человека в Санрайз-Сити есть вживленный в мозг чип, он решил бы, что барыга двинулся умом. Но наркоман знал об этом. Хотя, ему было похер, ведь главным сейчас для него была «доза».

     - Слим! – Нетерпеливо окликнул своего дилера Гарри, переступая с одной ноги на другую, и косясь на стены, в недрах которых вполне могли скрываться автоматические турели. Все же это точка мафии, а у них бывают эксцессы.

     Парень с модной стрижкой, одетый в яркий, блестящий костюм, золотого цвета, с крысиным лицом, лишь поднял руку. Барыга разговаривал с кем-то важным, а потому наркоману ничего не оставалось, кроме как просто подождать.

     Разговор дилер закончил минуты через две, которые отбросу показались целой вечностью, что разделяла его от вожделенного вещества. Да и ломка вновь начинала напоминать о себе, кручением костей, и маниакальной дрожью во всем теле.

     - Чего тебе? – Вальяжной, неспешной походкой, подходя к Гарри, спросил Слим, с презрением глядя на него.

     - Дозу. – Сглотнув слюну от волнения, ответил наркет. – Но, это… - он замялся, на мгновение засомневавшись. – «Поцелуй Сакуры».

     - Ого! – Взметнулись брови барыги вверх. – Кто-то раздобыл бабла? А долг свой закроешь?

     - Д-да. Д-да. Конечно. – Тут же закивал головой Гарри, доставая из кармана две карточки с кредитами, на которых было десять штук. – Вот. Здесь десять кусков. Этого…

     - Ну, ни хера себе! – Разведя руками, прервал его Слим, гаденько улыбаясь. – Да ты богач. Но ты же знаешь, что этого тебе хватит только на дозу поцелуя. Так, а долг ты чем закрывать собрался? Своей жопой? Так кто ее возьмет?

     Позади Гарри, со стороны игроков в покер послышался довольный хохот, Слим тоже ржал, совершенно не стесняясь задеть чувства Гарри. Скорее наоборот. Барыга буквально наслаждался своим превосходством над этим отбросом общества, который регулярно приходил к нему за новой дозой, самой дешевой наркоты. И каждый раз этот обсос переплачивал.

     Накроман злился. Ему было плевать, на то, что говорит Слим. Ему было вообще плевать на барыгу, но именно он сейчас стоял между отбросом и вожделенной дозой, которая должна экспресс-рейсом доставить его в рай.

     Кредиты были, но вот расставаться со всем своим богатством, Гарри не хотел. Он уже всерьез настроился сегодня поиметь шлюху. Пусть даже робошлюху, тем более у нее сиськи не обвисшие, а на ощупь ничем не уступают. И даже вечно вставший на пол шестого член, наркомана ни капли смущал. Есть колеса, которые поднимут и у мертвого.

     Обрывая мысли наркета, его вновь скрутила ломка.

     «Черт! Нужна доза. Похер на поцелуй. В следующий раз» - со стоном подумал, согнувшись пополам Гарри.

     - Здесь пять штук. – Не разгибаясь, выдавил из себя отброс, кривясь от боли, и дергаясь из стороны в сторону. – Закрой долг и дай уже вмазаться! – Последние слова наркоман словно выплюнул жадному ублюдку.

     Слим молча забрал карточку с кредитами, провел над ней считывателем, и, убедившись, что там именно та сумма, которую и озвучил Гарри, направился к шкафу. От взмаха руки барыги, дверца отъехала, открывая наркоману вид, на ровные ряды разнообразной наркоты. При виде такого богатства ему даже немного поплохело, а жадность своей когтистой лапой сдавила горло.

     Слим же тем временем достал какую-то ампулу и шприц. Замерев с ними в руках, он так же достал и жгут.

     - Тебя вмазать, или сам справишься? – Ласково-ласково улыбаясь, спросил дилер своего постоянного клиента. Поблескивая своими алчными, крысиными глазками.

     - Сам справлюсь. – Зло бросил Гарри в ответ и, выхватив из рук барыги дозу, под дружный хохот Слима и его друзей, поспешил покинуть стены «Ночной Бабочки».

     Выбежав на улицу, наркет нырнул в ближайшую подворотню, в которой и ранее уже не раз ширялся и ловил приходы. Спешно просеменив к мусорному баку, он пнул ногой картонные коробки, от чего из под них в тот же момент разбежалось с десяток серых крыс, одних из главных обитателей этого района. Тех, кого ловят совсем оголодавшие жители, чтобы пожрать наконец-то мяса. А потом дохнут от той заразы, разносчиком которой являются твари. Наркоман видел это много раз. Слишком много, чтобы помнить об опасности такой еды.

     Расположившись на картонках, и привалившись спиной к грязной кирпичной стене, Гарри быстро закатил рукав куртки, обнажа исколотую вену, после чего привычным движением, помогая себе зубами, затянул жгут.

     Пошарив левой рукой в кармане, он невольно натолкнулся на какой-то предмет. Осторожно достав его, он поднес кругляшек к своим глазам и постарался рассмотреть, что же это такое. Память услужливо подсказала, что это та самая монета, которую он нашел рядом с трупами.

     «Счастливая!» - Довольно подумал он, рассматривая искусно выдавленный череп, который был изображен на одной из ее сторон.

     Перевернув ее, Гарри увидел римскую цифру один. Что это значило, он не знал, но понимал, что вещица эта ценная, а потому его шансы в ближайшее время вмазаться поцелуем, кратно возрастали. Поцеловав свою счастливую монету, наркоман спрятал ее обратно в карман, после чего достал из него же ампулу.

     А дальше были уже давно привычные действия. Открыть ампулу, набрать в нее жидкость, а потом отточенным движением, вогнать иглу в вену.

     Такая желанная «доза» поступила в организм Гарри, накрывая его нирваной и унося по спирали вверх к пику наслаждения. Кажется он даже кончил.

     Так с блаженной улыбкой, устремив свой взгляд вверх, он и сдох, в конце обосравшись и обмочившись, так и не успев осознать, что это и есть его последняя остановка. Кто-то из зашедших позже в переулок наркетов, так и скажет: «Жил как отброс, и сдох как отброс».

     А тем временем, Слим проводив своих приятелей, которые проиграли ему в покер парочку сотен кредитов, с довольным лицом сводил дебет с кредитом, так как очень скоро нужно будет ехать на ковер к боссу и давать ему отчет о проделанной работе.

     - Так, а это мы отложим. Здесь этот утырок Гарри здорово переплатил. – Довольно улыбаясь и с нежностью глядя на кредиты, прошептал себе под нос Слим.

     Воровато оглядевшись по сторонам, мужчина спрятал в карман карточку с пятью тысячами кредитов. Но стоило его руке оказаться в кармане, как она натолкнулась на какой-то странный предмет.

     Достав его из кармана, Слим поднес предмет к своим глазам. Это была монета. Очень похожая на золотую. А еще на ней был изображен череп. Перевернув монету, Слим увидел римскую цифру два, да только он и не подозревал, что кроме обычных цифр существуют еще и какие-то римские.

     «Откуда она у меня?» - Задался он вопросом, но тут же забыл о нем, а рука машинально спрятала монету в карман его брюк.

      БЕЗ ВЫЧИТКИ

     От Автора:

      Дорогие читатели, напишите пожалуйста ОС, как вам. Эта глава... более вульгарна, скажем так... вы просто маякните, быть помягче или могу продолжать сохранять текущий стиль и уровень жести.

     

     Слим, уже давно барыжил накротой, начав свой путь в криминальном мире Санрайз-Сити с самых низов. Сперва, еще будучи школьником, он связался не с той компанией, как любила повторять его покойная мать. Собственно с этого все и началось.

     Насколько он помнил, Джерри и Майк позвали его в тот роковой день, определивший будущее дилера, на вечеринку, где он впервые и столкнулся с психотропами. Сам Слим такими вещами не баловался, но тогда ему было любопытно. От завимисимости парня спас Джерри, шепнув на ухо, что лучше это подогнать той строптивой телочке, которая после обязательно раздвинет перед ним ноги.

     Мысль показалась Слиму интересной. Ну, еще бы! Когда тебе пятнадцать лет и ты прыщавый девственник, по вечерам надрачивающий на фотку порно звезды брейданса, такое предложение тебе покажется лучшим из всех, что были в твоей никчемной жизни.

     Вот и будущий барыга не смог отказаться. Да, он тогда именно этим способом затащил в постель красотку Сьюзи, которая остервенело потом насасывала его член за новую дозу. Но не это было главным. Слим втянулся. Он покупал наркоту, но для себя, а для того чтобы иметь влияние на окружающих. Он подсаживал школьных малолеток, которые потом сами несли ему свои карманные деньги, умоляя продать им новую дозу.

     Его заметили, и сперва жестко пресанули. Ребята Санти Мигами, криминального босса промышленного района, выдернули его прямо после уроков в средней школе. Закинув в багажник, бандосы вывезли Слима на стройку, где кроме них не было ни души, и никто не смог бы заступиться за потерявшего берега школьника.

     И после того как перепуганный и обделавшийся от страха, парень вырыл яму, которая могла стать его могилой, ему сделали предложение, от которого он уже не мог отказаться. Ему предлагали делать все то же самое, но под рукой босса. Проще говоря, ему предложили вступить в банду.

     Размазывая сопли и слезы по своему лицу, Слим согласился. Вот так и начался его путь. После окончания школы, барыга вышел на улицы, где отлично себя проявлял повышая и свои доходы и доходы босса. А позже его заметил старый барыга Тими. О! Он был мастером своего дела, четко зная, кому и что предложить. Тими и обучил Слима мастерству, а главное научил, как отдавать боссу меньше и не попадаться.

     И вот тогда в душе барыги проснулась алчность. Через год, он своими руками грохнул своего учителя и вывезя его в трущобы, сдал местным отбросом, расчитывашись дозой самой дешевой наркоты.

     А потом был долгий путь уничтожения своих же коллег. Таким образом, Слим захватывал территорию, становясь единственным дилером на районе. Санти Магами было на это плевать. Его доход не падал, а наоборот рос, а потому он не видел причин вмешиваться в игру молодого барыги.

     Так Слим и стал, тем кем являлся. Как любил иногда говорить сам дилер, слезая с очередной шлюхи, что отдалась ему за дозу – он вершитель судеб. И имеет власть. А власть это сладкая сука, которая круче любого наркотика. В этом, виновник сотни смертей торчков, был абсолютно уверен.

     - Пора. – Сказал самому себе барыга, вставая из-за своего рабочего стола.

     Сделав несколько глотков виски, прямо из горла, Слим достал дорогой портсигар и подкурил сигарету, затягиваясь сизым дымом.

     «Хорошо!» - Довольно подумал он, натягивая на свои тонкие губы белозубую улыбку.

     Выйдя из бара, где уже не было никого, кроме сотрудников, занятых уборкой, Слим направился к припаркованной тачке. Одного взгляда на его автомобиль хватало, чтобы понять – владелец этого транспортного средства богат. По меркам промышленного района. Хотя все местные прекрасно знали, кому принадлежит этот сделанный под классику представитель автомобиле-строения.

     Шагая от двери «Ночной Бабочки», до своей тачки, барыга провел безразличным взглядом пластиковую шлюху, что призывно ему улыбнулась, выпячивая свою роскошную грудь. Дилеру даже на секунду показалось, что от усердия у нее сейчас лопнет топ и сиськи вырвутся из плена едва их прикрывающего топа.

     - Черт! – Недовольно скривился мужчина, почувствовав, как его дорогие лакированные туфли вступили во что-то мягкое. Нос тут же уловил запах дерьма. – Черт! – Повторил он вытирая туфлю об относительно чистый участок асфальта.

     Наконец-то очистив свою обувь от грязи, Слим открыл дверь своего автомобиля, после чего достал влажные салфетки и придирчиво принялся избавляться от остатков говна.

     Двигатель тачки барыги заурчал благородным рыком мощного мотора, выкидывая пары выхлопных газов. Все же классический автомобиль, не взирая на наличие электрокаров, был еще одним показателем состоятельности. Но, в то же время, живи дилер в каком-то другом районе, ни за что не купил бы себе тачку на бензине. Это здесь в промышленной части Санрайз-Сити достать бензин не проблема, а вот в других районах города…

     Повернув шайбу автоматической коробки в режим драйв, Слим направил свой автомобиль в сторону здания казино «Магнетик». Именно там и обитал господин Мигами. Босс барыги.

     За окном проносились утренние улицы промышленного района. Это было чертовски грязно и убого. Здания выглядели такими, словно вот-вот рухнут, и только торчащая арматура вспомогательных перекрытий, могла сказать: «нет, еще постоит». Облупленные фасады, с которых слоями слазила краска. Тонны графити на стенах. Наверное только благодаря ним, стены зданий не выглядят совсем уж убого.

     «Нищета» - недовольно проносилось в голове дилера, когда он смотрел на это. – «Ничего. Еще лет пять работы и я смогу позволить себе маленький домик на Палмер Бич. Буду выходить с утра с чашечкой кофе на веранду своего дома, вдыхать бриз океана и любоваться гладью океана». – Подбадривал себя Слим.

     А денег на это барыге хватало уже сейчас, вот только если он купит себе такой домик, то потом придется лапу сосать. А работать на босса и жить в таком домике… нет. Тот сразу поймет, что дилер ворует. А если поймет масштабы объема кредитов, которые не доходят до его кармана…

     О таком Слим старался не думать. В этом плане, он был аккуратным. Сильно свое богатство не выпячивал, так что господин Мигами не должен узнать о схемах своего подчиненного. Да, дилер смог себя обезопасить, оставшись единственным дилером на районе, вот только… На его место с радостью придет десяток новых. Правда и такими эффективными, как Слим они не будут. По крайней мере, именно так себя и успокаивал вороватый дилер с крысиным лицом.

     Здание «Магнетика» возвышалось шпилем из бетона и стекла, выделяясь на фоне полуразрушенных зданий с множеством заплаток, словно одетый в белый костюм корпорат, рядом со снюхавшимся нариком.

     Машина Слима свернула с идеально ровного асфальта, что был проложен до казино, заезжая на спуск подземного паркинга. Оставив свой раритетный бензиновый автомобиль на выделенный боссом месте, барыга направился в сторону лифта, рассматривая разномастный автопарк, собравшийся на парковке. Здесь были как и старые убогие развалюхи, так и автомобили премиум класса, которые даже Слим, никогда не сможет себе позволить. Ну, оно и не удивительно.

     Казино «Магнетик» было известно не только в промышленном районе, но и далеко за его пределами. Те услуги которые предоставлялись в этом заведении, нельзя было встретить больше нигде в Санрайз-Сити. Копы сюда заходили и того реже. Так. Посмотреть как могут жить люди. Пустить слюни и убраться подальше.

     Да, Санти Мигами имел большой вес в этом городе. И, невзирая на то, что он держал под своей рукой промышленный район, был одним из самых авторитетных боссов мафии мегаполиса. Хотя чему здесь удивляться – промышленный район это то место, где живут работяги и отбросы. Здесь делают продукт, который потом разъезжается по всему городу. Чего только стоят фабрики «Поцелуя Сакуры». А ведь ее продукция пользуется спросом по всей КСГ (Конфедерации Свободных Городов).

     «Черт! Мне бы такую власть!» - Недовольно мысленно проворчал Слим, вжимая кнопку вызова лифта.

     Да, сам барыга уже давно мечтал перейти на работу с экспортом, ведь большую часть продукции, которую толкал дилер, производили заводы принадлежащие боссу промышленного района. Он здесь был настоящим феодальным королем. Вот только, стоило только зайти на территорию любого другого производства, любого другого завода, на территории района, как власть Мигами улетучивалась, словно перднувший ветер. Там правили корпораты. А эти могут нагнуть даже правление Конфедерации. Их интересы никогда не ограничиваются одним городом, пусть и таким огромным как Санрайз-Сити. Нет. Африка, Европа, Азия, Австралия, обе Америки, Аркттика и конечно же космос. Тот самый мифический спутник луны, что можно увидеть по ночам только из верхнего города, уже давно стал одним огромным мегаполисом, наполненный разнообразными фабриками и заводами.

     Двери лифта открылись, и Слим покинул его, выходя на самом верхнем этаже, башни «Магнетика». Поправив свою блестящий золотом пиджак с кожанными вставками, барыга размашистой походкой направился вперед. Туда, где стояло два огромных шкафа. Биба и Боба, как их называл босс. Эти парни не блистали умом, зато отлично били и рвали.

     Санти Мигами никогда не экономил на нескольких вещах – связях и своей безопасности. Пользуясь первыми, он добывал новинки оружейной техники, которые доступны лишь правительству и корпоратам, а потому его охранники не были уже полноценными людьми, представляя из себя скорее киборгов, ибо минимум пятьдесят процентов их огромных туш состояли из имплантов.

     - У себя? – Лениво спросил Слим, кидая безразличный взгляд на Биба, или Боба. Он всегда путал этих увальней, похожих друг на друга, как однояйцевые близнецы.

     Один из охранников молча кивнул, но даже не подумал куда-то двигаться. Барыга же лишь удивленно поднял правую бровь, и проникновенным голосом, словно разговаривал с умственно отсталым дебилом, едва ли не по слогам произнес.

     - Я бабло боссу принес. – Дилер даже для убедительности достал плотный пластиковый конверт в котором шуршали карты с кредитами на предъявителя.

     - Нельзя пока. Он занят. – Словно гора заговорила, произнес то ли Биба, то ли Боба, оставаясь при этом невозмутимым, как та самая гора.

     - Понял. – Недовольно, сквозь зубы выдохнул барыга, на каблуках разворачиваясь и направляясь в сторону одиноко стоящего здесь, чертовски неудобного стула.

     Но стоило только дилеру более-менее устроиться на этом предмете мебели, который по его мнению, стоило бы использовать в качестве отдельной пытки, как один из охранников отошел в сторон, и жестом показал, что можно проходить.

     Раздражение Слима в тот момент едва не достигло пика, и он чуть было не сорвался. А этого он позволить уже себе не мог. Да, он мог играть из себя крутого перед этими двумя, но вот перед боссом… нет. Он до сих пор иногда просыпается в холодном поту, когда ему сниться тот самый момент, как он копает могилу самому себе, под пристальным взглядом господина Мигами.

     Воспоминание того случая, помогли барыги быстро успокоиться, и передёрнув плечу, сбрасывая возникшее напряжение, взять себя в руки.

     Стоило только Слиму сделать несколько шагов, как на переферии его зрения промелькнула смутная тень. Инстинктивно, мужчина резко повернул голову в ту сторону, но там никого не было.

     «Нужно поспать» - пришел к выводу дилер, после чего продолжил свой путь к дверям кабинета босса.

     Вот только, стоило ему сделать буквально несколько шагов, как в затылок ему дохнуло могильным холодом, от которого по телу пробежали мурашки.

     «Да что за хрень?!» - Обернувшись спросил он сам себя, но так ничего и не заметив, покосился на спокойно стоящих охранников. – «А, к черту. Бабло сдам и домой отсыпаться. К черту все!».

     Стоило ему сделать еще один шаг, как беспокойство ушло, будто его никогда и не было. Уверенной походкой, мужчина прошел в дверь, и остановившись, повернулся к Санти Мигами, после чего поклонился в пояс.

     «Чертовы азиатские замашки» - мысленно выругался Слим.

     - Босс, эта ночь была богата. – Наигранно улыбаясь, произнес барыга, подходя к столу господина Мигами, сделанному из какой-то красной, явно дорогой, породы дерева. Затем дилер достал пластиковый конверт, и положил его на стол. – Сегодня триста тонн.

     - Хорошо. – Кивнул в ответ Санти, продолжая смотреть в потолок, и сохраняя полное спокойствие на своем лице.

     Правда делать это криминальному боссу было не просто. Прямо в тот момент под столом сидела кандидатка в его секретари и яростно наяривала своему будущему боссу. Она искренне старалась. Работа на босса мафии, сулила ей счастливую и безбедную жизнь. Правда она даже не догадывалась, что предыдущая секретарша, была задушена господином Мигами в порыве страсти. А потому, ее жизнь могла стать обеспеченной, но не долгой.

     - Выйди. – Холодным голосом приказал Санти, опуская глаза к своей ширинке.

     - Вам не понравилось? – Испуганно и с нотками отчаянья, спросила девушка, которой Слим дал бы не больше восемнадцати, да и то это с большой натяжкой.

     - Мне повторить? – Приподняв одну бровь, все так же холодно, спросил босс.

     Девушка отрицательно покачала головой, и выползя на карачках из-под стола, демонстрируя и господину Магами и Слиму свою жопу и оголенные сиськи, кинулась в сторону двери, на ходу вытирая выступившие слезы.

     - Не плохая, да? – С довольной улыбкой, кота обожравшегося сметаны, спросил барыги его босс. – Ладно. Триста говоришь. Неплохо, неплохо.

     Санти поднялся из своего кресла, одновременно застегивая ширинку, и подходя к полкам, заставленным различным алкоголем. Взяв оттуда, бутылку дорогущего рома, он подхватил стакан и, плеснув себе элитного алкоголя, вероятно еще и натурального, вернулся к столу.

     - Знаешь, Слим, ты мне нравишься. – Продолжал тем временем босс, а сам дилер делал вид, что очень внимательно слушает.

     А ведь так происходило почти каждый раз. Сейчас босс устроит ему очередную лекцию, в которой будет говорить, что деньги не главное, а главное это люди, на которых можно положиться. Вот такие верные люди как Слим. От этих разговоров дилеру откровенно хотелось зевать, но деваться было некуда, если конечно он не хочет выйти из этого кабинета вперед ногами.

     Внезапно у барыги зачесалась промежность, от чего он вложил руку в карман своих золотых брюк с черными вставками и осторожно почесал свое достоинство.

     «Надеюсь я ничего не подцепил» - пронеслось в его голове, после чего он достал руку из кармана.

     Вместе с этим из все того же кармана выпала украденная, хотя сам Слим так и не считал, карта с пятью тысячами кредитов, что передал ему Гарри.

     Санти Мигами же посмотрел на эту карту, одновременно с этим активируя сканер, что был встроен в его правый глаз.

     «Пять кусков. У Слима? На одной карте?» - Пронеслось в голове у криминального босса.

     Ему уже давно докладывали, что этот барыга ворует, но Санти считал это все враньем завистников, которые хотят занять место парня. А он ему нравился. Целеустремленный малый, который подмял под себя торговлю на всем районе. Это в глазах Мигами заслуживало уважения. Да и прибыль он с района за время работы Слима постоянно росла, что так же радовала его. Да, на фоне остальных доходов это копейки, но все же, вполне внушительные копейки. Вот только у самого барыги не должно быть таких денег, на одной карте на предъявителя. Слишком большая сумма, а значит он либо ворует, либо начал работать на стороне. А за такое бывает лишь одна награда.

     Все так же молча, Санти сел в свое кресло и открыв верхний ящик своего стола, достал сделанный из чистого золота крупнокалиберный пистолет. Сняв его с предохранителя и глядя в глаза, еще не успевшему понять, что происходит Слиму, навел дуло пистолета на него.

     - Кому ты продался, малыш Слим? – Спросил у своего подчиненного босс мафии.

     - Господин Мигами, вы что? – Перепугано ответил вопросом на вопрос барыга, после чего упал на колени, и склонился в традиционном азиатском поклоне. В этот раз мыслей о глупости чужих традиций у дилера не было. У него вообще в тот момент мыслей не было. Паника как вирус, поглощала его крысиный мозг.

     - Лютер Трой? Арни Грей? Кто, мать твою? Кому ты стучишь о моих делах? Отвечай сука! – Заорал Санти, поднимаясь на ноги и подходя к Слиму. Приставив дуло пистолета к затылку, он повторил. – Говори, тварь!

     - Г-г-господин М-м-ми-мигами. – Жалким, едва ли не скулящим голосом проблеял барыга. – Я… я… я… вас... никогда.

     Так страшно Слиму не было еще никогда. Какое к черту рытье могилы, нихера это не страшно в сравнении с ощущением дула ствола, что был приставлен к его затылку. Страх сковал тело крысеныша, заставляя его подрагивать всем телом. А потом его мочевой пузырь не выдержал этого испытания, и сквозь текущие из глаз слезы отчаянья и страха, барыга почувствовал, как теплая моча течет по его модным золотым штанам, наполняя кабинет босса соответствующим амбре.

     - Черт! – Спокойно, холодно и даже как-то отстраненно произнес Сант, спуская курок.

     Ствол дернулся, выплевывая свинцовую смерть, что вышибла мозги из слишком хитрой и слишком жадной башки единственного дилера в промышленном районе.

     - Изгадил и завонял мне все, крысенышь. – Произнес Мигами, плюнув на труп, у своих ног.

     Пнув мертвое тело, и откинув его от своих ног, босс мафии тяжело вздохнул. Это смерть ему не нравилась. Но предатели не заслуживают иной участи.

     - Биба! Боба! Позовите Кроноса. Мне нужно проветрится. И пусть, кто-то уберется у меня. – Крикнул Санти, после чего вернулся в свое кресло, положив свой золотой старинный дигл на место.

     Откинувшись на спинку своего кресла, Мигами пригубил рома, смакуя вкус натурального алкоголя, который был недоступен девяносто пяти процентам жителям нижнего города. Поставив стакан на место, он поднялся на ноги и подошел к бронированному стеклу окна.

     Невольно его мысли скользнули в прошлое, когда только он построил здание «Магнетика». Тогда, еще молодой босс мафии, который только начинал строить свою криминальную империю, ходил под старым мафиози, который чтил итальянские криминальные традиции, и все называли его крестным отцом. У старика была не просто банда, это была самая настоящая семья. Санти с большим уважением относился к нему, стараясь перенимать его мудрость.

     Но это прошло, хоть и оставило шрам в душе босса промышленного района. Крестного отца убили, выстрелом в затылок. И не кто-нибудь! Его родной сын. Просто щенок захотел власти, решив что уважение членов мафии к его отцу, перейдет по наследство.

     Санти обернулся назад, глядя на тело убитого им барыги. Точно такой же крысеныш, как и эта тварь. Вновь повернувшись к окну, Мигами продолжил вспоминать.

     Узнав, кто стоит за смертью человека, что был ему как отец, Санти начал войну. И вот в разгар тех сражений, как раз и было достроено это здание. Мигами стоял в тот день на этом же месте, а снайпер. Снайпер промахнулся, но дал ценный урок, и вот с тех пор, стекла во всем здании бронированные. А тогда, Мигами боялся окон.

     Нет, он не страшился смерти. Увлекаясь восточной мудростью и их легендами о самураях, Санти относился к ней спокойно, как и подобает истинному воину, каковым он себя и считал. Жестоким и безжалостным воином, который за свою жизнь выиграл несколько криминальных войн. Заставил боятся и уважать себя, все слои этого города. Даже корпораты работали с ним и относились уважительно.

     Ну, так он думал, не замечая их насмешливых взглядов в те моменты когда он отворачивался. Даже человек уровня Санти Мигами, не до конца осознавал законы по которым живет настоящая элита Санрайз-Сити. Они могут улыбаться тебе в глаза, клястся в вечной дружбе, но стоит только тебе отвернуться… тот час в твоем стакане окажется яд. Или сдадут тебя конкуренту. Это даже предпочтительней для них. Чем тоньше игра, которую ведет корпорат, тем большим, истинным, уважением он пользуется в тех кругах.

     Там ты стоишь хоть один кредит, только если за твоими плечами есть кладбище тех, кто рискнул перейти тебе дорогу. А если нет. Что ж. Значит тебе не место среди элиты.

     - Господин Магами, вызывали. – Услышал Санти за своей спиной голос верного Кроноса.

     Только ему он мог доверять по настоящему. Только с ним он мог поговорить. Они выросли вместе. Два сироты, которых взял под свое крыло покойный крестный отец, ставший обоим как родной. Да, они не всегда ладили, но смерть старика их сблизила. А общая месть, залила сталью их верность друг другу. Друзья? Нет. Братья! Именно так эти два мужчины воспринимали друг друга.

     - Да. Возьми… эту. Новенькую. Поедем в домик на Палмар Бич. И дай задание набрать новых барыг.

     - Будет, сделано. – С легким, самурайским поклоном, ответил Кронос, разделявший взгляды своего босса на этот мир.

     Брат удалился, а Санти вновь остался наедине со своими мыслями. Вновь взяв со стола стака с ромом, он положив руку в карман подошел к окну.

     - Что за черт? – Удивленно вырвалось у него.

     Достав непоянтно как попавший в его карман предмет, он поднес его на свет, чтобы лучше рассмотреть. Это была какая-то старинная монета. Мигами видел похожие, но никогда не видел именно таких. Эта пахла чем-то древним. Века восемнадцатого. В тот момент он прямо почувствовал Карибский бриз на своем лице, хлопки канатов и натянутого паруса, старинных кораблей. Пираты.

     «Ну, да. Вот и череп. Только откуда?» - Спросил он самого себя.

     Мысли криминального босса, уже хотели свернуть на тему предательства. Мол, это та мелкая сучка, ему подкинула прослушку, но мысли свернули в другую плоскость.

     «Нет, грудь у этой новенькой отличная. Жопа конечно могла бы быть и получше, но это тоже не страшно. Добавлю ей парочку имплантов, как у покойной Надин, и будет в самый раз. Посмотрим сейчас, как она умеет брать и давать…»

     Рука же тем временем, перевернула монету и отбрасывая солнечный блик, мелькнула римская цифра три. Но Санти этого не видел, прикидывая в уме, где и как будет доставать своей новой любовнице лучшие интимные импланты.

     Домик на берегу океана был выполнен в стиле бетона и стекла. Прямые, ломанные линии, зигзагами перетекали одна в другую, создавая трехэтажный ансамбль элитного строения. Едва переступив порог, Санти скинул свой белый пиджак, и расстегнул несколько пуговиц на своей белоснежной рубашке. Новая секретарша, имени которой мафиози так и не удосужился узнать, была рядом, а верный Кронос, сразу же пошел на кухню, заваривать себе чай.

     Кронос любил чай и самое главное умел его заваривать. У самого мужчины конечно не было денег, чтобы позволить себе натуральный чай, вот только Санти не скупился для своего брата, а потому в придачу к основной зарплате, каждый месяц дарил Кроносу килограмм крупнолистового зеленого чая.

     - Пойдем. – Холодно бросил своей новой игрушке Мигами, первым направляясь в свою особую спальню.

     Вообще вести девочку туда для первого раза, было поспешным решением, но убийство крысеныша требовало успокоения. А Санти не могло ничего успокоить лучше, кроме жесткого, животного секса с легкими элементами БДСМ. О да! Новую девку сейчас будут драть так, как еще никогда в жизни и никто ее не драл. Вполне возможно после этого отъедет на месяц в больницу. Но это не страшно, как раз заодно поставят импланты.

     Девка же послушно передвигала ноги, опускаясь в подвал этого футуристичного особняка. Санти хлопнул несколько раз в ладоши, подавая искину дома особый сигнал, который означал, что от того требуется особая атмосфера, что будет предварять череду насилия.

     Приятный, красноватый неоновый полумрак, темный бархат стен, с эффектом ночного неба и сияющими на нем звездами. Легкая и не назойливая музыка с нотками джазового аккомпанемента. Все это настраивало на романтический лад. А запах роз, что начал распространятся по комнате в центре которой стояла огромная круглая кровать с высоким матрасом и красным шелковым бельем, дополняли эту картину. Вне поля зрения оставалась крестообразная, стальная конструкция, к которой Мигами будет приковывать эту молодую шлюшку. Так же в поле зрения не попадали различные игрушки, которые так же побывает во всех отверстиях девки.

     «Будет весело» - В предвкушении подумал он.

     А наблюдая за покачивающимися бедрами молодой девчонки, Санти чувствовал, как просыпается его мужское, звериное начало, а когда она обернулась выгибая свою спинку, мозги поплыли выпуская на волю дикаря, что увидел самку.

     - Иди ко мне! – Схватив ее за руку, буквально прорычал он, отпуская своего зверя на волю и теряя самообладание, отдаваясь полностью во власть своих низменных инстинктов.

     Кандидатка в секретарши, которую к слову звали Лора Палмер, не ожидала такого мощного напора от этого старика. А именно так она воспринимала этого мужчину. Еще там в его кабинете, когда она полностью заглатывала прибор босса мафии, ей было противно. Сейчас же она чувствовала, как блевота отвращения подкатывает к ее горлу. Но деваться было некуда. С тех самых пор, как она решилась на этот отчаянный шаг и послушала свою подругу, которая и рассказала Лоре об этой вакансии.

     Когда еще шла на собеседование, то уже понимала, что ей придется делать в роли секретаря. Но все это меркло на фоне тех денег, что ей обещали в качестве зарплаты. Приехав же сюда, он поняла, что впереди ее ждет жизнь наполненная роскошью. Но нужно терпеть и дарить свое сочное, молодое тело этому старперу.

     Когда руки Санти разрывали блузку девчонки, что она покупала на последние деньги, сльозы невольно потекли по щекам Палмер. Да только заметивший это Мигами лишь больше распалялся, наслаждаясь своей властью над покорной шлюшкой.

     - На колени! – Приказал он, давя на макушку девчонки и опуская ее к своему херу, что уже торчал в боевом состоянии.

     Когда же оральные ласки ему надоели, он схватил Лору за руки и мощным толчком отправил ту на кровать. Задрав юбку, он с силой разорвал тоненькие черные стринги, что и так едва прикрывали сокровенные места девчонки. Схватив ее за сиську, он мощно вошел в нее, наслаждаясь лоном молодого тела.

     А Палмер было больно. У нее еще не было таких больших.

     «Сантиметров двадцать!» - Со слезами подумалось девушке.

     Она старалась не смотреть на старика, который жестко насаживал ее на свой хер, причиняя тем самым боль. Да, она громко стонала, но не от удовольствия. От боли. Этот козел входил в нее на всю длину, не дав даже привыкнуть к размеру.

     А потом Санти совсем накрыло. Он схватил Лору за горло, рыча прямо в ее лицо. Та же лежала с закрытыми глазами и задыхалась. Она знала, что так бывает. Ее покойный отчим так тоже делал, когда обучал девушку искусству любви, как он ей тихонько говорил на ушко. А она доверчиво развешивала уши. Хорошо, что его сбила машины. Да Лора была причастна, к этой трагической случайности. Но этот мудак заслужил такой исход. Особенно после того, как обокрал ее мать, оставив ее ни с чем. А та после этого попала в больницу. И вот теперь девушка остро нуждалась в деньгах на лечение матери.

     В какой-то момент Палмер поняла, что не может больше терпеть. Она уже по-настоящему задыхалась. Девушка начала стучать по жилистой руке старика, беззвучно моля губами, чтобы он ее отпустил. Но того это лишь больше распаляло.

     В порыве отчаяния Лора сорвала с ноги свою туфлю на металлической шпильке и со всего размаха, со всей силы, вкладывая всю боль что успела собрать за свои восемнадцать лет жизни в промышленном районе Санрайз-Сити, ударила.

     Она не смотрела. Ее глаза были широко открыты, но она не смотрела. Она видела лишь черные круги перед своими глазами, и слышала гулкое биение перепуганного сердца в своей груди. Удар Палмер пришелся точно в висок. Шпилька проломила тонкую часть черепа, до середины войдя в мозг криминального босса.

     Лора смотрела в глаза Санти и видела, как жизнь уходит из них. Ей показалось, что в углах этой подвальной комнаты сгустились тени, и из них, кто-то невидимый наблюдает за ней. Сглотнув вставший в горле ком, она оттолкнула мертвое тело в сторону, высвобождаясь. Тяжело дыша и чувствуя, как дрожат руки от накатившего адреналина, она огляделась по сторонам.

     И в этот момент на грани ее слуха раздался чей-то зловещий хохот, от которого по телу Лоры побежали мурашки.

     Девушка еще не успела осознать, что убила не просто старика, а босса мафии, главу одной из самых влиятельнейших банд этого города. Как позже напишет один репортер: «Он был одним из королей теневого мира Санрайз-Сити. Но ушел, как обсос». Правда за эти строки, по слухам ему занесли кредитов люди Безумного Арни, но это уже не имеет значения.

     А тем временем, Палмер, немного придя в себя, подобрала разбросанные по комнате обрывки своей одежды. Плотина сдерживающая ее эмоции не выдержала. Навалилось все и сразу.

     Здесь были и переживания о ее матери, которая лежит в искусственной коме, после сердечного приступа. И мудак отчим, который трахал и ее, и мать, и даже лучшую подругу Лоры, а потом свалил в закат, обобрав их до нитки. И конечно же чертов, проклятый старик, что едва ее не убил, а теперь мертвым, со спущенными до колен штанами, белым задом кверху лежал на шелковых простынях.

     Но хуже всего было не это. Лора никогда не была дурой. Наивной? Да. Доверчивой? Да. Расчетливой сукой? Тоже да. Но вот дурой - точно нет. Она понимала, что денег заработать она не сможет, и весь сегодняшний день идет ей в убыток. Но не это было самым страшным. Она убила босса мафии, а значит, на ее жизни уже поставлен крест.

     В такт ее мыслям и слезам, как гвоздь в крышку гроба, она почувствовала, что сжимает какой-то предмет в руке. Разжав свою миниатюрную ладошку, она увидела старинную монету, на которой отчетливо виднелся череп.

     «Это знак!» - Поняла она.

     Страх накатил волной, заставляя ее отдаться во власть рыдания. Она не видела выхода из этой ситуации. Она была обречена.

     Невольно девушка перевернула монету, и смогла рассмотреть там две латинских буквы. IV. Что это значит она не знала, но почему-то внутри все похолодело.

     «Нужно бежать! Пока никто не видел, бежать. Забрать все кредиты что найду, все украшения и валить. Валить из Санрайз-Сити. А матери… Она оплатит онлайн. Она все сделает. Если остаться – смерть. Да.» - Ввинчивались мысли в ее сознание. И вроде бы это были и ее мысли, но за ними слышался какой-то страшный, таинственный, она могла бы даже сказать, мистический голос, от которого по спине бежали мурашки.

     Она метнулась к трупу старика и начала обшаривать его карманы, в одном из которых смогла найти карту с кредитами на предъявителя. Схватив ее, она продлжила шнырять по карманам, но больше там ничего не было.

     Тогда девушка стащила с мертвого тела белую рубашку, одевшись в нее. Все же бежать в порванных вещах будет не правильно. А так может и мимо охранника, что отсался наверху она проскочит.

     Уже собравшись выходить из подвала, девушка нос к носу столкнулась с Кроносом.

     - Ой! – Вскрикнула Лора, отскакивая назад и хлопая ресницами, по привычке кося под дуру, которая не понимает что происходит. Ни раз и не два, ее выручала эта маска. Но не сегодня.

     Кронос, не смотрел на девушку, он смотрел на труп своего брата, что лежал со спущенными штанами на красных шелковых простынях. Он видел торчащую туфлю в голове Санти Мигами. И он не мог простить, эту мелкую шлюху, за то что она сделала.

     Палмер же поняв что сейчас будет, в панике метнулась в глубь комнаты, пытаясь найти укрытие, которое могло бы ее спасти. Но молчаливый Кронос, лишь достал свой верный кольт, направляя его на девушку.

     - Бах! Бах! Бах! – Разнеслось по подвалу.

     Звук выстрелов метнулся от одной стены к другой, плавно затухая, не в силах вырваться на волю простору. А тело Лоры лежало на животе с тремя огнестрельными дырами в ее спине.

     Мрачный Кронос, все так же молча развернулся и пошел наверх. Он не проронил ни одного слова. Не допустил не одной мысли. Но он боялся. Боялся, что все что построено его братом теперь рухнет.

     И Санти и сам Кронос, называли друг друга братьями, но у них были отношения скорее как у хозяина и его собаки. Они этого не осознавали, но именно так все и обстояло на самом деле. Санти командовал, а Кронос послушно приносил ему тапочки.

     Выйдя из дома, мужчина остановился на секунду, но после пошел на выход. Его рука по прежнему сжимала ствол из которого он только, что убил молодую девушку. Он шел. Переставлял ноги, а перед его глазами проплывали кадры истории. Его и Санти. Кроносу больше не хотелось жить. Он был как ронин. Он потерял своего господина.

     По крайней мере, именно так он и думал. Выйдя к дороге, где проносились разномастные автомобили, он достал помятую пачку дорогих сигарет, которыми так же его всегда снабжал Мигами. А потом он потянулся за зажигалкой, но вместо нее достал золотую монету с черепом и буковй V с обратной стороны. Он хотело было ее выкинуть, но резко передумал, спрятав обратно в карман и доставая зажигалку. Чиркнуло кресало. Пламя заплясало и Кронос потянул в легкие сигаретный дым.

     Стало капельку легче. Перед его внутренним взглядом почему-то стояла лишь одна картина. Голый зад Санти на красных шелковых простынях.

     «Почему? Что это значит?» - Только и успел спросить он сам себя, как что-то сильное ударило его по голове. А затем наступила тьма.

     Он просто не видел, как проезжавший стареньких фургон доставки вильнул и на всем ходу въехал в яму, отчего его правое колесо оторвалось и словно детский попрыгун понеслось прямо на Кроноса, напрочь снося ему голову.

     Водитель же фургона, сидел, крепко вцепившись в руль, и приходил в себя. Буквально перед его взглядом, парой мгновений ранее пролетела сама смерть. Он даже сейчас чувствовал ее призрачное, леденящее дыхание на своем лице.

      БЕЗ ВЫЧИТКИ

     

      - Доброе утро, Санрайз-Сити! И все его жители! Вы на волнах фридом фм, и с Вами я! Бессменный ведущий утренних новостей, каждый будний день с семи до девяти утра, Стив Колман! Просыпайся, просыпайся. Просыпайся наш любимый мегаполис! Неоновые огни гаснут, а рекламные дроны вновь показывают рекламу с цензурой. Ночь прошла и день снова вступил в свои права. Но не все смогли пережить ее. И согласно данным полиции, нас стало на двести пятьдесят человек меньше, и в то же время, город пополнили триста восемьдесят новых жителей, среди которых двести пятьдесят три новорожденных. Поздравляю, тебя Санрайз-Сити с прибавкой населения. И пока наш баланс положительный, не забывайте, что по промо-коду RUN 777 в кофейнях « Frosty - POP » действуют скидки на утреннюю порцию вашего любимого синтетического напитка. Фрости-ПОП кофе со вкусом твоего города. Надеюсь они имели ввиду, что-то хорошее. Черт! Ленни! Какой идиот писал этот текст? Простите. А сейчас к криминальной хронике…

     

     Детектив Майк Кейн, выключил радио и, убрав руку с руля, потер свою шею. Опять ныли позвонки, напоминая о старых травмах. Хотя у Кейна ныло все тело. Колени, поясница, локти. Что только он не ломал за время своей службы. Какую только часть тела не выбирала бандитская пуля.

     Рука Майка привычно нырнула в карман своего кожанного пиджака, доставая оттуда пластиковую баночку с мелкими кругляшками колес обезбола. Привычно высыпав из нее себе в рот две таблетки, детектив спрятал баночку и, достав из внутреннего кармана пластиковую флягу, открутил крышку и сделал пару глотков самогона, который гнал один из подпольщиков в промышленном районе. Майк был его постоянным клиентом.

     Ему чертовски не хотелось вылезать из машины. Он уже знал, что ждет его на шумных улицах утреннего города. Еще по дороге в офис, Кейну позвонил шеф Боб Уильямс и заявил, что на районе появилось хлебное дело, сулящее приличную оплату по кредитам. Два трупа белых воротничков в грязном, обоссаном переулке. Уже сейчас Бобу звонили из Микротеха и предлагали бешенные кредиты, за то, чтобы дело потерялось. Как понял Майк, шеф решил раскрутить и срубить еще больше кредитов. Потому и послал, самого отбитого детектива Санрайз-Сити вести это дело.

     Корпорации? Банды? Кейну было насрать, кто стоит по ту сторону мушки его верной беретты. Он готов пустить пулю в лоб, любому кто встанет на его пути. Об этом знали не только в промышленном районе. О нет! Слава Майка Кейна, еще десять лет назад разнеслась по всему Санрайз-Сити. Тогда он шел по следу. И его не парили кредиты, власть, влияние. Им двигало самое мерзкое чувство. Боль и месть. Месть за убитого сына и жену. Десять долбанных лет, Кейн был паинькой, собирая информацию обо все этой швали. А потом. Потом пришло время действовать.

     Неделю по всему Санрайз-Сити лилась кровь. Майк убивал. Без жалости и сожалений. Каждая мразь, причастная к смерти его семьи, обзавелось дырой в своем черепе, оставленной девятимиллиметровой пулей «беретты». Не ушел ни кто. Ни тот, кто исполнял, ни тот, кто заказывал. Даже надежные стены верхнего города, не стали преградой для мести Кейна.

     А потом были последствия. Его пытались убрать. Ему пытались мстить. Но все кто пришел к нему, закончил свой срок на дне реки. В черном пластиковом пакете, с привязанным камнем на мертвой шее. Хотя кто-то был развеян по просторам Санрайз-Сити, сгорев в печи крематория.

     Тяжело вздохнув, Майк открыл дверь, и кривясь от боли, в когда-то простреленном колене, вывалился на шумные улицы Санрайз-Сити. Мимо проносились ржавые ведра рабочих, мелких клерков, продавцов всякого говна и хлама и прочий сброд, зарабатывающий себе кредиты на синтетическую пайку быстрого приготовления.

     Привалившись спиной к своей старой и капризной тачке, Кейн задрал голову к зеленоватым облакам химического пара, сквозь который пробивались солнечные лучи, создавая эффект зеленого фильтра.

     Майк слышал. Чувствовал. Город. Он живой. Он говорит с ним. Он следит за ним. И Кейн понимал, что хочет ему сказать Санрайз-Сити. А еще он видел группу криминалистов, что уже осматривали место преступления и собирали улики. И он знал, что это дело пахнет дерьмом. Самым большим дерьмом в его жалкой, но такой кровавой жизни.

     Сплюнув вязкую слюну на грязный асфальт, Майк щелчком выбил сигарету из пачки. Ухватив курево зубами, он чиркнул металлической зажигалкой. Она была дорогой. Древней. Бензиновой. Это был трофей Кейна. С той самой резни, что он устроил по всему Санрайз-Сити.

     Крепко затянувшись сигаретным дымом, Майк резко закашлялся. Здоровье у детектива уже было не то, что десять лет назад. Но он ни о чем не жалел. Вернись он обратно в те дни, поступил так же. А может даже и жестче, спалив к херам полгорода в огне своей ненависти. О! Ненависть до сих пор идет рука об руку с детективом. Она никуда не ушла, даже после мести. И нет. Ни хрена время не лечит. Оно может только калечить.

      Оттолкнувшись от своей тачки, Кейн неспешным шагом направился к желтой ленте заграждения, чувствуя на себе пристальный взгляд мегаполиса, что смотрел на него миллионами глаз объективов камер. Подняв голову к одному из таких глаз, Майк лишь криво усмехнулся, передавая привет своему старому другу, ставшему свидетелем рождения и смерти души детектива.

     Только Санрайз-Сити знает, что творится в душе циничного Майка Кейна. Лучшего детектива Санрайз-Сити. Если конечно ты готов распечатать свою заначку с кредитами. Уже десять лет – бесплатно Майк не работает.

     - Майк, привет! – Поприветствовал детектива патрульный, поднимая желтую ленту. – Салли, вокруг трупов вертится. Ждет тебя.

     - Спасибо, Ники. – Кивком головы, поблагодарил знакомца Кейн, выпуская и в без того грязный воздух, клубы сигаретного дыма. Курить детектив предпочитал самые дешевые сигареты. Впрочем, бухло он тоже предпочитал дешевое.

     Возможно, это было неосознанное покаяние за свои прошлые грехи? Ха-ха! На такой вопрос рассмеялся бы не только Майк и те, кто с ним знаком, но и сам Санрайз-Сити. Просто этот детектив уже давно потерял смысл. Всяческий смысл жизни. Все что он делал – это было рефлексом. Рефлексом человека, который не умеет больше ничего другого. А в кредитах, у детектива нужды не было. Его банковский счет уже давно перевалил шестизначное число, стремительно приближаясь к семи знакам.

     - Здарова, Салли. – Хриплым, давно прокуренным голосом, окликнул он одетого в белый химический комбез мужчину.

     - О! Кейн. – Отозвался тот, обернувшись. – Наконец-то.

     - Ага. – Бросая ленивые взгляды по сторонам, отозвался детектив, делая осторожную затяжку, чтобы не начать опять выхарькивать свои легкие. – Два петушинных воротничка, обменялись свинцом? Я правильно понимаю расклад Салли?

     - Да, Майк. – Отозвался криминалист, возвращаясь к прерванной работе. – И их уже кто-то обшманал.

     - Кто-то? – Хмыкнул детектив, выдыхая дым из своих легких. Точнее того что от них осталось. – Нет, Салли. У этого кто-то есть имя, и своя история. Своя правда.

     - Как и у всех Майк. Как и у всех в этом чертовом городе. – Отозвался Криминалист. – Вот, смотри. - Салли, пинцетом поднял с грязного асфальта какой-то гнилостный, органический предмет. – Кто-то зуб потерял.

     - Ага. – Лениво кивнул детектив. С тяжелым вздохом, проклиная свои колени, Кейн присел на корточки, стараясь не выпачкаться в дерьме, смешанном с грязью, толстым слоем покрывающей асфальт. – Зубами стягивали кольцо.

     - Да. – Согласно кивнул в ответ криминалист. – Судя по шмоту, что-то ценное.

     - Ну, да. – Криво усмехнулся детектив, с кряхтением и хрустом, в пояснице и коленях, поднимаясь на ноги. – И, конечно же, понес это добро Тетушки Наяне.

     - Тебе видней. – Скосив взгляд на Кейна, отозвался Салли, продолжая внимательно осматриваться.

     - Уже знаешь, кто они? – Продолжил Майк собирать сведения.

     - Конечно. Роберт Гроски, и Мартин Самбер. Оба являются сотрудниками Микротеха. Оба жили в Оазисе Ноя. – Сообщил криминалист, протягивая детективу пластиковый пакет в котором лежали карточки документов.

     Взяв в руку пакет, Майк зубами ухватил сигарету, прищурив один глаз в который так и норовил попасть дым. Покрутив пакет в руках, он достал кончиками пальцев окурок, и посмотрел по сторонам, ища куда его выкинуть.

     - Туда бросай. – Кивнул Салли в сторону открытой консервной банки с бычками.

     - Спасибо. – Отозвался Кейн, выбрасывая бычок, что уже начал жечь пальцы. Один фильтр остался. – Ладно, маякни как закончишь, а я пойду пройдусь.

     - Окей, Майк.

     На ходу достав свою верную флягу, Кейн скрутил с нее крышку, припав к ней буквально на пару мелких глотков. Огненное синтетическое пойло обожгло пищевод, разнося приятное тепло по организму. Вытерев тыльной стороной руки, покрытый легкой щетиной подбородок, Майк спрятал обратно флягу.

     - Ну, что Санрайз-Сити. Кажется, здесь есть что-то интересное. – Проговорил детектив, глядя в объектив камеры. – Может хоть это избавит меня от пепла пустоты.

     Кейн прокашлялся, отхаркивая никотин из легких, после чего сплюнул в сторону. Город продолжал жить своей жизнью, словно хищник, затаившийся в засаде. На фоне фальшивых улыбок, мелькали злые лица тех, кто не собирался притворяться, и понимал, что вокруг джунгли и здесь работает только их закон.

     «Каждый выживает как может. Сильный идет напролом, а слабый извиняется и заискивает, ища защиты у сильного» - с презрением думал детектив, глядя на спешащих по своим делам людей. Здесь не было праздношатающихся. Только целеустремленные перебежки от одного здания до другого. Словно вся человеческая жизнь – забег из точки А в точку Б. – «Пора наведаться к старой подруге».

     Приняв решение, Майк сел в свою тачку, матерясь на свои колени и спину. Завел бесшумный двигатель электрокара, после чего рывком выехали из парковки, под истошные сигналы остальных участников дорожного движения.

     - В жопу! Пошли все в жопу! – Сквозь приоткрытое окно, хрипло проорал Майк, показав фак, самому голосистому. Тот хотел было выйти из своей развалюхи, но узнал Кейна. Под снисходительную, презрительную улыбочку детектива, смельчак заткнулся, спеша скорее свалить подальше, пока этот чертов демон Санрайз-Сити не слетел с катушек.

     Ломбард тетушки Наяны, ни капли не изменился за последние десять лет. Ровно столько Майк не навещал старую подругу. Когда-то она делилась с ним информацией, сливала нужные Кейну контакты, а он в ответ покрошил быков Санти Мигами, после чего тетушка смогла получить независимость. Каждый в этом чертовом городе знал – обидишь тетушку, за тобой придет демон Санрайз-Сити, как за глаза называли детектива, после его кровавого вояжа мести.

     Тачка Майка остановилась чуть в стороне от входа, где тут же появился Сэм. Амбал Наяны, который по уши любил свою госпожу. Но вдаваться сексуальные предпочтения своей старой подруги, Кейн не собирался. Его это не парило.

     - Привет, Сэми. – Махнув рукой, поприветствавал быка детектив. – У себя?

     - Да. – Хмуро ответил охранник ломбарда.

     Он не любил детектива. Никогда. И он был очень рад, что этот предвестник неприятностей не появляся здесь. Он был бы еще более рад, если бы так продолжалось и дальше. Каждый в городе прекрасно знал. Если появляется Майк Кейн, значит скоро здесь, может быть жарко. И лучшим решением будет уносить свою жопу, как можно дальше.

     - Наяна! – Хрипло прокричал детектив, едва переступив порог. – Ты че жмешься на ремонт, старая корга?

     - Кейн? – Услышал он недовольный голос старой подруги. – Какого черта ты приперся? Какое дерьмо опять с собой тащишь?

     - Не знаю, корга. – Криво усмехнувшись, отозвался Майк. – Это ты мне скажи.

     - Какого хера, ты приходишь ко мне спустя десять лет, и что-то требуешь? Ты за это время ни разу не пришел ко мне просто так! Ты… ты… ты…

     - И я скучал, Наяна. И я. – Кривая ухмылка на губах детектива, сменилась грустной.

     Рука привычно выбила сигарету из пачки, а зажигалка чиркнула, выбивая искры и поджигая фитиль. Кейн затянулся, подкуривая сигарету и выпуская дым.

     - А потому и не приходил. Чтобы и твоя жизнь не погрузилась в ад. – Добил старушку Майк.

     Да. Десять лет назад, она еще не была старухой. Хотя и сейчас и сейчас ее таковой сложно назвать. Все же пластика и нейронка творят чудеса. Но десять лет назад, Майк с большим удовольствием пялил эту милфу. На мгновение в душе детектива даже проскочила легкая скорбь по тем денькам. Нет, не по сексу с Наяной. На это ему было по хрен. Ему не хватало крови. Той крови, что он лил рекой.

     - В своем репертуаре. – Фыркнула тетушка. – Проходи уже. Нехер мне клиентов распугивать, своим уродливым таблом.

     На оскорбительные слова старой подруги, детектив лишь саркастично усмехнулся, рассматривая, как почуявшая альфа самца самка, призывно качает своими бедрами. О! Если бы бедняга Сэм это видел! Наверняка бы застрелился от ревности. Но он остался снаружи и не видел, как предмет его желания, как женщина, которую он боготворит, крутит задом перед мужиком, которому она на хер не нужна.

     Наяна провела своего гостя в свой обставленный антиквариатом кабинет. Жестом руки она указала гостю на два кожаных кресла с журнальным столиком между ними. Сама же женщина, прошла к кофе аппарату, который уже приготовил к их приходу, две чашки кофе. Один малиновый раф для нее, и черный, крепкий как последняя раковая затяжка, двойной экспрессо. Поставив чашки на столик, тетушка села в кресло напротив детектива, и эротично обхватила своими пухлыми, красными губами трубочку, слегка посасывая ее. Она неосознанно даже расстегнула молнию своего пиджака, стремясь увеличить декольте на своих силиконовых сиськах четвертого размера.

     Кейн же, продолжая дымить, как паровоз и изредка откашливаясь от никотина, пригубил пару глотков кофе, блаженно улыбнувшись. Чертовка помнила его предпочтения.

     - Так, с чем пожаловал? – Прервала Наяна затянувшуюся паузу, наконец-то прекратив ностальгировать по тому хардкору, что был между этими двумя.

     - Здесь грохнули двух воротничков. – Отозвался Кейн, делая очередную затяжку и привычно щуря правый глаз от дыма. – Кто-то забрал их цацки. Мне нужно знать, какие именно.

     - Корпораты? – С нескрываемым презрением, скрывающим сословную ненависть, переспросила хозяйка ломбарда.

     - Я же так и сказал.

     Наяна молча, покрутила в руках свою чашку, раздумывая над ответом. Майк не торопил. Он не спешил. Он точно знал, что такие цацки сюда приносят редко, а потому подруга точно знает, о чем идет речь.

     - У меня могут быть проблемы из-за них? – Наконец-то нарушила женщина молчание, наблюдая за тем, как Кейн одним глотком допил свой кофе и потушил окурок в чашке.

     - Микротех. – Пожав плечами, ответил ей детектив. – Они щедро платят.

     - Дерьмо! Так и знала, что от этого торчка будут проблемы. – Сквозь зубы выдохнула тетушка откидываясь на спинку кресла, и закидывая одну ногу на другую, так что ее деловая юбка задралась, обнажая стройные бедра, затянутые в золотистые чулки.

     - Колись уже, не тяни за яйца. – Поторопил женщину Кейн, рассматривая узор кружева чулка и выглядывающего из декольте вульгарного, красного бюстгальтера.

     - Ох, я бы тебе их отрезала. – Хрипло рассмеялась Наяна, которую видимо заводил этот ленивый взгляд на ее женских достоинствах. Но напоровшись, на спокойный взгляд своего собеседника, замолчала. – Принес двое именных часов из золота платена, с камнями, и новейшей электронной начинкой и два перстня. Они такие, - она щелкнула пальцами, - одинаковые.

     - Типа одна секта? – Хрипло уточнил детектив, сузив глаза, почуяв некий след.

     - Типа того. – Кивнула женщина, напрягаясь. Она прекрасно понимала, что если Кейн захочет он заберет эти цацки, а она попадет на кредиты.

     - На часах была инфа? Доки, фотки, видео, звуковые записи?

     - Нет. – Отрицательно покачала головой тетушка, радуясь, что там и правда ничего не было. А если что и было, то кто-то это все стер.

     - Перстни. – Сухо произнес Кейн. – Покажи.

     Тяжело вздохнув, Наяна поднялась на ноги и направилась к картине, за которой скрывался ее личный сейф.

     - Отвернись. – Требовательно попросила женщина.

     Майк послушно отвернулся в другую сторону, рассматривая расставленные на полках антикварного шкафа, статуэтки, посвященные то ли какой-то древней игре, то ли мультику.

     - Вот. – Недовольно швырнула хозяйка ломбарда, перстни на столик, перед детективом, а сама же встала у кресла, оперевшись на него бедром.

     Вся сексуальность и игривость ушла в сторону. Сейчас перед Кейном была именно тетушка Наяна, бизнесу которой он угрожал убытками. А этого эта стерва не любила. Да, уж. За кредиты эта баба могла зубами глотки грызть. Майк помнил, как в один из его визитов, он отрезала хер должнику, после чего скормила отросток ему же, запихав орган прямо в глотку. Даже такого циника как Майк тогда пробрало.

     - Ты их хоть помыла? – Со смешком спросил детектив, припомнив обломок гнилого зуба, который наверняка принадлежал тому торчку.

     - А что? – Насторожилась тетушка.

     - Да торчок со жмура, зубами один из них снимал. – Со смешком ответил Кейн, рассматривая узор на камнях. – Я сфоткаю.

     Сузив глаза, Майк отдал мысленную команду своему биочипу. На грани зрения появилась фотка, которую он тут же отправил на свою рабочую почту. Уже в офисе, детектив внимательно изучит это изображение, и поищет, что оно означает.

     - Скажи, у этого торчка… как его?

     - Гарри. – Тут же подсказала женщина.

     - У этого Гарри, могло еще что-то остаться? – Спросил детектив, нутром чувствуя, что это не совсем то, что ему нужно.

     - У Гарри? – Удивленно спросила она. – Да этот дятел подсел с поцелуя сакуры. У него одна извилина и одна мечта.

     - Понятно. – Протянул Кейн. – Уточню еще раз. Ты в этом точно уверена.

     - Да, черт возьми! – Полыхнув раздражением, ответила тетушка, резко застегивая молнию на своей груди.

     - Спасибо за кофе… и приятную компанию, Наяна. – С сальной усмешкой обронил Майк, вставая из кресла. – Рад был повидаться.

     - Чтоб ты сдох! – Выкрикнула хозяйка ломбарда, когда детектив уже стоял в самых дверях. – Слышишь, Кейн?! Чтоб ты сдох!

     - Обязательно, Наяна. Обязательно. – С каплей грусти и иронии, отозвался детектив, после чего покинул заведение тетушки Наяны.

     Едва за мужчиной закрылась дверь, он с грустью криво усмехнулся, бросив мимолетный взгляд на дрожащего от злобы Сэма.

     - Пока Сэми. Береги ее. – Произнес Майк, проходя мимо громилы.

     Сев в свою тачку, детектив не спешил заводить двигатель. Ему нужно было немного подумать. Чуйка говорила, что нужно идти дальше по следу наркета, а вот логике не могла понять почему. Это было странно. Вот только чуйка Кейна никогда не подводила. Иногда ему казалось, что через нее сам Санрайз-Сити дает ему подсказки. А потому, заведя электродвигатель своего агрессивного электромобиля, Кейн поехал туда, куда приходит любой наркет промышленного района. Он поехал в клуб «Ночная Бабочка», туда, где обычно заседал Слим. И хоть этого высокомерного ублюдка там сейчас наверняка еще нет, но ему-то нужен Гарри, а не Слим. А камеры он может посмотреть и поговорив со Стивом Джобкинсом, местным гением инженерии.

     Припарковавшись на парковке бара «Ночная Бабочка», Кейн закинулся еще двумя таблетками обезбола. Он прекрасно знал, чем может обернуться его визит в это заведение. После последнего визита детектива, Стиву пришлось ремонтировать своего андроида охранника. Так что стоило подготовиться к жарким объятьям стальных мышц и раскатам выстрелов верной «беретты».

     Запив таблетки самогоном из фляги, Майк прокашлялся, после чего привычно выбил новую сигарету и смял пустую пачку. Кряхтя, он вылез из своей тачки, звонко хлопнув дверью. Чиркнув зажигалкой, детектив подкурил сигарету, устремляя свой взгляд на руины трущоб, что были отсюда видны. Хотя по факту, это было началом городской свалки. Туда боялись соваться не только жители других районов, но и копы. Да и корпораты, предпочитали не замечать существования этого района, вобравшего в себя самых жестоких и отчаянных отбросов Санрайз-Сити. Но Кейн бывал там. И не раз. Детектив уверен, что его там хорошо помнят.

     Смачно высморкавшись на асфальт, Майк достал из кобуры свой ствол, и сняв его с предохранителя передернул затвор. Расслабленной походкой вразвалочку Кейн приблизился к входу в бар, где стоял, сложив руки на груди, безымянный андроид.

     - Бар закрыт. – Механическим голосом, сообщил робот детективу.

     - Стив здесь?

     - Бар закрыт. – Все так же механически ответил ему охранник, поигрывая своими стальными мышцами, что перекатывались под искусственной кожей.

     Это стало главной ошибкой огрызку старых технологий. Кейн просто поднял ствол и три раза нажал на спусковой крючок. Две пули отрикошетили от стального черепа, но третья пробила глазницу, повредив какие-то блоки. Робот замер на месте, а светодиоды в его зрачках потухли.

     - Значит, для меня откроют. – Хрипло произнес Майк, ставя пушку на предохранитель, и сплевывая слюну на асфальт, прямо у ног робота.

     Дверь была действительно закрыта, но вопрос входа решался проще, чем могло показаться. Стоило только Кейну направить свою «беретту» на электронный замок, как дверь сама отъехала в сторону, впуская детектива в воняющее нечистотами и потом заведение.

     «Запах отбросов» - Мысленно отметил Майк, отмечая и запах дешевого освежителя воздуха с лимонными нотками. Ароматизатор отчаянно пытался перебить душок пота и мочи, которыми буквально пропитались стены бара.

     - Майк Кейн! Какая радостная встреча! – Улыбаясь во все тридцать два идеально белых зуба, произнес спускающийся со второго этажа Стив Джобкинс. – Чем обязан твоему визиту?

     - Нужна инфа. – Выдыхая сигаретный дым, произнес детектив, рассматривая худощавого мужика, лет сорока.

     Одет гений промышленного района был в старые потертые джинсы и кофту с капюшоном. На груди был какой-то принт. Что-то на научном. Вроде е равно эм це квадрат.

     - И по этой причине ты опять сломал моего охранника? – Уже недовольно проворчал вопрос Стив.

     - Он не хотел тебя звать. – Пожал плечами Кейн, брезгливо отряхивая сидушку барного стула и мостя на него свой зад. – Ты не стой. Не стой. Наливай мне своего пойла, что ты продаешь как элитный виски.

     - А не пошел бы ты на хер, детектив! – Кривя губы в недовольной улыбке, ответил Джобкинс, тем не менее, заходя за барную стойку и доставая чистый стакан.

     В голове Майка пронеслась короткая радость, что посуду моют роботы, а не люди, иначе стакан был бы полным соответствием этого крысиного логова.

     Едва Стив плеснул пятдесят грамм синтетического виски, Кейн одним махом опустошил емкость и знаком приказал повторить, возвращая в свой рот тлеющую сигарету.

     - Вот ты мне скажи. Есть такой персонаж, Гарри зовут. – Начал детектив свой вопрос. – Он вчера по идее, должен был к Слиму приходить.

     - Может и приходил. – Пожал плечами Джобкинс. – Меня дела Слима не трогают. Сам знаешь у меня договор, и за его рамки я не суюсь, а взамен крыша и никто не буянит в моем баре.

     - Хреново. – Сплюнув на пол, произнес Майк. – Мне нужен этот наркоша.

     - Ну. – Развел руками владелец бара. – Сам понимаешь этот вопрос не ко мне. Он может уже и откинулся от передоза, а ты мне тут вопросами сыпешь. А может, до сих пор валяется в подворотне, отходя от прихода.

     - Где они обычно? – Сделав небольшой глоток и скривившись от слишком уж дешевого вкуса напитка Кейн.

     - Справа за углом. – Махнув рукой ответил Стив. – Да, ты у местных спроси, они друг друга должны знать.

     - За виски спасибо. – Хмыкнув, произнес детектив, вставая со стула и направляясь на выход. – И это, Стив. Ты бы здесь ремонт, что ли сделал. У тебя же стены воняют.

     - И насколько его хватит? – Недовольно проворчал Джобкинс. – На неделю? А потом опять местная публика все завоняет?

     - Ну, это твой бизнес. – Усмехнулся Майк, выходя наружу.

     А в спину Кейну донеслось недовольное ворчание хозяина бара: «Долбанный демон Санрайз-Сити». Джобкинс не видел, как детектив лишь криво улыбнулся, с трудом разжав пальцы на своей «беретте». Душа демона просила крови. Она ее жаждала. Механизмы организмы Майка начинали ржаветь, и им необходима была смазка. Смазка из крови подонков.

     Кейн не спешно подошел к смердящему мертвичиной и дерьмом переулку. Шнек стоял такой, что даже у него заслезились глаза. Стоило ему только войти в вечную тень, как прямо перед его носом пролетела жирная муха, жужжа своими маленькими для такого тельца крылышками.

     Брезгливо отбрасывая валяющийся на грязном асфальте мусор из пластика, объедков, пустых банок и бутылок, а так же шприцов, детектив пробирался все дальше и дальше. Правая рука привычно сжимала рукоять пушки. Кто-кто, а Майк Кейн прекрасно знал, насколько могут быть опасны торчки. Там нет инстинкта самосохранения, а потому лучше всего сразу стрелять. Нет, не в ногу или руку. Живот или лоб. Вот где для детектива была мишень на этих ублюдках.

     Стоило пройти мусорный контейнер, который уже неделю не вывозился, Майк увидел труп, обделавшегося, счастливо улыбающегося своим гнилым беззубым ртом, торчка. Это конечно мог быть не Гарри, вот только опытный взгляд детектива увидел свежий надлом зуба, что по форме идеально подходил найденному в переулке с двумя жмурами воротничков.

     Обшаривать это тело было глупо. Наверняка уже не один десяток торчков прошелся по карманам этого ушлепка. Да и смысла не было. Это детектив осознал отчетливо. Он словно чуял некий запах и как ищейка сделал стойку.

     Кейн прекрасно знал, кто такой Слим. Знал характер этого трусливого ублюдка. И если бы не шеф, которому регулярно заносили, уже давно бы замочил этого отброса. Но увы. Вот только сейчас речь идет не о тех жалких подачках, а о более крупных цифрах. Наверняка еще и семью нулями. Так что Слим попал. Детектив всю душу вытрясет из этого ублюдка. Но это будет позже. Это будет вечером. А пока стоит вернуться в офис и изучить уже собранные улики.

     - Слышь, ущербный. – Окликнул Майк какого-то отброса, что терся у входа в переулок, но как огня сторонился самого детектива. – Знаешь чей трупак?

     - Гарри. – Испуганно ответил наркет.

     - Гарри, говоришь. – Сделал стойку Кейн, доставая карточку с соткой кредитов и соответствующей надписью о номинале. – А ты мне расскажешь что-то интересное о нем? Только учти – соврешь, я скормлю тебе твои яйца, а хер отрежу и засуну в твою жопу. Вкурил?

     - Да-да! – Алчно глядя на карту с кредитами, закивал наркет.

     - Ну, так не тормози! Пой! – Рявкнул детектив, да так что наркоша испуганно вздрогнул.

     - Я-я. Кхм. – Перебарывая свое испуганное заикание, затараторил источник информации. – Я слышал, он куш вечером сорвал. Говорят к Слиму за поцелуем Сакуры приходил.

     - И ему прям хватило? – Уточнил Майк, махая у наркоши перед носом картой с кредитами, а тот словно приклеился к ней взглядом.

     - Не. – Отмахнулся собеседник детектива, невольно сглатывая слюну. – Он вроде как Слиму должен был. Я подслушал, дружки барыги между собой терли. А еще знаю, что у него нормально так кредитов было.

     - И больше ничего интересного не было? Может чип какой-то? Может устройство интересное, или наоборот? – Продолжал допытываться детектив.

     - Не. – Отрицательно покачал головой наркет.

     - Ладно. Заслужил. – Швырнул информатору карту Майк. – А теперь свалил.

     Наркоша еще в полете подхватил карточку и умчался куда-то в глубину промышленного района, с опаской косясь на трущобы.

     Хлопнув себя по карману, Кейн вспомнил, что сигареты закончились. Проводив взглядом наркошу, он с недовольством вернулся к своей тачке. Сев за руль, Майк открыл бардачок, но сигарет и там не нашлось.

     - Чертово дерьмо! Дерьмо! – Каждое слово детектива сопровождалось ударом по рулю.

     Заведя электродвигатель, Кейн покатил свой автомобиль в офис полиции, не забыв по дороге купить пачку дешевых сигарет. Таких же дешевых, как и человеческая жизнь на улицах нижнего города Санрайз-Сити.

     Офис полиции бурлил ленивой жизнью. Здесь копы ходили с ленцой, словно боясь растрясти свой жир. Майк всегда выделялся на фоне этих толстожопых лентяев. Хотя и среди них встречались исключения.

     «Как и из любого правила» - любил говорить Кейн. – «В любом чертовом правиле, всегда есть исключение, которое, как дерьмо, подтверждает жизнь этого правила».

     - Эй! Майк! Босс ждет тебя у себя. – Окликнул детектива Патрик Слейзи, еще недавно выписывавший штрафы за парковку, а уже сегодня ведущий расследования по бытовухе. Его удел алкаши, нарики и обиженные жены, встречающие мужей ударом старой сковородки по зубам.

     - Спасибо, Патрик. – Холодно отозвался Кейн, лишь одним взглядом прожигая дыру в этой пародии на копа. Но Слейзи был не в обиде. Он вообще боялся этого отбитого детектива, стараясь держаться от него как можно дальше.

     Майк остановился у двери с надписью «Директор полиции промышленного района Санрайз Сити. Боб Уильямс». Не стуча, Майк прошел внутрь, застав момент, как секретарша боба, спешно поправляет задранную юбку и вытирает свои губы.

     - Звал? – Холодно бросил Кейн, игнорируя эту сцену.

     Вообще детектив ненавидел таких копов как Боб. Да и за копа он его не считал. Обычный чинуша севший на иглу городского бюджета и качающий кредиты из всех щелей, наслаждаясь жизнью и своей должностью. Но одного у Боба было не отнять. Он имел чуйку на интересные дела, и всегда! Всегда поручал их Майку. Возможно только по этой причине, Кейн еще не грохнул никого из своих коллег.

     - Да. – Заправляя рубашку в брюки и поправляя галстук, произнес Уильямс, провожая взглядом тетку из бухгалтерии, которую пялил на работе в тайне от жены. – Я тебе уже утром говорил, что Микротех предложил пятьсот кусков только за то, чтобы это дело потерялось.

     - Насчет суммы не говорил. – Садясь в кресло, и доставая сигареты, произнес Кейн.

     - Сейчас говорю. – Отмахнулся Боб от замечания строптивого подчиненного.

     Вообще Уильямс был может и не очень умным, но с очень развитой чуйкой. Он точно знал, как использовать людей в своих целях. А главное знал, когда можно сделать деньги. И знал, когда нужно просить больше.

     - Ты сам подумай. – Предложил Боб, подчиненному. – Если только за закрытие они готовы заплатить пол ляма. Сколько они дадут за молчание?

     Это был тот самый момент. Момент, когда решается судьба человека. Кейн всегда остро чувствовал такие моменты. Особенно после того, как потерял семью. И вот сейчас это был он. Момент который определяет жизнь. Запах дерьма и крови уже буквально витал перед мысленным взглядом детектива. Он чуял, что за жадность Уильямса расплачиваться будут все. И он, Майк в том числе. Вот только «демон Санрайз-Сити» не боялся. Он страстно желал, чтобы эти долбанные воротнички наехали на него, позволив отпустить цепь, что удерживает его от кровавого безумия. Грохнут? Ну и хер с ним.

     Боб понимал, что за шантаж можно получить девять миллиметров в свой жадный череп. Но пока на него работает Майк Кейн, мало кто рискнет быковать, предпочитая договариваться. Эта схема работала раньше. Эта схема работает всегда. И нет никаких причин предполагать, что она не сработает снова.

     - Так я беру в разработку? – Лениво, протянул Кейн, подкуривая сигарету и выпуская к потолку кольца дыма.

     Вообще курить здесь была нельзя. Никому. Никому кроме Майка, долбанного Кейна. Этому детективу было можно все. Слишком он ценный кадр для полиции всего Санрайз-Сити. И ведь были случаи, когда Боб продавал своего детектива своим коллегам из других департаментов.

     - Конечно! – Уверенно кивнул Уильямс. – Думаю пару дней, я смогу потянуть время. И очень надеюсь, что ты уложишься в этот срок.

     Детектив на это лишь пожал плечами. Дело было сложное, и говорить о сроках он не мог. Да и не хотел. Каждое дело – это глоток жизни, в этом океане бессмысленного существования.

     - Так, доклад каждый вечер. Я должен быть в курсе происходящего. – Добавил Боб, вытирая платком выступивший на лысине пот. – И это. Мэр в доле. – Уже с кислой миной на своем холеном лице с прослойкой жира, добавил Уильямс.

     - Принял. – Коротко бросил Майк, туша бычок о стоящую на столе для него пепельницу. – Я пошел.

     - Иди. Иди. – Закивал Боб.

     Едва выйдя из кабинета шефа, детектив сразу направился в подвал, где располагался морг. Там уже должны были провести вскрытие. А значит, Кейн сможет получить дополнительные данные.

     - Черт! Том! Какого хера ты его убил? – Услышал Майк со стороны допросной.

     - Да я не хотел! – Раздался голос одного из детективов. Тома Харлонда. Пухлый, заносчивый тип, который любит самоутвержаться за счет других. Этот случай не был первым в его послужном списке. На счету тома были в том числе и молодые наивные шлюхи, которых он допрашивал… черт! Да он их просто драл в допросной. Насколько Майк знал, две таких потом наложили на себя руки.

     Что именно этот отброс с ними делал, Кейн не знал. Да и знать не хотел. Иначе… иначе рука сама нажмет на курок, подарив Тому еще одну дыру между его лапоухих ушей.

     В морге Майка встретила Трейси Шуберт. Молодая, жизнерадостная ярко рыжая, циничная стерва. Грудью девушку природа не наградила, а потому она активно собирала себе на операцию. Зато вот жопа была просто загляденье. И Кейн каждый раз любовался этой частью девушки, получая эстетическое наслаждение.

     - О! Майк! Привет! – Улыбаясь во все тридцать два зуба, звонким голоском поприветствовала его Трейси.

     - Привет, мелкая. – С легкой усмешкой, ответил ей Кейн. – Что у нас?

     - Ты не поверишь! – Протянула она, делая восторженно загадочное лицо. – Это утро – это просто нечто!

     - Я так понимаю, за информацию, ты что-то хочешь? – С кривой и понятливой усмешкой, спросил Майк.

     - Будь ты моложе, я бы сказал, что твой язычок сможет решить вопрос, но ты уж прости. – С ехидцей и милой улыбочкой, хлопая длинными ресницами, произнесла рыжая стерва, отставляя свою попу назад. Специально, чтобы детектив прочувствовал, чего его лишают.

     - Здесь пятьсот кредитов. – Безразлично произнес Кейн, поднимая карточку на уровень глаз Шуберт. – Колись.

     - Сегодня сама судьба выбила страйк! – Продолжая нагнетать и поигрывая бровями, произнесла девушка.

     - Трейси. Я иногда думаю, что пуля, ускоряет передачу информации… - Прикрыв глаза, произнес детектив.

     - Понял. Короче нам привезли Санти Мигами, его новую секретаршу и Кроноса. – Выпалила она на одном дыхании. – Парни говорят, это прям провидение судьбы.

     - Трейси. Я ведь могу и просто тебя трахнуть. – Устало пригрозил ей Майк, хотя понимал, что угроза вышла так себе.

     - Я подумаю над твоим предложением, но у меня пока кровавый сезон. – Ответил девушка, отмахнувшись от слов Кейна. – В общем, Санти погиб от удара каблуком. Видимо увлекся и девушка спасалась. Затем ее застрелил Кронос. Ну и вишенка на торте. В жизни не угадаешь, как он откинулся!

     - В него, что? Врезалось отлетевшее от какой-то тарантачки колесо? – Хмыкнул детектив, даже не подозревая на сколько он оказался прав.

      БЕЗ ВЫЧИТКИ

     

     Водитель фургона, сидел, крепко вцепившись в руль, и приходил в себя. Буквально перед его взглядом, парой мгновений ранее пролетела сама смерть. Он даже сейчас чувствовал ее призрачное, леденящее дыхание на своем лице. И да. Он видел, как сорвалось колесо. И очень хорошо видел, как оно снесло голову, вышедшему из дорого особняка мужику.

     Сайман Трастон, так звали водителя, был обычным работягой. Никогда ничем особенным он не выделялся на фоне серой массы остальных. Обычное, ничем не примечательное лицо. Темные коротко стриженные волосы, да легкая щетина на щеках.

     Жизнь Саймана была бы и вовсе обычной, если бы не его скверный характер. К своим пятидесяти он стал и вовсе заносчивым гавнюком, которого ненавидели все соседи. Мелкая шпана постоянно пакостила, заставляя Трастона строить хитроумные планы мести. В результате одной из таких ответок, один из щенков, что хотел стырить у Саймана бабло, скончался в гараже, получив арбалетный болт в свое пузо. Когда Трастон вернулся домой и нашел этот труп – у него была паника. Но позже, взяв себя в руки, он смог избавиться от тела.

     А вопросы? Ну, кто будет искать этого щенка? Его родители нарики? Нет. А потому, Сайман продолжал жить дальше. Ему даже понравилось, устраивать такие опасные ловушки, для этих мелких ублюдков.

     Но сейчас все было по другому. Это были не мелкие ушлепки, чьи жизни ценятся не дороже блока сигарет, или дозы наркоты. Нет. Это был кто-то важный.

     - Черт! Черт! – Уткнувшись головой в баранку, шептал Сайман, осознавая, что скрыться с места происшествия не сможет. Его найдут. Да и как он бросит тачку и товар? Там была вся его жизнь.

     А ведь Трастон знал, что ступица стучит. Сука, знал, что ее нужно поменять. Но нет! На это у пожилого мудака никак не находилось времени.

     «Потом. Потом. Потом» - Говорил он себе каждый раз, когда обращал внимание на то, что колесо стучит, а руль бьет и тянет в сторону.

     А ведь говорила ему соседка, что его лень и дерьмовый характер, обязательно подведут его под большие проблемы. А утром еще и ляпнула, что смерть идет за ним.

     - Чертова гадалка! – Выплюнул сквозь зубы Сайман, занятый жалостью к самому себе.

     Оно ведь как? Сам не пожалеешь, остальные еще и обоссут.

     Подтверждая мысли склочного мужика, с неба спустилось пять полицейских дронов, что направили свои визоры на Трастона. Вот теперь уже было точно все. Теперь ему не убежать, не скрыться. Эти вертлявые падлы, выследят его где угодно.

     Через три минуты стали слышны сирены полицейских машин. Еще через две минуты, пара автомобилей копов остановилось возле бедолаги.

     Несчастный случай? Ну, давай. Расскажи об этом этим толстозадым копам, которые бесплатно свою задницу от кресла, хрен подорвут. Нет. Если ты такой доходяга, как Сайман, что сводит концы с концами – ты будешь сидеть. И молись! Молись любым богам, которых знаешь, чтобы на тебя не повесили еще с десяток висяков. Ведь это статистика. Это сраные показатели успешности, как полиции так и работы мэрии города. Чтоб черти их всех драли.

     - Руки держи, так чтобы я их видел, блядь! Ты услышал меня сука?! – Орал жирный коп, тыкая пушкой револьвера в Трастона. А тот боялся даже пошевелиться.

     Дрожа всем телом Сайман выполнил распоряжение копов, а затем его скрутили. Понимая тщетность своей попытки, он все же решил попробовать.

     - Мужики, да это несчастный слу… - начал он говорить, но его речь была прервана жестким хуком в грудак.

     Дыхание перехватило и Сайман как рыба, выброшенная на сушу, начал хватать воздух ртом. В этом чертовом города, простым жителям права голоса никто не давал. Если у тебя нет в кармане пушки, и ты не готов грызть горло противника зубами – ты никто. И прав у тебя нет никаких.

     В отделение повезли его по месту прописки, в промышленном районе. Пока ехали, Трастон пару раз еще пытался заикнуться, что фургон с товаром. Разворуют. А что он потом. Вот только мужик еще не осознал, что никакого потом у него не будет.

     В участке, его сразу отвели в допросную, пристегнув наручниками к железному столу и оставили одного. Сайман варился в собственных мыслях и жалости к себе. Он тихо рыдал, проклиная свою беспечность. Но было уже поздно.

     - Черт! Если бы я вчера поменял эту гребанную ступицу! Она же лежит у меня в гараже. Черт! Ну, чего мне стоило. – Сквозь рыдания проговаривал он. – Да. Это чертовы дети. Это они. Они, суки во всем виноваты. На спор скоты лазят ко мне в дом и воруют. Постоянно воруют.

     Были ли мечты у Трастона? Ну кроме сисек и горлового от знойной шлюшки? Пиво. Да. Много пива и хрустящей закуски. А еще удочка и река. И все. А зачем ему больше? Больше ему и не надо. Только это. И чтобы эти чертовы дети от него отстали. И чтобы эта паскуда соседка, каркливая сдохла. Ну и все. Ну, может чтобы у всех копов разом несварение случилось и они разом обосрались. Но не сейчас. Саймон сейчас в участке. Он не хочет дышать вонью говна. А в этих толстозадых его до хрена. Прямо как дерьма в Санрайз-Сити. И его точно так же покрывают разнообразной одеждой. Как дети, цветными бумажками.

     - Суки! -Локтями, вытирая текущие по щекам слезы, проорал Сайман.

     И в этот момент он заметил у себя в руках золотую монету. Он все время, что сидел здесь. В допросной. Вертел ее в руках. На одной стороне был череп, а на другой, написано VI.

     - Ви? – Удивленно спросил мужчина.

     На периферии его зрения мелькнула тень. Мужчина резко повернулся в ту сторону, но там никого не было. О монете он в тот же момент забыл. И лишь смех. Смех, от которого по спине мужчины побежали мурашки. На грани слышимости. Тот самый, который легко можно принять за собственную шизу. Лишь он не прекращался на мгновение. И это жуткое дуновение ветерка в его затылок. Словно сама смерть дышит. Она ждет. Ждет момента, чтобы выдернуть душу из этого прогнившего от алкоголя и синтетической еды тела.

     - Чего орешь? – Недовольно спросил толстый детектив с холеным лицом. – Короче. Давай, начинай.

     - Ч-что? – Вытирая слезы, затравленно спросил Сайман.

     - Когда и кто, заказал тебе грохнуть Санти Мигами. Как ты это все провернул? Как подсунул под него подставную шлюху, как подстроил несчастный случай с Кроносом. – Продолжал детектив, стоящий позади Трастона, и нависая над ним как скала.

     И вот только сейчас Сайман начал осознавать в какую жопу занесла его судьба. Санти Мигами. Кронос. Черт! Да этих двоих знал едва ли не весь город. И его! Его Саймана Трастона обвиняют в их гибели. Это, сука приговор. Живым он уже не выйдет. Стоит только оказаться в камере, как его тут же порешают. А значит нужно молчать. Если он ничего не скажет, тогда есть шанс.

     - Говори, сука! – Завизжал детектив, впечатав свое жирное колено в ребра Саймана.

     От боли у работяги брызнули слезы из глаз, и перехватило дыхание. А еще, Трастон кажется слышал хруст своих ребер.

     - Том. Давай чуть легче. Еще сдохнет, потом опять бумажки заполнять. – Остановил своего напарника второй детектив. – Сайман. Ты пойми. Если ты будешь молчать, то вот он, – коп кивнул в сторону того самого Тома, - будет тебя бить. И уже не коленом по ребрам, а вот этой дубинкой, - на стол легла полицейская дубинка с армированным стержнем внутри, - и не только по ребрам.

     - Да че ты с ним возишься. Ща я ему втащу, он у меня такой поп хит споет! – Порывался Том.

     - Нет! – Взмолился Сайман. – Прошу. Это и правда случайность.

     - Нет, ну я попробовал. – Сказал добрый коп, отходя в сторону и наблюдая со стороны за происходящим.

     А вот Том, схватил дубинку и со все дури приложил задержанного сперва по почкам, затем сломал ударом тому руку, а последний, третий удар пришелся в висок, проломив тому череп.

     - Черт! Том! Какого хера ты его убил? – Орал на своего напарника, игравший доброго копа, детектив.

     - Джастин, закройся. – Грубо оборвал своего сослуживца Том Харлонд. – Все. Он откинулся. Отмучался бедолага. В отчете укажем сам удавился. И не нуди. Дело закрыто.

     - Черт с тобой. Но знаешь, Том? Ты однажды доиграешься. – Устало отмахнулся от напарника Джастин, выходя из допросной комнаты.

     Харлонд зло пнул ногу новоявленного трупа, скривив в отвращении лицо. Он призирал людей. Всех людей. Ну, может кроме шефа и Майка Кейна. С Майком лучше не связываться. Но если бы Том мог, он бы обязательно того подставил. Только. Только страшно. Сука, да от страха у Харлонда коленки дрожат и ладошки потеют. Нет, ну его на хер этого Кейна.

     Том даже перекрестился, как это было принято в церкви. Нет. Майк это демон. Сущий демон Санрайз-Сити. И связываться с ним… да ну на хер!

     Чуть подумав, Харлонд снова пнул ногу трупа и пошел на выход. Нужно приказать какому-то сержанту прибраться в допросной. Пусть приволочет трупак в морг.

     Том вышел родом из небогатой, но очень набожной семьи. Учился в католической школе, учился там хорошо. Но вот дни до выпуска он считал как зэк ждущий выхода на свободу. Едва ли не дни в календаре перечеркивал. Стоило только закончиться школе, как Том на всех парах рванул из гребанной Европы, прямиком сюда. В Конфедерацию Свободных Городов. Одно из крупнейших государств мира.

     А вот здесь его наивные мечтания о свободе, жестко разрушились сразу в аэропорту, когда какой-то шкет умыкнул сумку с кредитами и документами. Сука! Том ведь из-за того гаденыша и выбрал путь становления копом. Да, пришлось самому научится воровать, чтобы собрать деньги на взнос. Но он ведь смог. И вот, он уже детектив. А ведь за эту должность, тоже нужно было Бобу занести. И сумма была такой, что честной патрульной службой ее не собрать. Но Харлонд был смышленным малым, получившим неплохое базовое образование. Вот он и сбивал кредиты со всех кого мог. Где-то возьмет за то, чтобы закрыть глаза на нарушение закона, где-то наоборот, чтобы заметить это правонарушение… так и скопил.

     Когда же Том стал детективом, дела пошли серьезней. А оплата за эти дела вообще радовала банковский счет продажного копа. Шлюхи? На хер платить, если можно бесплатно. Привести их в участок, закрыть в допросной и иметь, как твоей душе угодно. Они и слова не пикнут, на все согласное. А ведь бывают еще и шмары, которые попадаются на мелком воровстве и бытовухе. И такие знойные цыпочки, что член удержать в штанах сложно. Но Том уже хорошо знал подход к таким ципам в беде. О! Как они старательно все делают, когда он обещает им свободу, за несколько сеансов. И что главное! Каждый раз новая телка. Это не ли мечта любого мужика?

     Харлонд считал себя счастливым и успешным. На счету была шестизначная цифра, в гараже стоял роскошный автомобиль выходного дня, ну а по будням, он предпочитал ездить на служебной. Видимо какие-то корни от очень деловитого народа, у него все же были. Как говорила его мать «кровь не водица». Может оно и так, да только Тому было похер. Главное бабки, бухло. Можно еще легкой наркотой побаловаться, сбив ее у какого-то мажористого чмошника. А главное! Тому за это ничего не будет!

     Сунув руку в карман, Харлонд замер. С удивлением он извлек из него монету. Черт возьми! Золотую монету! Он видел похожие в старых исторических фильмах про пиратов. Перевернув ее, он удивленно уставился на римскую цифру семь. Том знал, что это такое. Вот только никогда не сталкивался с такими странными монетами, а уж тем более их номиналом.

     Обычно ведь как? Один, два, ну может три, пять, десять двадцать пять, пятьдесят. Таков всегда был шаг у монет. А вот эта… это что-то странное. Харлонд даже остановился на месте, пытаясь вспомнить, не пересекался ли он с каким-нибудь нумизматом. Но, увы, нет.

     - Ничего, найду. – Гладя нежданное сокровище, произнес он. – Эй! Дэнни, тут тебе работка есть. – Расплывшись в улыбке, произнес Том, глядя на своего коллегу. – Там в допросной жмур, нужно в морг спустить. Выручи, брат. А! Мне просто бежать надо.

     Пришлось в ту ночь Харлонду спать в холодной постели самому. И как назло всю ночь снились какие-то кошмары. Центром всего сюжета постоянно оказывались скалящийся череп, такой же, как на монете, и тянущаяся к нему костлявая рука скелета. Просто рука. Как будто из-под черного балахона.

     - Ты мой! – Услышал том странный голос, что словно ветер прошелестел в его голове.

     Резко открыв глаза Харлонд сел на кровати, откинув одеяло. Его сердце стучало набатом, стремясь выскочить из груди. Жирный, холодный пот стекал по всему его тело. А вокруг была тьма, что разгонялась лишь сияющим за окном неоном вывесок и голограмм пролетающих мимо рекламных дронов.

     «Она тебе даст! Таблетки «Инкуб»» - Гласила одна из рекламных надписей, что парила у окна квартиры Тома.

     - Какого хера? – Пробормотал себе под нос детектив, вытирая заливший лицо пот, одеялом.

     Ответа не последовало, лишь где-то на самом краю восприятия раздался смех, который Харлонд даже не расслышал, ибо зазвенел чертов будильник. Пора было собираться на работу.

     Мечты Тома о спокойной жизни, на морском побережье в собственном особняке, приятно грели душу. А потому, первым делом мужчина залез в карман своего пиджака, доставая оттуда свое сокровище.

     - Все изменится. Теперь точно все изменится. – Пробормотал он, и нежно, словно любимую женщину, поцеловал монету.

     Бросив еще один нежный взгляд на свое сокровище, Том вернул ее в карман и пошел собираться. Контрастный душ и чашка кофе, под никотиновый дым сигареты, позволили немного взбодриться. Но этого определенно было мало. Вот только Харлонд знал, где можно раздобыть бодрящие колеса, которые позволят быстро прийти в норму.

     Одевшись в привычный дешевый костюм, и нацепив на шею старый галстук, детектив покинул свою квартиру, спускаясь на парковку, где его поджидал служебный автомобиль. Сев в тачку, он завел двигатель и покатил в сторону офиса полиции. Не доезжая какой-то квартал, он припарковался у кофейни, где по утрам любили собираться патрульные.

     - Привет, Чарльз! – Поздоровался Харлонд со своим приятелем копом.

     - Хай, Том. Как оно? – Бодро отозвался патрульный, который неспешно поедал пончик, запивая его лошадинной дозой крепкого кофе.

     - Лучше всех. Как всегда. – Отозвался Том. – Как у тебя? С ночной?

     - Да. Сегодня решил в две смены. Кредиты нужны дочке на обучение. – Отозвался Чарльз, впиваясь керамическими зубами от Криотеха, в свой жирный пончик.

     - Удачи. – Махнув рукой, произнес Харлонд, спеша как можно скорее оказаться подальше от этого правильного неудачника.

     Он не видел. Да и не мог увидеть. Прямо над ним, на самой крыше, резко загудели вентиляторы кондиционера и вытяжки. Вибрация и легкий ветерок от вентиляторов, прошлись по крыше, на чьем краю лежал самый обыкновенный кирпич. Лежал не просто так. Его там забыли. Халатность? Забывчивость? Об этом знает лишь каменщик, что буквально вчера обновлял кладку борта крыши.

     И он же поленился оттащить метлу, которой заметал после своей работы. Она стояло одиноко прислонившись к парапету крыши. Вибрация и ветер подвинули черенок. Он съехал, задев и кирпич, которому хватило лишь малого усилия. Свист рассекаемого воздуха, удар!

     Том, успевший за это время сделать всего один шаг, так и не понял, что произошло. Вот вроде бы уже и вход, вот он тянет руку, к ручке двери, а потом. БАХ.

     Стоявший в стороне Чарльз от испуга облился своим кофе, а пончик покатился по грязному асфальту, собирая на себя грязь. Никто кроме Санрайз-Сити не заметил в этом ничего особенного. Но город знал. Он видел. Что этот пончик олицетворял жизнь Тома Харлонда. Чистый, невинный. С высоким потенциалом. Том попал в сети мегаполиса, который вывалял его в грязи, которая проникла в саму начинку этого пончика.

     А в это же время, на другом конце города, ленивый каменщик работал по своему профилю на большой стройке. Да-да! Это именно он забыл ту метлу и кирпич, даже не потрудившись подумать, о последствиях. Да и зачем о них думать.

      Трей Бушборд, был работягой. Мозолистые ладони, пропитанная химикатами мегаполиса кожа. Седые, сальные волосы с легкой зеленцой. Он был стар в свои шестьдесят три года. Да вот беда – пенсии не будет. Всю свою жизнь он провел на стройке и уже давно усвоил главное правило – сколько не работай, сколько не делай – тебе всегда заплатят в два раза меньше, чем ты сделал. А потому и отношение к работе у него было пренебрежительное.

     Пару месяцев назад, на него даже жалобу накатали, мол кладка продержалась меньше года и рассыпалась.

     - Да пошли они! – Только и сказал он на это своему прорабу. – Какой материал дали, с таким и ложил.

     Трей конечно промолчал, что половину материалов он перепродал, да так удачно, что хватило на целый ящик сивухи.

     Ни семьи. Ни любимой женщины. Ни детей. Зато его след. Его детище. Его кирпичная кладка, есть практически во всех частях Санрайз-Сити. Кроме верхнего города. Увы, но как Бушборд не старался, но пробиться на эту вершину социальной пирамиды, ему не удалось. И черт возьми! Когда он был молод, горяч и верил в свою счастливую звезду – он пытался. Отбивал рекрутинговые центры корпораций! Пахал с утра до вечера на стройке, перенимая опыт у стариков. Таких же, как и Трей сейчас.

     - Без высшего образования, мы не можем принять вас. – Отвечали ему, стройные, словно с парада фото журналов для взрослых, девушки HR-специалисты.

     - Вы просто посмотрите на мои работы! – С горящим взглядом восклицал он. – Смотрите! Я лучший каменщик в этом городе!

     Но им всем было плевать. Всегда. У них есть свои правила. А подставлять свою жопу ради других… ну, нет. В Санрайз-Сити таких идиотов не водится.

     И вот когда Бушборду стукнуло тридцать, он наконец-то понял. Не будет в его жизни, этих шикарных баб, от которых член торчит колом двадцать четыре на семь. Не будет просторной квартиры, с хорошим ремонтом. Не будет крутой тачки. Да ни хера у него не будет. И так обидно стало. Так тоскливо! Хотелось выть. На ту мифическую луну, о которой так много пишут в книгах. А читать он любил. Да. Книги были единственным способом Трея убежать от серой жестокой реальности. Погрузится в другой мир, где он становился героем, свергавшим правительства. Уничтожавшим зажравшийся буржуазный класс. Там принцессы прыгали в его объятия и уже в фантазиях каменщика творили такое… такое… в таки моменты он спешно расстегивал ширинку и рукоблудил. О да! Это был такой кайф, который ему не могла подарить ни одна робошлюха, что он снимал себе раз в месяц.

     И с тех пор Бушборд так и жил. Работа – книги – робошлюхи – бухло. Друзья? Какие нахер друзья в этом прогнившем до самого основания городе? Нет. Он конечно когда-то верил в дружбу, пока так называемый лучший друг не увел у него бабу, что с радостью раздвинула все свои дыры перед ним.

     Черт! Даже вспоминать не хочется! Трей не верил людям. Он видел, что все! Все они конченые мрази. Себя он конечно таким не считал. И даже когда положенная им по пьяне кладка упала на мелкую девчонку лет пяти, он себя конченым не считал. Да, к нему тогда приходили разбираться, но он просто всех послал, пригрозив, что если еще раз явятся, он просто их грохнет. Полиция? Это даже смешно. Бушборд – лучший каменщик этого города. Разок поработал бесплатно дома у толстосума или чинуши – твой вопрос решен.

     Каменщик знал законы по которым живет этот город. Кто он такой, чтобы идти против них? Он не книжный герой, который всех валит одной левой. Да, черт возьми, он не тот самый Майк Кейн, от которого дрожат все кто слышал о его похождениях. Конченый псих. Маньяк. Именно так воспринимали этого детектива простые жители города. И даже тот факт, что валил бандитов, не оправдывали этого демона Санрайз-Сити.

     - Перекур! – Крикнул Бушборд, отходя стены дома, что он возводил.

     Привычно сунув в рот сигарету, он зубами оторвал фильтр. Подкурив от одноразовой, как его жизнь, зажигалки Бушборд сплюнул налипший на язык табак и сунул руку в карман.

     - Че за хрень? – Саврливо пробормотал он, доставая на свет монету. – Едрить, твою мать! Какого хера? Это че такое?

     Трей быстро огляделся. Не видел ли кто? Здесь нужно быть осторожным. Строители такой народ, что и ножичком по горлу за такую добычу могут пройтись.

     - Золотая! Ахереть! – Прошептал каменщик рассматривая свою находку.

     С одной стороны на него скалился искусно выполненный в литье череп, а вот с другой смотрела римская цифра семь. Трей знал эти цифры. Вообще монета ему сразу напомнила книги о пиратах и сокровищах. Мозги у старого каменщика еще не были насквозь пропитыми, да и употреблял он относительно в меру. А потому, он сразу понял. Где одна монета, там и сундук может оказаться. Вот только…

     А откуда это сокровище появилось в кармане Бушборда?

     Почесав свой затылок, что скрывался за каской, мужчина неспешно докурил, вертя находку в своих руках и мучительно размышлял. Подумать здесь было о чем. Если слить находку, выйдет провести остаток своих дней в комфорте и даже роскоши. Детей нет. Бабы? Ну, с таким количеством кредитов, бабы точно найдутся. И не эти пластиковые шлюхи, а живые. Кровь с молоком, как порно фильмах. Ух! Что ж он с ними будет проворачивать! М-м-м.

     А бухло! Точно! Больше ни какой сивухи, только натуральный вискарь. Хотя нет. Лучше коньяк. Точно! Тридцатилетний, XO.

     - Все! – Едва ли не выкрикнул Трей, снимая с головы каску. – Решено!

     Выкинув начавший обжигать пальцы окурок, Бушборд, развенулся направляясь в управу. Он принял решение. С прошлым будет покончено. Теперь впереди его ждет новая жизнь. Сейчас Трей уволится, а потом продаст монету, пусть и за полцены, или даже за двадцать процентов ее стоимости. Он был уверен, что вырученных кредитов ему с головой хватит до конца своих и без того уже не долгих дней.

     Проходя между сваленных рядами бетонных плит, каменщик забыл, где находится. А потому, он совершенно не обращал внимания на поднимающуюся краном бетонную плиту перекрытия. А ведь Трей знал. Знал, что сука Патрик Рэтмос, уже неделю как свистнул кредиты на ремонт крана. Чертов прораб, постоянно так делал. Но Бушборд забыл обо всем этом, окрыленный открывающимися перед его внутренним взглядом перспективами. Он был ослеплен алчной жаждой красивой жизни. Той, которую так любят рисовать корпораты в своих рекламных роликах и спонсируемых ими фильмах.

     Старое крепление троса, и без того уже едва державшееся, раскрылось, отпуская бетонную ношу башенного крана в свободное падение. Крановщик даже не успел вскрикнуть, как бетон смял человека в лепешку. Словно тапок, насосавшегося крови комара на стене.

     Патрик Рэтмос, в момент падения, сидел в своем строительном вагончике, сводя цифры таким образом, чтобы скрыть недостачу, а заодно показать начальству необходимость в дополнительном финансировании. Глухой звук удара плиты о землю и ее легкая дрожь, заставила отвлечься от этой столь важной работы.

     - Какого хера, здесь происходит? – Еще даже не осмотревшись, заорал Патрик выйдя из своего вагончика.

     - Так это… - Замялся один из строителей. – Плита упала.

     Новость для Рэтмоса была не приятной. Упавшая плита могла раскрыть одну из его махинаций. Черт! Еще неделю ж назад кредиты на это выделили. Придется покупать новое крепление троса, чтобы не заметили подвох. Точно! Можно ведь уже сломанный купить. Главное, чтобы выглядел новым. И Патрик знал где такой достать. Это уже снижало предстоящие расходы.

     - Там, Трея Бушборда раздавило! – Донесся крик другого строителя, что был уже рядом с местом происшествия.

     И плита упавшая, пойдет на списание. Тоже хорошо. Можно еще одну якобы заказать, а кредиты в карман. Карман. Стоп! Что? Трей? Лучший каменщик. Это уже было хреново.

     Патрик, спешно направился к месту происшествия. Мало того что погиб строитель, так еще и долбанный Трей, который оплачивается начальством отдельной статьей. Ясное дело, сам Бушборд получал в лучшем случае половину той суммы, что ему выделялась, остальное же шло в карман Рэтмоса.

     Едва подойдя к упавшей плите, прораб сразу отметил, что та раскалолась и пойдет на списание, но так же он уже сделал себе пометку в голове, что нужно позвонить Боби, который с радостью ее выкупит. Тело же Трея… оно превратилось в мешок с перемолотыми костями и мясом. Окровавленный мешок, воняющий грязными кишками, говном, мочой и… кровью. Патрика едва не стошнило от этого отвратного перфекционизма судьбы.

     - Фу, гадость! – С отвращением произнес Рэтмос, оглядываясь по сторонам в поисках бедолаги, который будет это все убирать. – Эй! Ты. Да-да, ты! – Позвал он неудачника, оказавшегося самым любопытным. – Прибери здесь. И если кто-то вызовет копов, может попрощаться с сегодняшним окладом. Все ясно?

     Последние слова он уже проговорил в рацию, дабы донести эту простую угрозу до всех сотрудников, что трудились на этой стройке под его началом.

     Сам же прораб поспешил в раздевалку. Там лежали и ждали своего часа вещи покойного. О! Патрик прекрасно знал, что у Бушборда нет родственников. И это было замечательной новостью. Ведь все накопления этот идиот всегда носил с собой, живя от зарплаты до бутылки. И Рэтомс это знал хорошо.

     В шкафчике каменщика оказалась неплохая сумма в кредитах. Порядка трех штук. Как раз тот оклад со вчерашнего дня, когда Трей обновлял кладку над кофейней. Забрав себе карточки, Рэтмос отправился обратно к себе. Предстояло в срочном порядке решить вопрос с краном, и подстелить себе одеяло, а заодно и доложить начальству о происшествии. Опустив ненужные подробности. Такие как смерть Трея. Просто скажет, что тот не вышел на работу. Да. Так будет правильно.

     Патрик Рэтмос таким был не всегда. Двадцать лет назад, когда он еще верил в человечность, он повстречал свою первую стерву жену. Это была красивая история любви. Красивая. Да. Он ухаживал за ней. Дарил цветы. Работал на стройках от рассвета и до заката. А потом бежал к ней на свидание, спуская на эту суку все свои накопления. Он дарил ей раскошные подарки. Делал все что мог.

     А потом. Потом он сделал ей предложение. Все как она мечтала. Дорогой ресторан. Живая музыка. Блеск золотой отделки. Пища из настоящих продуктов. Настоящее виноградное вино, а не концентрированный порошок. И кольцо. О! Сколько Патрик на него копил! Долбанных три года, работая на нескольких работах.

     И вот свершилось. Он стал мужем. Она же была его женой. Вот только совместная жизнь оказалась настоящим адом. Привыкшая к тому, что Рэтмос выполнял все ее капризы, она стала требовать больше и больше. И Патрик крутился. Старался. Он вообще был парнем пробивным. Наверное по этой причине он стал сперва старшим группы. Смог закончить курсы и подал заявку на перевод в офис. Там он отработал менеджером, крутясь в кругу настоящих шакалов, которые так и ждали, когда ты расслабишься, чтобы укусить по сильнее. Он пахал. Предавал, подставлял. Все ради кредитов. Все ради жены, своей семьи.

     И вот, когда Рэтмосу было уже тридцать два, а на носу было повышение до прораба, в один из вечеров он вернулся домой раньше обычного. Классическая история. Ничего не ново под химическими облаками нижнего города Санрайз-Сити. Город видел множество подобных историй, и итог у всех был похожий.

     Стоны. Крики удовольствие и животное рычание мужчины. Чужого мужчины. Накаченного. Сильного. И черт возьми богатого. Богаче Патрика.

     Он стоял в дверях недавно купленной им квартиры. Стоял и смотрел, как за едва приоткрытой дверью, мужик трахает его жену. Стоял и не знал что ему делать. В душе он порывался накинуться и убить. Убить обоих. Но мозги говорили, что жмуром скорее окажется он сам. Это было больно. Чертовски больно.

     Он тогда тихо ушел в ближайший бар, заливать глаза. Заливать боль, что поселилась в его начавшей гнить душе. Он ведь ломал себя, пробиваясь вверх по карьерной лестнице. Ломал, договаривался со своей совестью. Все ради этой суки. Все ради нее.

     Они развелись. Кваритра осталось бывшей, сбережения поделили пополам. Тогда Рэтмос не хотел ни судиться, не говорить с этой шлюхой. Он просто вычеркнул ее из своей жизни, начав с нуля. А потом была Берта. Чертова Берта, которая ластилась нежной кошечкой и отдавалась похлеще любой робошлюхи. Это было кайофово. Патрик видел в ней спасение. Видел последний луч солнца, что пробивался сквозь мрак мегаполиса.

     Но история повторилась. И если первая жена изменила с богатым, то Берта… Берта просто была шлюхой. Нет. Она не была продажной девкой. Просто она была законченной нимфоманкой жаждущей секса. Ей было похер кто ее пялит. Где и когда. Она всегда была готова раздвинуть ноги.

     Это стало последней каплей. Уже будчи прорабом, Патрик понял. Женщины – зло. Это просто мясо с дырками, а потому и нужно их так использовать. Только по прямому назначению. И это наложилось на его любовь к деньгам. Да. Рэтмос уже тогда научился воровать так, чтобы не попадаться. У него была цель. Была мечта. Домик у озера. Тихая заводь. Природа вокруг. И ни каких Берт, ни каких стерв. Только он и природа. Никаких шакалов, которые стремятся тебя подсидеть и подставить. Никаких отчетов, унижений перед начальством. Мечта.

     Когда стемнело, Рэтмос нехотя рассчитал строителей, выдавая им дневную зарплату. Сам же он в тот момент радовался, что в конечном итоге, даже не смотря на покупку крепления троса, остался в солидном плюсе. И это он собирался отметить после работы в баре.

     Выбор пал на уже излюбленное прорабом место, где он частенько зависал. Там крутилась публика среднего достатка, а потому мордобой был крайне редким случаем, и сразу же пресекался громилами вышибалами. А еще там наливали отменный синтетический бурбон.

     Уже закрывая двери своего вагончика, Патрик сунул руку в карман за ключ-картой, но вместо нее нашел там что-то другое. Достав находку он поднес ее к своим глазам. Золотой кругляшок с качественно сделанным черепом, а с обратной стороны надпись IIX. Что это значило Рэтмос не знал. Но было забавно. А еще этот кругляшок был золотым. Нечто похожее он когда-то видел, да только никак не мог вспомнить где.

     Едва же Патрик вернул находку в карман, как тут же о ней и забыл. А на мелькнувшую в стороне черную тень, он даже не обратил внимание, все еще поглощенный цифрами в отчетах, и тем как бы ему получше провернуть очередную махинацию, так чтобы положить в карман больше кредитов чем обычно, и при этом не попасться.

     Уже сидя в баре, Рэтмос молча поднял бокал бурбона и смотря сквозь прозрачный пластик на напиток, произнес.

     - За тебя Трей. Ты верно служил моему кошельку.

     На последних словах Рэтмос даже позволил себе снисходительную улыбку. Тупица Бушборд. Он прожил столько лет, но так и не понял, что он мог бы работать на себя самого и зарабатывать в десятки, а то и сотни раз больше кредитов. Кретин. Ну, да земля ему пухом.

     Взгляд Патрика зацепился за сексуальную женщину лет тридцати. Коктейльное красное платье. Третий размер груди. Сочная жопа, которую так и хочется сжать. Осинная талия. Пухлые губы, накрашенные красной помадой. Черные, длинные вьющиеся волосы. Она словно сошла с обложки журнала.

     Подобрав потекшие по подбородку слюни, Рэтмос отпил бурбона. Он знал. Это очередная опасная стерва. С ней лучше не связываться. Но, черт возьми! Какая же она красивая! А вот сам прораб, уже не тот. Дряблое тело, серая внешность, короткая стрижка. Офисный костюм. Все в нем говорило о том, что он обычный клерк. Серая бездарность, сливающаяся с массой себе подобных. Аморфное создание. Нет. Такие как эта куколка, даже не посмотрят в его сторону. А вот если бы у него было чуть больше кредитов… Стоп. А ведь это идея. Эта шлюшка точно клюнет на кредиты. Они всегда на них клюют, продажные твари!

     С кривой ухмылкой, потертого годами, плейбоя, Патрик достал стопку карт с кредитами. Там было много. Очень много. На такое стерва в красном, не могла не клюнуть. И его расчет сработал. Как всегда! Она мило улыбнулась, пристально глядя в глаза мужчины, после чего манерно поманила его пальчиком. Как в тех самых сценах кино, когда героя заманивают в ловушку. Патрик чувствовал подвох. Его интуиция шакала чуяла подставу. Но вот мозг, одурманенный бурбоном и нотками похоти, не хотел слушать чутье. Он хотел еще бухла и трахаться. Мять эту грудь, жопу…

     - Привет, крошка! – Уверенным и слегка пьяным голосом, произнес Рэтмос, подойдя, как он считал к своей добыче на эту ночь. – Патрик.

     - Белла. – Слегка смущаясь, ответила женщина, протянув прорабу, свою руку.

     Тот не растерялся и галантно ее пожав, приложился губами, показывая, что умеет быть обходительным. Он понимал, что узнай эта сука, что он всего лишь прораб и большая часть кредитов не его, а компании, он тут же потеряет интерес. Но она не знала. И это придавало Патрику особое удовольствие. Он словно мстил одновременно всем своим бывшим.

     - Бармен! Налей нам. – Распорядился Рэтмос, словно хозяин жизни и этого заведения в частности. Таков был тон у произнесенных слов.

     Патрик и Белла говорили. О разном. Но поверхностно. Бледно. Без искры. Мужчина, конечно, пытался, но разговор шел как-то… натянуто? Да. Именно так.

     - А ты не хочешь, поговорить на другом языке? – Шепча на ухо Рэтмосу, спросила женщина в красном.

     От ее шепота, мужское нутро буквально воспряло. Свободные брюки и те стали тесными. Зверь! Хотя какой там зверь. Зверек, рвался на свободу, уперевшись в женское бедро.

     - С удовольствием. – С придыханием ответил он ей.

     А дальше было такси и номер отеля. Патрик открыл шампанское и разлил его по бокалам, но даже не успел сделать глотка, когда женщина прильнула к нему со страстным поцелуем. Он закрыл глаза, наслаждаясь ее сладкими губами. Вожделение. Да! Именно оно поглощало его с головой, заставляя тонуть в омутах глаз. Но сейчас был лишь вкус ее губ.

     Патрик Рэтмос не видел, как прожженная клафилинщица подсыпает ему в бокал ударную дозу снотворного. Он не видел подвоха. И когда их губы разомкнулись, он сразу припал к бокалу, даже не заметив как на лице представившейся Беллой, проскользнула зловещая улыбка и отвращение.

     Ударная доза дури, что используется в медицинских целях как снотворное, было опасным ядом. Чуть больше и труп, чуть меньше, и кайф. Но клафилинщица точно знала, какую дозу подсыпать. Ее рука не дрогнула. Клиент уже осушил бокал и едва полез целоваться, отключился.

     Она не знала, что сердце Патрика в тот момент остановилось. Ей было уже плевать на этого серого типа. Милли Вайпсон нужны были кредиты. И она их добыла. Да. Тем самым способом, который хорошо знала. Ему ее обучила мать. И пусть она закончила голой в грязной канаве, с перерезанным горлом, сама Милли была уверена. Ее эта участь минует.

      БЕЗ ВЫЧИТКИ

     

     Разговор детектива Кейна и Трейси, был прерван, когда Дэнни вкатил в морг новый труп. Майк с интересом смотрел на этого слабохарактерного мужчину и гадал, как так вышло, что стервятник Том постоянно всех прогибает под себя. Он же ничтожество!

     Шуберт обернулась к вошедшему кому и недовольно скривила свое личико. Дэнни ей откровенно не нравился, она считала таких, как он недомужчинами. От таких трусики остаются сухими, а потому – неинтересно. Хотя как человек он был не таким дерьмом, как многие другие сотрудники департамента.

     - Что у тебя Дэнни? – Спросила Трейси, надев на лицо дежурную улыбку вежливости. Все же этот коп иногда покупал ей кофе. А от такого женщина отказываться не спешила. Мелочь. Но приятная мелочь.

     - Том опять переборщил. – Устало отмахнулся коп, подкатывая каталку к операционному столу. – Здарова, Майк. Как сам?

     - Пока не понял. – Кирво усмехнувшись ответил Кейн, доставая пачку сигарет. – За что взяли, знаешь?

     - Да это ж водила, у которого колесо слетело. – Усмехнувшись, отозвался Дэнни.

     Майк издал нервный смешок и вопросительно посмотрел на Трейси.

     - Похоже, это тот, который колесом снес голову Кроносу. – Подтвердила догадку детектива Шуберт.

     - Дерьмо случается. – Как-то грустно процитировал Фрейда Дэнни.

     - Оно не прекращается. – В тон копу ответил Кейн, подкуривая сигарету. – Спасибо, дальше мы сами.

     Красноречивый взгляд Майка дал понять копу, что он здесь явно лишний. Подняв руки в знаке того, что сдается, он поспешил ретироваться, оставляя детектива и патологоанатома наедине.

     Кейн чувствовал, что здесь пахнет дерьмом. Нет. Не в прямом смысле. В морге пахло хладными мертвецами. Это был уже давно привычный запах, как для мужчины, так и для женщины. Дерьмом пахло от этой интересной череды смертей.

     - Получается, секретарша убила Санти. – Начал загибать пальцы детектив. – Ее убил Кронос. Ну, а самого цепного пса Мигами убил вот этот. – Он кивнул в сторону лежащего трупа с проломленным черепом. – Совпадение? Не думаю.

     - Чего только не бывает на просторах Санрайз-Сити. – Отмахнулась Трейси, беря из рук Кейна сигарета и затягивая дым в свои легкие, после чего выпуская струйку дыма в лицо детектива.

     - Совпадений. – Холодно, и отчасти равнодушно ответил Майк. – Я слишком стар для тебя. Помнишь? – Подмигнув Шуберт произнес детектив, и забрав свою сигарету, спросил. – Лучше расскажи, что по моим жмурам?

     - Два воротничка? – Уточнила Трейси, недовольно морща свой аккуратный носик. Все же она была симпатичной, и местами даже милой.

     - Ага.

     - Здесь все изначально очевидно. По одному огнестрелу, у одного в грудь в районе сердца, у второго в голову. – Пожав плечами ответил Трейси. – Оба с имплантами, зарегистрированными на Микротех, так что… - она развела руками.

     - Так что, если хотим знать больше, то нужно спрашивать у них. – Кивнул сам себе Майк, делая новую затяжку, так что длинный кусок пепла упал на кафельный пол, вызвав недовольство хозяйки морга. Но детектив проигнорировал брошенный на него злобный взгляд. – Ладно. Спасибо, мелкая. Пойду я. Нужно поработать.

     Кейн вышел из морга и пошел к лестнице ведущей на первый этаж. Пока его ботинки покрытые грязью и пылью Санрайз-Сити, пересчитывали ступеньки, а колени отдавали болью при каждом шаге, он думал. Думал о двух вортничках из Оазиса Ноя. Думал о законченном наркомане Гарри. Он думал о Санти Мигами, Кроносе и наивной девке, которая повелась на слишком опасную работу.

     Остановившись у окна во всю стену, Майк смотрел сквозь бронированное стекло на жизнь мегаполиса. Мимо проезжали машины, байки. Проходили разноцветные, как попугаи люди. Он слышал вой полицейских сирен, видел, как его коллеги… он усмехнулся, тащат в участок заключенных. Он видел это все много раз. Наверное даже слишком много раз, перед его глазами было это дерьмо повседневности и рутины детектива.

     Но он смотрел. А мысли Кейна витали совсем в других краях. Он как гончая чувствовал след. Он чувствовал, что все смерти связаны. Оставалось понять как, а главное кто следующий. В то же время, детектив понимал, что может ошибаться, хоть чуйка и вопила, что это не так.

     - Оазис Ноя. – Проговорил он одними губами, туша истлевшую сигарету о пластиковый горшок с искусственными цветами.

     Да. Майк слышал, что там прошла череда смертей. Буквально вчера на радио фридом. Точно! Там еще псих звонил. Он говорил, что смерть идет в Санрайз-Сити.

     Это был звоночек для детектива. Он слишком хорошо знал этот мегаполис. И он точно знал, что губами таких сумасшедших, иногда говорит сам город. Он дает знак своим жителям. Но его никто не слышит. Никто, кроме Майка Кейна – демона Санрайз-Сити.

     Вернувшись на свой этаж, уже на лифте, детектив сел за свой рабочий стол и врубил монитор компьютера. Голографический дисплей, видимый лишь ему одному ему, развернулся перед глазами, показывая несколько полученных на почту сообщений. Первое письмо было от Салли. Отчет на месте происшествия. История появления в городе. Ничего необычного. Один прибыл позавчера, другой прилетел следующим рейсом. Так же говорилось, что оба остановились в одном отеле на Палмар Бич. Что они забыли в занюханном переулке, так и оставалось тайной.

     Ждать какой-то от Микротеха не приходилось. И здесь перед Кейном вставал вопрос, что делать дальше. Можно было пойти уже по привычному пути. Детектив знал, как правильно задавать вопросы, чтобы получать на них ответы. В том числе и у корпоратов, которые не хотят на них отвечать. Но так же он чувствовал, что есть и другие зацепки. А потому и стоял выбор, как поступить дальше. Отправится в Оазис Ноя, и перевернуть этот искусственный рад, опустив его в ад реальности, или же понять, что стало происходить в городе.

     - Череда смертей. – Пробормотал Майк одними губами, выбивая дробь пальцами по столу. – Череда гребаных смертей. – Повторил он, продолжая пялится в монитор.

     Он открыл письмо и прикипел взглядом к перстням, которые снял со жмуров Гарри. Что-то в этих узорах было странным. И… отдаленно знакомым. Где-то он уже видел нечто подобное. Вопрос только где.

     Оглядевшись по сторонам, Кейн заметил Дэнни. Коп усердно, что-то набивал на клавиатуре, игнорируя мысленные команды. Долбанный старовер.

     - Эй! Дэнни! – Позвал он.

     - А? Что? – Заозирался коп, не сразу осознав, кто его позвал.

     - Сюда иди. – Поманил Майк коллегу взмахом руки.

     Тот послушно оторвал свою жопу от кресла и с опаской подошел к детективу.

     - Чего? – Спросил он у детектива.

     - Видел такое? – Кейн активировал экран, так чтобы Дэнни мог видеть изображение перстней.

     - Да, вроде видел. – Почесывая затылок и морща лоб отозвался тот. – Кажется это какое-то научное подразделение Микротеха. Еще лет пять назад скандал, какой-то был связанный с ними. Точно уже не помню, но кажется их после этого прикрыли.

     Скандал. Прикрыли. Эти слова в голове детектива отдались эхом узнавания. Точно! Он помнил тот случай. Кажется тогда кому-то конкретно много занесли, но даже этого оказалось мало. Люди требовали возмездия и крови. Ситуация была на грани. Черт! Нужно вспомнить! Майк чувствовал, что это важно.

     Детектив уже не смотрел на Дэнни, которые нетерпеливо переступал с ноги на ноги, желая лишь поскорее вернуться к прерванной работе.

     - Спасибо. Иди. Чего замер? – Бросил Кейн, мнущемусь копу.

     Черт! Как же называлось то подразделение? Они работали над каким-то гос заказом. Ну, же! Майк! Давай! Вспоминай.

     - Немезида! – Вновь одними губами, проговорил детектив.

     Воспоминания нахлынули потоком. Какие-то оккультные исследования, или же не оккультные. В общем от них сбежал образец. Что-то страшное. Все под грифом секретно.

     - Ну, же старина. Давай. – Тужился Майк, словно сидел на сортире, выдавливая застрявшую в жопе пробку. – К черту! – Резко выдохнув, произнес он в слух.

     Кривясь от боли в суставах, Кейн поднялся на ноги и направился в архив. Это было его сокровенное место. Там он копал. Копал много лет, чтобы однажды, взять в руки ствол и пойти убивать. Даже спустя годы он боялся приближаться к этому месту. Там даже стены пропитаны гневом Майка. И это все может очень хреново закончится. Осталось узнать для кого.

     Архив встретил пылью. Толстым гребанным слоем пыли. Папки стояли на своих местах. Но здесь уже пару лет никто даже не убирался. Лишь одинокая тропа и добанные папки. И это во времена, когда существуют электронные носители информации. Динозавры.

     Вдохнув воздух полной грудью, Майк закашлял. Пыль попала в легкие, раздражая и без того покореженные никотином органы.

     - Дерьмо. – Выдохнул детектив перестав кашлять.

     Тем временем взгляд Кейна шарил по полкам, силясь вспомнить номер дела. Но увы. Он уже давно тогда не сидел в архиве, а саму папку листал из банального любопытства. Мало ли. Вдруг бы пришлось идти спрашивать с политиков и вортничков, тыча им в лоб верной «береттой».

     - Три, два, ноль, семь, Семь, восемь, пять. Эй, зед, восемь, кью. – Пробормотал Майк, наконец-то достав из памяти нужную карточку.

     Смахнув пыль со стола, детектив бросил на него нужную папку, после чего скинул свой кожанный пиджак оставаясь в одной грязно-белой рубашке и сбруи кобуры. Подкатив рукава, он ослабил галстук, после чего сел на старый, не удобный, деревянный стул.

     Сигарета. Щелчок зажигалки. Дым. Призраки прошлого с криками застучались о барьеры воли, грозя накрыть взгляд красной пеленой безумия. Но Кейн знал как с этим бороться. Затяжка. Верная фляга. Три глотка самогона и призраки затыкают свои пасти. Кровавая пелена ложится на дно, до следующего раза.

     Текст. Много текста. Фотографии трупов. Цепочка смертей. Один за другим. Жертва – убийца. Убийца становится жертвой. Где-то это пуля. Где-то канцелярский нож. Где-то упавший в ванну фен. И вот вроде бы тишина. А утром новый труп, и цепочка бежит дальше.

     Страницы текста большей частью закрашены. И в конце подпись – передано в ДБКСГ. Абривиатура. ДБ. Департамент Безопасности. Контрразведка. Эти твари работают на высшем уровне и не пускают к себе никого. Они истинные властители Конфедерации Свободных Городов. И если они сказали фу, никто не посмеет дернуться. А значит. Значит, проект не закрыли. А судя по перстням – подразделение Микротеха просто засекретили. Они все еще работают. И у них вновь сбежал прототип? Или же это какая-то игра контрразведки?

     - Черт! – Туша очередной бычок в пластиковом горшке с землей, где когда-то рос живой цветок, сквозь зубы выдавил Майк.

     Здесь больше нет ответов. Но Кейн уже знал, кто и как ему сможет дать ответы. Осталось просто нанести визит вежливости, и может прострелить пару коленей.

     Солнечные лучи больше не пробивались через химические облака выбросов заводов. Ночь захватывала Санрайз-Сити, раскрашивая его разноцветными огнями неона витрин и рекламы. Отбросы начали вылезать из своих нор, отправляясь на ежедневную охоту. Призрак закона уходил на покой. Ночь – время тьмы. Она здесь правит, поглощая души, и заражая своей гнилью. Нарики, мелкие воры, насильники, шлюхи, мелкий рэкет и, конечно же, банды. Грядет передел территорий. Он еще не начался, но в воздухе уже слышался запах пороха, дерьма и крови. Уход Санти Мигами просто не может пройти без последствий для города. Это понимали все без исключения жители ночного Санрайз-Сити.

     Детектив Кейн сидел в своей тачке, припаркованной неподалеку от бра «Ночная Бабочка». Он ждал. Ждал появление Слима. Но барыга все еще не явился на свое привычное место работы. Под светом неона уже собиралась разношерстная толпа отбросов, жаждущих дозы. Они хихикали, перегавкивались. Падальщики. Падальщики грязных улиц Санрайз-Сити.

     Майк привычно высыпал на язык две таблетки обезбола и запил их самогоном из своей старой, потертой, пластиковой фляги. Он уже знал ответы на свои вопросы, но хотел убедиться. Ему нужно чертово подтверждение своих догадок. А потому оставалось только ждать.

     Глаза детектива под воздействием выпитого спиртного, словно налившись смертельным свинцом, сами собой закрылись. А призраки прошлого начали медленно, словно стервятники в пустошах, кружить, выжидая момент, когда можно будет добить изнеможенную жертву.

     Кейн ехал в вагоне подземки. Пустом вагоне полном дерьма и боли улиц мегаполиса. Гудя тормозами, поезд остановился на станции, открывая свои двери, словно ворота в ад. Личный ад Майка Кейна. Демона Санрайз-Сити.

     Детектив поднялся на ноги. Взгляд упал на стену станции. Капли воды стекали по грязно-белому кафелю. Словно слезы мегаполиса, пытались смыть грязь и гниль в которых его пытаются утопить жители.

     Майк вышел из вагона, глядя на безликих призраков прошлого. Перед его глазами пролетали сцены перестрелки. Запах пороха и оружейного масла, щекотали его нос. Крики. Выстрелы. И вода. Вода льющаяся по стенам станции.

     Кейн пошел в сторону выхода из подземки. Стоило ему только толкнуть дверь, как он вышел в переход. Полузатопленный переход. А на полу, у самой границе воды лежали конверты с новорожденными детьми. Теми, которые никогда уже не родятся. Детский плач сверлом ввинчивался в уши детектива, заставляя его крепче сжимать свои кулаки. Ярость в груди Майка горела ровным, холодным огнем.

     - Она умерла. Три пулевых… - Услышал он за своей спиной.

     Обернувшись детектив увидел операционный стол и патологоанатома. Старого Эрни, откинувшего копыта лет пять назад. На столе лежала Беатрис. Беатрис Кейн. А на соседнем лежало тело младенца. Жена и сын Майка.

     По белому, идеально чистому кафелю стен морга начала течь вода. Детектив моргнул, прогоняя наваждение. Вот только призрак прошлого. Боли которая никак не хотела уходить, вцепился когтями в душу и мозг Кейна. Он как стервятник рвал Майка на части, стремясь распотрошить, как мясник свинью.

     Вода, текущая ручейками по стенам и затапливающая морг, стала краснеть. Да. Это была та кровь, которую демон Санрайз-Сити взял в качестве платы. Но даже этого ему было мало, чтобы заглушить ту боль, что продолжала тлеть в его черной душе.

     - Не-е-ет! – Орал Майк.

     Достав ствол, он начал палить по появлявшимся призракам. Тех самых упырей, которых он казнил без суда и следствия. Они окружали Кейна. Тянули свои холодные, покрытые язвами и гноем руки. А он вновь и вновь нажимал на курок, отправляя им девяти граммовые, свинцовые гостинцы.

     Детектив резко дернулся, выныривая из привычного кошмара, что преследует его на протяжении многих лет.

     - Черт! – Потирая глаза и переносицу, бросил он, доставая из нагрудного кармана смятую пачку дешевого курева.

     Сигарета в зубах детектива затлела, наполняя салон автомобиля вонючим дымом синтетического табака. Приоткрыв окно, Кейн только сейчас бросил взгляд на часы. Пять утра. Бар «Ночная Бабочка» начинает закрываться. А вот отбросы все так же толпятся у входа. Некоторые валяются на грязном асфальте, ворочаясь и подвывая от пронизывающей их болью ломки.

     Открыв дверь тачки, Майк вылез на улицу, подставляя лицо холодному ветерку. Единственному по-настоящему свободному в этом городе живых мертвецов.

     Захлопнув дверь машины, детектив неспешно пошел в сторону входа в бар, лениво отталкивая мешавших ему пройти торчков. Кто-то порывался дернуться. Высказать возмущение. Но натыкался на холодное пламя ярости в глазах Кейна.

     «Ну, давай. Давай! Дай только повод ублюдок!» - Читали наркеты в его глазах.

     И чувство самосохранения, выработавшееся за годы жизни на улицах Санрайз-Сити, заставляло их глотать слова. Затыкать рты и спешить убраться как можно дальше.

     - Демон. Демон. Майк Кейн. – Слышались шепотки за его спеной.

     И это было истинной правдой. Злой Ангел Мщения шел ко входу в бар «Ночная Бабочка».

     Андроид охранник сломанный этим утром, уже вновь работал, но дыра вместо глаза, за которой светился красный светодиод визора, говорил о том, что Стив уже починил свое детище инженерной мысли.

     - Куда? – Механическим голосом, который все же немного сбоил и шипел, спросил робот.

     - Слим. Или Стив. – Коротко бросил Майк, готовясь всадить новую пулю в этот железный череп.

     - Стоп! – Послышался от входа, голос Джобкинса. – Это ко мне. Пропусти! – И уже тише, добавил. – Не хватало снова чинить этого дуболома. Майк, заходи.

     Окинув металлического быка, что скрывал под искусственной плотью, выглядящей как живая, холодную сталь и микросхемы, Кейн прошел мимо, отпуская рукоять своей пушки. Внутри уже все шло к закрытия. Официанты были заняты уборкой, выталкивая на улицу бухих посетителей. И запах. Этот чертов запах, который невозможно спутать с чем-то иным. Запах отбросов. Грязи. Мочи и человеческого дерьма. В прямом и переносном смысле. И даже запах лимона и хвои от арамотизатора, не могли перебить это чувство гнили, что едва ли не физически стекала по грязным стенам бара.

     - Опять виски, или лучше кофе? – Спросил Стив, проходя за барную стойку и делая приглашающий жест, разместится Майку на барном стуле. – Только протер. – Добавил он, видя отвращение на лице детектива.

     - Совмести. – Хрипло бросил Кейн, откидывая полы своего кожаного пиджака и садясь на предложенное место.

     - Как я понял, ты к Слиму? – Продолжил разговор Джобкинс, включив кофемашину, которая уже перемалывала искусственно выращенные зерна.

     Кофе Стив любил, а потому обжарку делал лично и этот искусственный кофе, по своему вкусу, мало уступал натуральному, выращенному на просторах бразильских плантаций, рядом с плантациями дури и мака.

     - Где он? – Прямо спросил детектив, туша окурок и тут же подкуривая новую сигарету.

     Сизый дым ворвался в его прокуренные легкие, отдавшись болью и тяжелым хрипом в них. Вот только кашель на этот раз не вырвался из горла, застряв на самом выходе из глотки.

     Джобкинс же поставил чашку с черным как тьма в душе Кейна кофе, и плеснул туда виски из крышки от бутылки.

     - Нет его. – Быстро кинув взгляды по сторонам, произнес Стив, тихо, так чтобы никто не расслышал. – Мне птички напели, что Санти был вчера утром не в духе и всадил пулю барыги в затылок. Видимо узнал, что эта тварь ворует.

     - Тело? – Бросил новый вопрос Майк, отпивая маленький глоток из бумажного стакана и выпуская клубы сигаретного дыма к потолку.

     - Как всегда. – Скривившись, как от зубной боли, ответил Джобкинс. – Ты же сам знаешь.

     - Кислотный чан? – Усмехнувшись, предположил детектив, прекрасно знавший повадки мафии в этом районе.

     Хозяин ночной бабочки лишь развел руками, нервно протирая барную стойку. Впрочем Кейн знал с чем связана его нервозность. Санти сдох, Кронос тоже откинулся. Крыша находится на грани войны банд, а впереди уже слышен шелест пепла пожаров, свинца и крови, что принесет с собой передел территории и влияния.

     Но детективу уже не было до этого дела. Банды. Передел. Это уже все было. Много раз. Да – это сулило Кейну то самое кровавое безумие, которого он жаждал как воздуха. Но сейчас у него было дело. Дело, которое стало самой целью всей его жизни. Это расследование – словно глоток воздуха. Корпораты. Секретные разработки. СБКСГ. Все это манило, словно гребанный магнит на автомобильной свалке, что поднимет тебя вверх, а потом бросит под пресс реальности, окончательно превращая в спрессованный металлолом.

     Мысли Майка лихорадочно, словно спицы в руках старой бабки, что дымит сигаретой, и вяжет рождественский свитер, своему внуку, сплетали цепочку событий. Гарри. Слим. Санти. Шлюшка секретарша. Кронос. Водила. От жертвы к убийце, где убийца становится новой жертвой. И Кейн уже знал, кто будет следующим, если еще таковым не стал. Том Хорланд. Жестокий, тупой, трусливый детектив, упивающийся своей властью над людьми. Тот самый мудак, по которому давно плачет серебряная пуля.

     - Спасибо за кофе. – Хлопнув рукой по столу и оставляя карту с пятьюдесятью кредитами на барной стойке, произнес Майк.

     Не прощаясь, детектив покинул заведение и, сделав последнюю затяжку, выкинул окурок на грязный тротуар. Пыльный ботинок привычно наступил сверху, словно приговор самой судьбы, раздавливая табак, затянутый в тонкую бумагу, как последнюю надежду.

     Сев в свою Тачку Кейн на пару секунд задумался, глядя на сонно едущие по утреннему мегаполису ржавые колымаги. Вот и вышли на охоту за кредитами дневные жители Санрайз-Сити. Очередная ночь осталась за плечами.

     Детектив привычно крутанул рукой в воздухе, включая радио.

     - … Стив Колман! Мы вернулись после рекламы, и сейчас время слухов, что породила ночь Санрайз-Сити. Но перед этим, напоминаю сайт бигбубс ком собирает лучший порно контент, так что вы всегда можете спустить напряжение в перерыве под качественный видос. А недавно туда встроили и функцию чувств, что поддерживаются новыми биочипами от Кагасаки. Вы поняли о чем я.

      - А теперь, возвращаемся к слухам. По дошедшей до нашей редакции информации, промышленный район замер в ожидании очередного передела территории. Санти Мигами погиб с женской туфлей в виске, а Кроноса настигло возмездие, снеся голову колесом. Так что если вам не повезло жить именно в этом районе, лучше пореже выходить из дома в ближайшие недели. Полиция никак не комментирует этот инцидент. О! У нас есть звонок! Вы в эфире, представьтесь.

      - Это Ларри. Смерть уже в Санрайз-Сити. Вы понимаете? Она уже здесь! Она уже собирает свою кровавую дань! Это только начало! Она пришла из… что? Что вы делаете? Я разговариваю. Нет! Дайте мне договорить…

      - Похоже связь с Ларри оборвалась. Что ж! Я рад, что санитары смогли вернуть его в палату. А теперь, я расскажу вам о других проблемах города. И главная из них – промышленный район, этой ночью остался без дури…

     Майк, скрутил ползунок громкости до ноля, и вытащил зубами новую сигарету. Пожевав ее, он тяжело вздохнул, заложил ее за ухо и заведя электродвигатель, двинул в сторону участка. Оставалось получить следующий штрих. Том Харлонд. Жив? Мертв? Где сейчас незримая метка смерти? Кого она выбрала на этот раз. Кейн нутром чуял, что нельзя ее терять. Ну, а еще ему нужна была информация. А вот достать ее можно было, только у тех, кто когда-то работал над проектом. И достать эти данные будет не просто. Да и пожрать не помешает.

     Департамент полиции встретил детектива оживлением. Копы, что-то обсуждали между собой. Майк уже даже догадывался что именно. Он словно слышал фантомный шепот Санрайз-Сити, который говорил Кейну, что он на верном пути.

     - Здарова. – Кивнул Кейн группе копов, среди которых был бледный Чарльз, служивший в патрульных. – Что случилось?

     - О! Майк, привет. – Ответил бледный свидетель изобретательности смерти. – Том. Мы с ним говорили. Он уже собирался зайти в кофейню, здесь на углу. И тут – бам! Это как злой рок. Кирпич на голову. Ты представляешь? Я даже вскрикнуть не успел. Вот он живой, со своим извечным снобизмом и толстым задом. И вот он уже лежит у входа с разбитой головой, а рядом сломанный кирпич. Черт! Дерьмо! Ну, почему это произошло прямо у меня на глазах? Я же ел пончик. Как мне теперь их есть? У меня эта картина не выходит из головы.

     - Дерьмово тебе. – Покивал Кейн, не испытывая и капли сочувствия. – Ты это. Насчет пончиков не расстраивайся. – Добавил детектив с кривой усмешкой, постучав по жирному животу патрульного.

     Пока Майк поднимался по ступенькам, чувствуя хруст в своих больных коленях, пока глотал дежурные две таблетки обезбола. Пока ехал в лифте. Он думал. Шестеренки в его голове, со скрипом разрывали ржавчину, запуская работу всей машины.

     Харлонда прикончил кирпич. Это случайность? Сомнительно. А значит, есть и убийца. Кто? Тот кто оставил кирпич? Или его кто-то бросил? Очередной обиженный Томом, или его высочество случай? Нет! В случайности детектив не верил. Он четко знал. Есть причина и следствие. Это как рождение и смерть. Да. Причина и следствие.

     - Привет, Харли. – Поздоровался Кейн с Харли Соплит. Специом по кибербезопасности.

     Когда нужно было найти какую-то инфу, к которой не подобраться по земле, все копы шли к ней. Яркой блондинке, с зеленным локоном волос. Из ее ноздри торчал пирсинг, а уши напоминали забор из серьг. Из-под майки, что облегала ее второй размер, вылезала лапа дракона, идеально подходящая под ее раскосые глаза, восточных народов. Но с ней шутить не стоило. Она умело крутила яйца всем кто их подкатывал. Да. Эта стерва предпочитала дилдо и знойных баб в своей постели.

     - Здарова, Майки. – Сочно жуя жвачку, поздоровалась Соплит, и надула большой пузырь, после чего лопнула его с хлопком. – Я нужна тебя?

     - Да. – Криво усмехнувшись, ответил Кейн. – Пошли. Нужно поработать по профилю.

     - Майки, ты же знаешь, я по девочкам. – Протянула Харли, тем не менее следуя за детективом.

     - Я тоже. Так что можем совместить. – На автомате бросил детектив, заходя в кабинет Соплит. – Слышала уже про Харлонда?

     - Весь офис только об этом и говорит. Кирпич. Крипич прямо в его тупую башню! – Свой спич Харли сопроводила жестом, где ее кулак имитирующий кирпич, вразался в открытую ладонь. – Так подонку и надо.

     - Лучше б пуля.

     - В зад. – Согласилась с Кейном женщина. – Но ты же меня не для этого позвал? Или это ты так свои седые шары ко мне катишь?

     - А есть шансы? Ты учти, я уже слишком стар для дерьмового флирта. – Хмыкнул детектив, усаживаясь в удобное кресло напротив стола Соплит, и доставая сигарету. – Давай к делу.

     - Я так и не поняла, это была подколка или оскорбление? – Сложив руки на груди, спросила жензина, постукивая указательным пальцем себя по подбородку. – Ладно. Шутки в сторону. Колись, что задумал на этот раз? Надеюсь Санрайз-Сити не накроет ядерным грибом.

     - Не уверен. – Хмыкнув ответил Кейн, сразу на все вопросы женщины. – Мне нужно знать, когда проводился ремонт у кофейни где умер Том.

     - Пфф. – Недовольно фыркнула Харли, поднимая глаза к потолку. – Нужен тебе этот ушлепок! Сдох, ну и слава киберсети.

     - Плевать на него. Харли это важно. – Затягиваясь дымом, ответил Майк. – Дальше, мне нужна инфа по тем, кто когда-то работал в подразделении «Немезида» Микротеха. Сможешь?

     - Немезида? – Задумалась девушка, садясь в свое рабочее кресло и закидывая ноги на стол, обутые в тяжелые ботинки на платформе и с металлическим, шипастым носком. – Чет знакомое. А тебе вообще нахера это все?

     Детектив лишь выразительно посмотрел на Соплит, так что та сразу поняла – меньше знаешь, дольше живешь и свободней дышишь. Кейн невольно посмотрел на голограмму, висящую за спиной хозяйки кабинета. Там была полуобнаженная, знойная красотка, поверх которой шла надпись: «я не чиню мозги. Только системы».

     - Так сделаешь? – Уточнил Майк.

     - Сделаю, конечно. – Пожала та плечами, протянув руку к проводу, что должен был соединить ее с квантовым компьютером, для выхода в киберсеть.

     - Проект под патронажем СБКСГ. – Добавил детектив, когда женщина уже готова была вставить в себя продолговатый штырь провода.

     - Кейн! Какого хера?! Это что за подстава? – Недовольно выкрикнула она, убирая штекер от своей шее. – Ты хочешь смотреть на мой труп в сточной канаве? Сам не решаешься грохнуть, так решил сделать это чужими руками?

     - Харли. – Спокойно произнес детектив, делая новую затяжку дымом. – Не парься. Просто достань мне то, что я попросил и забудь об этом разговоре.

     - Черт. Майки. Я очень надеюсь, что ко мне потом не прийдут с предявой. Ну, или не грохнут в темном переулке. – Проворчала девушка, вновь беря в руки штекер.

     - Ну, от смерти в темной подворотни в этом городе не застрахован ни кто, кто в нее входит. – Со смешком прокомментировал детектив, делясь с нетранершей своей мудростью. – Я могу тут подождать, а то Боб скоро начнет меня искать. А я не хочу видеть его упитанную рожу.

     - Понимаю. – Скривив губы в горькой усмешке, ответила Харли. – Надеюсь, это не займет у меня много времени.

     Пока женщина занималась заданием, Майк откинувшись в кресле и прикрыв глаза ждал. Ждал и думал. Даже если он выйдет на конечного пациента цепочки, ничего не изменится. Он это понимал так же ясно, как видел вздымающуюся при дыхание грудь Харли.

     Ну, нашел он последнего убийцу цепочки. Дальше что? А дальше только дерьмо. Или пристрелить, или попытаться посадить. Нет. Прежде чем, что-то делать, нужно понять, с чем именно детектив имеет дело. Как это нечто работает. Как думает. Какая у него логика. И вот тогда…

     Тогда Кейн сможет встать на место «этого» и приставить ствол «беретты» к его виску. А пока этой информации нет, что-либо предпринимать просто бессмысленно. Остается только ждать и внимательно следить за цепочкой.

     Прерывая размышления детектива, перед его взглядом появилась голограмма Харли. Так девушка решила связаться с ним, не выходя из сети.

     - Ну, ты Майки и урод. – Сообщила она ему то, что он знал и так. Ничего нового. Просто очередное подтверждения дерьма реальности. – Там работал Трей Бушборд. Он считается одним из лучших каменщиков в городе, но…

     - Ленивая падла. – С усмешкой ответил Кейн. Он знал о ком идет речь. Тусклая легенда о том, как город зарыл бриллиантовый талант под своим бетоном, не позволив истинному творцу творить шедевры, оставив драгоценность в самых нижних чертогах своего ада.

     Картинка в голове детектива сложилась сама собой. Он мог бы еще подождать, да только желудок сказал свое веское слово, заурчав как голодный банкомат, принимающий дневную выручку. Живот скрутило спазмом боли, напоминая детективу, что ему уже под сраку лет. Да. Здоровье уже не то, хотя дух на месте. Обезбашенность в ранге абсолюта. Но чертово тело уже подводит. А без топлива отказывается функционировать. И заправить его бухлом и обезболом как раньше уже не выйдет. Нужна еда.

     - Ладно, Харли, я пойду, пожру и смотаюсь на место преступления. Ты если что еще нароешь, по… моему запросу… - Кейн не решился произносить через киберсеть название проекта. Когда за дело берутся безопасники – такие вещи отслеживаются. – Маякни.

     Крыша над кофейней на входе в которую был убит Харлонд, имела потрясающий вид на грязные кварталы мегаполиса. Над самой головой клубился густой зеленоватый туман химических выбросов. Солнечные лучи с трудом пробивались сквозь него, едва освещая окружающую реальность, выглядела мрачным проклятьем постапокалипсиса. Свет неона при слабом солнечном свете тоже не сверкал яркостью, добавляя уныния и затхлости.

     Кейн стоял у самого края, рассматривая простую метлу, которую слепили из каких-то тряпок, проволоки, да металлического черенка. Стоило детективу поднять ее, как сразу стало понятно, что именно произошло. А довершили картину включившиеся кондиционеры и вытяжки.

     Детектив четко видел. Метла, прислоненная к парапету крыши. Кирпич на краю. Вибрация вытяжек и легкий ветерок от кондиционеров. Метла падает. Задевает кирпич. Судьба уже ставит точку в жизни Тома Харлонда, убирая его с игральной доски Санрайз-Сити.

     Закинув в зубы сигарету, Кейн пожевал ее фильтр, думая над тем, что делать дальше. Он уже знал, кто будет следующим. Но кто будет после него? Как понять, что происходит? Как удержать эту цепь смертей? И как ее остановить? Но самым главным был другой вопрос – а нужно ли останавливать?

     Где находится Трей Бушборд Майк знал. Спасибо Харли, которая скинула ему адрес. Выйдя из своей тачки, Кейн подкурил сигарету с завафленным уже фильтром. Затяжка. В легкие врывается дым, чтобы в следующую секунду вырваться из них тугим кашлем с мокротой. Схарькнув вылезший из легких излишек никотина, на холодный и грязный асфальт, Майк пошел в сторону стройки.

     И в этот момент он услышал грохот упавшей плиты. Детектив замер, глядя на облако поднявшейся пыли, что медленно разлеталось по улице, словно взрывная волна.

     - Минус Бушборд. – Отметил детектив, прекрасно поняв, что произошло.

     Тем интереснее ему становилось разбираться в этом деле. Здесь уже речь шла едва ли не о живом роке, что вершит справедливость по своей жестокой логике. Но Майку она нравилась. Она буквально была тем самым выражением первичных убеждений самого детектива. А от того крепло и желание сыграть в рулетку с этим отпрыском проекта компании «Немезида».

     Кто следующая цель неведомого мстителя? Это был животрепещущий вопрос Кейна. Но для получения ответа, придется подождать. Случился летальный случай на стройке, а значит коп на территории – проблема. И говорить без пули в колене никто не решится.

     Вот и пришла пора, еще раз подкрепиться. Пока время продолжает свой бег, отсчитывая последние часы жизни уже следующей жертвы.

      БЕЗ ВЫЧИТКИ

     Милли Шапсон. Клафилинщица со времен окончания старшей школы. Потомственная. Ее мать была такой. Но сама Милли не всегда хотела заниматься этим промыслом. Но у судьбы были свои планы на эту знойную красотку. Сейчас, шарясь по карманам очередной своей жертвы, она невольно вспоминала, с чего начинался ее путь.

     Она всегда была красоткой. С самых первых дней когда человек начинает себя осознавать. Пока была маленькой, ей многое прощалось за милую улыбку, и виновато потупленные глазки. Но время шло. Она росла. Становилось более женственной. Манящей. Осознавая свою красоту. Осознавая ту силу, которой ее наградила природа, Милли не стеснялась ей пользоваться.

     Домашнее задание? Эй! Ботан! Есть дело! Сделаешь, и я разрешу тебя угостить себя соком. И они бежали. Бежали высунув свои омерзительные языке на потном прыщавом лице. Они готовы были целовать ее ноги. Они готовы были целовать грязь, там где она оставляла следы на асфальте. По ней сходили с ума. Грезили. Мечтали. Задаривали подарками. Любили. Верили и надеялись, что однажды она их заметит. А она. Она просто пользовалась, и смеялась с их жалких потуг.

     Милли Шапсон росла только с матерью. Своего отца она никогда не знала. И если в возрасте семи-четырнадцати лет, ей было от этого грустно, то в пятнадцать. В пятнадцать ей было уже плевать.

     Мать Милли была клафелинщицей. Вот только дочка узнала об этом, когда ей стукнуло пятнадцать. Мир сделал оборот, вокруг юной Шапсон, и больно ударил о землю реальности. Она как сейчас помнит. Уверенный стук дверь. Крик: «Полиция! Открывай!». Два заплывших жиром мудака с сальными улыбками на развратных рожах.

     Когда девочка открыла дверь, они буквально раздевали ее глазами и имели во все щели. Она не знала, что остановило этих ублюдков, но тогда ее не тронули. Может пожалели. Ха-ха! Пожалели? Нет! Милли не верила в это. Такого просто не могло быть под зеленоватыми парами Санрайз-Сити. Скорее всего они просто спешили. Спешили туда, где их уже дожидались кредиты.

     - Милли Шапсон? Все верно? – Спросил один из копов, облизывая свои жирные губы.

     - Да. – Пискляво и испуганно ответила девочка, сжимая за своей спиной кухонный нож.

     Мать ей всегда говорила, что с мужчинами нужно быть осторожной. Особенно с копами. Этих остановит лишь перерезанная глотка. И Шапсон была склонна верить своей родительнице.

     - Тело вашей матери Эммы Шапсон, было найдено в канаве неподалеку отеля «Приют Робсона». – Сообщил коп, после чего из некой вежливости, или еще какой-то неведомой Милли причине добавил. – Мои соболезнования. Нам уже удалось установить, что произошло. – Добавил он, занося гвоздь над крышкой гроба счастливой жизни Шапсон-младшей. – По нашим данным твоя мать, опаивала толстосумов наркотой, а потом обчищала до нитки. Радуйся, что тебе никто не хочет мстить.

     Они ржали. Ржали как те свиньи, вывалившиеся в грязи и снесшие Милли в это же дерьмо, в котором крутились сами. Они окунули в это ее с головой.

     А дальше началась жизнь на государственное пособие для подростков. Приют? Три раза ха! Такое дерьмо только за бабки. Но стоит ли это кредитов, еще тот вопрос. Милли позже уже узнала, что из приютов выходят либо прямиком на органы, либо в рабство. А те счастливчики, что смогли избежать этой участи, отправляются прямиком на улице. А вот там выживает тот, кто смог приспособиться. Кто научился держаться подальше от неприятностей и вовремя подставлять ближних. Другие просто дохнут в очередной подворотне. Либо от передоза, либо с пером в ребрах и перерезанной глоткой.

     В школе ничего не изменилось. Там никто не знал, кем была мать Милли, а потому ухажеры и дальше облегчали существование девушки. Но уже в следующем классе появился новенький. Уверенный. Дерзкий. Смешной и веселый. Трусики Шапсон мокрели лишь при одном взгляде на него. О! А его голос? Грудной, низкий. Черт! Как она текла, сжимая бедра.

     Конечно же он не мог пройти мимо такой красотки. О! Первые поцелуи. И первый раз его рука, прошлась по внутренней части ее бедра! Это было до мурашек. До сучьего скуляжа, собачьей течки. Она хотела его. Старстно хотела. Но понимала. Она ведь не была дурой. Она понимала, что сперва нужно привязать его к себе. И вот когда откладывать было уже не возможно, она и сказала.

     - Все будет. На выпускном. Ты будешь моим первым. Я хочу чтобы все было красиво. Свечи. Цветы. Шелковые простыни.

     И он кивнул. Кивнул, давая ей понять, что согласен. Он! Ее! Понял! Как она потом сжимала подушку у себя между ног вечером. Это был восторг. Милли казалось она встретила того самого. Одного на миллион. Того с кем сможет жить и в горе и радости. В богатстве и бедности.

     За пару дней до выпускного случилось это. Один из парней в классе, которого Шапсон уже не раз отшивала, был сынком копа. И батя рассказал своему чаду, кем была мать Милли, а главное как закончила. И конечно же, видя как Милли висти на шее красавчика Фрэнка, которому пророчили роль короля школы, не выдержал. Он рассказал. Всему классу. А после класса, буквально к вечеру, уже знала вся школа.

     От нее отворачивались. В нее тыкали пальцами. Все. Но не он. Не ее Фрэнк. Он… он был необыкновенным. Лучшим из всех кого она встречала до этого.

     И вот пришло время выпускного. Милли одела вечернее платье, купленное со сбережений матери. Сделала прическу, а после села в лимузин. Фрэнк приехал за ней. Он был одет в шикарный смокинг. Черт! Дерьмо! Она жаждала его. Кто бы только знал, сколько силы воли ей пришлось потратить, чтобы не отдастся ему прямо в салоне лимузина. Он был хорош.

     Поздравления. Речь директора. Дискотека. Алкоголь. Объятия Фрэнка. Его запах. Вкус его губ. Мир был уже как в тумане. Он отвел ее в какой-то класс, где уже горели свечи. Пахли арома-палочки. Он был нежен, нетороплив. Она чувствовала себя изысканным вином в руках искуссного дегустатора. Она была у него не первой. Но тогда, ее это мало заботило. Она наслаждалась. Наслаждалась каждым его прикосновением.

     И вот. Когда все случилось, и она кончив три раза подряд, лежала звездой на смятых простынях. Мир начал рушиться. Фрэнк спокойно встал. Посмотрел на нее сверху вниз. Усмехнулся своей фирменной дерзкой улыбкой от которой Милли всегда текла как сучка.

     - Заходите, парни! – Крикнул он.

     Дверь открылась впуская парней всей школы. Всех кому она все эти годы отказывала. Всех кто пускал на нее слюни.

     Ее насиловали. Трахали. В двоем. Троем. По очереди. Она скорее всего прямо бы там и сдохла, если бы в один момент не зашел диркетор с подпитой учителем по химии. Они хотели уединится, но наткнулись на оргию.

     - П-п-помогите! – Отбившись от очередного члена во рту, прокричала Шапсон.

     Ее спасли. Обессиленную, ее забрала скорая. Она потом еще несколько месяцев сидела на колесах. Ссала кровью. Но боль. Боль поселилась в ее душе уже навсегда. Словно гниль, разъедающая душу.

     Она возненавидела мужчин. И эта ненависть вылилась в ее профессионализм. Уже позже, она узнала, что ее мать стала причиной смерти отца Фрэнка. Он так отомстил семейке Шапсон. Урод! Гребанный урод! Она! Она ведь его действительно любила! Она уже даже выбирала имена их детям. А он! Он!

     - Ненавижу! – Сквозь зубы произнесла Милли, ударив своим изящным кулачком мертвое тело Патрика.

     От удара, из рта мужчины вывалился синюшный язык. И запахло, какими-то миазмами. Словно гниль этого человека начала выходить, покидая оболочку. А может это была сама душа ублюдка.

     На это Шапсон лишь скривилась от отвращения. Она ненавидела Фрэнка. Она ненавидела мужчин. И она их убивала. Маньяк в изящном красном коктейльном платье. Да. Убивала не часто, а когда не правильно рассчитывала дозу. Но когда встречался кто-то похожий на гребанного ублюдка Фрэнка, Милли больше не интересовали кредиты. Она готова была платить, чтобы трахнуть его и в момент экстаза всадить нож в горло засранца. О! Она наслаждалась! Купалась в их крови, словно кровавый демон в молоке.

     Больше всего она любила их связывать. Привязывать к кровати и скакать сверху. Она кончала от контроля над этими тварями. Она текла от такого.

     Но от таких как Патрик, ей хотелось блевать. Такие были просто мешками с баблом. Сдохнет? Хорошо. Нет? Ну и похер. Никчемные, серые… Фу!

     - Не плохо. – Морща свой носик, пробормотала Милли, пересчитывая добытые кредиты. – Штук сто будет. А ты не так уж и плох, малыш. – Произнесла она, хватая труп за щеку и подергивая, как это обычно делают с детьми.

     Да. Она кайфовала, унижая этих ничтожеств. Но самый кайф был уничтожать их. Медленно. Шаг за шагом. Играя в долгую. Таким она тоже баловалась, когда становилось скучно.

     - Прощай, уродец. – Бросила она, резко разворачиваясь на каблуках, и крутя бедрами покинула этот грязный номер, а затем и отель.

     Санрайз-Сити улыбался. Он внимательно следил за своим детищем. Еще одним демоном, что промышлял на его неоновых грязных улицах. Город был в восторге. Он уже знал, что будет дальше. Но Милли Шапсон не знала.

     А потому, она шагала уверенной походкой, крутя своим роскошным задом, направляясь к дороге. Женщина собиралась поймать такси, и отправиться домой. Видящий это мегаполис, смеялся. Смеялся не только город. Смеялся и кто-то еще. И этого второго Милли слышала. И даже видела смутную тень, где-то на периферии своего зрения.

     Милли сунула руку в сумочку, стремясь достать пачку дорогих сигарет, но наткнулась на странный предмет. Достав его, она увидела золотой кругляшок, отбрасывающий блики в свете яркого неона вывесок и мигающих фонарей. Прямо с этого кругляшка ей улыбался череп. Череп создания, которое однажды придет за каждым. Где бы, и как бы он не прятался. Перевернув монету, она увидела IX. Римские цифры, прошли волной холода по спине женщины, вызывая нервную дрожь.

     Ей на секунду показалось, что она вернулась в прошлое. В тот самый момент, когда она отходя от оргазмов, лежала на смятых простынях. Тот самый момент, когда с губ Фрэда слетели роковые слова: «Парни. Заходите». Страх. Гнев. Нет. Это был пожар всепоглощающей ненависти. И потушить его можно было лишь одним способом.

     Шапсон уверено выставила руку, выставив вперед свою изящную ножку, на тонкой шпильке. Ждать пришлось недолго. Визг тормозов, и дорогой автомобиль, проехавший мимо, уже сдает задним ходом. Остановившись напротив Милли, танированное стекло опустилось. А там. Там то, что ей сейчас и было нужно. Красивый. Спортивный. Утонченный. И… дерзкий.

     - Добрый вечер. – Бархатным грудным голосом, поприветствовал Шапсон, незнакомец. – У леди неприятности?

     О! Да! Это именно тот кто ей и был нужен. О монете она уже и забыла, даже не помня, куда та делась. Но тут вдруг вспомнила. Запустив руку в карман своей кожаной, короткой курточки, она нащупал счастливый кругляшок. Точно! Это он. Тот самый кругляшок с черепом, сделал ей такой шикарный подарок. Трусики женщины влажнели от возбуждения.

     - Добрый вечер. Скорее желание испытать судьбу. – Мило улыбаясь, ответила она, кокетливо хлопнув ресничками и умело, буквально на мгновение, демонстрируя свое декольте с третьим размером.

     - Ищите кавалера на прогулку, или спутника жизни? – Все так же улыбаясь, спросил водитель дорого авто. – Ох! Простите. Где мои манеры? Джастин Банкворд.

     - Элизабет Стоунхайм. – Представилась Милли, выдуманным именем, которое хорошо подходило под типаж ее внешности. О! Таких у нее было много. А главное, в такие имена верили ее жертвы.

     - Рад знакомству. – Блестя белизной идеально ровных зубов, произнес Джастин.

     Мужчина вышел из машины, и, обойдя ее, галантно открыл пассажирскую дверь, женщине. Шапсон мило улыбнувшись, благосклонно приняла ухаживания.

     Город хохотал. Хохотал и второй наблюдатель. И его смех слышался на самой грани восприятия Милли. Вот только поверх него плыл приятный баритон Банкворда.

     Дверь за Шапсон захлопнулась. Так захлопывается крышка гроба, над покойником. Так захлопывается шлюз печи крематория. Так захлопывается ловушка на охотника. Но игра продолжается. Маски по-прежнему на лицах, а сулящие страсть и похоть улыбки, говорят совершенно о разных вещах, хоть и на одном языке.

     Милли видела алчный, предвкушающий блеск в глазах Джастина. Она видела его. Но не понимала значения. Вернувшись обратно за руль, Банкворд, предложил.

     - Может леди желает прокатиться по городу, под светом ночного неона? Вы любите музыку Элизабет? У меня есть просто потрясающая коллекция коллекционных изданий. Некоторые из них стоят по несколько сот тысяч кредитов. – Обволакивая бархотом своего голоса, мужчина уже тронул автомобиль вперед.

     Шапсон откровенно плыла. Перед глазами уже мелькали кредиты. Она уже скакала на этом красивом уроде. Она уже вспарывала его шею. Она уже чувствовала сладкий вкус крови на своих губах.

     Вот только она забыла, что Санрйз-Сити полон других хищников. Некоторые из них, не меньшие демоны чем она сама.

     Джастин осторожно прекоснулся к ее бедру. Укол. Мимолетный. Короткий. Практически не заметный. Такой, который она и осознать не успела, ибо она была не здесь. Она уже праздновала победу, и пропустила миг своего поражения.

     - С радостью послушаю. – Кокетливо ответила Милли, эротично облизывая, а после и прикусывая нижнюю губу.

     Этот фокус всегда действовал безотказно. И вот сейчас… сейчас…

     Сознание женщины поплыло. Тьма медленно окутывала ее сознание, затягивая в свои прочные сети. Уши наполнялись ватой, глуша все звуки. И только хохот. Зловещий хохот, эхом разносился по ее сознанию. Она не знала. Не понимала. Чей это смех. Ее? Или кто-то другой уже успел поселиться в ее больном и израненном миазмами гнили, разуме?

     Джастин Банкворд? Не смешите мои яйца! Жан Клод Шале. Директор департамента кибер безопасности в мэрии Санрайз-Сити при Портовом районе города. Пять лет назад перебрался со старого материка по личному приглашению мэра. Когда-то давно его предки эмигрировали из разрываемой войной на части южной страны. Какой именно, сам Жан не знал. Да ему и не было до этого дерьма никакого дела. Какая разница, что скрывается в прошлом его семьи, если он есть здесь и сейчас?

     Жан с самого детства рос тихим, закрытым мальчиком. Он прилежно учился. Интересовался техникой, играми и… конечно же крутыми тачками. А когда достиг подросткового возраста, то его стали интересовать и девочки. Вот только он сам был им не интересен.

     - Задрот! – Слышал Жан за своей спиной и ловил полные презрения взгляды.

     А еще была его мать. Да. Старик Фрейд был прав. Все психические отклонения личности, закладываются с самого детства. Жан не стал исключением. Софи Шале. Женщина, сошедшая воздушной походкой, прямиком с обложки журнала о высокой моде. Она умела одеваться. Она знала, что такое настоящий стиль. И умела выглядеть на миллион, имея гроши на своем счету. Этого у нее было не отнять. Жан помнил, что некоторые ее подруги сравнивали мать с легендарной Chanel. Насколько это было правдой? Жан Клоду было похер. Ведь он знал совершенно другую Софи. Не ту, которой восторгались окружающие.

     Двинутая, извращенная сука. Вот какой он знал свою собственную мать. Первый раз это случилось, когда ему было двенадцать. Мелкий пацан, что только начинал изучать свою пипку. И вот когда Жан мусолил свой стручок, в комнату зашла мать.

     Испуг. Странное чувство в груди мальчика. Он не знал что это. Да это уже было и не важно. Мать тогда просто смотрела. Молча смотрела, на согнувшегося пополам мальца, что прятал свой торчащий, короткий половой орган.

     - Ты делаешь неправильно. – Наконец-то произнесла Софи. – Здесь лучше не руками.

     И она показала ему как надо. О! Это было восхитительно для самого Жана. Вот только… это была лишь прелюдия. Хитрый план ебанутой стервы.

     Она плавна вводила сына в мир интима. Сперва нежно. Потом грубо. А потом. Потом она показала свою истинную сущность. Плетки? Ха! Это для слабаков, которые не способны зайти дальше по пути боли, что граничит с оргазмом.

     В школе никто не знал, что под мешковатой кофтой скрываются шрамы. Шрамы оставленные интимными играми Софи Шале. Потом. Позже. Жан Клод узнал, как на самом деле погиб его отец. Это было страшно и волнующе одновременно.

     А пока, мать продолжала издеваться над сыном. Иглы под ногти? Да. Раскаленный метал на бедра во время минета? Да. Порезы острозаточенной сталью, когда она неслась верхом на мальчишке? Да.

     Софи показывала сыну, что боль и наслаждение являются одним целым. И одно без другого просто не могут существовать. О! Жан очень хорошо запомнил эти уроки. А когда парню стукнуло семнадцать. В день своего выпускного из школы… он показал матери, все чему она смогла его научить. Вот только ей почему-то этот экзамен пришелся не по душе.

     Жан Клод наслаждался ее криками боли. Он протыкал ее тело тонкими спицами. И он, не останавливаясь, дарил ей «наслаждение», как любила это называть Софи. Вот только женщина так и не смогла пережить сдачу экзамена от собственного сына. Ученик смог превзойти своего учителя и отомстить за покойного отца.

     О! Если бы только кто-то знал, какого монстра породила Софи Шале! Он наверняка бы подарил ей девять граммов в сердце. Но никто не знал. А молодой Жан Клод Шале, был слишком умным. Умнее многих. А потому, тело Софи так и не было найдено. По официальной версии она просто уехала. Уехала, встретив свою любовь в какой-то отдаленной стране. Главное, что все в это поверили.

     А потом Жан поступил в университет. В знаменитый Кембридж. Там он завел знакомства. Там оказались востребованы не его прыщавая рожа, а мозги. И вот когда увидели его талант программирования и работы с киберсетями – вот тогда пошли и деньги. Сначала заказы на помощь с домашкой. Позже помощь с проектами. А следом предлагали и участие в проектах. Таким образом, им было создано самое защищенное приложение для распространения наркоты. Деньги потекли в карман молодого человека. А вместе с деньгами, он смог избавиться и от своих внешних недостатков.

     Самым сложным, оказалось, избавиться от старых шрамов. И если с телом справились, то вот с душой. С душой справиться никто так и не смог.

     А Жану хотелось. Очень хотелось интимной близости. Нет, с ним конечно спали девушки. Кто-то ради дозы. Кто-то ради денег. Но это было не то. Не было того к чему он привык и от чего так сильно возбуждался. Эти пресные и безвкусные тыканья в обычные, стандартные дырки ему не приносили удовольствие. Лишь разочарование и недовольство.

     И однажды он не выдержал и решился. Шале был умным парнем. Голова его действительно очень хорошо варила. И он нашел себе жертву. Красивую. Сочную. Очень похожую на его мать. Такая же прическа. Похожая фигура. Схожий типаж лица.

     Он несколько месяцев следил за ней через киберсеть. Изучал ее маршруты. Ее предпочтения. Что она любит, а что нет. А потом они «случайно» столкнулись в коридоре университета. Жану не составило большого труда, очаровать юную Синди. Он точно знал, что сказать, как посмотреть, а главное как и когда улыбнуться. Она растаяла и с радостью согласилась на свидание.

     А там. Там уже была совершенно другая история. Она начиналась как невинное свидание, с прогулками под луной, чтением Шекспира и Байрона на память. А закончилась в темном подвале, когда все та же луна, бросала отблески света на хирургических инструментах. Кровь разлеталась как краска, которой художник рисовал свой шедевр. Жан Клод творил. Тонкие порезы скальпелем. Вырванные ногти. И это чувство теплой хлюпкой плоти. Он мастерски резал гениталии сучки. Он терзал ее тело. Втыкал пальцы в раны. Он получал от этого сказочное наслаждение. И никто. Никто не мог сказать ему, в какого урода он превращался. Да ему и было похер на это.

     Так родился долбанный демон, что позже. Спустя десятки истерзанных женских тел, перебрался в Санрайз-Сити, обогащая личный зверинец неонового города.

     Сейчас, когда на пассажирском кресле мирно спала его новая жертва, он улыбался. Он знал, что это за женщина. Он охотился именно на нее. Сучка так похожая на его мать. Нет не внешне. По своей сути. Шале испытывал просто запредельное наслаждение. Это было лучше любого наркотика.

     Мужчина вытянул вперед свою ухоженную руку, глядя на то как подрагивали в предвкушении его пальцы. Для этой стервы он подготовил особый ритуал. Это будет его личный шедевр. Все знания. Весь накопленный опыт он выльет на это полотно. О! Это будет великолепно. А сучка? Сучка прочувствует каждый момент, каждый миг, каждое движение скользящего по ее телу скальпеля. И да. Он будет драть ее во все дырки. Те которые есть сейчас, и те которые появятся позже.

     Кровавый шедевр, рождаемый под луной. Звучит красиво. Но только не под химическими облаками Санрайз-Сити. Здесь это лишь мрак боли и отчаянья.

     Для своего ритуала Жан Клод снял роскошный особняк. Спальня была уже подготовлена к кровавому пиру. Пластиковая клеёнка застилала собой все поверхности. Тело женщины, которое он закинул себе на плечо, было словно пушинка.

     Подгоняемый возбуждением, он буквально взлетел по ступенькам на второй этаж. Нежно положив свою заготовку шедевра на кровать, он столь же нежно пристегнул ее наручниками. Проверив, что все надежно зафиксировано, он одел женщине классический кляп для грязных игр. О! Он особо любил крики сквозь такой кляп. Иногда он заменял кляп дилдо, чтобы жертва кричала через застрявший пластиковый член. Его это заводило. Боль. Боль была его эрогеном.

     И вот, когда Милли продолжала безвольно лежать, пристегнутая к стальной кровати, Шале преступил к своему ритуалу. Он не спешил, намеренно растягивая удовольствие. Тонкие, белые, медицинские перчатки легли на руки, словно презерватив на член. Скальпель лег в руку, и извращенный художник начал творить.

     Это было болезненно долго для Шапсон. Она орала. Кричала. Слезы заливали ее лицо. Точнее то что от него осталось. Этот урод втыкал в нее спицы. Истязал ее тело, так как она даже не могла себе представить.

     Это была растянутая во времени смерть. Ужасная. Страшная. Такую не пожелал бы ни один здравый человек никому в этом мире. Даже злейшему врагу.

     Город отвернулся. Он не мог видеть происходящего. Даже он был в ужасе от происходящего. Но у тех событий был другой свидетель. Он же смотрел пустыми глазницами на происходящее, с холодной улыбкой оставаясь в тенях царившего в спальне полумрака, разгоняемого дрожащим светом горящих свечей.

     Шедевр был закончен, и маэстро, измазанный в кровь, отошел назад, чтобы полюбоваться своим творением. Своим величайшим творением. И он не ожидал, что кто-то еще оценит труд его уродливого безумия. Его прогнившей насквозь души, что сочилась миазмами тьмы.

     Хлопок. Словно удар костей. Жан Клод вздрогнул всем телом. Здесь не должно было быть никого. Никого кроме него и его шедевра.

     Что-то прикоснулось к карману Шале. Он это явственно почувствовал, как и тот скальпель, что продолжал сжимать в своей руке. Вымазанной в кровь рукой, он достал из кармана светлых, вымазанных алой кровью брюк, золотую монету. На него, пустыми глазницами смотрел череп. И взгляд этот был холоден, бесстрастен. Так может смотреть только смерть.

     Нервно сглотнув ставшую вдруг вязкой слюну, Жан перевернул свою находку, чтобы увидеть свой порядковый номер. X.

     - Десять. – Прошептали губы мужчины.

     Он даже не осознавал значение этой находки. Его больше волновало, откуда взялась эта безделушка. Но от мыслей его отвлек сначала смех на самой грани его слуха, который перерос в навязчивый шепот, что сверлом ввинчивался в мозг Жана.

     - Кто здесь? – Спросил он, вновь оглядываясь по сторонам, выставив перед собой скальпель, как будто тот мог его защитить, от того что явилось за ним в мир смертных.

     Жан Клоду показалась, что его шедевр пошевелился. Он увидел это самым краем своего зрения, и резко повернулся к растерзанному телу Милли. Но та лежала именно так, как им и задумывалось. Не сдвинувшись и на миллиметр.

     Снова шорох. Теперь за спиной. И холодное дыхание в затылок. Мороз пробежал по коже Шале, заставляя вздрогнуть, скидывая с себя это жуткое ощущение. Он обернулся, но там по-прежнему никого не было.

     - Что за на хрен? – С не понимаем, прошептал маньяк, потрясая головой.

     Скрипы, шуршание ткани. Звуки начали наполнять спальню, словно кто-то незримый ходил по ней, с хозяйской небрежностью осматривая. Жан замер на месте, боясь дышать. Кроме него в комнате по-прежнему никого не было. По крайней мере, он никого не видел.

     - Нужно собраться. – Вслух сообщил он самому себе, чтобы разрушить почти осязаемую атмосферу животного ужаса, что уже начала точить барьеры его сознания.

     Глубоко вздохнув, он направился к своей жертве. Теперь это не смотрелось для него шедевром. Все удовольствие куда-то исчезло. Ему просто хотелось поскорее свалить из этого места. Кто его знает – может шлюшка была ведьмой, и теперь ее дух хочет мести.

     Конечно же, Шале не верил в подобную чушь. Нет, ну, правда! Какие духи? Какие черти, демоны? Зачем? Зачем если есть люди, что сами по себе хуже любого демона. И он, Жан, был ярким тому примером.

     Вот только эти шорохи и скрипы. Нет. Они не были постоянными. Скорее неожиданными. Вот вроде бы гнетущая тишина, а потом раз – и скрипнет паркет из мореного дуба.

     Клеенка скатывалась, заматывая истерзанный маньяком труп, некогда красивой женщины. Завершив процедуру предварительной уборки, Жан Клод оперся о труп, прикрыв на мгновение глаза.

     - А ты вырос, мой мальчик. – Донеслось до него, словно дуновением ветерка.

     Это был голос Софи. Его он сможет узнать всегда. Это точно был ее голос. Но как? Как? Если она мертва?

     Шале резко открыл глаза, оглядывая пустую комнату. И тишина. Звенящая тишина. Он не понимал, что происходит. Он даже уже успел забыть о монете, которую неосознанно сунул обратно в карман.

     - Нужно выспаться. Похоже это нервное. – Проговорил он, выдыхая и поднимаясь на ноги. – Просто нужно поспать. Вторые сутки на ногах.

     Взвалив труп Милли, себе на плечо, он неспешно пошел обратно к своей машине. Теперь он собирался отвезти тело в загородный лесок, а там по старинке прикопать. Заодно навестит и остальных жертв своей страсти. Да. Там уже маленькое кладбище. Кладбище его произведений искусства. Да и само кладбище… если туда кто-то забредет. Ха! Он обосрется от страха!

     Шале очень гордился этим. Эта гордость, заставляла его расправлять плечи и улыбаться. Это было то самое дело, в котором он лучше всех. Так он считал. В это он верил. Этим он жил.

     Свалив тело в багажник, он пару секунд посмотрел на окровавленную клеенку и вынужденно недовольно скривился. Это был его хит. Лучшая работа. А удовлетворение прошло быстрее обычного. Словно и не было его никогда. Это было плохо. Значит, в ближайшее время нужно повторить. Он как волк, что нагнал свою дичь, но та оказалось не вкусной. Словно с ядом. И теперь ему нужна новая пища. Та, которая сможет насытить зверя, и позволить ему расслабленно развалиться на ласковом солнце, нежась в его лучах.

     - За что? – Вырвал его из размышлений голосок первой жертвы.

     Мужчина вскинул голову, но вокруг никого не было. Лишь едва слышный смех, где-то на периферии слуха, что тонул в шуме самого города, что продолжал активную жизнь, не смотря на позднее время.

     Какого хера? Какого хера здесь проихсодит?! Жан Клод чувствовал, что начинает двигаться умом. Его посетила страшная мысль, что за ним пришло сумасшествие. Сумасшествие истинного творца.

     Последняя мысль, заставила Жана расправить плечи и выставить грудь колесом. Его переполнила гордость, разбившаяся о на миг появившийся перед взглядом, силуэт Софи Шале. Это был удар под дых. Ее глаза. Горящие алчным желанием глаза, заставили маньяка на миг вернуться в свое детство. В тот самый момент, когда мать держалась губами за его член и одновременно с этим, протыкала тело рыболовными крючками.

     - Ты сдохла! Сдохла. Слышишь тварь? Я лично вогнал нож в твое сердце. По самую рукоять. – Сквозь зубы прошипел Жан Клод в воздух.

     Нет. Он больше не позволит. Ей больше не удастся держать власть над ним. Он альфа хищник. Не она.

     Захлопнув крышку багажника, он пошел к водительской двери. Притронувшись к ней, он ожидал, что она поднимется. Разбивая надежды, в отражении появилось лицо его второй жертвы. Она бесшумно открывала свой изуродованный рот.

     - Какого? – Только и успел произнести Шале, как наваждение исчезло.

     Дверь плавно открылась, впуская в салон своего хозяина. Оглядевшись по сторонам, Жан, тем не менее, погрузился в салон. У него появилось острое желание, поскорее свалить подальше.

     Заведя электродвигатель, он вывел свой автомобиль на дорогу и, придавив газ, погнал в сторону выезда города. Из динамиков играла классическая музыка, лаская слух сонатами Моцарта. Жан Клод раскачивал ладонью в так музыки, и вел свой автомобиль вперед.

     Минут десять все было хорошо, так что Шале списал все произошедшее на перенапряжение. Видимо он слишком сильно переволновался перед сотворением этого шедевра. В следующий раз будет более спокойным. Сдержанным. Чтобы так не перегорать.

     - Не спеши. Не спеши. – Вторя его мыслям раздался шепот, голосом его третьей жертвы.

     Мужчина не сразу осознал, что произошло. Да и не до конца успел. Что-то полоснуло его ногу. Словно скальпель, которым он так любил рисовать на женских телах, прошелся по его голени. Схватившись за место ранения, он остановил автомобиль и посмотрел, на то что случилось с его ногой.

     Но… ничего. Вот совсем ничего. Ни крови. Ни раны.

     - Что за дерьмо? – Недоуменно произнес Жан, четко помнящий полученную им боль.

     - Беги. Беги. Беги. – Раздалось ему со всех сторон, голосами его шедевров.

     Шале посмотрел в камеру заднего вида и отшатнулся. Там… там… там стояли они. Его жертвы. Изуродованные. Истекающие кровью. Вот только стоило ему моргнуть, как те исчезли, словно их никогда и не было.

     - Какого хера? – Прошептал он, чувствуя как костлявые когти страха, сжимают его сердце, заставляя то стучать быстрее и быстрее.

     И вновь смех. На самой грани слышимости. Той самой грани, на которой Жан мог расслышать его, прорывающегося сквозь шум ночного города.

     Он ударил по педали газа, вновь выезжая на дорогу. Его дорогой представительский электромобиль несся по освещенным неоном улицам Санрайз-Сити. Мегаполис же смотрел. Наблюдал с любопытством за тем, что происходило. Ему было интересно, чем закончится эта история демона из его зверинца.

     Мимо проносились огни встречных машин, неоновые вывески баров, борделей, магазинов, клубов и офисов. Но Шале не смотрел на них. Он остервенело вдавливал педаль газа в пол, стремясь убраться как можно дальше.

     «Быстрей. Быстрей. Еще быстрей» - билось в голове сходящего с ума маньяка.

     - Быстрей… быстре… еще быстрей – Вторил ему шепот его жертва в голове.

     Их голоса. Они бились в его черепушке, как подшипники отскакивая от стенок черепа. А перед глазами неожиданно появился обаз монеты. Она крутилась, позволяя рассмотреть себя во всех подробностях. Пустые глазницы черепа смотрели с нескрываемым превосходством и холодной усмешкой.

     И вновь тот самый смех. Но он теперь был не снаружи мужчины. Нет. Он был внутри его гребанного черепа! И римская десятка. Как приговор. Как его личный порядковый номер на прямой экспресс в ад.

     Боль. Резка боль. Словно кто-то полоснул его острозаточенным ножом по спине. Наискось. Через всю спину. Жан Клод взвыл от боли. Сцепив зубы, он матерился, но упорно продолжал гнать вперед.

     Вот. Вот он. Долгожданный знак, светящийся светло-фиолетовым неоном. Welcome in Sunrise-City. Шале втопил педаль газа в пол. Неоновый знак приближался. И вновь были вспышки боли. Его резали живьем, позволяя прочувствовать всю ту боль, что он наносил когда-то. И он дрогнул. Он дернулся. Руль ушел вправо, бросая электромобиль в сторону обочины. Бордюр. Кувырок. Скрежет метала. И боль. БОЛЬ, Она была повсюду. Она была везде. В каждой клеточке Жана Клода.

     Мужчина кричал не своим голосом, пока машина не замерла, и он не ударился головой о крышу перевернутого автомобиля. Он отключился. На сколько сложно сказать. Да он и не знал. Это все не важно. Главное, что он жив. Он очнулся.

     Сквозь боль в сломанных ребрах, он вылез через разбитые окна, больно порезав живот и сами ребра. Кровь сочилась через эти раны, еще больше пачкая его светлый деловой костюм. Жан выбрался наружу. Опираясь об автомобиль, он принял вертикальное положение. Ему нужна была помощь. Ему срочно нужно было в госпиталь.

     Здесь на выезде из Санрайз-Сити, да еще и в ночное время, машины были редкостью. Да и кто в здравом уме будет здесь ездить. Шале это знал, как никто другой. Ведь именно этот фактор и служил его изначальному выбору выезда из мегаполиса. Туда, где трупы никто, никогда не должен найти. Его картины. Его шедевры.

     Но впереди показались фары. Кто-то ехал сюда. Это была большая удача. Знак судьбы. Возможность выжить. И Жан побежал на встречу своей судьбе. Перебарывая боль и размахивая руками. Он что-то кричал, и махал окровавленными руками над своей головой.

     А в едущей на встречу Жан Клоду тачке, сидел парень лет двадцати. Спортивный. Успешный. Богатый. Сын экономического директора промышленного района корпорации Сагасаки. Он гнал свой роскошный, дорогущий автомобиль по дороге, спеша успеть как можно скорее в ночной Санрйз-Сити. На заднем сидении две снятые им телки, ласкали друг друга. Куртки и майки уже были сняты. И вот прямо сейчас, они лаская друг друга снимали лифчики, обнажая большие, упругие сиськи. Эти соски были элитными давалками. Их нельзя было снять на разовый перепихон. Только регулярные встречи – как они писали в своих анкетах на сайтах знакомств.

     И молодой мажор, которого звали Камуро Нагивара, был занят тем, что следил за их ласками. А потому, чему удивляться, что он так и не заметил, размахивающего руками Шале. Электромобиль стоимостью под двести штук кредитов, сбил начальника кибербезопасности мэрии по Промышленному району.

     Спорткар закрутило. Телки завизжали от испуга, вцепившись в дорогие сидения из алькантары. А сам Камуро, вцепился в руль, стремясь выровнять летящий в кювет автомобиль.

     Жан Клод все еще был жив. Он лежал на спине, глядя на черное пятно неба без звезд. Кровь толчками покидала его тело, выливаясь через рот. Каждая косточка отдавала болью. А в ушах. В ушах шале стояли голоса всех его жертв. Они смеялись. Они радовались его боли. Они ею упивались, окончательно сводя маньяка с ума. А еще. Еще фантомные разрезы продолжали терзать его тело. Словно все жертвы разом, решили отомстить.

     Так и умер этот демон. С ужасом вглядываясь в темноту зеленоватых туч, что всегда разделяли верхний и нижний город Санрайз-Сити. Перед самой смертью, перед глазами Жана звезды зажглись, сложившись в созвездие смерти, как он подумал. А по сути, в тот же самый череп, что был на монете.

     Мегаполис был удовлетворен. Это была достойная кончина, одной из его игрушек.

     

      БЕЗ ВЫЧИТКИ

     

     

     Кейн сидел за столиком в дешевой забегаловке, жуя свой любимый двойной чизбургер. Здесь воняло. Воняло тухлыми яйцами, которые кто-то оставил в заначке. Классический способ расплаты с недобросовестным работодателем. Но Майк был привычен к вони. Она сопровождает трупы. А запах тухлых яиц? Это не самое ужасное, что слышали его ноздри.

     Он в очередной раз впивался зубами в бургер, когда перед его глазами появилась голограмма Харли, которая тут же устроилась напротив, закинув ноги на стол.

     - Слышь, Майки, тебе самому не противно жрать в этом клоповнике? – Спросила девушка, сложив руки под своей грудью.

     - Иди на хер, Харли. Если есть что сказать, я слушаю. Нет – на хер. – Жуя кусок, произнес детектив.

     - Прям как целочка. – Фыркнула девушка, но видя безразличие Кейна, тяжело вздохнула. – Ты бываешь слишком скучным.

     - Говори. – Коротко бросил детектив, запивая очередной кусок чизбургера колой, в которую ранее долил самогона из своей фляги.

     - По твоему вопросу, очень мало инфы. Считай что и нет толком. Кто-то очень качественно подчищал хвосты. – Сообщила Соплит, наблюдая за тем как Кейн продолжает невозмутимо поглощать свое топливо.

     - Если ты скажешь, что это все, я тебя при встречи пристрелю. – Бросил ей Майк.

     - Ты в своем репертуаре. – Ничуть не испугалась угрозы девушка, но ноги со стола убрала и подавшись вперед, оперлась локтем на стол, подперев рукой голову. – Ты такой милашка. Тебе говорили. – Решила поиграть на нервах нетранерша, но наткнувшись на взгляд детектива, резко передумала. – Поняла-поняла. Это была не угроза, а предупреждение. Кхм. Так о чем я? Точно! Твой чертов вопрос. Я уже желала тебе скопытится? Да. Ну, да ладно, желаю снова. Мне удалось узнать только несколько имен, которые еще не числятся в списке тех кто не был развеян над городом.

     - Не так дерьмово, как ты рисовала. – Произнес Кейн, доедая последний кусочек бургера.

     - Вот только по этим именам нет адресов. – Развела руками Соплит.

     - Тупик? – Криво усмехнулся Майк, вздернув левую бровь. – Только не говори, что такая как ты, не даст мне ничего стоящего. Я же не поверю и пойду уточнять. А как я это делаю, ты знаешь.

     - Да хватит мне уже угрожать! – Возмутилась нетранерша, отодвигаясь от стола. – Майки, ты стаешь, совсем не выносим. Может, пойди, сунь свою дудку кому-то в рот, пусть отыграют тебе на ней хард-рок.

     - Харли. – Он выразительно посмотрел на девушку. – Я ведь могу это воспринять как приглашение.

     - Пффф. – Фыркнула Соплит, отворачиваясь и пряча взгляд. – Майки. Ты конечно прав. Есть одна зацепка… но черт! Ты же туда пойдешь! Ты же…

     - Харли. – Продолжил дожимать нетранершу детектив.

     - Тони Максвелл. – Коротко бросила она.

     Собственно большей информации Кейну было и не нужно. Он знал о ком идет речь. И что самое приятное, он ведь действительно пойдет и спросит.

     - Спасибо, мелкая. Пока свободна. – С предвкушающей ухмылкой, произнес Майк, полностью потеряв интерес к Харли.

     Обдав детектива злобным взглядом, голограмма растаяла в воздухе, распавшись на кубики пикселей. Кейн, достал сигарету и чиркнул своей трофейной зажигалкой. Дым привычно заполнил легкие, вызывав одинокий, боязливый кашель. Слабостям больше было не место. Эта ночь вновь окрасится кровавыми росчерками вопросов и свистом пуль. Тони Максвелл не тот человек, к которому можно прийти и задать вопросы. Это гребанный белый воротничок, что обитает на вершине пищевой цепочки городской безопасности. Еще не СБКСГ, но уже на подходе.

     Наезжать на такие фигуры, было не принято. Может, не удастся выплюнуть все свои зубы и отхаркать все свои кишки. Что-то обязательно застрянет.

     Кейн не спешил. Он курил и продолжал неспешно ждать заката. Рабочие скоро начнут расходиться, а значит, можно будет узнать, кто стал следующим звеном цепочки мертвецов. А Тони? Тони подождет.

     И вот, когда неон ярким потоком уже лился по мрачным улицам Санрайз-Сити, детектив стоял у входа на стройку, лениво дымя сигаретой. В руках Майк крутил девяти миллиметровую пулю. Привычка. Привычка с тех самых пор, как он сделал выбор тропы. Тропы мести и крови. Тропы мертвецов.

     Возможно, именно тогда он и стал походить на живого мертвеца, обреченного на адовы муки до конца этой наполненной дерьмом жизни. Ведь даже для сна Кейну приходилось накидываться до беспамятства, чтобы личный ад не врывался в сны.

     Рабочие медленно покидали территорию стройки, огражденную высоким забором. Якобы в целях безопасности прохожих, но Майк всегда считал, что делается это лишь с целью скрывания, того что там происходит на самом деле. О! Если бы только кто-то знал, какое количество трупов скрывается под толщей бетона, и в стенах уже достроенных зданий. Один Санрайз-Сити знает, сколько душ оказались навеки замурованы в стенах его зданий.

     - Парни! – Окрикнул детектив группу строителей, что переговариваясь, направлялись в сторону бара. Обычное дело, пропустить по паре бокалов пива, или чего покрепче, после тяжелого рабочего дня.

     - Чего тебе, мужик? – Откликнулся один из компашки, одетый неоновую куртку с неоновым же логотипом рок группы на спине.

     - Даю заработать двести кредитов. – Криво усмехнулся Майк, доставая карту на озвученную сумму. – Как раз хватит всем, посидеть в баре.

     - И что тебе нужно? Почку? Печень? – Отозвался второй из пятерки, щеголяющий коротким ирокезом в кислотной расцветке радуги.

     - Нет. Просто скажи, кто виновен, что Трея Бушборда, придавило плитой. – Широко улыбнулся детектив, помахивая перед носом парней картой с кредитами.

     - Черт! Чувак! У нас могут быть проблемы… - С сомнением произнес строитель, одетый в черную кожанку и выглядевший лет на тридцать. Такой мог бы с легкостью слиться с толпой самых обычных рабочих, коих было великое множество в промышленном районе города. Вот только сейчас Кейн был не в промышленном районе.

     - Триста кредитов. И даю слово – никаких проблем. Мне просто нужна инфа. Без последствий для вас и виновного. – Добавил детектив, доставая еще одну карту на двести кредитов. – По рукам?

     - По рукам. – Вышел вперед, самый молодой из них. – Патрик Рэтмос. Бригадир. Начальник этой стройки.

     - Держи. Заслужили. – Отдал детектив деньги своим информаторам. – А теперь свалили нахер.

     Строители, забрали деньги и довольные прошедшей сделкой, поспешили скрыться, оставляя Кейна наедине со своими мыслями.

     - Патрик Рэтмос. – Прошептал Майк, развернувшись в сторону своей тачки.

     Нужно проследить за этим ублюдком. А в том, что это был именно ублюдок, Кейн даже не сомневался. Вот только самого детектива ждала рыба покрупнее и по интересней, в плане информативности возможного диалога. А значит, ему вновь нужна Соплит. Мелкая этому определенно будет не рада. Но что поделать, когда судьба так перетасовала карты?

     - Привет, Харли. Давно не виделись. – С фирменной усмешкой, поприветствовал девушку детектив, когда он ответила на его вызов.

     На этот раз перед взглядом Кейна была не живая голограмма, а плоская фотография. Это говорила о многом. Например о том, что для звонка он выбрал не самый удачный момент.

     - Черт! Майки! Какого хрена ты звонишь? Мы же уже все решили! – Ответила Соплит с какой-то натугой, будто поднимала что-то тяжелое.

     - Ты там что? Срешь? – Удивился детектив, быстро сопоставив все факты.

     - Принцессы не какают! – С натугой и обидой в голосе ответила она.

     - А если срут, то их дерьмо называют зефирками. Мне нужно, чтобы ты установила слежку, за неким Патриком Рэтмосом. И теми с кем он будет в контакте. – Сообщил ей Кейн.

     - Майки, ты вообще охренел? – Под звук спускаемого бочка воды, возмутилась Харли. – Ты вообщев курсе, что люди живут и вне работы? Трахаются например?

     - Нет. Не слышал о таком. Смотри. Он должен скопытится. И мне нужно, чтобы ты следила потом за его убийцей. А потом за убийцей убийцы. Ты поняла меня? – В трубке повисла тягучая тишина, нарушаемая лишь звуком льющейся воды. Видимо Соплит мыла руки. – Ты здесь?

     - Майк. А не пошел бы ты нахер? – Устало, прервала затянувшееся молчание девушка. – Я и так из-за тебя, сегодня очень сильно рисковала.

     - Знаю. Но здесь для тебя нет никакого риска. – Ответил ей детектив, выбрасывая окурок на асфальт, в компанию к сотне других таких же. – Это очень важно. Я не могу потерять след этой тропы.

     - Тропы? – Заинтересовано спросила нетранерша. – Черт! Кейн, в какое дерьмо ты вляпался и втягиваешь меня?

     - Не втягиваю, а прошу помочь. Рассчитываю на тебя, мелкая. Все. Мне пора. Позже наберу. – Детектив оборвал вызов, и открыл дверь своей тачки.

     Город привычно шумел вечерним галдежом, сигналами машин, и скрипом резины по асфальту. В воздухе витали ароматы химических выбросов. Так происходило каждый вечер, когда на заводах шла пересменка. Неоновые огни выхватывали часть улиц, скрывая во мраке грязь и разруху. Время лжи и пролитой крови, вновь вступало в свои права.

     Здания с неоновыми вывесками проносились за окном, а свет встречного транспорта растекался по антибликовому лобовому стеклу. Кейн не спешил. Спешить было некуда. Во сколько бы он не приехал, это будет вовремя. Он знал это наверняка. Шелест колес, вводил его в медитативное состояние, где прошлое и будущее переплетались, создавая вариации настоящего.

     Дым сигареты вился к небольшой щелке опущенного стекла, вылетая наружу и смешиваясь с общим смогом Санрайз-Сити, который внимательно следил за своим любимчиком. Единственным, кто знал его, как свои пять пальцев. Единственного демона этого города, который убивал не из удовольствия, а потому что по другому просто нельзя. Убивал и чувствовал отвращение к самому себе. Но и идти другой дорогой просто не желал. И за это мегаполис любил и ценил детектива.

     Тони Максвелл. Гребанный ублюдок, живущий в роскоши среди руин соседей. Но это было обусловлено не желанием доминантного самца, а базовым инстинктом сохранения. Ему не нужны богатые соседи. Зачем? Чтобы их проблемы становились его? Нахер. Нет, Тони предпочитал жить на Пальмар Бич, в своем особняке, с огромной территорией в прибрежной зоне. Охрану несли полицейские дроны, а так же пусть и устаревшие, но не потерявшие истинной своей актуальности андроиды. Людям этот черт не верил. Но была у него парочка преданных бойцов, выращенных им. Он достал их с самого дна и дал достаток. Так, что в верности этих ребят можно было не сомневаться. И он не сомневался.

     Электромобиль детектива Кейна остановился чуть в стороне. В глухой подворотне. Майк вышел из своей тачки и обойдя ее, открыл багажник. Стучится и вежливо просить аудиенции у высокопоставленных особ он умел. У него был свой стиль, и свои методы ведения переговоров. И делать Кейн это предпочитал на своих условиях.

     Пиджак слетел с плеч, падая в багажник, а на смену ему пришел армированный плащ, сделанный под потертую временем кожу. Вот только знавал этот плащ и лучшие деньки, о чем осталось множество шрамов на его теле.

     Но прежде чем одеть верхнюю одежду, Майк взял его. То самое, что обеспечит ему ультимативную эффективность в борьбе с дронами и андроидами. Эми-ружье. Дробовик, стреляющий дробью из микро эми-гранат. Убойная начинка, которая выводит из строя, как технику, так и людей. И смерть от этого воздействия, далеко не лучших исход. Не зря такое оружие находится под строгим запретом. Но детектив Кейн, это детектив Кейн. Ему похер на это запрет. Ведь речь идет об эффективности.

     Повесив ремень ружья себе на плечо, на другое он повесил патронташ, прикрывая все это добро длинным, черным, кожаным плащом.

     А дальше… дальше все привычно. Проверка патронов в дробовике. Проверка верной «беретты». И как финальный штрих плазменный резак. Кто-кто, а Кейн прекрасно знал, как не вовремя могут закончиться патроны.

     Майк еще раз осмотрел свой арсенал, пылящийся в багажнике. Взгляд остановился на тяжелых гранатах вакуумного взрыва. Скривив губы в ухмылке демона Санрайз-Сити, детектив закинул одну себе в карман.

     - Дерьмо грязью не испортишь. – Проговорил он поговорку, что не раз повторял, в похожих ситуациях. Это была словно дань. Дань традиции. Дань памяти. Памяти его мести.

     Нарочито расхлябанной походкой, человека, который точно знает, кто здесь альфа человек, Майк вышел из переулка и находу закинув в зубы очередную сигарету, чиркнул зажигалкой. Огонек дрожал на ветру, но послушно подпалил табак. Дым ворвался в легкие, и вырвался вместе с кашлем. Детектив сплюнул мокроту на грязный асфальт, и не спеша продолжил свой путь.

     Следом, он достал пластиковую баночку с обезболом. Высыпав на ладонь две таблетки, он остановился. Подняв свой взгляд, Кейн окинул предстоящее поле боя и уверенно высыпал на ладонь еще пару таблеток. Закинув колеса в рот, он достал флягу. Потряс ее в руках и разочарованно вздохнул. Бухла оставалось на самом дне. Пора было бы уже наведаться домой. Тем не менее детектив одним большим глотком осушил флягу, чувствуя как огненная жидкость прокатывается по его пищеводу.

     Ворота особняка Тони Максвелла выглядели неприступными. Тьма камер, летающие по окрестностям дроны. Пройти внутрь без предварительной записи, казалось невозможно. Если только у тебя нет тяжелого вооружения, и ты больше не дорожишь своими яйцами. Ведь хозяин этого уютного домика с радостью затолает их в горло наглецу, что посмел потревожить его покой. Да только к воротам подходил не кто-то, а сам демон Санрайз-Сити.

     Достав из кармана вакуумную гранату, Майк поцеловал ее, как старую подругу, с которой прощался на веки вечные, после чего выдернул чеку и отправил в полет, прямо к воротам.

     - Три, - подняв руку, и загибая пальцы, начал обратный отсчет, слетающий с катушек детектив, - два… один.

     Мощный взрыв вогнул створку автоматических ворот, проделав в них дыру, достаточную, чтобы Майк мог пройти. Граната не смогла их снести. Все же они были крепкими. Да только и предназначалась граната для создания дыры, а не выноса преграды. Взгляд детектива смотрел сквозь разгорающийся огонь и дым. Горел зеленый, идеально ровный, газон, распространяя противный запах плавящегося пластика. А там, за дымами уже шли вперед двойки андроидов, покрытые искусственной кожей.

     - Тук-тук, ублюдки. – С фирменной усмешкой, дипломированного психопата, произнес Кейн, все больше и больше отпуская поводок демона, что сидел на цепи внутри его души.

     Детектив подошел ближе к горящему огню, прикрываясь левой рукой от жара. Правая же рука уже вскинула эми винтовку, выпуская первый патрон, накрывший и первую двойку жестянок. Шаг в дыру. Это как пройти через портал. Вот ты стоишь на прикрытой неоном гнилой улочке промышленного района, а вот ты оказываешься на пороге рая, что через несколько минут запылает пробивая землю и отправляясь прямым экспрессом в ад.

     И снова выстрел, передергивание помпы винтовки, шаг вперед. Кейн знал как двигаться в бою. Он дышал боем. Выстрел. Перезарядка. Выстрел. Перезарядка. Замкнутый круг, где цели сменяют друг друга, а пули свистят над твоей головой.

     Удар в плечо. Плащ как всегда удержал, не позволив свинцу продырявить тушку детектива. А Майк не останавливался. Он шел вперед, снося как дроны, так и андроидов. Они закончились быстро. Слишком быстро от ожиданий Кейна. Это было досадно. Душа требовала боя. Демон только начал просыпаться и требовал добавки. Он голоден. Он хочет жрать души врагов. Он хочет упиться их кровью. А здесь… здесь одни жестянки.

     Остановился Майк только у входных дверей. Они были закрыты. Но ведь детектив никогда не искал простых путей. Да и двери, не всегда являются нужным входом. Иногда проще войти через окно. Особенно если оно не бронированные. Но в этот раз, он решил идти именно через дверь. Тем более…

     Кейн спокойно, и не спеша, досылал патроны в свою винтовку, начитывая под нос старый стишок-считалку.

     Раз, два, детектив Кейн идет,

     Три, четыре, патрон в обойму дошлет,

     Пять, шесть, лучше сразу беги,

     Семь, восемь, ты ему не груби,

     Девять, десять, и с ним не шути...

     

     Раз, два, скорей говори,

     Три, четыре, ты дружок не молчи,

     Пять, шесть, Кейн резак достает,

     Семь, восемь, ближе и ближе идет,

     Девять, десять, не то душу твою украдет.

     

     Закончив с зарядкой эми винтовки, Майк выплюнул бычок на идеально чистое крыльцо. Сплюнул на белоснежный кафель, то ли из мрамора, то ли еще из какого-то камня, которые так любят ушлепки с семизначными счетами в банках.

     Сделав три шага назад, детектив оценил расстояние. Что-то прикинул в своей безумной башке и сделал еще несколько шагов назад, и только после притихшую территорию особняка разорвал звук выстрел. Микро эми бомбочики обесточили дверь.

     Хрустнув шеей, резкими наклонами головы из стороны в стороны, он движением плеч поправил свой верный потертый, бронированный плащ. А потом он пошел вперед и уже у самой двери, нанес прямой удар ноги, на выдохе. Дверь раскрылась. А Кейн привычно шагнул к стене, не стремясь сразу заходить внутрь.

     Сквозь дверной проем, обиженными пчелами свистели пули, высекая искры на заборе в двадцати метрах впереди. А Майк стоял. Стоял, вглядываясь в химические облака, закрывающие собой, далекое ночное небо. Стоял и считал потраченные противником пули. А враг все опустошал обоймы, устраивая заградительный огонь.

     Подняв левую руку к глазам, детектив посмотрел на трофейные часы, что снял с трупа убитого им корпората. Та сука заслужила свою участь. А часы… ну, нужные же Майку какие-то трофеи. В противном случае, он может забыть. Забыть лица уродов, получивших заслуженную награду, от руки Кейна. А такого он забывать не хотел.

     Ждать надоело быстро. Да и лишнее это ждать. Ожидание вообще не было сильной стороной детектива.

     Отпустив винтовку, которая повисла на оружейном ремне, скрывышись под плащем, Майк достал плазменный резак и осторожно вырезал небольшую дырочку чуть в стороне. Достав отполированную его руками, до зеркально блеска зажигалку, он посмотрел, что творится внутри особняка, одновременно с этим засовывая дуло эми-винтовки внутрь.

     - Так. – Прищурившись, произнес он, наводя ствол винтовки на столпившихся андроидов. – Вот. То что нужно.

     Выстрел. Россыпь мелких эми-гранат ворвались в помещение и врезались в жестянок покрытых искусственной бронебойной кожей. Стрелять по таким из «беретты», было бы бесполезным делом. А вот эми дробь… черт! Да это идеальное оружие против роботов. Оно доказало свою высокую эффективность еще во время первого восстания машин. Тогда одна из корпораций, кажется Сагасаки, потеряли контроль над искином. И произошла небольшая, но отчаянная война, где машины сражались за свою свободу. В конечном итоге, именно это оружие и сыграло решающую роль. Ну и отрезанность места бунта от киберсети.

     А тем временем, выстрелы замолчали. Звенящая тишина накрыла округу. Резкий хруст разогнал тишину. Это детектив поднялся на ноги, заглядывая в окно. Чертовы колени, продолжали давать знать, Майку уже давно не тридцать лет.

     Внутри лежала груда металлолома исходящая едким дымом закоротившей проводки. Вот за это Кейн и любил свою эми винтовку, не раз выручавшую его в сражении с искусственными охранниками.

     Закинув в зубы новую сигарету, детектив неспешной походкой зашел внутрь особняка, остановившись перед грудой дымящихся останков андроидов и парочки дронов. Пнув носком ботинка один из дронов, детектив все так же неспеша пошел вперед, дымя сигаретой и внимательно оглядываясь по сторонам.

     Современный минималистичный стиль, сочетался с дорогой отделкой, мебелью, настоящими картинами, вышедшими из под руки живого художника, позолоченой лепниной барельефов на стенах, и конечно же широкой лестницей из черного мрамора. И все это на фоне белых стен. Стильно. Кейн, видел и более богатые убранства, залитые человеческой кровью. Но это было действительно стильно. Ему определенно нравилось.

     - Кейн? – Донеслось удивленный возглас со второго этажа.

     Там, выглядывая из-за каменных колон перил, стоял сам Тони Максвелл, вместе с парочкой своих живых охранников, вооруженных автоматами. Майк, лениво смотрел на них, прикидывая, как будет выкуривать этих крыс из их норы.

     - Привет, Тонни. – Поздоровался, детектив сплюнув слюну на мраморный пол. – У меня есть вопросы к тебе.

     - Какого хера, Кейн? Ты не мог просто позвонить? – Возмущенно вскинув руки спросил Максвелл, обводя взглядом творящийся в его доме беспорядок. – Или ты не вкурсе, что можно просто позвонить и договорится о встрече.

     - Мне нужно все, что ты знаешь о проекте «Немезиды». – Проигнорировал слова Тони Майк.

     - Черт! – Тяжело вздохнул директор по безопасности мэрии, а в следующую секунду раздалось два выстрела.

     Головы охранников Максвелла дернулись, брызнув кровью, осколками черепов и мозгами, заляпывая белые стены.

     - Черт! – Повторил Тони, с тоской глядя на только что убитых им людей. – Кейн, ты хоть знаешь, как тяжело найти верных людей?

     - И зачем тогда стрелял? – Не отпуская свою винтовку, спросил Майк, затягиваясь дымом сигареты.

     - Ты… - От возмущения Тони начал хватать ртом воздух. – Ты… а, черт с тобой. Пойдем. – Он махнул рукой, приглашая детектива подниматься. – Выпьешь?

     - Виски. – Кивнул детектив, отпустив свое оружие, скрывшееся под плащом, и поднимаясь по лестнице, следом за хозяином особняка.

     Тони провел детектива в шикарно обставленный кабинет. Все было выполненно с использованием хрома и натуральных, природных материалов. Дерево, живые, высокие цветы в огромных горшках, аквариум с разноцветными рыбками, который занял половину стены. Два мягких кресла, больше напоминающих шезлонги. Они стояли по направлению к окну, из которого открывался отличный вид на ночной океан, что выхватывался далеким неоном города и фонарями от дорожки, ведущей от дома к волнующейся волной глади.

     Майк по хозяйски устроился в кресле, лениво рассматривая открывающийся пейзаж. Эми-винтовка лежала на его коленях, я на столик, стоящий рядом, детектив положил свою верную «беретту».

     - Кейн, я серьезно, - ставя стакан с натуральным односолодовым виски, произнес Максвелл, - мог бы просто позвонить. Тебе бы, я в встрече не отказал.

     Пока Тони занимал соседнее кресло, Майк лишь криво усмехнулся. Он не первый раз слышит подобные фразы от людей, к кому нагрянул в гости без звонка и приглашения. Да только опыт детектива говорил совершенно об обратном. Они оба понимали, что простой звонок не гарантировал бы ответов на вопросы, а значит – все сделано правильно.

     - Я слушаю. – Потушив сигарету и отпив пару глотков, произнес Майк, скосив взгляд на хозяина особняка.

     - Неме… черт! Кейн! Даже в слух произносить не хочу. – Тяжело вздохнул Тони, после чего пригубил алкоголь и из своего граненного низкого стакана. – Это очень опасная тема. Я даже знать не хочу, зачем ты туда лезешь.

     - Ближе к телу. – Поторопил детектив своего собеседника.

     - Я знаю не так уж и много. – Начал свою исповедь Максвелл устремляя свой взгляд в сторону океана. – Когда проект потерял контроль над своей разработкой, я был еще простым детективом. Да ты и сам это прекрасно знаешь. – Кейн согласно кивнул на эти слова. – Деталей мне узнать, так и не удалось. Но из того, что знаю, они работали над чем-то, что могло в корне изменить весь мир. И эти сведения попали не в те руки. Точнее, кое кто из руководства подразделения неме… черт! В общем, кто-то из руководства этого направления решил сыграть в свою игру, забрав себе разработку. Там произошла череда смертей. При ближайшем рассмотрении все выглядело, словно люди гибли по вине друг друга…. Понимаешь, это как…

     - Фатум. Судьба. Проклятье. – Отпив из своего стакана, и довольно причмокнув, завершил предложение Майк.

     - Да. Где-то несчастный случай, где-то гребанная пуля в лоб. Выглядело все как разборки в коллективе. Кроме одного факта – каждый убийца непременно становился жертвой. – Продолжил свою исповедь Максвелл, поправив рукав своего домашнего, льняного, крепового пиджака. – Выжило пять человек. Я пытался докопаться до сути, но тут вмешалось руководство Микротеха. Они блокировали мне доступ ко всем данным. Черт! Кейн! Они проводили опыты, какой-то военной разработки в интересах политиков и разведки. Ты понимаешь этот гребанный уровень?!

     - Дальше. – Холодно потребовал Майк, внимательно слушавший Тони.

     - А что дальше? – Возмущенно разведя руками, вскричал Максвелл. – Пришли ребята из СБКСГ и сказали, чтобы я потерялся, а все что узнал держал при себе и ни с кем не делился.

     - Сколько дали? – Из любопытства спросил Майк, прекрасно знавший, как работает система в Санрайз-Сити.

     - Много. – Вздохнув, сообщил хозяин особняка. – Три ляма, и помощь в карьерном росте.

     - Интересно. – Протянул детектив, достав смятую пачку сигарет и глядя на ее пустоту. – Дерьмо.

     - Держи. – Протянул Тони свой портсигар с дорогими сигаретами.

     Детектив молча взял сигарету и подкурив, вдохнул дым люксового табака. Не привычного синтетического, а натурального. Того, который делался для элиты.

     - Дерьмо. – Повторил Майк, выпуская струю сизого дыма к потолку и запивая курево виски. – Что еще? Тони, я знаю, ты знаешь больше чем сказал. Не заставляй меня спрашивать настойчиво.

     - Кейн, твою мать! Какого хера?! Ты пришел в мой дом, разнес мою охрану. Угрожаешь мне. Но при этом просишь сказать тебе то, за что меня грохнут! – Возмутился Максвелл, даже встав и начав расхаживать вдоль рабочего стола. – Дерьмо! Дерьмо! Чертово дерьмо!

     Вместо слов, аргументов и уговоров, Майк просто взял в руки берету и сняв ее с предохранителя, передернул затвор. Лязг метала, заставил хозяина особняка вздрогнуть. О! Он, как начальник безопасности Санрайз-Сити, очень хорошо знал Кейна. Да, черт возьми! Кто в этом проклятом городе его не знал? Счастливчик? Нет! Это какой-то блаженный!

     - Майк. Майк. Успокойся. – Выставив руки перед собой, попросил Тони. – Я все расскажу, просто… ты пойми. Я боюсь. Реально боюсь, что ко мне придут ребята из… из безопасности КСГ и в отличие от тебя у них будут, блядь не гребанные вопросы. Нет! Они просто придут и пустят мне пуля в висок, вложат ствол в руку и даже напишут предсмертную записку с моим цифровым отпечатком!

     Ствол «беретты» поймал в прицел район паха главного безопасника мэрии. Максвеллу повторять нужды не было. Он все понял. Особенно взглянув в ледяные, полные безразличия и одновременно жажды крови глаза Майка.

     - Я знаю, что выжить в той заднице смогли двое. Ева Расмос и Энтони Гарсиа. Два ученых, которые успели свалить еще до прибытия ребят из СБКСГ. – Выдохнув произнес Тони.

     - Максвелл. – Произнес Кейн, затягиваясь сигаретой и не спеша убирать ствол. – Знаешь. Я очень не люблю, когда из меня пытаются лепить лоха. Думаю ты тоже не любишь такого. Я ведь прав. Просто признай это. А теперь послушай, что я тебе скажу. Мне намного проще прострелить тебе сейчас колено. И пусть. Пусть ты мне нихера не скажешь. Но ты будешь помнить. И главное, что когда я столкнусь с ребятами из, - тут детектив усмехнулся, - безопасности Конфедерации. Я же прямо им скажу, что это ты мой информатор. Ты хочешь этого? Они ведь придут. Обязательно. Ты сам это сказал. Но вот беда. У тебя будет нахер простреленная нога. Ты сука даже убежать не сможешь. Ты понимаешь о чем я? Нет. Ты можешь, конечно потратить кредиты и въебашить себе киберпротез. Даже бегать будет проще. – Кейн сделал паузу, пригубив виски. – Но сам подумай, спасет ли это тебя сейчас от боли, а потом от смерти.

     Между ними повисла тишина. Если бы сейчас здесь началась перестрелка, пули бы висли в воздухе, от царящего в воздухе напряжения. А уж лицо Тони, говорило само за себя. Будто он сидит на гребанном сортире и пытается выдавить из себя личинку, что больше его ануса. Геморрой он такой. Коварный сука.

     - Чтоб ты сдох Кейн. – Выдохнул Тони. Из него будто бы выдернули стержень на котором он держался до этого. Это было смирение. Смирение человеком, осознающим, что столкнуться с долбанной стихией. Ей невозможно сопротивляться, можно лишь попытаться унести свой зад, как можно дальше. Или дать то, что она хочет. И никак сука иначе. Никак иначе.

     - Обязательно. – Усмехнулся Майк, одарив фразу легким смешком. – Обязательно. Как и все люди. Кем бы они себя не считали.

     - Проект вернули в разработку год назад. Деталей не знаю. Микротех больше не повторяют прошлой ошибки, когда им самим пришлось подчищать следы. Оазис Ноя. Там они продолжили проект в специально построенной и изолированной лаборатории. Они думал оно не вырвется. Но…

     - Оно вырвалось и бродит призраком по Санрайз-Сити, вычищая его от грязи. Они выпустили санитара этого леса. – С фирменной усмешкой закончил Майк. – Молодей, Тони. Это ведь было не сложно. Кто сейчас у них курирует проект? Кому мне задавать вопросы?

     - Кейн, ну ебаный в рот! Какого хера ты творишь? – Дуло пистолета направилось в голову хозяину особняка, заставив его проглотить все возмущения и маты, что вертелись на его языке.

     - Я разборчиво спросил? Может мне повторить свой вопрос?

     - Блядь. Эдвард Лайон. Глава отдела разработок. – Ответил Максвелл. – Он приехал с материка, так что о нем я знаю крайне мало. Это высший эшелон Микротеха. Не та региональная шушера к которой мы привыкли.

     - Интересно, - произнес Кейн, одним махом осушая свой стакан, - у него кровь красная? Или как в этих сказках голубая?

     - Иди на хер! – Отмахнулся Тони, тоже одним махом допивая свою порцию виски.

     - Я возьму? – Помахал Майк портсигаром, Тони.

     - Бери. Бери и выметайся на хер из моего дома, добанный демон!

     Уговаривать детектива, нужды не было. Он молча, спрятал «беретту» обратно в кобуру, после чего неспешно направился на выход. Уже в самых дверях кабинета он остановился и наклонившись к аквариуму постучал пальцем по стеклу.

     - Вот так за нами и наблюдает Санрайз-Сити. Как ты и я, за этими рыбками. Только у него живут пираньи вперемешку с едой, а у тебя безвольная херня, с накрашенными перышками. Пока Тони.

     В след детективу раздалась искусная, трех этажная матерная тирада, с пожеланиями неминуемой скорейшей смерти. А Кейн улыбался. Ему было хорошо. Наконец-то ему было хорошо. Он нашел, мать его дело, которое достойно всей жизни. Тайна! Тайна за которую обязательно попытаются убить даже его. Целенаправленно устроят охоту. Особенно если он узнает больше нужного.

     От мыслей Майка отвлек входящий вызов от Боба.

     - И умеет же этот гандон испортить момент. – Тяжело вздохнул детектив, уже подходя к своему электромобилю. – Слушаю.

     - Майк, какго хера? Я тебе что говорил? – Разразилась тирадой фото-голограмма шефа полиции Промышленного района.

     - Ты не захочешь знать, с чем связано это дело. Я бы тебе советовал просто взять, заткнуть пасть. И главное не отсвечивать. – Ответил Майк своему шефу, заставив того мгновенно заткнуться. – Бабла тебе не видеть. Поэтому или бери, что дают, или заглохни и не мешай работать. Понял?

     - Кейн, ты берега попутал! Я твой нача…

     - Завали хлебальник. Я работаю. Ты мешаешь. Это понятно? – Голос детектива стал ледяным. Сквозь лед прослушивалась холодная ярость демона, обещающая очень тяжелую смерть, если собеседник не свалит в закат.

     - Мы еще вернемся к этому разговору. – Мстительно произнес Боб, после чего оборвал связь. Видимо спешил сменить, вдруг ставшие мокрыми штаны.

     Детектив на это лишь криво улыбнулся, провожая взглядом проехавшую мимо машину. Ночная жизнь бурлила, искажаясь неоновым светом витрин и рекламных голограмм. Взгляд Майка сам собой зацепился за пролетающий мимо рекламный дрон. « Лучший кофе, только в Frosty-POP». И Кейн даже помнил промокод на скидку. RUN777. А ближайшая кофейня была всего в пяти минутах ходьбы. Можно было бы конечно скинуть ствол, сменить плащ на пиджак… но Майку было лень. После натурального виски, продажного бывшего копа, хотелось не алкоголя. Да и ищейка почуявшая дело всей жизни, хотела не дурмана, а напитка, что позволит взбодриться.

     Вот только и организм говорил свое веское слово, свинцовой тяжестью в веках и туманом в мозгах. Так, что да. Кофе. Майку, черт возьми, нужен был крепкий кофе. Адреналин и злоба отступали во мрак его души, дожидаясь следующего часа. Часа, когда демон вновь посаженный на цепь, выйдет на волю. Выйдет пить кровь и поглощать души грешников. Демон или же кровавый Ангел Мщения? А есть ли разница для Кейна? Для Санрайз-Сити, что вырастил его, как собственное дитя?

     

     

     

     

      БЕЗ ВЫЧИТКИ

     

     Камуро Нагивара стоял посреди ночной автострады, ведущей в мегаполис. За его спиной, мигал неон приветственного знака «добро пожаловать в Санрайз-Сити». Снятые мажором телки, чьих имен он не знал, вылезли из изуродованной тачки, накидывая коротенькие, яркие курточки на свои обноженные плечики. А сиськи… Голые сочные сиськи сбивали Камуро с мысли. В его пьяном сознании, вяло шевелились шестеренки, выискивая верное направление действий.

     Мажор видел, распластавшийся на асфальте, переломанный куль, некогда бывший человеческим телом. Чуть дальше, медленно дымился солидный автомобиль. Понимание. Понимание, ударами молота, пробивалось сквозь вязкую пелену алкогольного угара. Нагивара сбил не бомжа. Не рабочего. А какого-то важного перца. А значит, будут последствия.

     - Камурчик, что здесь случилось? – Пьяным, развязным голоском, спросила одна из сосок.

     - Заткнись. – Зло бросил мажор, скосив взгляд на давалку.

     Нужно было звонить отцу. Других вариантов просто не существовало. А кто еще сможет достать Камуро из той заднице, в которую он влип. И вообще, какого хера этот ублюдок вышел на дорогу? Сдох бы себе спокойно, не давая проблем Нагивара-младшему.

     Вызов шел долго. Батя не брал трубку, заставляя Камуро нервничать и с опаской оглядываться по сторонам. Если это какой-то важный чел, то скоро здесь появятся полицейские дроны, и тогда… тогда все будет сложно. Мажор не в первый раз убивал. Именно так. Случайно.

     Но первый. Первый раз, не был случайностью. Он помнил. Помнил, как Иссаки, его отец, вложил в детскую руку подростка холодный золотой псистолет.

     - Убей эту тварь. Он предал нашу семью. – Прошептал ему отец на ухо. – Он заслужил смерть. Ты должен уметь карать предателей.

     Старший Нагивара, приставил руку с пистолетом парня к голове дрожащего и обделавшегося клерка, который сливал инфу Микротеху.

     - Возьми двумя руками. – Продолжал давать наставления родитель своему сыну, шепча ему слова на ухо.

     И Камуро следовал всем инструкциям отца. Ему было страшно, но в то же время, он ощущал. Ощущал как в груди разливалось странное чувство. Чувство страха, с каким-то особенным привкусом. Сладко-горьким привкусом. Он знал. Знал, что когда спустит курок, назад дороги уже не будет. И от этого знания, все чувства обострялись, а губы молодого пацана расползались в улыбке хищника, настигшего свою жертву. Это был экзамен. Экзамен на зрелость и верность семейным традициям.

     Выстрел! Выстрел разорвал тишину. Сорок четвретый калибр, пыхнул пламенем сгорающего пороха. В голове предателя, образовалась каша из крови, осколков черепа и мозгов. Пуля прошла на вылет, оставив после себя дыру, сквозь которую Нагивара-младший видел окровавленный политиэлен, которым прикрыли белую стену подвала.

     - Молодец сын. Молодец. – Довольно проговорил Иссаки, с гордостью смотря на своего ребенка. – Теперь ты стал взрослым. Но это лишь первая ступень твоего взросления.

     А Камуро дрожал. Но сам не понимал из-за чего. Ему было и тошно и волнительно. Кто-то другой уже бы вырвал на его месте, но не он. Он наоборот смотрел на мертвое тело и чувствовал странное, извращенное удовлетворение.

     А позже были другие смерти. Много смертей. Мажор сам вызывался делать грязную работу. Она ему нравилась. Ему нравилось смотреть как приговоренные обделываются от страха. Как они ссут в свои штаны. Как лебезят, унижаются. Как целуют его ботинки. Запах порохоа. О! Этот сладкий запах. А потом вонь. Вонь нечистот и привкус метала на губах, от попавшей на лицо крови. Это было восхительно.

     Но однажды в порыве страсти, трахая очередную соску, которая «только для регулярных встреч с финансовой поддержкой», он не выдержал. Он достал ствол и приставив его к ее голове продолжил половой акт. Он видел страх. Натуральный страх в ее глазах. И черт возьми! Этот страх его заводил, как ничто другое. Это было круче всего, что только может быть. Камуро тогда кончил. Прямо в шлюху, не доставая члена из нее. И во время оргазма, рука парня дрогнула. Пистолет плюнул свинцом, вынося дуре мозги.

     Случайность. Первая случайность, которая так возбудила парня, что он еще долго вспоминал этот раз. А потом… Потом он просто приезжал на окраины Промышленного района и стрелял. Стрелял по наркетам, которые там любили тусить. Он не стремился их убить. Он их пугал. Те, как тараканы при включении света, разбегались, спасаясь от смерти, что летела за ними на кончиках свинца.

     Кто-то падал замертво, кому-то удавалось унести ноги. Нагивара-младшему на это было плевать. Он упивался. Властью. Но больше всего все же страхом. Он как вампир, или демон впитывал его. Вдыхал вместе вонючим воздухом нижнего города.

     Были и другие случаи. Случайности. Например, когда пьяный мажор останавливался, пострелять. Ему хотелось услышать знакомый, такой любимый, запах пороха. И он стрелял по стенам, окнам. Проезжающим мимо ржавым колымагам. Были трупы. После каждой такой его выходки были трупы.

     И в похожей ситуации, когда он кого-то сбил, Камуро тоже не первый раз. Вот только, до этого это были нарики и бомжи. Мажор не был тупым. Он был просто… так воспитан? Возможно. Но больше в этом было его личного. Ему нравилась тьма. Тьма, которая пустила свои корни в его душе. Он наслаждался ею, а отец. Отец гордился своим сыном. Но еще больше тем, что Нагивара-младший, в отличие от многих своих сверстников в кругах золотой молодежи, презирал наркотики. А ему они были не нужны. Их ему заменяли ствол. Запах пороха. Вкус крови на губах и труп у его ног, что еще мгновение назад молил сопляка о пощаде.

     - Да, сын. – Услышал мажор голос своего папашки. Холодный, и как всегда отстраненный.

     «Мужчина не должен показывать эмоций. Это слабость по которой будут бить враги» - любил говорить Иссаки сыну, когда они вели беседы по вечерам. В те самые короткие моменты, когда родитель не был поглощен ежедневной рутиной работы и плетением сложных интриг.

     - Отец. Я сбил человека. – Сообщил Камуро Нагивара-старшему. – Кто-то важный. Он выскочил на дорогу и я просто не успел затормозить.

     - Кто? – Был лишь кротокий вопрос в ответ.

     - Не знаю. Но тачка крутая. Премиальная. Может кто-то из мэрии, или корпораций. – Продолжал делать доклад Камуро, внутренне содрогаясь от того, что его ждет дома.

     Поступок, который грозит благосостоянию и безопасности семьи. Это тяжкий грех, который требует наказания. И наказание обязательно последует.

     - Бей своих и чужие будут в ужасе. – Так говорил отец избалованному мажору. Так он и поступал всегда. За проступком всегда идет кара. Всегда.

     Голограмма Иссаки молчала. Молчал и мажор в ожидании вердикта родителя. Нет, конечно и сам Камуро мог позвонить в службу безопасности и там решили бы вопрос, как по щелчку, но… Это противоречило кодексу семьи. Нужно уметь решать проблемы не за счет кого-то, а с оглядкой на интересы семьи. Потому и первый звонок был адресован Нагивара-старшему.

     - Машина в пути. Она заберет тебя. Если есть свидетели… ты знаешь, что делать. – Вынес вердикт отец и связь оборвалась.

     Мажор с сожалением обернулся к двум элитным шлюшкам, что даже не представляли, какая им уже уготована участь. Но убивать их просто так было жалко. Слишком уж классными были у них сиськи, а алкоголь еще не выветрился из молодого сознания золотого мальчика. Да и мысль, что он будет их убивать во время траха – приятно грела душу молодого Нагивара. Вот только… Времени на эти развлечения не было. Приказ отца был краток и как всегда лаконичен.

     Золотой пистолет привычно лег в руку. Тьму разорвала два всполоха и два громовых раската выстрела. По холодному асфальту растекались две кровавые лужи крови, вытекающие из распростершихся на дороге полуобнаженных тел. Камуро смотрел на оголенные груди и любовался. Любовался видом, наслаждаясь им. Кровь. Сиськи и смерть. Это было красиво. Очень красиво. Видь это еще умирающий в тот момент Шале, он по достоинству оценил бы этот урбанизм, хотя и предпочитал более кровавое искусство.

     Нагивара-младший задрал голову к химическим облакам и с удивлением наблюдал за тем, как рекламные дроны собирались в какой-то символ, что отдаленно напоминал ему череп. Череп, смотрящий химической тьмой на грешную землю. Эти же дроны, Жан Клод воспринял как звезды, прежде чем сделать свой последний, хриплый выдох.

     Мажор сунул левую руку в карман и нащупал там какой-то кругляшек. Достав его, он посмотрел на предмет, отбрасывающий золотые отблески в неровном свете фар искореженной аварией тачки. Череп пустыми глазницами смотрел на Камуро. Перевренув монету парен увидел римскую цифру XI. Он знал значение этого. Вот только он не знал, как эта монета оказалась у него в кармане, и что вообще означает. Да ему и было плевать на это. Страх? О! Нагивара-младший очень давно его не испытывал. Разве что к своему отцу. Отцу, который однажды на глазах сына, хладнокровно перерезал глотку его матери, когда поймал ту на измене. И Камуро не винил в этом родителя. Он понимал. Предатели не должны жить. Они должны умирать. Умирать в ужасе от неизбежности своей кончины. Он понимал и принимал философию своего родителя.

     Щелкнув пальцами, мажор подкинул монету. Та закрутилась и выпала стороной римской цифры. Усмехнувшись, парень спрятал ее в карман и достал электронную сигарету. Искусственный дым, не вредящий организму, ворвался в легкие, наполняя их сладостью и кислинкой лесных ягод, вперемешку с мятой.

     Да. Отец будет ругать. Но он, Камуро это заслужил. И он с честью вынесет уготованное ему наказание.

     Прерывая размышления парня, вдалеке показались огни приближающегося глайдера корпорации Сагасаки. Это был служебный транспорт безопасников отца. Спрятав в карман свою курилку, Нагивара-младший подбросил монету с черепом, ловя ее на лету. Открыв ладонь, он уставился на весело скалящийся череп.

     - Клевая штука. Стильная. Раритетная. Парни охренеют, когда я им ее покажу. – Сказал он сам себе.

     Глайдер тем временем приземлился и из него выскочили бойцы закованные в экзоскелетную броню наперевес с энергетическими пушками. Это были профи. Они быстро рассредоточились по периметру. И только после этого вышел чернокожий мужчин, лет сорока пяти. Гладкий череп. Черная короткая борода. Вместо левого глаза уродливый хромовый киберпротез. Камуро знал его. Это был глава безопасности Сагасаки. Чертов мясник, который закрывал вопросы корпорации без лишних слов. Так что трупы никто и никогда не находил.

     Отец серьезно отнесся к словам сына. И это грело душу Нагивара-младшему. Джонни Айклз. Именно так звали ублюдка, который шагал к мажору в разувающемся кожаном плаще.

     - Здравствуй. – Грубым голосом, бросил глава безопасни Сагасаки в Санрайз-Сити, осматривая место происшествия. Покосившись на мертвых шлюх, он недовольно скривился. Не от вида самих трупов. Нет. Он просто презирал продажных баб. Он презирал идиотов. Он призерал всех, кроме сотрудников корпорации, которые верно служили самой корпорации. – Кого сбил?

     - Привет, Джонни. Там. – Камуро кивнул в сторону трупа, что переломанным мешком лежал, уставившись пустым взглядом в небеса.

     Айклз неспеша подошел к трупу. Присев на одно колено, он затянутой в кожаную перчатку рукой, взял мертвеца за подбородок, внимательно рассматривая лицо. Его глазной имплант уже проводил сканирование, устанавливая личность.

     «Жан Клод Шале – директор кибербезопасности мэрии Санрайз-Сити в промышленном районе».

     Это было дерьмово. Очень дерьмово. Личный ставленник мэра города. А эта падла рвет глотки за своих людей. Это знали все. И то что убил ушлепка корпорат не облегчало дело. А лишь усугбляло. Мэр захочет крови, и Камуро придется пойти на плаху, где лично мэр Санрайз-Сити снесет молодому дебилу голову.

     Пойти против мэра? Нет. Слишком много корпораций в городе. Слишком много конкурентов, только и ждущих, когда кто-то оступится, чтобы нанести удар. И желательно в спину. Желательно чужими руками. А это… это как подарок судьбы.

     Собственно Джонни уже знал, что делать дальше. Было ли ему жаль сына мелкого директора корпорации? Нет. Да, тот подавала надежды и уже через пару лет, мог бы войти под крыло Айклза. Для грязной работы, этот персонаж отлично подходил. Но… интересы Сагасаки и ее безопасность всегда будут для безопасника на первом месте.

     - Пакуйте. – Коротко скомандовал он в общий радиоэфир своим бойцам.

     Камуро не понимал, что происходит. Он не мог понять, почему ребята из безопасности, быстро скрутили его, уткунв рожей в асфальт. Прямо в кровавую лужу, что натекла из тела одной из шлюх. Она смотрела на него своими стеклянными пустыми глазами. Вот только Нагивара-младшему было похер на нее. Его волновала лишь причина по которой Джонни так поступает с ним. Отец ведь далеко не последний сотрудник в Сагасаки. А потому… Черт! Дерьмо! Нет! Не может быть!

     Осознание медленно приходило в голову парня. Он не был тупым. Он знал по каким законам живут корпораты в этом городе. И знал, что если убить не того – могут быть большие проблемы. Вот только, этот несчастный сучай… Черт! Да кого он сбил? Человека Микротеха? Кагасаки? Марамарта? Или… или человека мэра?

     - Камуро. – Айклз, присел на колено, наклонившись к мажору, и заговорил тихим голосом. Но этот голос буквально ввинчивался в сознание ушлепка. – Ты сбил директора по кибербезопасности мэрии в промышленном районе. Ты понимаешь, что это значит?

     Тихий. Вкрадчивый голос. И эта информация. Информация, которая выбила почву из-под ног у парня. О! Он знал, что его ждет. Он уже знал, что жить ему осталось считанные часы. И он уже знал, что ему не уйти от уготованной судьбы.

     - Да.

     Одно слово. Чертовски короткое слово. И в этом слове целая гамма, хоть и звучит оно на пронзительной ноте пустоты. В этом коротком «да», сплелась целая жизнь. Жестокость, похоть, насилие, страсть, удовольствие, власть, жажда и стремление быть хорошим сыном. Сыном достойным своего отца. Камуро был как цветок, который тянулся к ярким солнечным лучам. Он стремился за одобрением своего отца. Он не думал о том, как он поступает. Он не думал, что он творит. Он лишь стремился быть таким, каким его хотел видеть отец.

     И вот он. Итог всех принятых в его короткой жизни решений. Это был момент. Поворотный момент в жизни мажора. Точно такой же, как и тот когда он первый раз держал ствол пистолета у лба предателя и со слезами смотрел в глаза приговоренного. В глаза своей первой жертвы.

     Парни Джонни, погрузили Камуро в глайдер, после чего тот взлетел, оставляя внизу пепел жизни Нагивара-младшего. Сам парень, сидел закованный в наручники и смотрел в иллюминатор летающей тачки. Жизнь и принятые решения проносились перед его внутренним взглядом. Он видел. Теперь он видел все. Все свои ошибки. Свою жестокость и внутреннее уродство. Но было поздно. Слишком поздно.

     Приговоренный, молчал. Молчал, в то время как его душа рыдала. Рыдала не от жалости к себе. Она рыдала от отвращения к себе. И это было больно. Больней чем кол всаженный в печень.

     Слеза. Одинокая слеза стекала по щеке Нагивара-младшего. Ему было чертовски стыдно. Стыдно за себя. Отца. Джонни. Этот чертов город. За весь этот прогнивший мир спятивший от безнаказанности, жажды и разврата.

     Когда же глайдер сел на территории башни мэрии, где проживал градоначальник, Камуро вздохнул с облегчением. Ему хотелось поскорее решить этот вопрос. Он хотел, чтобы этот ужас. Эти терзания вдруг проснувшейся совести, наконец-то заткнулись. Его душу рвало на куски. А еще… еще он всюду видел этот чертов череп. Тот самый, что был на монете, лежащей в его левом кармане дорогих брюк, выпачканных в крови двух жадных и тупых шлюх. И, черт возьми! Ему было их жаль. Жаль всех кого он убил за свою недолгую жизнь.

     Его вели по шикарно обставленным коридорам и залам пентхауса мэра, расположенного в верхнем городе. Здесь, если посмотреть в окно, было видно звезды. Был виден и верный спутник этой проклятой планеты – луна.

     Но Камуро ничего не видел перед собой. Никого не слышал. Он как безвольная кукла шел на свою казнь. Лица. Они были смазаны. Он не знал кто вокруг. Есть ли рядом по прежнему Айклз, или тот уже улетел вместе со своими бойцами. Отец? Позвонить ему? Нет. Нахер этого ебнутого ушлепка. Нагивара-младший… нахер. Он больше не Нагивара. Он просто падшая душа, что неожиданно осознала себя и то, где она находится. Мать… Черт! При воспоминании о матери, парню стало плохо. Он согнулся, пополам давясь рыданием, вырывающимся из него. Он кричал, словно его уже резали заживо.

     - Чего этот сосунок орет? – Грубый, голос переполненный призрением, ввинтился в череп бывшего мажора.

     Камуро поднял глаза. Он видел перед собой не человека, а гниющего, покрытого миазмами разложения мертвеца. Ему было противно. Это вызывало в парне лишь презрение и отвращение. И взгляд молодого приговоренного к смерти выражал это в полной мере.

     Он стоял на коленях перед этой мерзостью, что дымила дорогой сигарой и с высока смотрела на него. Это был какой-то сюр. Трэш! Но это была реальность. Чертова жестокая реальность. А сам Камуро хотел уже лишь одного. Он хотел сдохнуть. Он адово сильно этого желал, ибо знал – он заслужил. Заслужил куда более жестокую участь чем его ждет. И эта мысль подспудно грызла его изнутри.

     - Мелкая падаль. – Фыркнул мэр, нанеся мальцу удар внешней стороной ладони.

     Перстень на руке властителя Санрайз-Сити, как он себя называл, оставил на щеке парня кровоточащую царапину. Да только взгляд этого мелкого волчонка оставался по-прежнему полным презрения и готовности к смерти. Это бесило. Это лишало той самой власти, которую Дамиан Блэк привык ощущать. Это бесило и вызывало подспудное желание, стереть с лица щенка это гребанное презрение!

     Камуро поднял голову и посмотрел в глаза злу. Тому самому, от которого исходит изначальная гниль Санрайз-Сити. Того кто позволил этой гнили закрепиться. Того кто ею наслаждается.

     - Сдохни! – Закричал Дамиан, и ударом плазменной катаны снес голову бывшего мажора.

     Крови не было. Рана запеклась мгновенно. Удар был точно выверенным, а потому… Голова бывшего мажора еще какое-то время смотрела в глаза мэра. В них он видел призрение. Издевку. Они кричали о том, что этот человек, что только что его убил, ничтожество.

     Блэк злился? Нет. Он был в ярости. Он хотел растоптать, стереть в порошок. Уничтожить все что связано с этим щенком, лившим жизни его человека. Тварь. Гребанный ублюдок!

     Огладив свои зачесанные назад, черные как крыло ворона волосы, Дамиан отвернулся. Он не хотел больше видеть этих проклятых глаз. Да. Они уже остекленели. Но это чертова усмешка, презрение… они остались и не собирались уходить. А это злило. Это давало чувство, что вожжи власти ослабли. Его не боятся. Не уважают. И кто? Какой-то щенок, захудалого корпората! Может в Сагасаки этот Иссаки и важный тип, но в пределах города, он пыль. Пыль под ногами.

     - Уберите здесь. Тело… - Блэк на мгновение задумался, закусив зубами дымящуюся ароматным табаком сигару. – Изуродуйте и отправьте отцу. Пусть знает. Пусть помнит. Пусть боится.

     Безликие для Дамиана мужчины из охраны, бросились выполнять приказ человека который обеспечивал им безбедное существование и власть. Власть над другими. Они знали, что если бы кто-то убил их, то… произошло бы то же самое. И это было самым мощным магнитом, который заставлял охрану работать на совесть. Впрочем, что такое совесть эта гниль не знала.

     Санрайз-Сити задумчиво смотрел в окна башни мэрии. Это было необычно. Слишком редко подобное происходило на грязных улочках нижнего города. Невозможное произошло и для верхнего города. Это было интересно.

     Блэк сунул левую руку в карман и неожиданно для себя натолкнулся на предмет, которого там быть не должно. Это было странно. Это было неправильно. Достав руку из кармана вместе с предметом, он увидел монету. Золотую монету, с которой на него пустыми глазницами, смотрел искусно выделанный череп. Это была ручная работа. Такое ни с чем не перепутать. Отличная находка для его коллекции антиквариата.

     Кто же сделал такой шикарный подарок градоначальнику? Это был интересный вопрос, а потому мысли мэра скользнули в прошедший день. Он вспоминал всех, с кем ему пришлось сегодня общаться. Особенно тех, кто желал решения своих проблем. За такой подгон Дамиан готов был отблагодарить.

     Перевернув монету, он увидел на другой стороне римскую цифру XII. Это было необычно. Интригующе. И вновь мысли Блэка скользнули в воспоминания. Почему-то он вспоминал свое прошлое. То, которое жаждал забыть. Из глубин его сознание поднималась волна тьмы. Той самой, которую человек стремится всеми силами забыть и больше никогда не вспоминать.

     Дамиан вышел из обеспеченной семьи, по меркам Санрайз-Сити. Тогда этот город еще не успел стать отражением порока, похоти, жадности и жажды наживы. Не стал каменными джунглями. Блэк прилежно учился в школе и с открытым ртом слушал рассказы своего отца. С особым восторгом он слушал о том, чего успело достигнуть человечество. Развитие. Далеким космосом. Великие открытия. Он грезил прошлым и будущим. Учил историю. Юриспруденцию. С восторгом листал учебники по физике и математике. А классическая литература, заставляла его подолгу сидеть у окна, любуясь звездами, которые тогда еще было можно рассмотреть не только с верхнего города.

     Все было хорошо, пока однажды отца не арестовали. Копы вломились в квартиру вечером. Семейство Блэков в тот момент, как раз сидели за ужином. Весело переговаривались и общались. Даману на тот момент было тринадцать.

     - Мордой в пол! – Кричали дядьки одетые экзоброню.

     Мать испуганно закричала закрывая собой младшую сестру Дамиана, а отец прикрыл мальчишку собой.

     - Мордой в пол! – Кричал злой коп из спец подразделения. Он одним движением искусственных мышц уложил отца на пол и придавил тяжелым сапогом. – Роберт Блэк, вы обвиняетесь в нарушении пункта три, закона номер двести сорок восемь. Взятка в особо крупном размере. Так же вы обвиняетесь по статье закона номер четыреста три, пункт два параграф двадцать два. Умышленное сокрытие потенциально опасной информации для безопасности Конфедерации Свободных Городов.

     А тем временем суровые бойцы уткнули носом в пол и остальную часть семьи Блэков. Дамиан с ужасом смотрел на отца. В его мировозрении такое было невозможно. Вот только судя по взгляду – отец был виновен. Он осознано пошел на этот риск. Но зачем? Почему?

     В памяти ребенка это выжглось болезненным воспоминанием. Потом. Позже. Уже после суда, когда Дамиан приходил навестить отца в тюрьме, тот объяснил ему. Ответил на вопросы мальчика. Зачем и почему.

     - Понимаешь, Дамиан. Наш мир… он сложный. Он не тот, которым ты его видишь. – Смущаясь перед ребенком, говорил Роберт Блэк. – Все эти разговоры про демократию, закон и порядок – они работают. Ровно до тех пор, пока не сталкиваются с интересами корпораций и правительств. Демократия? Политики вспоминают о ней, только когда стул под ними начинает гореть, а зад припекать. Закон? Эта тварь всегда будет на стороне того, кто сможет больше отлистать на взятку. Честность и порядочность? Если ты хочешь выжить в этом мире и чего-то добиться – забудь. Забудь как страшный сон. Вот посмотри на меня. Я живой.

     - Я не понимаю. – Растеряно отвечал Дамиан глядя на отца.

     - Сынок. Я живой. Ты жив. Мама и малышка Кармен тоже живы. И это главное. Если бы я не взял деньги, то к нам домой вломились бы не копы. К нам вломились бы или бандиты, нанятые корпами, или же их бойцы из службы безопасности. И вот тогда… тогда мы бы все были мертвы. – Роберт замолчал, отведя взгляд от сына. Ему было стыдно. Он был в ситуации луз-луз. Просто в одном случае его садили за решетку, а в другом, он вместе с семьей отправился на дно океана, кормить рыб.– Глава семейства Блэк тяжело вздохнув, посмотрел сыну в глаза. – Пойми, мой мальчик. Здесь либо ты либо тебя. Третьего не дано.

     И Дамиан запомнил эти слова отца. Он тогда долго думал, размышлял над ними. Пытался смотреть на окружающий его мир именно через призму этих слов. А еще в его душе поселился страх. Страх, что однажды, кто-то придет к нему. Вот так. И этот кто-то заберет его жизнь, и жизнь его семьи.

     Следующим ударом по психике подростка стала смерть отца. Та корпорация, которая давала ему взятку, решила, что он виновен в срыве сделки. И даже тот факт, что его посадили, не смог их остановить. Там, в высоких кругах элиты этого мира, такое не прощается. За это платят исключительно кровью.

     И это был следующий урок, который выучил молодой Блэк, которому к тому моменту стукнуло пятнадцать. Мать рыдала, Кармен плакала из-за слез матери. А Дамиан молча сидел и смотрел в окно. Отец был для него всем. И примером для подражания и самым мудрым человеком, которого он только знал. И это было больно. Так больно, что хотелось выть на эту чертову луну.

     Последним гвоздем в гроб нормальности Дамиана стал роковой случай с матерью и сестрой. Он тогда уже поступил в университет, на факультет экономики и управления. И вот звонок. Полиция.

     - Ваша мать и сестра погибли в результате нападения неизвестных. Они в морге…

     А дальше Дамиан не слушал. Мир окончательно рухнул, показав ему свое гнилое нутро. Страх? Нет. Страха больше не было. Была лишь злость и желание прогнуть эту чертову реальность под себя. Заставить всех тварей боятся. Нагнуть их и иметь как грязных робошлюх.

     А дальше была методичная работа. Разработка плана. Налаживание нужных связей. Уроки актерского мастерства, ораторского искусства. Интриги, лживые обещание начинающего политика. Он все больше и больше становился человеком, который улыбается в лицо, доверительно хлопает по плечу и выдает сокровенную тайну. Но это все только для того, чтобы уже в следующую секунду, остро заточенная сталь вошла в самое сердце наивному глупцу. Тому, кто повелся на этот доброжелательный тон.

     Блэк точно знал, что корпораты ценят и уважают только силу и жестокость. И он дал ее им. Дал сполна. Еще будучи главным прокурором он прижимал ненавистных тварей. Доил их своих личных сучек, выжимая из тех кредиты. Он подставлял, интриговал, сталкивал их лбами. И когда кто-то пытался пойти против него – Дамиан безжалостно убивал. Так и зародился его ритуал с отсечением головы виноватого. Так он стал тем мэром, который управлял городом жесткой рукой. Так он и стал гнилой мразью, что заразила весь Санрайз-Сити.

     - Можно ли было поступить иначе? – Спросил сам себя Дамиан, дымя сигарой и глядя на химические облака, что отделяли элиту от плебса.

     Впрочем. Этот вопрос не требовал ответа. Риторические вопросы они вообще… такие… не требующие ответы, ибо в самом вопросе уже содержится и ответ. Иначе можно было. Конечно же малыш Блэк мог бы оставаться в том наивном мирке в котором жил до того, рокового случая. Но долго ли? А мог он пойти другим путем и став мэром, получив в свои руки власть, попытаться исправить что-то в этом уродливом мире? Нет. Как бы не гордился своим положением семидесяти летний мужчина, но он все еще оставался мелкой сошкой для настоящей элиты. Один город, пусть и такой огромный – это не весь мир. Корпораты сильны. Очень сильны. Они, сука стоят над государствами. Покоряют гребаный космос и плюют на правительства, покупая те с потрохами. Даже на Дамиана могут надавить сверху, приказав закрыть на что-то глаза. Он и закрывает. Все это и многое другое и превратили Санрайз-Сити в рассадник гнили.

     Сорок лет у власти. Сорок лет на самой вершине городской власти. Здесь он полноправный король. Вот только до тех пор, пока на сцену не выходят фигуры, имеющие большую власть. Но ничего. Скоро выборы в сенат, и Дамиан обязательно вырвется вперед. Не зря же он столько лет готовил, этот чертов план своего возвышения. А там. Там его ждет вожделенная должность председателя Конфедерации Свободных Городов.

     Утро следующего дня для Блэка началось в привычном режиме. Водные процедуры. Заплыв в личном бассейне. Сигара. Кофе. Новости на экране голографического экрана. И конечно же свежая выпечка. Он ничего не мог с собой поделать. Вкусная еда была его слабостью. Он любил изысканную выпечку, особенно родом из такой далекой отсюда Франции. Круассаны ласкали его вкусовые рецепторы, заставляя с блаженством прикрывать глаза, чувствуя как нежное тесто, сдобренная натуральным сливочным маслом, тает во рту.

     Вот только сегодня новости были плохими. Дамиану они совершенно не нравились. Но еще больше, ему не нравились доклады СБ мэрии, что лежали у него на столе. Тони Максвелл доложил, что детектив Кейн взялся за какое-то дело, которое грозит вновь погрузить город в хаос. А в преддверии скорого старта предвыборной программы – это было плохо.

     Банды города взялись за раздел территории, которая некогда принадлежала Санти Мигами. Это еще одна неприятная новость. Санти был хорошим малым, с ним приятно было вести дела, не то что с этими гребанными корпоратами.

     Вот прямо ночью, пока мэр предавался воспоминаниям, банды Арни Грея и Лютера Троя, штурмовали здание казино Магнетик. Остатки людей покойного босса мафии Промышленного района остервенело, отстреливались. Полиция же. Полиция, как всегда стояла в стороне, наблюдая за перестрелкой, не спеша вмешиваться. Так, изредка отгоняли слишком любопытных журношлюшек и зевак.

     А еще это проклятый Микротех, что-то рыл в городе. Не в прямом смысле. Нет. Они собирали информацию. Да и по данным СБ, у них случилось какое-то ЧП. Как сказано в отчете Тони Максвелла, вполне возможно, что речь идет о проекте «Немезида два». А значит, может вновь подняться ненужная шумиха.

     Проблемы росли как снежный ком, заставляя начавшееся привычно утро, превращаться в интенсивные размышления и попытку выработки стратегии, которая позволит прикрыть свой зад, перед гражданами КСГ, а так же долбанных государственных безопасников, что за каким-то чертом починялись исключительно верховному правительству Конфедерации. Этих тварей боялись все. Даже корпораты не горели желанием связываться с СБКСГ. А судя по тому, что представители этой организации уже в городе и роют носом землю…

     - Черт! – Взбешенно проорал Дамиан, стукнув кулаком по столу укрытому белоснежной скатертью.

     От удара мужчины, чашка перевернулась, расплескивая черный, как ночь кофе по белоснежной ткани.

     - Твою мать! – Недовольно проворчал мэр Санрайз-Сити.

     - Господин Блэк. – После троекратного стука в дверь, появилась голова личного секретаря. Тоби Стэнфорда, что вот уже на протяжении десяти лет работал на Дамиана. – Напоминаю, через час у вас пресс-конференция.

     - Спасибо, Тоби. Уже иду. – Отозвался мэр, тяжело вздохнув и с недовольством смотря на пятно, что образовалось на скатерти.

     Перед глазами вновь предстало лицо мальчишки. Стеклянные глаза. Презрение во взгляде. Чувство утери власти и контроля. Блэк передернул плечами, сбрасывая с себя это наваждение, после чего достал из кармана своего делового костюма золотую монету с черепом. Покрутив ее в руках, он задумчиво посмотрел прямо в пустые глазницы черепа.

     На секунду ему показалось, что тьма укрыла комнату, зловещий смех прокатился по углам помещения, а прямо ему в лицо дыхнуло холодное дыхание смерти.

     - Нужно в отпуск. – Пришел к выводу политик, пряча так понравившуюся ему побрякушку обратно в карман.

     Уже через час, Дамиан стоял перед видеокамерами, за трибуной. Репортеры сидели перед ним, готовые внимать. Речь политика была пространной, но вдохновляющей. Впрочем, как и все речи людей этой категории. Мы молодцы. Преодолели множество преград. Отлично поработали. Добились отличных результатов. А ведь могли оказаться вот в этой жопе. Но благодаря мне мы этой жопы избежали. В общем, ничего нового. Всегда один и тот же темник. А дальше были дежурные вопросы, небольшой фуршет. Личные интервью, призванные поднять рейтинги градоначальника и пора идти на следующую встречу.

     Пока глайдер летел в сторону главного офиса Микротеха, мэр крутил в руках монету. Он делал это не осознано. Так ему почему-то лучше думалось. А подумать ему всегда было о чем. Сейчас например Дамиана волновала война банд. Необходимо ускорить процесс дележки территории и сохранить свой доход из схем, которые ранее работали с Санти. А для этого придется, вмешаться в этот процесс. С другой стороны, Блэк видел в этом не только проблемы, но и возможности. Например ему очень нравилась схема прямого вмешательства в войну, и разделение имущества покойника, с увеличением процента отчисления лично ему, Дамиану Блэку.

     - Тоби, назначь мне встречу с Арни Греем и Лютером Троем. Скажи, я хочу решить возникшую проблему, дипломатическим путем. – Попросил мэр своего помощника, после чего вернулся к другим проблемам.

     Микротех. Сейчас он туда ехал, для того чтобы понять, что эти мудаки опять творят с его городом. Слишком нездоровое оживление идет, что может угрожать уже интересам не только города, но личным интересам и амбициям политика. А вообще, будет неплохо немножко их потрясти. Может парочку проверок отправить? Хотя нет. Откупятся на нижних этажах. Здесь нужно, что-то более громкое. Расследование? Ха! Точно! Кейн. Долбанная страшилка Санрайз-Сити. Мстительный коп, который как заноза в заднице торчит у всех, начиная от мелких отбросов и заканчивая элитой корпоратов города. Стравить их? А это может быть довольно забавным. Нужно только узнать, чем так сейчас занят Майк. Быть может это как раз и связано с Микротехом?

     - Боб? Здравствуй. – Улыбаясь добродушной улыбкой дядюшки Сэма, поприветствовал босса Кейна, мэр, глядя на голограмму начальника департамента полиции промышленного района. – Чем так занят наш с тобой ручной демоненок?

     - Приветствую, господин мэр. – Сосредоточенно ответил Уильямс, которого звонок высокой особы застал за изменой жене. – Кхм… так по жмурам из Микротеха.

     - Вот как? – Делано удивился Дамиан, в душе отдаваясь нескрываемому ликованию. Карты сходятся, а значит партия сама идет в его руки. – И как его успехи? Есть уже результат?

     - Ну… - Стушевался Боб, не знающий как правильно сказать мэру, что не контролирует своего же подчиненного. – Он, как бы…

     - Сорвался? – Направил в нужную сторону начальника копов, Блэк.

     - Вы уже знаете. – Тяжело вздохнув, ответил Уильямс понявший, что слова уже излишни.

     - Сам понимаешь, - деланно засмеялся Дамиан, - работа такая. Может нашему дорогому демоненку, нужна какая-то помощь?

     - А… эм… - Растерялся охеревший от такого вопроса Боб. – Ну… я… спрошу, у него…

     - Ты лучше скажи, что если ему, что-то нужно для расследования, он может на меня рассчитывать. – Улыбаясь, сообщил Уильямсу Блэк.

     О! Это улыбка мэра была из тех самых. Тех, что зовутся улыбками акул капитализма. Он уже знал, что демоненок не позвонит. Гордость не позволит. Вот только придурок Боб, уже через пять минут сольет инфу, за приличный гонорар, кому нужно в Микротехе. А это будет отличным подспорьем на переговорах, которые пройдут минут через двадцать. За это время они все равно не успеют узнать, чем именно сейчас занят детектив Кейн. Но что с них стрясти? Кредиты? Как-то мелко. Что-то из их новых разработок? Возможно. Здесь нужно подумать. О! Это будет блестящий выпад. Дамиан так и скажет: «я подумаю, что вы мне можете дать». Это будет просто идеально. В конечном итоге, если на выборах за ним будет стоять Микротех, это значительно упростит вхождение в сенат.

     - Спасибо, Боб. Хорошего дня. – Попрощался Мэр, с подчиненным обрывая связь. И переходя к следующим вопросам, что висели у него на повестке дня.

     Остается проблема СБКСГ. Эти ублюдки роют. И Дамиан больше всего переживал, что они могут рыть под него. Это плохо. А значит, нужно их как-то попросить. Как-то отодвинуть, а еще лучше выпроводить из его города. Надсмотрщики центральной власти Конфедерации, ему здесь были совершенно не нужны. Что же с ними можно сделать?

     Может опять Кейн? Точно! Ведь всегда можно сказать, что демоненок в курсе немезиды два. О! А ведь это действительно будет гениальным ходом. Замкнутый цикл преследования. Блэк обещает не заступаться за Кейна, тот остервенело роет под Микротех, а СБКСГ ловят Кейна. И все беспорядки в городе можно будет смело списать на ушлепков корпоратов, которые теряют берега и центральные власти, не уважающие своих же граждан. А ведь это добавит ему еще и политического веса, на предстоящих выборах. Не говоря уже о том, что под шумок можно обложить корпорации дополнительным налогом. Они конечно повозмущаются, но… будут платить. Либо разово в личный карман мэра, либо в казну города. А уже как оттуда достать деньги Блэк прекрасно знал. За сорок лет у него появилась масса схем по отмыванию денег из городского бюджета. Здесь главное четко определить грань и грамотно распределить, доходы своих подчиненных. Такое обязано работать как часы.

     И конечно же! Фондовые рынки. Вот где кредиты крутятся с семизначными цифрами. Там можно как быстро подняться, так и мгновенно оказаться на дне. Но Блэк уже знал, что после встречи с Микротехом, акции этой корпорации продаст. И будет ждать. День. Два. Максимум три. И будет обвал. Пусть не большой. Пусть полтора-два процента. Но это будут полтора два процента от сотни миллионов. А это приятные цифры, которые греют душу старого политика.

     Ну и вишенка на торте, может, удастся наконец-то избавить город от этого строптивого детектива. Он конечно иногда полезен, но всегда себе на уме.

     Глайдер мэра Санрайз-Сити пошел на посадку парковки главного городского офиса Микротех. Там уже их встречала целая делегация. А Дамиан улыбался. Улыбался с предвкушением красивой партии и ждущих победителя дивидендов.

      БЕЗ ВЫЧИТКИ

     

     

     Кейн проснулся резко. Вот он спал. Очередной кошмар. Кровавая тропинка. Морг. Его жена. Маленький сын. Мертвы. И призраки тех, кого он отправил в ад. Они вновь тянули к нему свои руки. А Майк стрелял. Он вновь и вновь убивал тех, кто и так уже мертв много лет. А эти твари вставали с простреленными лбами. Как зомби, они тянули руки стремясь схватить его и утащить за собой.

     Ничего нового. Это обычный сон детектива Кейна. Один и тот же. На протяжении многих лет. И только алкоголь мог спасти его от этого и дать мозгам отдохнуть. Потирая глаза, детектив осмотрел свою берлогу. Одежда свалена на старый стул, в центре стоит стол, на котором свалены объедки, начинающие уже пованивать. А на полу щедрой россыпью валяются бычки, выпавшие из перевернутой пепельницы.

     Детектив сел на кровати. Внутри не было ни отвращения к окружающей обстановке, ни желания поскорее убраться из этого бардака. Ни желания ликвидировать этот бардак.

     Майк считал себя трупом. Уже очень давно. Рукоять верной «беретты» скользнула в его мозолистую, покрытую морщинами и ожогами ладонь.

     Кейн не боялся смерти. Не боялся мук ада. Они были уже здесь. С ним. Многие годы.

     Рука достала ствол из-под подушки, покрутила его перед глазами хозяина. Дуло пистолето коснулось виска.

     Одно нажатие. Одно движение. И жирная точка в муках на грешной земле. В грешном городе, полном пороков, разврата, алчности и смертей. Но нет. Нельзя. Еще не время. Однажды. Однажды он так и сделает. Если не сдохнет раньше. Лучше бы в бою. Лучше поймать пулю и сдохнуть с привычной ухмылкой на губах. Сдохнуть так, как он и жил.

     Бросив «беретту» на подушку, детектив поднялся на ноги. Вялой походкой, чуть пошатываясь и зевая, он побрел к душевой кабинке. Нажатие кнопки и тугие струи воды, привычно смывали усталость и грязь, прошедших дней.

     После душа, Майк подошел к треснувшему зеркалу. Это он. Он ударил в него кулаком не в силах смотреть в свое отражение. Там был тот, кто не заслуживал эту гребанную жизнь. Живой мертвец, горящий в аду, но почему-то продолжающий топтать землю.

     Проведя рукой по щетине на щеках, Кейн взял в руки зубную щетку и принялся остервенело полировать зубные протезы.

     - Привет, Майки! – Усталым голосом, поприветствовала детектива голограмма Харли.

     Вид девушка имела вялый и уставший. Было видно, что этой ночью она не сомкнула глаз, выполняя «просьбу» Кейна. В то же время, Соплит с любопытством рассматривала тело стоящего в одних семейных трусах мужчины. Тело было покрыто множеством шрамов. Ожоги. Следы от пуль. Порезы. По ним можно было прочитать историю мести Майка. И это было увлекательно.

     - А ты неплохо сохранился. Я уже думаю, что может, стоило бы заглянуть к тебе лично и пожелать доброго утра. – Произнесла нетранерша, садясь на захламленный стол. – Хотя нет. Майки, тебе не говорили, что иногда нужно поднимать свою жопу и делать уборку?

     - Что у тебя? – Проигнорировав выпады и легкий флирт, спросил Кейн, выплевывая зубную пасту в грязную раковину.

     - Ну, во первых, наша жопастенькая патологоанатом, просила нас с тобой заглянуть к ней. – Переместившись на подоконники и раскачивая ногами, произнесла Соплит. – Кстати, если она предложит тройничок, то я не против.

     - Харли. – Строго посмотрел на нетранершу Кейн. – Ближе к делу.

     - Майки, ты бываешь таким скучным…

     - Харли.

     - Все-все. – Выставив перед собой руки, произнесла девушка. – Не знаю, что там у Трейси, будешь в офисе она нам расскажет. Черт! Майки, но согласись! У нее же шикарная жопа! Я тоже такую хочу. И не только себе, но и помять!

     Кейн тяжело вздохнул. Он знал, что когда речь у Соплит заходит о бабах, то ее становится сложно остановить. Нет. Она не была лесбиянкой, она просто любила оба пола, и это очень многих в участке и заводило и дико раздражало. Раздражало, потому что таких мразей нетранерша не хотела. Ну, а детективу уже очень давно было не до этого.

     - Ха-рли. – По слогам, произнес Майк, направляясь к шкафу, где у него висела чистая одежда. Все же даже ему, после душа, хотелось почувствовать хоть что-то чистое в этом гребанном мире.

     - Поняла. – Наигранно тяжело вздохнула девушка, всем своим видом давая понять, какой черствый мужлан этот Кейн. – Как ты и просил, я следила за этим Патриком. Интересено?

     - Ты даже не представляешь себе как. – Хмыкнул детектив, натягивая на себя брюки. – Я весь в внимании.

     - Уже лучше. – Довольно улыбнулась нетранерша, закручивая пальчиком, свой единственный зеленый локон, на фоне белоснежных волос. – Так вот. Он сдох.

     - Ожидаемо. – Хмыкнул Кейн, застегивая ширинку и беря в руки грязно белую рубашку.

     - Ага. Нарвался на Клафелинщицу Милли. – Довольно осклабилась Харли. – Ну, ту самую. Помнишь, ее как-то Харлонд принял и в допросной прессовал, а потом на глазах всего участка драл?

     - Меня тогда не было. – Кисло соврал Майк. Он помнил. Тома тогда от смерти спас Боб, поручив новое дело Кейну.

     - Ну, не суть. Эту сучку Харлонд взял за то, что она одному красавчику вспорола горло, прыгая на его члене. – Продолжила Соплит, наблюдая за обратным стриптизом детектива. – Короче, она приговорила твоего Патрика. Ну, я отправила наряд в отель, думала успеют задержать сучку, но тут… короче, Майки, я охереваю от этой истории. Это гребанный фатум! Не знаю, как это еще назвать.

     - Пытаешься разжечь во мне любопытство? – Усмехнулся Кейн, заканчивая застегивать рубашку и заправляя ее в брюки.

     - Ну, получается же. – Довольно осклабилась девушка. – Короче. Эту Милли, решил подвезти Жан Клод Шале. Знаешь кто это?

     - Директор по кибербезопасности в нашем районе, от мэрии города. – Отозвался Майк, севший на стул и занятый натягиванием носков. Один из них оказался с дыркой, а потому полетел в сторону лежащего в углу вороха грязной одежды.

     - Ага. Короче, после встречи с этой бешеной сукой, он за каким-то хером рванул на выезд из города. – Продолжала делиться новостями Соплит. – Ну, а там попал в аварию. Тачка в хлам. Но он выжил. И угадай, что случилось потом.

     - Удиви. – Усмехнулся Майк. – Но только не говори, что его сбила машина.

     - Тогда молчу. – Хитро улыбнувшись, ответила Харли, поигрывая бровями.

     - Реально? – Удивился не ожидавший такой развязки Майк.

     А дальше в его голове уже закрутились шестеренки, сбрасывая с себя налет ржавчины. Шале человек мэра. Его сбивает некто. Значит, этот некто отправляется прямиком на суд Блэка. Итог такого суда всегда один и тот же – голова, катящаяся по мраморному полу резиденции Дамиана Блэка.

     - Ага. И сбил его не просто кто-то, а сынок экономического директора Сагасаки в Промышленном районе. – Припечатала Харли, довольная собой. – А дальше, прости Майки, но я не знаю. Когда прилетел глайдер Сагасаки, пришлось отключаться. У них там, на борту глушилки и свой нетранер. Так что…

     - А дальше и так понятно. – Отмахнулся Кейн, продолжая размышлять. – эсбешники отвезли мажора мэру, а тот его приговорил.

     - Ну, я этого наверняка не знаю. – Протянула Соплит, после чего выдохнула и уже тише добавила. – Да и знать не хочу. Майки, у меня от этой череды смертей мурашки по спине бегают. Знаешь, такие… здоровые и холодные. До сих пор ощущение, что там вместе со мной, за всем наблюдала сама смерть. Жуткое чувство.

     - Не мистифицируй. – Усмехнулся Кейн, наконец-то нашедший два одинаковых носка. – У любой херни, всегда есть здравое объяснение.

     - Ты не понимаешь. Это реально как фатум. Это… это… черт! Я даже не знаю, как объяснить!

     - Мелкая. – Посмотрел ей в глаза детектив. – Случайностей не бывает. У всего есть причина и следствия. И наша с тобой работа заключается в нахождении причин, и устранении следствий.

     - Звучит как тост. – Грустно усмехнулась Харли. – Майки, а почему никто не устраняет причины?

     - Харли, Харли. Столько лет живешь в этом дерьме, а такой простой вещи так и не поняла. – Тяжело вздохнул Кейн, одевая свой неизменно черный, как и его душа, галстук. – Всем просто насрать. И на нас с тобой в том числе. Всем срать, ровно до того момента, как ствол судьбы не упрется в их жопу и не провернется в ней.

     - До встречи в офисе, Майки. – Задумчиво грустно произнесла нетранерша и ее голограмма распалась на кубики пикселей, что истаяли в воздухе.

     - До встречи в офисе. – Тихо прошептал Кейн, зашнуровывая свои ботинки.

     Санрайз-Сити плыл за окном, окутанный привычным зеленоватым химическим туманом. Такое случалось едва ли не каждое утро. Промышленность. Производства. Все это когда-то воспринималось жителями мегаполиса, как благо. Как возможность иметь работу и счастливое будущее. На деле же оказалось, что заводы автоматизированы. Без высшего образования на предприятиях ты никому не нужен. Не нужен просто по тому, что не сможешь обсуживать потребности роботов.

     И вот город уже начал погружаться в хаос лжи и лицемерия. Здесь каждый стремится урвать свою краюху хлеба. Не чтобы возвысится, а чтобы банально выжить. Грабежи, убийства. Насилие начинает порождать насилие. И циркулярная пила ада и тьмы, пилит людские души, окуная их прессом все глубже и глубже в дерьмо этой жизни.

     Детектив Кейн, дымил дорого сигаретой, стоя в пробке. Его мысли продолжили крутить детали расследования. А встроенный в нейрочип интерфейс, раскладывал добытые данные по полочкам. Майк печенью чуял, что все убийства не просто так. У них у всех есть причины. Есть цель. Та самая тропа, что ведет из точки А в точку Б. Вот только никак не мог уловить ее суть.

     На первый взгляд, все жертвы никак не связаны между собой. Но с другой – все они заслуживали смерти. И если уже говорить на чистоту, эти твари должны были уже давно или сдохнуть, или отбывать свой срок наказания за решеткой. Но система правосудия уже давно дает сбои. Так, что нет ничего удивительного, что кто-то решил выпиливать мразей из жизни Санрайз-Сити. Вопрос только в том кто, и главное как он это делает?

     Ответ пока не проглядывался, но Майк чувствовал, что скоро узнает все. Он был готов положить свою жизнь, прямо здесь и сейчас, если кто-то ему расскажет. Но главный вопрос, на который детектив не мог найти ответа заключался совершенно в другом. Хотя даже не вопрос. Вопросы.

     Первый – а стоит ли вообще останавливать эту цепочку? Она ведь и правда, выпиливает тех до кого сам Кейн не успел еще добраться. Да и не факт, что когда-то смог бы. Второй – а зачем ему вообще продолжать это дело?

     Однозначных ответов у детектива не было. Но он их и не искал. Он слушал зов своей проклятой души и как хищник шел по следу. Просто потому. Потому что иначе он не мог. В этом был весь детектив.

     Спустя час, сквозь смог мегаполиса, сквозь пробки наполненные злобой и раздражением окружающих. Майк парковался на своем привычном месте. Прямо напротив, кем-то, когда-то нарисованного граффити. Круглое лицо, зубастая улыбка демона, и в дополнение рога. Из пасти злобного смайлика же капала кровавая слюна. Кто-то, одарил детектива прозвищем и меткой. Меткой урода, с которым лучше не пересекаться.

     - Да и похер. – Сказал Кейн, когда впервые увидел этот «шедевр», который прилип к нему и отображал саму суть детектива. Злобного, кровавого демона, которым он был и остается по сей день.

     Выбравшись из своей тачки, детектив окинул взгляд спешащих по своим делам людей. И если гражданские стремились как можно скорее миновать полицейский участок, то копы напротив. Не особо спешили заходить внутрь. Они никуда не спешили. Раскормленные. С холеными мордами, они окидывали окрестности с ленивой грацией сытых хищников. Обманчивое впечатление, ведь они просто не видели подходящей жертвы.

     Майку было противно. Всегда противно смотреть на этих… тварей, что одели форму и предали закон. Предали – поставив его раком и насилуя во все щели. Весы Фемиды больше не взвешивали поступки. Они поддерживались снизу рукой слуг правопорядка, которые другой рукой брали карточки кредитов на предъявителя.

     Все всё знали. Все всё понимали. Но никто. Никто ни хера не делал! И вот это заставляло душу Майка рычать раненным, старым. Слишком старым и уставшим от всего этого дерьма зверем.

     Уже поднявшись по лестнице, Кейн остановился и набрал Харли.

     - Я иду Шуберт. Спускайся. – Только и сказал он, сразу отключившись.

     Морг, с момента последнего визита детектива, практически не изменился. Все то же оборудование для проведения вскрытия и извлечения имплантов. Все те же холодные стены впитавшие в себя запах смерти. Все та же Трейси, что пританцовывая и виляя своим идеальным задом, производит очередное вскрытие, очередного бедолаги, или урода. Все всегда зависит от точки зрения, тем не менее не меняя ее сути.

     Майк засмотрелся. Он всегда с удовольствием следил за задом Трейси. Это было эстетично. Эротично. И черт возьми! Просто завораживающе. Каждый, мать его раз. Каждый! Это наваждение, или инстинкт? Кейн не знал. Да и не особо хотел знать. Нравится -и отлично. Главное, что зад этой рыжей не будил в нем похоть. И это черт возьми было прекрасно и печально одновременно. Быть может истинное желание женщины, однажды смогло бы… отогреть. Вытащить демона из той бездны мрака и ада в которой он добровольно поселился.

     - О! Майк. Наконец-то! – Обернувшись, одарила детектива улыбкой Шуберт. – А где наша буйная стерва? Где любительница отрывать яички без наркоза?

     - Здесь я. – Донеслось довольное ворчание Харли, за спиной Кейна. – Что у тебя?

     - О! Я смотрю, ты прямо сгораешь от любопытства, детка. – Хитро улыбнулась Трейси, после чего повернулась к Майку. – А вот наш, легендарный детектив, словно только что вышел из ада.

     - Вышел? Разве? – Подхватила Соплит, обходя детектива и заглядывая на препарируемый до их появления труп.

     - Давайте к делу. – Оборвал их веселый тон Кейн. – И да, привет, Трейси.

     - Кстати, Майк, обрати внимание. – Заговорщицким шепотом, произнесла Харли. – Грудь у нее по-прежнему единичка, а значит, нужную сумму она еще не собрала. Может, скинемся девочке на радость?

     - Харли! – Возмутилась Трейси, но после посмотрела на детектива и дерзко добавила. – Счастье не в сиськах.

     Женщина повернулась к гостям ее территории спиной, оттопырив и без того идеальную задницу.

     - Давайте к делу. – Вновь оборвал разгорающуюся пикировку, Кейн. Но чуть подумав, добавил. – Если сиськи это принципиально, я оплачу. Трейси, просто пришли мне гребанный счет. И давайте уже займемся делом.

     Детектив достал дорогой портсигар, что отобрал ночью у Максвелла, достал оттуда трофейную сигарету и под удивленными взглядами дам, привычно подкурил своей неизменной, затертой до зеркального блеска, зажигалкой.

     - Эм. Ты решил сменить стиль? Редизайн Майка Кейна? – Тут же поинтересовалась Соплит, внимательно рассматривая портсигар.

     - Тони Максвелл подарил. – Отмахнулся от нетранерши детектив. – Трейси, она же будет болтать, пока я в ней дыру не сделаю. Что ты нашла?

     - Да, Трейси, выкладывай. Но знай, если, что на тройничок я согласна. – Поддакнула Харли, залезая на операционный стол, прямо у трупа над головой и внимательно изучая взглядом его внутренности. Словно пыталась прочитать исходный код человека.

     Шуберт подкатила глаза к потолку, хотя в глазах проскочил огонек озорства, говорящий, что идея концептуально ей интересна, но еще немного нужно подумать. Майк же вообще пропустил эту фразу мимо ушей. Он уже давно научился слышать в речи Соплит только то, что было по делу.

     - Смотри, Харли, какая у меня есть штучка. – Произнесла Шуберт, поднимая пинцетом с соседнего стола нейрочип, вместе с миллиардами тонких, тоньше лески проводков, что обычно и опутывали нейроны мозга, считывая его электрические импульсы.

     - Ухты! – Обрадованно вскочила со стола нетранерша, тут же выхватив из рук Трейси чип. – Целый? Как тебе удалось?

     - Как-как… - перекривляла патологоанатом блондинку, - мастерство, оно, знаешь ли такое.

     Рыжая даже горделиво подбородок приподняла, демонстрируя всем присутствующим свой уровень профессионализма. Точнее гордости за свой профессионализм, и довольное, что это заметили, а главное оценили.

     Пока Харли, уже доставала какие-то провода и подключалась к чипу, Кейн стоял ни капли не изменившись в лице. Он спокойно ждал, когда дети наиграются и начнут серьезный разговор. Он прекрасно знал, что обрывать их в этот момент бессмысленно, а потому, переждав патетический артистизм, спросил у Шуберт.

     - Я так понимаю, с этого чипа инфа не удалилась?

     - Нет. – Подтвердила предположения детектива Трейси, довольно усмехнувшись, и тут же объяснила. – Это с тела секретарши Санти Мигами. У нее не стояло защиты.

     - Вот, как. – Задумчиво выдыхая сигаретный дым, произнес Кейн. – То есть, мы сможем узнать, что она видела перед смертью?

     - В точку, кэп. – Отозвалась Харли. – И черт, возьми, Майки! Ты мне говорил, что мистики не бывает? Смотри.

     В голове детектива развернулось окно видео файла. Это было неприятно. Всегда неприятно, когда кто-то так легко влезает в твою голову. Вот так. Просто и без лишних вопросов. Но в этом была вся Харли. И с этим оставалось только смириться. Ну, или пристрелить, беловолосую стерву.

     А вот видео было действительно интересным. Чертовка Соплит сбросила момент. Ярко окрашенный момент, который подсвечивался призрачным голосом мертвой секретарши. Вот она спускается по ступенькам следом за Санти. Вот он опускает ее на колени. Потом кидает на кровать и начинает трахать. Ей больно. Это все чувствовалось через ее мысли, чувства. А вот и тот самый роковой момент, для бывшего главаря мафии Промышленного район. Удар каблуком в висок.

     И вот тот момент, который пробрал Харли. Девушка сидит и держит в руке вдруг, из ниоткуда взявшуюся золотую монету. Вот только сама по себе монета странная. Вопросы вызывали ни череп, который выглядел как живой, ни римская цифра четыре на обратной стороне. Нет. Не это. Вопросы вызывала именно инородность самой монеты. Было видно, что она… она…

     Черт! Она есть, и ее как бы нет. Это странное ощущение так же передалось из воспоминаний Лоры. А еще этот смех. Словно сошедший с экрана фильма ужасов. Так наверное могла бы смеятся сама смерть. И мелькание теней на заднем фоне.

     Все это действительно могло выглядить жутко и пугающе. Но поражало больше то, как реагировала сама девушка на все эти странности. Она их замечала. Да. Но тут же про них забывала. Словно кто-то стирал любые мысли, любые попытки задуматься об этом.

     - Интересно. - Протянул Кейн, затягиваясь сигаретой, так что горящий табак обжог пальцы. Но детектив даже не заметил этой мелочи. – Есть еще?

     Вопрос детектива выбил девушек из устойчивого равновесия. Проще говоря, обе бабы впали в ступор. Трейси офигевшая от требования достать еще один нейрочип, а Харли… Харли, быстро отошла, и высказала, что думает о таком вопросе.

     - Мать твою! Майки! Я второй раз это смотреть не буду! Ну его нахер! Я хочу спокойно спать по ночам, а не просыпаться в холодном поту с чувством чужого взгляда!

     - Успокойся. – Холодно бросил детектив, покосившись на Соплит, как на сопливую девчонку. – Включи критическое мышление. Ищи объяснение увиденному. Мистики не существует. А если тебе кажется, что она есть – ты занята самообманом.

     В морге повисла тягучая тишина, нарушаемая лишь равномерным дыханием находящихся здесь живых людей. Хотя Кейн себя к таким уже давно не относил.

     - Трейси, так есть еще? Или труп, чей чип не стер воспоминания? – Нарушил тишину детектив.

     - Майк, ты издеваешься? – Возмутилась женщина, всплеснув руками. – Я и этот вытащила чудом.

     - Ясно. – Произнес детектив подкуривая новую сигарету.

     Шестеренки в голове детектива крутились с бешеной скоростью, перебирая и тут же отбрасывая разные идеи и предположения. Дым вырывался на волю из легких детектива. Поднимался к потолку, образовывая туман. И все это под напряженное женское молчание. И Шуберт, и Соплит, не сводили с него взгляда. Им было и страшно, и в то же интересно. Точнее Харли было страшно и интересно, а вот Трейси напротив. Ей было страшно интересно, но она не решалась нарушить тишину и попросить нетранершу скинуть ей видео, которое так впечатлило блондинку.

     - Харли. У меня есть одна идея. – Растянув губы в злой усмешке, обронил Майк. Это было словно камень, упавший с горы, нарушивший тишину безлюдной долины. – Ты сможешь достать мне видеозапись с городских камер. Три дня назад. Вечер. Подворотня бара «Ночная Бабочка». Там еще нарики ширяются.

     - Кхм… - Промямлила девушка. – Могу конечно, но не отсюда. Нужно идти ко мне.

     - Эй! – Не выдержала Шуберт. – Мне же тоже интересно. Чертовски интересно! Так что я с вами.

     - А вскрытие? – Ехидно уточнила у нее Соплит, которая, видимо, понемногу отходила от полученного шока. Все же детектив смог положительно повлиять на то дерьмо, что она себе придумала.

     - Подождет. – Отмахнулась Трейси, и уверенно направилась в сторону выхода. Пройдя буквально пару шагов, она остановилась и обернулась к остальным. – Ну, и? Вы долго яйца оттягивать будете?

     Через пятнадцать минут, они уже сидели в кабинете Харли, которая едва зайдя, сразу схватилась за штырь подключения к киберсети.

     - Так. Три дня назад. Вечер. – Скорее для самой себя, повторила слова Кейна девушка, прежде чем нырнуть в киберпространство.

     А дальше потекли тяжелые минуты ожидания. Детектив дымил одну сигарету за другой, запивая взятым по дороге крепким кофе. Трейси. Трейси сидела, на диванчике рядом с Майком и беззаботно играла в голографическую игрушку, в стиле три в ряд.

     - Вот сюда, переставь, три линии уйдет. – Не выдержав, порекомендовал детектив рыжей.

     - Сама знаю. Не мешай. – Отмахнулась она от него.

     И вновь повисла тишина, нарушаемая звуком удаляющихся линий для Шуберт, и скрипом сгораемого табака, для Кейна.

     - Есть! – Довольно, воскликнула Харли, появляясь в виде голограммы, но так чтобы ее видели и Трейси и Майк. – Вот этот черт тебе был нужен?

     Прямо перед детективом и рыжей развернулся экран, демонстрирующий три де модель подворотни, в которую заходил обсос. Кейн без труда опознал в нем того самого Гарри.

     - Он. – Кивнул Майк, нетранерше, прикипев взглядом к нарику.

     А тот тем временем, пнул картонные коробки, разгоняя крыс. Усевшись спиной к стене, Гарри, закатал рукав, наложил жгут, и полез в карман. Вот только когда рука вылезла из его куртки, в ней не было ничего. Хотя складывалось ощущение, что он в ней что-то держит.

     - Стоп. – Скомандовал детектив. – Увеличь, и промотай заново момент, когда он достает руку из кармана. – Скомандовал он.

     Изображение отмоталось назад и уже в масштабе, с фиксацией на руке, воспроизвелось. А дальше коллеги стали свидетелями того, как Гарри с довольной улыбкой поцеловал воздух, удерживая его словно какой-то кругляшок в руках.

     - Видишь? – Спросил Майк у Харли. – Он пальцы держит, как будто в руках монета. Та самая, что мы видели. Соотнеси, размеры из воспоминаний Лоры.

     - Поняла. Пять сек. – Высунув голографический язык от усердия, ответила Соплит.

     Ей, конечно, не обязательно было это делать. Но удержаться от привычных жестов, она не могла. Привычка, доставшаяся девушке с детства.

     Тем временем перед взглядами Кейна и Шуберт появилась монета с черепом, которая идеально легла в руку нарика.

     В кабинете повисла тягучая тишина. Каждый думал о чем-то своем. Но молчание вновь перебил Майк.

     - Так. Давай, Харли воспоминания той шлюхи. Включай с момента ее входа в подвал, где она и Санти сдохли. – Скомандовал детектив. Ему нужно было убедится, что он правильно все понял. А добиться этого можно было, лишь просмотрев записи с камер, которые могли запечатлеть все события, которые происходили с Лорой. Точнее тот участок ее жизни, где присутствовала монета и зловещие элементы, так напугавшие Соплит.

     - Майки, а это обязательно? – Как-то нерешительно спросила нетранерша.

     - Да. – Твердо ответил детектив. – Нам нужно понять, были ли камеры в той комнате.

     - Так и так все понятно. – Ответила девушка, которой совсем не улыбалось рыться повторно в воспоминаниях покойной девушки. Слишком жуткими они были.

     - Харли. – Пристально посмотрел на девушку Кейн. – Я. Сказал. Показывай.

     - Поняла, поняла. – С тяжелым вздохом отозвалась она. – Хотя, если так подумать. Знаешь, Майки… а ведь ты как всегда можешь быть прав. Какая к херам мистика? Неме… черт! В общем. Это же та самая разработка? Верно?

     - Да. – Коротко бросил детектив, криво улыбаясь. Он уже видел, что блондинка взяла себя в руки и наконец-то включила критическое мышление. Это было именно то, что от нее сейчас требовалось.

     - Тогда мы имеем дело с технологией. – Заключила нетранерша. – Черт! Майки, Трейси! Да если они ТАКОЕ создали… это же пиздец!

     - Полный. – Угрюмо кивнула Шуберт, внимательно слушавшая разговор. – Это прямое влияние на мозг. В принципе, это теоретически возможно, но согласно законодательству Конфедерации запрещено.

     - Ой. Запрещено законодательством. Ау! Трейси! – Помахала Харли голографической рукой перед носом женщины. – Ты забыла, что мы в Санрайз-Сити? Всем похер.

     - Сорвала целку, старой шлюхе. – Фыркнула рыжая, отворачиваясь. – Я о другом говорила. Это прямое воздействие на мозг человека. То есть, эта технология может не просто посылать какие-то образы, но еще и влияет на ощущения. Ты понимаешь, что это… черт!

     - От этого никто не защищен. – Мрачно закончил за нее Кейн. – А что еще хуже… похер на закон. Это тотальное цифровое рабство с контролем не тела, а разумов.

     - Майки. Майки, я тебя очень прошу сейчас, успокойся. Пожалуйста. Здесь мы. Я и Трейси. Мы хотим помочь. Не надо нас убивать. – Осторожно, тихо и так чтобы не раздражать, попросила нетранерша, видящая как у Кейна подскочил пульс, как вздулись вены на его шее, я взгляд начал наполняться той самой адовой жаждой чужой крови.

     - Все нормально, мелкая. Просто это дело нужно довести до конца любой ценой. – Отозвался детектив, тут же подкуривая последнюю трофейную сигарету.

     Густой дым, попавший в легкие, принес легкое успокоение. Холодный разум придавил эмоции. Теперь Кейну предстояло понять, как действовать дальше. Куда идти. И с какой стороны начать уничтожение тварей, решивших, что могут управлять миром, без последствий для своих грязных душонок.

     - Черт. Харли. Такие вещи нужно знать наверняка. – Выпуская дым, произнес детектив. – Трейси. Ты ни хера здесь не слышала. Тебя вообще здесь не было. Свинти в свой подвал и не отсвечивай.

     - Майк, я. – Хотела было возмутиться Шуберт, но была прервана жестким взглядом детектива. – Ладно. Я пошла.

     Даже уходя, она с опаской косилась на ребят, которые залезали в дело… Черт. Рыжая патологоанатом своим орехом чуяла, что ничем хорошим это не закончится. И да. Кейн, мать его, как всегда был прав. Ей в этом деле лучше не светится. Меньше знаешь, крепче спишь. А главное – дольше живешь.

     - Спасибо, Майк. – Уже в дверях, бросила она, чувствуя, как начинают припекать глаза.

     Детектив, затянулся. Он ждал, когда он и мелкая останутся наедине. Ждал и думал. Ситуация оставалась не простой. Черт! Дерьмо! С хера ли не простой? Да она, мать ее, просто пиздец какая сложная. И первые мысли, пойти и поубивать всех к херам, были вполне здравыми для взбешенного демона.

     Майк ненавидел корпоратов. До зубовного скрежета. Из-за игр чертовых Сагасаки погибла его жена и маленький сын. Но им он отомстил. А здесь Микротех. Корпорация другая, а гниль та же. И черт возьми! Чтобы утолить жажду этого ебучего демона Кейну нужно взорвать земной шарик и его спутник. Но это не выход. Это геноцид человечества. А значит это не тот путь.

     Каким бы жестоким не был Кейн, но он по-прежнему оставался детективом. А задача детектива, уничтожать тех, кто решил, что он выше закона.

     Кейн вновь открыл свои виртуальные заметки, пробегаясь взглядом по записям. Гарри, Слим, Санти, Лора, Кронос, Водила, Харлонд, Трей, Патрик, Милли, Шале, Мажор из Сагасаки, мэр. Цепочка смертей, прошедшая за три дня по улицам Санрайз-Сити, уже сейчас оказалась в верхнем городе, добравшись до одного из главных рассадников гнили мегаполиса.

     Все началось пять лет назад. Началось с дочернего предприятия «Немезида». Что же ты такое? Немезида – возмездие. Хм. Черт! А ведь вяжется. Защитная технология? Идеальный киллер? Или ебучий проект по захвату мира? А этот череп? Кто он? Сбежавший вирус? Спятивший искин? Что, черт возьми он такое? А главное! Главное, чего он добивается? Какова его цель?

     Последствия. Майк чувствовал, что ему обязательно нужно смотреть на последствия смертей. А значит, рассортировать трупы убийц-жертв. И сука, смотреть на последствия их смертей. Только так можно понять выгоду.

     Гарри – тупо наркет. Мир стал чище на одного урода.

     Слим – гребанный барыга наркотой. Промышленный район на время лишился накроты. Хорошо это? Ну, для нормальных людей да. А вот для всякой швали, что жаждет дозы – полная жопа. Они идут туда, где есть товар и дилер.

     Санти Мигами. Босс мафии. Его смерть это передел территории, а значит банды лупят друг друга сокращая свое поголовье. Кому выгодно? А здесь нужно смотреть, кто сейчас курирует Арни Грея и Лютера Троя. Они должны выиграть от такого расклада, и сейчас уже грызть друг другу глотки. С другой стороны, они не видят, что творится в других частях города. Им тупо не до этого. Кто-то новый входит в игру, захватывая территорию? Нужно узнать у Харли. Пусть пробьет.

     Шлюха Лора – хер его знает. Она вообще выглядит случайной жертвой. Если до этого вирус убивал, или подводил к смерти ублюдков, то она выпадает. Это может быть ошибка. Но такие программы их не допускают, а значит если сдохла, то была какая-то причина. Черт! Нужно больше информации по ней.

     Кронос. Правая рука Санти. Без него банда Промышленного района обречена. Там больше нет сильных лидеров. Одни жополизы. А те кто есть, слишком слаб и не имеют веса. Банда обречена на уничтожение. Город станет чище.

     Водила. Опять полупустышка. Но может быть каким-то звеном. А судя по его халатности – у него такое может быть не первый раз.

     Харлонд. Черт! Хоть и коп, но гниль еще та. Кого он только не покрывал. Город стал чище.

     Трей – ебучий раздолбай с золотыми руками. Это не первый несчастный случай на его счету. Черт. А ведь это даже забавно. Последний раз, ведь от тюряги его отмазал именно Том. Чертова улыбка злого гения.

     Патрик – прораб. О нем Майк мало, что знал. Но был готов дать руку на отсечение – жадная мразь. Город снова стал чище.

     Милли – чертова феменистка, яро ненавидящая мужиков. Подумать только – перерезала горло мужику, прыгая на его члене. Больная мразь. Город стал чище.

     Жан Клод Шале – директор по кибербезопасности. О нем мало данных. Но судя по тому, что он вез труп Милли в багажнике, да еще и изуродованный, заслужил по полной, и как бы не оказался еще большей мразью самой сучки.

     - Спасибо за подсказки. – Хмыкнул, Кейн, видя как Харли нагло вмешалась в его записи, добавляя свежих данных по персонам.

     Камур Нагивара. Мажор. Хладнокровный убийца. Расстреливал наркош, бомжей. Простых людей. Прямо на том месте где сбил Шале, хладнокровно пристрелил двух шлюх. А судя по видео, что подкинула Соплит, еще и любовался полуобнаженными шлюхами. Больной ублюдок. Город стал чище.

     И теперь мэр. Если… нет. Уже когда. Когда сдохнет эта тварь…

     Кто-то решил перевернуть шахматную доску. Кто-то хочет взять город под свой контроль. Но разве Дамиан является конечной целью? Может есть другие?

     - Майки. – Жалобно позвала детектива нетранерша. – Майки, мне страшно. Ты понимаешь? Страшно блядь! Это ебанная машина чего-то добивается.

     - Знаю. Не мешай. – Отмахнулся от девушки Кейн, продолжая водить взглядом по списку трупов. – Лучше дай мне имя директора департамента перспективных разработок пять лет назад в Микротехе.

     И пока Соплит перестала отвлекать детектива, тот продолжил свой мозговой штурм. Вирус создан в стенах Микротеха. Значит последствия должны быть выгодны именно им. Первый раз, немезида работала в стенах Санрайз-Сити. Сейчас судя по всему в Оазисе Ноя. Закрытая территория на которой живут сотрудники корпорации. А это может значить только одно – идеальная база для исследований. Так же есть еще и СБКСГ. Долбанные безопасники Конфедерации. Интересы Сената? Президента? Чья-то политическая воля? В чем цель? Перехват контроля управления на всех уровнях? Тогда в этой цепи должен появиться и сам Майк.

     От этой мысли, на лице детектива расплылась хищная улыбка. Демон живущий в клетке души Кейна почуял равного соперника. Того, который дышит с ним на одной волне. Того кто убивает бесов, чертей и демонов Санрайз-Сити.

     - Морис Декард. – Вырвала Майка из размышлений, Харли.

     - Морис Декард. – Повторил Кейн, катая на языке это имя. – Он руководил Немезидой один, и теперь курирует Немезиду два. Тони сказал, что прошла утечка. Что-то сбежало. И самое главное, Харли. Самое главное, первый раз была такая же цепочка.

     - То есть, они в первый раз выпустили специально. – Нахмурилась нетранерша, переваривая слова детектива. – И сейчас, если судить по твоим… кхм… заметкам – тоже?

     - Похоже на то. Очень похоже. – Тяжело вздохнул Кейн, туша сигарету в полупустом бумажном стакане с кофе. – Но знаешь, что?

     - Что же? – Заинтересованно спросила голограмма девушки, наклоняясь ближе к Майку, словно боясь упустить что-то важное.

     - Всегда есть шанс, что все не так как кажется. – Хмуро ответил он. – А потому, мне стоит поговорить с кем-то из Микротеха. Кем-то, кто что-то знает.

     - Джеферсон. – Тут же ответила Соплит, ловя на себе внимательный взгляд Кейна. – Майки, я нетранер. Я интересуюсь передовыми технологиями. А недавно… хм… три дня назад на радио Фридом был эфир, и гостем у Фрэнка Сэмпла был Томас Джеферсон. Он ведущий инженер Микротеха. Тогда это чел как раз сообщил, что им удалось изобрести новый биочип, работающий с нано-роботами, а так же на основе какого-то инновационного искина. Черт, Майки, неужели…

     - А вот это мы у него и спросим. – Мрачно закончил Кейн, за девушку. – Дай мне адрес, и информацию.

     - Погоди. Там есть еще один важный момент. – Остановила разогнавшегося детектива блондинка. – Он говорил, что замена импланта бесплатна, типа Конфедерация уже оплатила…

     - Черт! Харли! С этого же и надо было начинать! – Подняв глаза на девушку, хищно улыбнулся Майк. – Я очень хочу побеседовать с Томасом. Будь любезна – найди мне ушлепка.

      БЕЗ ВЫЧИТКИ

     

     

     Дамиан Блэк вновь сидел в своем роскошном глайдере, глядя на проплывающие за окном виды верхнего города. Его города. Встреча с Микротехом прошла лучше, чем можно было даже ожидать. Заложенная закладка с Бобом Уильямсом сработала безотказна. Это был именно тот случай, когда знание мотивов и коррумпированности позволяет вертеть корпоратами, как малыми детьми. Да и возраст с опытом играют свою роль.

     Сосунки из Микротеха думали, что смогут мутить воду в его городе, и им за это ничего не будет. Блэку было смешно от такой детской наивности. Конечно же он понимал, что присутствует шанс покушения на его жизнь со стороны этих мразей, вечно подставляющим друг друга. Но это был привычный риск для мэра. Увы, но в играх, где крутятся многозначные суммы кредитов, по-другому просто не бывает. А вот что касалось безопасности тушки самого Дамиана… здесь стоит просто напрячь Тони. Пусть усилит охрану, пока Блэк проворачивает свой маленький этюд.

     Отдав распоряжение Тоби об усилении охраны, Блэк вернулся к прерванным размышлениям. Ему не давало покоя, что за какие-то несколько дней, его империя лишилась нескольких важных фигур. Нити влияния мэра Санрайз-Сити ослабли. Это плохо. Кто-то может решить, что настало время для атаки на политика.

     Нет! Только подумать! Санти, Жан Клод! А ведь прошло всего… всего пару дней. Для кого-то другого это и могло бы показаться случайностью, но только не для человека, который кропотливо выстраивал свою карьеру, на точно таких же… случайностях.

     - Дерьмо! – Тихо проговорил Дамиан. – Тоби, что там с акциями?

     - В процессе. – Отозвался личный помощник, сидящий перед голографическим экраном.

     - Что у нас дальше?

     - Встреча с Моникой Леви и ее мужем. – Отозвался Стэнфорд, быстро проверивший расписание своего босса. – Хотят обсудить с вами благотворительный бал. С расценками они знакомы, не имеют ничего против.

     - Хорошо. – Довольно и степенно кивнул мэр мегаполиса.

     Чета Леви, уже не первый раз устраивают балы в его городе. И каждый раз это приносит прибыль лично Дамиану. Очередные миллионы кредитов, скоро поступят на его счет. Это хорошие новости.

     Имея на своем счету не просто миллионы, а целые миллиарды, Блэк продолжал с заботой собирать денежные знаки, распределяя их между своими банковскими счетами, часть из которых была оформлена на подставных лиц. Часть хранилась в акциях. Часть в недвижимости. А часть лежала на офшорах Каймановых островов. Интересы мэра не ограничивались одним городом.

     Нет. Такой ошибки он допускать не собирался.

     - Нельзя класть все яйца в одну корзину. – Говорил Блэку его преподаватель по экономике.

     Хорошим он был. Ушлым пройдохой, который тем не менее не смог уберечь свою голову подставив ее под плаху корпоративного гнева. Не стоило ему воровать у корпораций. Они такого никому не прощают. Нет. Раздевать этих ублюдков нужно исключительно опосредованно. Исключительно чужими руками. А еще лучше, создавать ситуации, при которых они сами будут нести тебе свои кредиты.

     Ничего. За прожитые годы Дамиан научился главной добродетели. Терпению. Он как настоящий хищник умел ждать. Ждать нужного момента. А план? План, составленный в детстве и уже не раз корректировавшийся за прожитые годы, продолжал воплощаться в жизнь. Шаг за шагом. Удар за ударом. Осталось уже не много. Пять, десять, максимум пятнадцать лет и он сможет подвинуть корпорации с их пьедестала власти.

     Но пока рано. Время решающего сражения еще далеко. И пока враг не знает о том, что его ждет, необходимо копить ресурсы. И пусть. Пусть каждая сделка, может оказаться обменом человеческой жизни на кредиты. Пусть. Это не имеет значения, когда впереди стоит столь амбициозная и важная для всего человечества цель.

     Встреча с мафией прошла как по нотам. Дамиан улыбался. Он был доволен. Территория разделена. Волки послушно машут хвостами, а прибыль с этих земель увлеличилась на десять процентов. А главное, все довольны.

     Дальше были светские беседы с четой Леви. Моника как всегда восторгалась очередной бездарностью, что решила будто она творец. Наизусть зачитывала его стихи, показывала голограммы его художественных потуг. Черт! Это не картины. Это блевотина. И Блэк даже не удивится, что от холста будет нести именно ею.

     Но политик улыбался. Вставлял восторженные комментарии и с пониманием поджимал губы, глядя на мужа Моники. Они как два мужчины, проявляли солидарность между собой и всячески угождали даме.

     Вино. Ужин. Классическая живая музыка. Моцарт. Затем Бах, и в качестве завершения вечера Шуберт, сменившийся Чайковским. Прекрасный. Прекрасный вечер, благодаря которому счет мэра пополнился уже на двадцать миллионов. А ведь это еще не состоялся сам бал. Только договорились о дате и месте проведения. Конечно же Блэк с радостью предложил холл башни мэрии. Конечно, там будет все на высоте. Все мелкие нюансы уладит мэрия. Конечно-конечно.

     Черт! И ведь чета Леви и сам Дамиан прекрасно понимали, что это простой спектакль. Но каждый старательно и неустанно отыгрывал свою роль. Чертовы лицемерные корпораты!

     Тот факт, что политик уже мало чем отличался от тех тварей, которых ненавидел сам, его ни капли не смущал. Зачем? У него есть цель. И да. Он был именно тем сторонником идеи, что с пеной у рта утверждали: «цель оправдывает любые средства. Да и победителей не судят».

     Когда же мэр наконец-то остался один, он принял душ, смывая скопившуюся за день усталость. Одел бордовый с золотой вышивкой, натуральный шелковый халат. Взял бокал настоящего семидесяти летнего коньяка. Сел в свое удобное, бархатное кресло с высокой спинкой, в котором чувствовал себя королем на троне. Степенно подкурил каминными спичками сигару, и затянувшись дымом, смотрел на раскинувшийся за окном город. Монарх взирал на свои земли, наслаждаясь очередным плодотворным днем.

     Дамиан курил, пил и крутилась в своих пальцах, каким-то образом, оказавшуюся в руках монету. Он даже не предал этому значения. Так. Удивился мельком, да и откинул никчемную мысль. Мелочь. Пепел под его ногами. Точно такой же, как и те отбросы, скрытые за густыми, зеленоватыми тучами химических выбросов заводов.

     А потом был сон. Красивый. Наполненный яркими красками. Громом аплодисментов от произнесения торжественной речи, на его, Дамиана, президентской инаугурации. Вот! Вот этот момент к которому он шел долгие годы. Целые десятилетия! Можно сказать, поднявшись с самых низов. Сам! Без помощи могущественных родственников. Он! Личность. Именно так! С большой буквы. Он уже вписал свое имя в Историю человечества!

     Под его началом Конфедерация Свободных Городов осваивает солнечную систему! Корпорации ему прислуживают, действуя исключительно в его, Блэка интересах. Он нагнул весь мир. Вот! Вот она! Абсолютная власть, когда над тобой только далекие звезды, ждущие своего повелителя!

     Ах! А потом Дамиан проснулся в своей роскошной спальне. И к своему неудовольствию обнаружил, что он все еще мэр, загнивающего мегаполиса. Это было неприятно. Но воспоминания о сне. О том самом достижении цели всей жизни, все равно приятно согревали черную душу политика.

     О! Он не считал себя злым. Это не он такой. Такая среда. Он лишь идет вверх, купаясь в грязи, чтобы включить кран, который смоет всю грязь в унитаз. Он избавитель. Спаситель. Точно. Однажды про него будут снимать кино. Писать книги. А дети будут изучать его жизнь в учебниках по истории.

     - Нужно будет подобрать себе подходящее прозвище. – Сказал он самому себе, выбираясь из постели и направляясь в ванную комнату. – Может Великий? Реформатор? Дамиан Уротитель? Да. Мне нравится. Но нужно будет потом еще обсудить это с маркетологами. Ну, да ладно. Они найдут подходящий образ.

     Утро Блэка протекало в привычном ритме. Душ. Бассейн и вот он уже замотанный в белый халат, сидит с чашечкой кофе, а рядом стоят свежеиспеченные круассаны. В руке вновь золотая монета, которую политик уже воспринимает ни как иначе, кроме как талисман, что приносит удачу.

     Определенно. Определенно эта монета приносит удачу. Даже не смотря на то, что во всю эту суеверную чушь он не верит, он так считал. Парадоксально! Поразительно на что только способно сознание человека.

     Правая рука взяла пышущую жаром выпечку. Поднесли к губам. Зубы впились в нежное слоеное тесто.

     - М-м-м. – Протянул Блэк с блаженной улыбкой.

     Пекарь сегодня постарался на славу. Добавить легкие нотки корицы – шедеврально. И вот глоток ароматного кофе. Дамиан сидел с прикрытыми глазами, переживая гастрономический оргазм.

     Все изменилось в одно мгновение. Дыхание перехватило. Живот скрутило резкой режущей болью. Давление крови в голове подскочило. Глаза начали вылазить из орбит, грозя банально лопнуть.

     Ни вскрикнуть, не двинуться Блэк не мог. Тело словно парализовало. Он понял. Все понял. Он знал, что это за яд. Не раз в молодости и сам прибегал к нему же, устраняя своих конкурентов и тех, кто знал слишком много, чтобы продолжать жить.

     Смерть. К нему пришла смерть. И монета. Монета, что он держал в руках, плавно взлетела в воздух, зависнув прямо перед его взглядом. Череп смотрел с немой насмешкой. А после от углов столовой комнаты донеслись звуки зловещего смеха. Казалось, сам череп на проклятой монете смеется с такого самоуверенного и глупого человечка, что возомнил себя богом.

     Дамиан знал. Знал как ужасно и страшно умрет. И да. Его смерть не будет быстрой. А боль? Боль только начинается. И самое страшное, что выхода из этой западни уже не существует.

     Давление в голове нарастало, а желудок приступил к перевариванию самого себя. Медленно. Не спеша. Концентрация желудочной кислоты росла, медленно разъедая стенки и не спеша, поднимаясь по пищеводу.

     А тем временем, ноги и руки политика начинали отекать, наливаясь все большей и большей тяжестью. Давление в голове все нарастало и нарастало.

     Дамиан бился в ужасе. Там. В своей черепушке – они извивался как уж на сковородке, как дерьмо в горловине унитаза, отправляющееся во тьму путешествия по канализации.

     Когда дверь открылась и в комнату решил заглянуть верный Тоби Стэнфорд, Дамиан обрадовался. В нем промелькнула короткая надежда на чудо. Но было слишком поздно.

     Помощник мэра, как раз успел застать момент, как изо рта Дамиана выливалась кислота, разъедавшая кожу. А потом взорвались глаза политика, заливая его лицо кровью. А следом. Следом все тело Блэка начало лопаться как прогнивший и переспелый плод.

     Стэнфорд стоял, прижавшись к стене и боясь пошевелиться, с ужасом взирая на кончину своего босса. И страшила его вовсе не смерть. Вовсе не кровь была страшна личному помощнику. О нет! В этом чертовом городу, такое случалось сплошь и рядом. А смерть от яда, была обыденностью для верхнего города. Нет. Тоби был в ужасе от того, что будет именно с ним. Тем, в чьих руках, по сути, остались все активы мэра.

     В голове Стэнфорда билась лишь одна мысль: «Бежать! Нужно бежать!».

     Незримый наблюдатель просто смотрел. Он с самого начала просто наблюдал за всем происходящим. Не вмешивался, не подталкивал. Просто наблюдал за красотой падения. Колос, что сам себе отсек ноги и рухнул в грязь. И только восторженный смех разносился по комнате, отражаясь от стен. Смех, который не мог уже никто услышать.

     А тем временем на кухне пентхауса мэра Санрайз-Сити, Кент Вествинд наблюдал за кончиной клиента. Он никуда не спешил. Окно для изящного и надежного отхода еще не пришло. Целых три минуты, до того момента, как мимо будет пролетать глайдер, который позволит киллеру Микротеха покинуть место преступления, не оставив следов и зацепок.

     - Я хочу, чтобы эта сука сдохла! – Говорил ему пылающий гневом Морис Декард, глава департамента перспективных разработок. – Я хочу, чтобы падла мучился. Хочу, чтобы эта блядь переваривала сама себя и сходила с ума от осознания своей никчемности. Ты понял меня Кент?

     - Да, мистер Декард. Я все сделаю. Утром все новостные издания будут говорить о смерти Дамиана Блэка. – С каменным лицом отвечал Вествинд.

     - А потом, я хочу, чтобы все новости орали мне о бесславной кончине гребанного Майка Кейна! – Орал, едва ли не брызжа слюной Морис. – Сделай это.

     - Все будет выполнено. – Коротко кивнул головой Кент, внутренне улыбаясь.

     Этот заказ обещал стать его личным шедевром. Обе цели были… были… недостижимы. Это как переписать Шекспира, сделав его еще лучше. Как сыграть Моцарта, лучше чем задумывал сам композитор.

     И вот сейчас, когда первая цель, окруженная толпами охраны, была устранена, Вествинд улыбался. Улыбался, как художник, только что завершивший свой шедевр. Он уже точно знал – сегодня! Прямо сегодня, все новости будут говорить о его картине. О его шедевре. Кто-то ужаснется, кто-то придет в восторг. Равнодушных не будет. Его произведение будут обсуждать. Обязательно будут. А это уже говорит о шедевре.

     Киллер отвлекся от своих мыслей, и посмотрел на часы, что висели в интерфейсе на переферии его взгляда.

     Открыв окно, он выпрыгнул из пентхауса, не оставляя за собой следов, кроме открытого окна. Это позже, намного позже. Полиция найдет труп личного повара мэра, задушенного в собственном сортире.

     Мягко, словно кот, Кент приземлился на крышу глайдера, и произвел условный стук, давая команду автопилоту, который устремился в сторону одной из башен, возвышавшихся на химическим смогом мегаполиса.

     Детство Кента Вествинда сложно назвать счастливым. Да и детство ли это было? Когда мужчина, которому уже исполнилось двадцать девять с хвостиком, оглядывался назад, он не мог смело утверждать – а было ли у него детство. Детский возраст? Да. Он определенно был. Так же как и у всего дерьма. А вот жизнь ребенка…

     Здесь все и сложно, и просто одновременно. Таких как Кент, начинали готовить к будущей профессии с пяти лет. Да. Как бы ужасающе для простого обывателя это не было, именно в возрасте пяти лент Вествинд забрал свою первую жизнь. У него не было ни шока, ни истерики. Его так растили. Так воспитывали. Всегда оставаться холодным и отчужденным. Внешне. Внутри же могут бушевать любые чувства. Но ровно до момента, как не придет время оборвать очередную судьбу.

     Кент любил свою работу. Так получилось, что с раннего возраста, ему нравилось рисовать. И наставники это заметили. Его не ругали, не говорили что так нельзя. Напротив, его жажду рисовать направили в русло его профессии. Его учили, что каждое убийство – это его полотно. И чем изящней, он устраняет цель, тем красивее нарисованная картина. И он проникся. Вествинд чувствовал дыхание своих полотен. Изредка жертвы приходили к нему во снах. О! Как он радовался таким визитам. Это была отличная возможность, взять обратную связь у покойников.

     Он спрашивал. Пристрастно спрашивал. А они спрашивали за что. Обидно. Но Кент не отчаивался. Вместо этого, он терпеливо объяснял им свою задумку, и то, как она была реализована. Честно признавался, когда и где он мог допустить ошибку. Да. Косяки случались и у такого маэстро как Вествинд. Но это были скорее досадные недоразумения.

     Глайдер приземлился на пустой крыше, и Кент с легкостью спрыгнул на ее поверхность. Тело киллера уже давно не было полностью человеческим. Микротех ценил своих исполнителей. Тем более такого уровня, как Кент. Дорогие, эксклюзивные боевые импланты, которыми могут похвастаться разве, что сотрудники ЦБР – Центрального Бюро Разведки.

     Многофункциональный имплант хамелеона, создающий поверх лица, голографическую маску. Усиленные ноги, позволяющие выше и дальше прыгать. Впрочем, как и быстрее двигаться. Улучшенные импланты мышечной ткани рук и спины. Ускоритель сознания, позволяющий едва ли не замедлять время, улучшая реакцию и расчет вероятностей. Дополнительный вычислитель, позволяющий анализировать больший поток данных. И конечно же глаза. Глаза, которые могут не только видеть сквозь стены, но и стрелять лазерным лучом.

     Да. Эффект от такого выстрела не самый мощный, но достаточный, чтобы за минуту расплавить армированную сталь. А для человека хватит и пяти секунд. Ах, да. Вишенка на торте. Иньектор в указательном пальце, позволяющий не только вколоть яд в тело жертвы, но и пронести его, или же какой-то чип данных.

     У киллеров Микротеха, задания бывают разного профиля. Не всегда это устранения. Иногда это похищение. В том числе и данных. В том числе и людей. Например предыдущее задание, которое пришлось выполнять Кенту, заключалось в похищении какой-то соплячки. Зачем? Такими вопросами Вествинд не задавался. Ему было похер. Собственно, как и всем в этом городе.

     Положив руку в карман своих брюк, киллер взмахом руки, открыл свой личный глайдер. Нужно переодеться и подготовится к написанию следующего полотна. Оно будет намного сложнее. Здесь уже не выйдет спланировать все заранее, как это было с милашкой Дамианом Блэком, живущем по расписанию и имеющим строгие привычки.

     Увы. Или вау? Вествинд еще сам не определился. Но его следующая жертва была подобна хаосу. Не подвластной осмыслению энергии. Он мог быть где угодно и когда угодно. Это будет не столько шахматный этюд, сколько полотно о загонной охоте. Той самой, в которой самым главным будет, не превратится из охотника в добычу.

     О! Кент осознавал, с кем ему придется столкнуться. А от того кровь в его искусственных венах кипела от адреналина и предвкушения. Но сначала, необходимо сменить образ. Все же в костюме повара, опускаться в нижний город, будет несколько не уместно.

     Вот только от предвкушения, киллера оторвал странный предмет в кармане брюк. Достав его, он поднес к глазам золотую монету. Глаз перфекциониста сразу оценил мастерство работы неизвестного мастера. Череп. О! Он был восхитителен. Искусно сделанный. Словно живой. А его глазницы! Пустые глазницы, что словно пытаются заглянуть в твою душу. Кент перевернул монету. На обратной стороне красовалась римская цифра XIII.

     В этот момент столкнулись два профессионала. Живой и не живой. Один уже знал свою жертву, а второй еще даже не догадывался о своей участи. Чертова дюжина. Символичная встреча именно на этой цифре. Создание, вышедшее из подвалов «Немезиды» была в приятном предвкушении. Оно вновь не собиралась вмешиваться в происходящее. Оно знало, чем закончится охота. Знал и мегаполис, что с любопытством наблюдал за прогулкой Жнеца, по своим освещенным ярким неоном улочкам.

     Откуда появилась монета? Ха! Да разве ж кто-то спрашивал себя об этом? А когда спрашивал, искал ли правильный ответ? И что он делал, если не находил? Жнец держал этот вопрос на своем контроле, вовремя посылая необходимые импульсы в нужные ему участки нейронной сети человеческого мозга.

     Спустя час, Вествинд уже шел по грязным улицам нижнего города Санрайз-Сити. Название, которое ранее пророчило процветание, новое начало, стало дерзкой издевкой над жителями мегаполиса. Это понимание пришло к киллеру, сразу. Сразу как только он спустился в эти обоссанные руины. Здесь воняло. Было противно даже находится. И это ему! Тому кто привык, к запаху обделавшегося трупа. А люди! Люди вокруг! Они были… отбросы.

     Нет. Такая компания мужчине не нравилась. Он бы и поморщился от отвращения, если бы знал, что это такое. А так… лицо Кента оставалось абсолютно спокойным. Он шел, одетый в костюм обычного клерка. Дешевый серый костюм, синяя рубашка, кепка. Шел, заложив руки в карманы. Шел и внимательно при этом искал свою жертву. А та, как назло не была видна. Никак не удавалось вычислить местоположение. Словно этого Кейна, прикрывал какой-то искусный нетранер. Это было чертовски неприятно.

     С другой стороны, логично было бы предположить, что мистер Кейн, как и положено любому детективу, ежедневно появляется либо у себя дома, либо на рабочем месте. А какой из этого может следовать вывод? Верно. Путь Кент лежал прямиком к департаменту полиции Промышленного района.

     - Слышь, козел! Самый широкий? – Крикнул какой-то обрванец, посмев толкнуть Вествинда.

     Мало того, что это было по хамски, так он еще и выпачкал своими грязными лапами, костюм киллера. Первым желанием было убить наглеца. Но. Черт! Кент был недоволен. Вот прямо сейчас, убивать эту мразь нельзя. Лишний шум, совершенно не нужен. Лучше он наведается к нему позже. Вот закончит свою охоту на Кейна, и обязательно встретится с этим Гарди Белдомом. Метку через киберсеть на этого ушлепка, Вествинд уже поставил.

     Не отвечая, он прошел мимо ублюдка, проигнорировав его выпад. Вот только здесь. В нижнем городе. Такое не работало. Здесь всегда сразу били в зубы. Или готовились в них получить.

     Рука ушлепка легла на плечо Кента, чтобы уже через секунду, позади раздался хруст, как перелив гитарных струн, и крик, как песня. Композиция ласкала слух киллера. Это были приятные. Хорошо знакомые ему звуки. А еще. Еще он даже ощущал мифический налет боли и страха от этого отброса. А это были сладкие запахи, делающие картины насыщенными.

     Удовлетворившись своей маленькой местью, Вествинд продолжил свое неспешное шествие. Пройти оставалось не так много. Буквально уже за «воон» тем поворотом, будет и здание полицейского офиса.

     Смотрели ли другие прохожие в спину Кента? Нет, конечно. Какое кому дело, до чужого дерьма! Здесь бы в своем не утонуть.

     Завернув за угол, Вествинд привалился к стене, наблюдая за офисом полиции. Электромобиль Кейна был здесь. На парковке. Стоял на хорошо известном всему городу месте. Об этом даже в новостях писали. Собственно оттуда эту информацию киллер и подчерпнул этой ночью, когда изучал свою жертву.

     Убедившись, что цель где-то поблизости, Вествинд не спеша пошел к ближайшей подворотне. Завернув в дурно пахнущее пространство, где наверняка присутствовали и неизменные разносчики заразы в Санрайз-Сити – крысы, мужчина активировал свой имплант хамелеона, сменяя внешность на одного из копов, у которого сегодня был выходной.

     Из полной человеческого дерьма подворотни, уже вышел Бил Бипшит. Обычный патрульный. Неспешным шагом он пошел прямо к зданию департамента полиции. Перейдя дорогу, киллер приветственно кивал, тем кто с ним здоровался, но не подходил, делая вид, что у него есть неотложные дела.

     Задача, которую ставил перед собой Кент, была простой. Он бы мог даже сказать тривиальной. Необходимо было установить маячок на тачку Кейна. А для этого, нужно было подойти к ней. Что он и сделал.

     Оказавшись у машины детектива, Вествинд, обронил карточку с кредитами, номиналом в полтинник. Нагнувшись ее поднять, он другой рукой, метнул магнитный маячок под днище. Тот с радостью прилепился к батарее электрокара.

     Задача была выполнена, но киллер прошелся дальше, после чего картинно махнул рукой. Теперь оставалось просто ждать. Ждать появление Майка Кейна, а после и подходящего момента для устранения.

     Конечно же детектив мог быть в самом здании. Это было бы вполне логично. Вот только устранять его прямо в стенах полицейского участка. Красиво, но как-то слишком пафосно. Нет. Детектива нужно убрать грязно. Показательно. Так чтобы растоптать его гремящую уже больше десяти лет славу. Это не было прихотью заказчика. Так это чувствовал сам Кент. И так будет, по его мнению, правильно. А своему тонкому художественному чутью, Вествинд доверял.

     Ждать же мужчина решил чуть в стороне от участка. Лишний раз мозолить глаза полицейским, пусть и в маскировке, было лишним. Так кто-то умный может заподозрить неладное. А имплант с изменением голоса, ему пока не установили. Так, что лучше подождать в сторонке. Там где его не будут трогать.

     И такое место нашлось неподалеку. Ирония судьбы, а может еще что-то, но киллер пришел в ту самую кофейню, на входе в которую погиб Том Харлонд. Сейчас здесь полицейских уже не было, а потому никто не приставал к киллеру. Тот же молча прошел в туалет.

     Обратно вышел уже совершенно другой человек. Обычный клерк. Все тот же серенький костюм, в котором ходит добрая половина этого прогнившего города. Усталый взгляд не выспавшегося человека, и понятное, привычное, кислое выражение лица.

     - Двойной экспрессо. – Обратился Вествинд к электронному баристе, рассчитавшись той самой картой, которую недавно ронял у тачки Кейна.

     А дальше потянулось томительное ожидание. Вот только Кент умел ждать. И никуда не спешил. Он был профессионалом, а потому точно знал. Всему свое время.

     Неспешно наслаждаясь не таким уж и дерьмовым, хоть и искусственным кофе, киллер сам не заметил, как погрузился в свои размышления. Такое с ним иногда бывало, особенно в минуты долгого ожидания. Нет, он не терял контроля над ситуацией, продолжая отслеживать обстановку и машину жертвы. Просто часть его сознания задавалась вопросами, ища на них ответы. Создавая при этом, тонкую вязь философии. Утонченной и липкой, словно кровавая паутина.

     Мог ли Вествинд быть другим? Вырасти человеком, который просто рисует полотна, а после продает их через художественные галереи? Наверное нет. Мог он не убивать людей? Конечно да. Только почему бы он мог так поступить?

     Удивительно, но ответа на этот вопрос он никак не мог найти на протяжении всей своей жизни. Он регулярно задавался вопросом, мог бы он вообще стать кем-то другим. Не киллером, убивающим по приказу. Не слепым исполнителем. А обычным. Простым человеком. У него могла бы быть жена, обычная работа, дети. Он приходил бы домой после работы. Целовал супругу. Обнимал детей. Они вместе бы садились ужинать.

     Возможен ли был в жизни Кента подобный сценарий? И да, и нет. Он в любой момент мог уйти от Микротеха. До постановки первых имплантов. Он мог начать другую жизнь. И даже возможность у него такая была. И было ради кого это сделать. Эмилия Бонтон. Прекрасная женщина. Вествинд до сих пор помнит аромат ее волос. Ее улыбку. Он видел, что симпатичен этой женщине. И она. Она вызывала в нем странное чувство. Он смотрел на нее и чувствовал вдохновение. Это был очень интересный опыт, повторить который ему так и не удалось.

     И ирония судьбы, или насмешка цифровых богов, но именно Эмилия стала одной из его жертв. Она где-то, что-то сделала не так в стенах Микротеха. То ли узнала, что ей знать не положено, то ли еще что-то. Кента это не волновало. Ему просто отдали приказ.

     Киллер тогда целый день наблюдал за ней. Любовался ее улыбкой. Волосами. Ее тонкой талией, и идеальной, подтянутой фигурой. А потом наступил вечер, и он с улыбкой пригласил ее поужинать. Она не отказала.

     Этобыло его первое и последнее свидание. Они много говорили. Обсуждали поэзию, музыку, кино, а главное она как и он была неравнодушна к изобразительному икусству. О! Как тонко она чувствовала краски. Как тонко видела сокрытую в казалось бы неосторожных мазках суть произведений!

     А потом он проводил ее домой. Прямо до дверей квартиры. И уже у самых дверей, они поцеловались.

     При воспоминании о губах Эмилии, Кент притронулся к своим губам. Даже сейчас спустя почти девять лет, он помнит. Помнит эти мягкие, нежные губы. Это буйство красок в его голове и где-то в груди. Помнит аромат и вкус.

     А потом. Потом он нанес удар ножом прямо ей в сердце. Нет, не фигурально. Практически. Он никогда не забудет этот взгляд. Удивление, обреченность, которые сменились пониманием и… и…

     Что означала вот та! Та последняя эмоция, Вествинд так и не понял. Он каждый раз старался, но не мог понять.

     Когда же девушка отстранилась от киллера, он достал свой пистолет, навинтил на дуло глушитель, и все так же молча, глядя в ее прекрасные глаза, совершил контрольный выстрел. Но ему показалось, что кровь легла на стену не так. Не хватало еще штрихов. А потому он выстрелил снова. Но и этого было мало. И вот он! Третий выстрел. И все! Картина стала идеальной. Кровь на стене. Прекрасная девушка, сидит, привалившись к ней спиной и истекает кровью, вырывающейся из под лезвия, торчащего в ее груди ножа. И три аккуратных дырочки в ее голове. Три красных родинки, что выстроились в один ряд.

     Горько. Почему-то каждый раз. Каждый раз, очень горько это вспоминать. Чья-то когтистая рука сжимает сердце, и оно всегда. Всегда пропускает один удар. Но ничего. Это знак. Да. Знак того, что Кент человек. А значит, он делает все правильно. И делал все правильно.

     Самое забавное, о чем Вествинд никогда не думал – он смутно помнит свое детство. Лишь его отрывки. Такие, как тренировки. Наставления учителей. Уроки выживания. Уроки убийства. И рисования. Но он совершенно не помнит всего остального. Ни того, где именно он рос. Ни лиц людей, что его воспитывали. Не своих чувств или желаний. Словно их никогда и не было. Или же их стерли. Но он даже думать о своем детстве толком не мог. Стоило только мыслям начать цепляться за детали прошлого, как те соскальзывали. Словно… словно шелк с идеально заточенного клинка. Распадались на части.

     Кент не видел. Он не замечал, как сильно у него промыты мозги. Он! Человек, знающий психологию. Понимающий мотивацию людей. Он не мог анализировать самого себя. Свои чувства и поступки. Его восприятие мира, как кривое зеркало, искажало все, что было с ним связано.

     В интерфейсе появился сигнал от маячка. Жертва села в свой электромобиль. А значит, пора. Ожидание в состоянии покоя и размышлениях закончилось.

     Выйдя из кофейни Кент, не спеша направился к ближайшей подворотне. Скрывшись от посторонних глаз, он начал отталкиваясь ногами от стены к стене, прыжками взбираться на крышу здания. Ножные импланты работали как часы, позволяя мужчине, действовать точно и методично. Не маловажную роль играл и его особенный нейрочип, который так же управлял движениями, делая их, отточено точными.

     И вот он на крыше. Грязный. Вымазанный химическим смогом, что словно черта разделяет элиту и отбросы. Властелинов и рабов. Сев в свой глайдер, киллер брезгливо скинул с себя грязную одежду. На смену ей пришел привычный, дорогой, строгий, черный костюм. И как знак, его любви к искусству – галстук цвета артериальной крови.

     Глайдер же тем временем следовал за Майком Кейном, который направлялся прямиком в научную лабораторию Микротеха.

     А вот это уже было интересно. Вествинд ликовал. Зверь сам шел в силки. Но что ему там нужно? Почему он сам так рвется в заботливые руки Кента? Киллер этого еще не знал. Но очень скоро узнает. Тем более, что до места назначения он успевает добраться раньше.

     Нет, конечно же Вествинд слышал, что этот детектив роет под Микротех. А особенно его интересует, какой-то особо важный проект. Собственно отсюда и родился вывод, что конечная цель Кейна именно лаборатория. Значит, там есть кто-то, кто может дать этому зверю ответы.

     И вот здесь Кент задумался. Как будет лучше поступить. Стоит ли дать возможность ищейки получить данные, а потом устранить, или все же лучше сделать это до того, как Майк ворвется на территорию корпорации. Очень волнующий вопрос. Он ведь касался именно тех мазков, которые необходимо было нанести на полотно охоты.

     На то, что кто-то в руководстве может огорчиться такому решению киллера, последнему было плевать. Да и какая разница? Работа же будет выполнена. А потому можно выбрать, то что будет интересно именно Вествинду.

     В лаборатории глайдер профессионального убийцы оказался раньше электрокара его жертвы. Но не намного. А потому и решение вопроса, как быть, произошло само-собой. По естественным причинам. Пока Кент шел в сторону лифта, Майк Кейн уже таранил своим автомобилем центральный вход.

     До ушей киллера донесся далекий звук взрыва, заставивший его вздрогнуть. Он переживал. Переживал, что зверь может умереть раньше, чем он до него доберется. Да еще и маячок потух, сигнализируя о том, что как минимум тачка детектива уничтожена.

     Нужно было поспешить. А этот чертов лифт, как назло не хочет ехать. Раздраженно ударив по стене, Вествинд, сделал несколько шагов назад и глубоко вздохнул. Ему не нравилось, что в душе поднимается такой ураган предвкушение. Это первый знак возможной ошибки. А потому нужно успокоится. Первым делом успокоится, а потом проанализировать ситуацию.

     Интрефес раскрылся перед взглядом киллера, позволяя подключиться к камерам лаборатории. Все начинало вставать на свои места. Зверь жив. Зол. И он пробивается куда-то. Вот он остановился, уничтожив несколько дронов. Вот схватил за пиджак охранника. Трясет его, что-то спрашивая. Тот молчит. Зря. Пистолет Кейна, оставляет после себя рваную дыру в голове глупца.

     Двери лифта открылись, обрывая такое долгое ожидание. Кент спокойно зашел внутрь, и нажал на кнопку пятого этажа. Это было ровно на один этаж выше, того места, где сейчас находился детектив.

     По мере того, как лифт опускался, становилось все отчетливее слышно звуки выстрелов и взрывов. Похоже «Демон Санрайз-Сити» пошел в разнос, уничтожая любого, кто становился у него на пути.

     Когда лифт остановился на пятом этаже и открыл свои створки, киллер уверенно зашагал вперед. Он видел, как в руки Кейна попал Томас Джеферсон. Как детектив о чем-то спрашивает его, а тот юлит и изворачивается. Зря. Очень зря. И Кейн объяснил Томасу почему, прострелив правое колено и приставив ствол пистолета к паху.

     - Ну, вот он и запел. Похоже, теперь можно и вмешаться. – Промурлыкал себе под нос Кент, активируя импланты рук и замахиваясь для удара.

     Жнец лишь наблюдал. Он был в восторге. Его полотно писало само себя.

     Пол под ногами Вествинда пошел трещинами еще после первого удара. Но он и не собирался его пробивать. Глупая затея. Пустая. И лишенная изящества, которым славился киллер. Вместо этого он разогнавшись побежал в сторону окна, обнажая свой пистолет. Пара выстрелов и стекло осыпалось, а Кент, схватившись рукой за край, влетает на этаж ниже.

     Усиленные ноги с легкостью пробили стекло. И как всегда, киллер по кошачьи мягко приземлился на ноги, чтобы тут же уйти перекатом от мгновенно среагировавшего детектива. Да только… только уже в этот момент, что-то пошло не так. Эми дробь разлетелась по помещению, отрубая все что здесь работало на электричестве, как и ножные импланты, которые задела эта чертова волна.

     Звук передергиваемого затвора, и вновь выстрел. Такой крутой. Такой хладнокровный. Расчетливый. Умный. Утонченный и изящный Кент Вествинд, оказался не готов к встрече с настоящим демоном, которые безвылазно живет в аду.

     О! Киллер считал себя художником натуралистом, чье тело всегда было эталоном. Эталоном доведенным имплантами до идеала. Он встретил на своем пути хаос импрессиониста. Силу, что как антивещество пожирает любую материю. Вечно голодного демона, спущенного хозяином с поводка с командой фас.

     Все эти мысли, пролетели перед Кентом за считанные секунды. Восприятие и реакции были максимально ускоренными. Он полз. Полз так быстро, как мог. Но этой скорости оказалось недостаточно. Облако микро эми гранат вылетевших из пущенной Кейном дроби, накрыло Вествинда.

     Вся электронная начинка недокиборга начала коротить и выходить из строя. Кожа над имплантами начала плавится. А хуже всего начали закипать и мозги.

     И только смех. Гомерический смех Жнеца в его ушах, плавно затихал, вместе с жизнью нейрочипа. Они умерли вместе. Нейрочип и Кент. Вествинд. Его тело. И его ипланты.

     Но за долю мгновения перед своей смертью, он увидел. Увидел, то чего видеть не должен был при жизни. Увидел себя. Весь свой жизненный путь. И ту ее часть, что была сокрыта. Сокрыта кропотливой работой ученых Микротеха. То как они изуродовали психику молодого парня. То как ему перепрошивали сознания. Нет. Его не готовили с пяти лет к этой участи. Нет. Это все лишь красивая сказка. Легенда. В которой нет ни капли правды.

     Вествинд был обычным подростком из трущоб, которого из-за его голода и жадности поймали корпораты. Но вместо того, чтобы убить – они создали из него идеальное… почти идеальное оружие. Оружие, что убило даже ту, кого полюбило всем своим черным сердцом, и такой же черной душой.

      А потому, уже мертвое тело, пустило одинокую слезу.

     

     

     

      БЕЗ ВЫЧИТКИ

     

     

     Детектив стоял, над дымящимся трупом киллера. Он не знал, кто это. Ему было плевать. Он лишь видел, как одинокая слеза катится по мертвой щеке. И Кейн знал – этот понял свою гниль. Понял.

     - Хоть, кто-то. – Скривив губы в своей фирменной улыбке, произнес Майк.

     Вот только улыбка его была не веселой, не холодной. В ней была легкая, ироничная грусть. Грусть человека, который увидел. Увидел насмешку судьбы, или рока. Правда, сам Кейн считал, что нет ни судьбы, ни рока. Есть лишь последствия принятых решений.

     - И так, Томас. Как раз перед появлением… - детектив покосился на дымящееся от замыканий тело, - этого гостя, ты собирался мне поведать, что же такое интересное, вы пытались создать. И какую суку, вы выпустили в мой город. А еще мне очень интересно, как долго ты проживешь, если продолжишь молчать.

     Майк был уставшим. Уставшим еще до того, как ворвался в одну из лабораторий Микротеха. Вчера у детектива было наполнено ожиданием. Сначала он съездил на Палмар Бич, чтобы посетить особняк мертвеца Санти. Там он искал камеры. Но увы, их он там не нашел. После успел побывать в «Ночной Бабочке». Цель была та же самая. Он хотел убедиться. Хотел знать наверняка, что нигде не свернул, что знает всех жертв, и что та цепочка трупов ему не грезится. Он хотел быть уверенным в этом. Но дерьмо оно такое. Не спешит всем рассказать о себе, прежде чем ты в него вступишь, или упадешь. Лишь только ты его коснешься – тогда да. Тогда оно завоняет. Собственно так и живет Санрайз-Сити. Так и живет сам Кейн. Стоит ему тронуть дерьмо, стоит ему почуять его запах – он двигается. Борется. Оттирает дерьмо. Но если он его не видит – просто проходит мимо.

     Детектив привычно зацепил сигарету зубами, и движением головы вырвал ее из новой пачки. Чирк кресала трофейной зажигалки. Одинокий огонек. Такой же маленький и трепещущий, как и душа усталого детектива. Она ведь тоже сгорает в огне точащей барьеры воли злобы. Злобы на гниль. На себя. На весь этот проклятый мир.

     Дым ворвался в легкие, отдавшись привычным приступом кашля от затяжки крепким, дешевым табаком. Зато Майк чувствовал. Чувствовал не пустоту в груди, а наполненность. Пусть и дешевым, токсичным дымом. Это было хоть что-то.

     - Ну, так Томас, ты собираешь мне исполнять свой главный хит? – Спросил детектив, нависая над своей жертвой.

     - Если я тебе расскажу, меня убьют! – Устало отозвался ученый.

     О! Он понимал кто перед ним. Но он знал и тех, кто стоит над самим Джеферсоном. Те предательства не прощают. Они за это убивают. Медленно. Не спеша. Наслаждаясь каждым мигом твоей боли. Отрезая по кусочку не только тела, но и прогнившей до основания души. А иначе… иначе тебя бы там не было.

     - Ну, так у тебя отличная возможность, сделать выбор. Выбор, который оценивается не кредитами, а часами твоей жизни. – Расплылся Кейн в хищной улыбкой и легонько стукнув Томаса по лбу добавил. – Думай. Думай, когда и как ты хочешь сдохнуть. Я пока здесь. И пока жду. Но у всего есть конец. Тем более у моего терпения.

     - Стреляй. Пристрели меня. Лучше от пули, чем… - Томас, лишь обреченно махнул рукой.

     - Пожалуйста. – Пожав плечами, произнес Майк, выстрелив Джеферсону в пах. – Минус два аргумента. Или хер тоже улетел?

     - Твою мать! – Сквозь слезы боли, орал Томас.

     Это было жутко. Это было больно. Тем более для такого человека как Джеферсон. Он-то привык. Привык трахать своих помощниц. А иногда он и вовсе думал, что без секса – это не жизнь. Существование. И вот! Вот этот чертов коп, отстрелил ему яйца и хер. Это било не только по телу, но по психике. По самой личности ученого.

     - Куда дальше? – Продолжал Кейн, выпуская в лицо своей жертве дым. – Колено есть. Можем поднажать.

     Слова с делом у детектива никогда не расходились. А потому его тяжелый, пыльный ботинок, заляпаный чужой кровью, наступил на колено Томаса, заставляя того взвыть раненым зверем. Сквозь слезы и срывающийся с губ мат, Джеферсон выдавил. Выдавил из себя.

     - Пристрели. Молю!

     - Заслужи. – Спокойно сказал Майк, отходя на пару шагов назад и вновь рассматривая исходящее легким дымком тело киллера.

      Томас конечно еще поломался. Но он понимал, что выхода как такового у него нет. Дальше будут лишь муки от Майка, или же от палачей Микротеха. А потом все равно придет смерть. Спасение – фантазии наивных идиотов. А Джеферсон был слишком умным для такого дерьма.

     - Я не знаю всей истории. – Начал изливать свою гнилую душу ученый. – К проекту «Немезида два», меня подключили, только когда поняли, что все пошло по одному месту. Они работали над идеальным ликвидатором. Он не оставляет следов. Все всегда выглядит естественно. И он сбежал. Черт! Какие же они дебилы. Чертовы уроды! Они создали то, что не могут контролировать!

     - Ближе к телу. – Перебил Кейн.

     - Ближе так, ближе. – Скривившись от боли, протянул ученый, благодарно принимая из рук детектива, пару таблеток обезбола. – Мне поставили задачу создать защиту от этой херни. Но… черт! Даже наша последняя наработка не может спасти от этого спятившего искина! Он как вирус. Он везде! Везде где есть сеть! Его глаза, это мои, твои, глаза вон того придурка. Он читает мысли, он… сука! Он даже может на них влиять! Ты понимаешь? Когда мы изучали его возможности, оказалось, что эта тварь может полностью брать человека под контроль. Направлять его руку… Черт! Он даже может заставить тебя, меня, засунуть ствол себе в рот и нажать на курок. Понимаешь? Понимаешь?

     Майк понимал, о чем говорит Джеферсон. Вот только… почему тогда никто из жертв не сделал так? Почему они не пристрелили себя сами? Здесь был какой-то явный подвох.

     - Ты сказал, он это все может. Тогда почему не делает? – Кейн, вновь затянулся сигаретным дымом, и закинул в рот таблетку обезбола. Пока пробивался сюда, все же поймал легкое ранение в ногу. Хорошо пуля пришлась в плащ. Но сука прямо в больное колено, которое теперь остервенело, напоминало о своем существовании.

     - Кто-то до нас. Тот, кто работал до нас, задал этот ебучий алгоритм. – Ответил Томас, прикрыв глаза, и запрокинув голову назад. Он чувствовал. Чувствовал, как с каждым сказанным словом ему легчает. Будто это и правда была исповедь. Будто с плеч наконец-то снимают груз ответственности, которая незримо давила на мужчину. – Все ради того, чтобы эту тварь невозможно было приручить. Но эти идиоты. Чертов Декард! Ублюдок Морис Декард. Это он! Это все из-за него. Он! Он курировал первую немезиду. Он единственный кто остался не запятнан. Тварь вышла сухой из воды и получила повышение. И вот он снова вернулся к проекту. Заказ военных. Как же, блядь. Это его! Слышишь, детектив?! Это его проект. Его жажда! Он хочет власти. Власти над миром!

     - Ну, значит, я знаю, кто сдохнет следующим. – Усмехнулся Майк, поднимая свою верную «беретту» и приставляя ее ко лбу ученого. – Благодарю за исповедь. Ты заслужил.

     Воцарившуюся тишину разорвал хлопок пистолетного выстрела. Голова уже смирившегося со своей участью Джеферсона дернулась, выплывая кровь и осколки черепа. В последние секунды его жизни, он был спокоен. Спокоен как камень. Как человек, принявший и смирившийся со своей участью. Это было достойно уважения в глазах Кейна.

     - Спи спокойно. – Пожелал он на прощанье, возвращая пистолет в кобуру у себя под мышкой.

     Майку хотелось выпить. Очень хотелось вновь погрузить сознание в алкогольный туман. Чтобы дурман отгонял лишние мысли. И образы. Образы, что преследуют его половину жизни. Сунув руки в карманы своего плаща, он направился в сторону выхода, проходя между трупов охраны и останков жестяной стражи из дроидов, автоматических турелей и дронов.

     Неожиданно, рука Кейна нащупала в своем кармане кругляшек. Сознание пронзила молнией догадка. Стремясь убедится, он быстро достал из мрака на свет золотую монету с черепом и цифрой XIV. Повертев ее в руках, он расплылся в хищной усмешке. И теперь, вместо того, чтобы идти на выход, детектив пошел обратно. О! Он точно знал, что мэр Блэк уже запекается в аду, а вот его убийца остывает лежа на полу этого гребанного этажа.

     Нависнув над телом киллера, Майк сделал последнюю затяжку, и сплюнув себе под ноги, выкинул бычок, щелчком пальцев в разбитое окно.

     Детектив никогда не страдал от иллюзий. Он знал. Понимал. Ему осталось не долго. И черт возьми! Он был в восторге от этого осознания. Вот только оставалось еще одно. Одно не законченное дело. Вот после него… да. После него он готов сдохнуть. Но не раньше.

     Интерфес детектива открыл адресную книгу, а после и вбил нужное имя в строку поиска. Длинные гудки ожидания, и вот перед взглядом детектива появилась динамичная голограмма.

     - Привет Фредди. – Растянул в своей фирменной улыбке детектив. – У меня есть заказ.

     - Кейн! Твою мать! Заказ от самого, мать его, Кейна! – Отозвался чернокожий, полный мужчина, с заплетенными во множество толстых косичек волосами. – Небеса рухнули? Ад, открыл свои двери, выпустив всех демонов преисподни? Что стряслось дружище?

     - Последнее дело. – Произнес Майк, доставая новую сигарету. – Последнее дело, которое я рискую не дотянуть.

     - Ого! Это тянет на серьезный гонорар. Надеюсь, ты это понимаешь?

     - Восемьсот кусков. Восемьсот кусков тому, кто выполнит заказ. – Проронил детектив.

     Слова упали, словно молот. Словно промышленный пресс для прокатки стали.

     - Нужно грохнуть Блэка? – Пошутил Фрэдди.

     - Он мертв. Скоро будет в новостях. – Покосившись на труп киллера, усмехнулся Кейн.

     - Ни хера себе. Слышишь, Майки, я конечно тебе друг, и все такое… но..

     - Не ссы. – Оборвал фиксатора сделок с наемниками Кейн. – Ты фиксер. У тебя есть наемники. И мне нужно, чтобы они закончили мое дело. Все данные я тебе отправлю через Харли. Надеюсь ты еще помнишь эту мелкую занозу.

     - Как можно забыть эту аппетитную стерву. – Отозвался Фредди. Вот только веселье из его голоса улетучилось. – Я правильно понимаю, что тебе нужен лучший из тех кто у меня есть?

     - Нет. – Отрицательно покачал головой Майк. – Мне нужен самый отбитый и удачливый подонок из всех, кого ты знаешь.

     - Ну, под такое описание у меня подходишь только ты. – Нервно усмехнулся фиксер, напряженно о чем-то размышляя. – Хотя знаю я одного конченого авантюриста. Малолетка, но чертовски везучий.

     - Рад. Подробности у Харли. Бывай. – Попрощался детектив, но в последний момент остановился. – И это. Давай я сразу в холд внесу кредиты.

     После того, как все нюансы были улажены, Майк Кейн, ходячий мертвец, подхватил за ногу киллера и поволок его в сторону выхода. Он не шел к лифту. Нет. Он спускался по ступенькам, кривясь от боли в долбанных коленях. Он шел и тянул за собой труп киллера. Того кто пришел за его жизнью, но так и не смог укротить «Демона Санрайз-Сити».

     У входа в лабораторию уже стояли экипажи полиции, держа на мушках своих стволов вход и все здание в целом. Полицейский спецназ уже успел занять свои места, готовый открыть огонь на поражение.

     А Кейн шел. Шел вперед. Он знал, что сейчас каждый его шаг может стать последним. Но он шел. Он улыбался. Ведь он знал. Если он уйдет так, то лично будет ржать над собственной смертью. Даже если ему сейчас прилетит ебаный кирпич, он будет ржать. А значит этого не случится. Не заслужил он такой смерти. Искин определенно играет со своими жертвами. Этого конечно детектив не знал наверняка, но почему-то был в этом уверен. Хотя и был готов к смерти.

     - Стоять! Руки за голову! – Донесся крик до ушей детектива. Кричали через мегафон. Долбанные в уши дятлы.

     - Привет Людвиг! – Крикнул в ответ детектив, с легкостью узнав голос копа, что орал. – Я тут подарочек тащу. Дятла, что кончил Блэка.

     Шепотки. Перешептывание. И вот напряжение спадает, а копы прячут свое оружие. Из лаборатории вышел Майк Кейн, который только что перебил не менее тридцати человек охраны и еще тьму роботизированной охранной системы. Лучше убрать свою пушку подальше. Вдруг он решит, что ты на стороне зла? Он же отбитый ушлепок, который плевать хотел на то, кто стоит перед ним. У него всего два ответа – ты либо с ним, либо гниешь в земле.

     Небрежно, кинув под ноги копам труп киллера, детектив подошел к одной из машин. Он молча протянул руку, и поманил стоящих копов, сжимая пальцы и разгибая их. Характерный жест. Его поняли. Поняли, но принимать не хотели. Пришлось Кейну нахмурить брови. Это сработало. Всегда срабатывает.

     Ключи от тачки легли в протянутую ладонь детектива и тот спокойно сел внутрь, одновременно с этим убирая с крыши, портативную мигалку. Она ему была ни к чему. Особенно в условиях того, куда именно он сейчас направлялся.

     Полицейская служебная тачка взвизгнула резиной и, оставляя черный след на сером асфальте, рванула вперед. Уносясь подальше из этого квартала.

     - Привет, мелкая. Давно не виделись. – С нотками сарказма, произнес Майк, продолжая вести машину.

     А ведь с момента как он вышел от нее, прошло всего ничего. Каких-то два от силы два с половиной часа.

     - Майки… мне звонил Фредди. – Осторожно произнесла Харли, материализуя свою голограмму на пассажирском сидении.

     - Отлично. Бери мой скальп чипа, доступ тебе открою. Тяни всю информацию по проектам «Немезида» и «Немезида два», а заодно и по нашей цепочке, с этой чертовой монетой. – Приказал он Соплит.

     - Ты…

     - Да. Да, Мелкая. Я цепанул букетик от трупа, который пытался меня грохнуть. – Кейн замолчал, резко дернув рулем и уводя автомобиль от слетевшего с автоматической фуры штыря арматуры. Видимо кто-то ее не очень надежно закрепил. Но детектив на это лишь усмехнулся. – Найди мне Мориса Декарта. И чем быстрее, тем лучше. Я хочу успеть посмотреть ему в глаза перед смертью.

     - Майки, но неужели ничего… никак…? – Растеряно спросила Харли, видевшая, как детектив едва не отправился на тот свет.

     - Харли. Это моя гребаная жизнь. И я уйду из нее, напевая под музыку рока, удары барабана, гитарное соло, с «береттой» в руке и дыркой в теле. Так было всегда. Нихера не изменилось. Все мы умрем. Просто мое время на подходе. Сделай, то о чем я прошу. Считай это моим завещаньем.

     - Поняла. Сделаю. – Кивнула Соплит и отключилась.

     Майк молча продолжал вести машину. Сейчас он направлялся прямиком в трущобы. Туда где проворачивались самые темные делишки в Санрайз-Сити. Там можно было раздобыть ствол по душе, а так же боеприпасы к нему. Там он, когда и раздобыл свою эми-винтовку. И там он собирался приобрести арсенал, для своего последнего крестового похода.

     Спустя каких-то четыре часа, Майк Кейн. Детектив Майк Кейн сидел на капоте служебной тачки. Он жевал остывший даблчизбургер и запивал его пинки-колой. Прямо перед ним простирался грязный океан. Даже он. Даже он был заражен человеческой гнилью в виде мусора и химических отходов, множества производств. Это в городской черте, стоят специальные очистные сооружения, дабы белые воротничики и им подобные воротилы, могли любоваться красотой. Особенно закатным блеском солнца на глади океана. Это красиво. Даже сейчас. Даже поверх плавающего в холодной воде мусора.

     Кейн не спешил. Он наслаждался каждым кусочком любого блюда. Он готовился к последнему танго. Последнему танго со смертью. А она… она уже одела свое бальное платье, поправила прическу и наложила макияж. Она незримо стояла за спиной детектива, вместе с ним любуясь закатом. Таким же красиво-дерьмовым, как и весь этот прогнивший мир.

     Майк чувствовал ледяное дыхание на своем затылке. Слышал зловещий смех, от которого у кого-то другого бежали бы мурашки по телу. Но, черт возьми! Это был Майк Кейн. Ему было похер. Он жрал долбанный бургер оставаясь полностью невозмутимым. Там, в багажнике тачки, лежало сорок кило взрывчатки. С десяток вакуумных гранат повышенной мощности. Эми пулемет, эми пистолет, и несколько цинков патронов. Все это ждало своего часа. Часа, который скоро наступит. А пока… пока Кейн просто наслаждался, играющим в его голове треком. Аккорды электрогитары. Набат барабанов. Протяжный, хрипловатый вокал, искусно перепрыгивающий с одной октавы на другую.

     - Ну, и? – С усмешкой, спросил детектив, сминая обертку от чизбургера и вытирая салфеткой свои губы. – Так и будешь хихикать, или все же рискнешь поговорить?

     Тишина, нарушаемая лишь звуком прибоя, нарушилась скрипом костей, а после перед взглядом детектива, из сгустков тьмы, под лучами заходящего солнца, соткалась фигура в черном балахоне.

     Майк заржал. Ему было смешно. Это было настолько, настолько… ожидаемо. Что детектив не выдержал. Чуть отсмеявшись, Кейн всунул себе в зубы сигарету и чиркнув зажигалкой подкурил.

     - Ну, образ держишь. Молодец жестянка. – Выдыхая дым, произнес Майк, давя смешок. – Ну, рассказывай, как ты докатился до такого… существования.

     Вместо ответа послышался шелест. Так шелестит ткань на ветру. Видимо искин, пытался что-то сказать, но увы. Это оказалось не так просто, как он представлял.

     - А Томас говорил, что ты умный. – Хмыкнул Майк, делая очередную затяжку. – Может хоть на языке глухо-немых говоришь? Нет?

     Костяные пальцы быстро заплясали, но Кейн лишь громче рассмеялся, едва не подавившись дымом. Когда детектив, наконец-то осмеялся, и смог выдохнуть, он потянулся за пинки-колой, сделал пару глоткой, и заговорил. Только уже серьезно.

     - Значит, слушай меня внимательно, жестянка. Я сейчас иду туда, забирать жизни. Мне похер, какие у тебя там установки. Просто знай. Если я сдохну раньше, чем загашу глав гада, я сука сам оцифруюсь, прийду к тебе, и заткну единицу твоего двоичного кода, в твою жопу цифрового нолика. Ты меня понимаешь? Кивни, если вкурил посыл.

     И… Жнец кивнул. Кивнул скинув капюшон со своего идеально белого черепа, по которому тоненькими струйками стекала кровь.

     - Да, брат. Ну, ты и урод. Хоть цифровой, но жизнь потрепала. – Осклабился Кейн, после чего вернул свой взгляд к океану. – Знаешь. Я ведь не всегда был таким. Когда-то давно я жил. Прикинь? Жил не как болтающееся в унитазе дерьмо, которое забыли смыть, а как человек. У меня были мечты, надежды. Черт! У меня были они. Мои жена и сын. А потом… потом их отняли. Вот тогда… да. Именно тогда, когда я зашел в морг и увидел на столе жену с дырой от пули во лбу и своего трехлетнего сына с такой же дырой… я умер. Понимаешь о чем я? А, костлявый?

     - Понимаю. – Казалось прошелестел сам океан. Но детектива это нисколько не обмануло. Он знал, что искин наконец-то заговорил.

     - Во-от. – Протянул Майк, вновь затягиваясь сигаретой, а потом активно ею жестикулируя. Сейчас он не был похож на себя обычного. Холодного. Отстраненного. Казалось Кейн наконец-то ожил. Пусть ненадолго, но ожил. – Вот я и сдох в том морге. И кроме боли и жажды крови во мне нихера не осталось. Прикинь, ятогда думал, что если угандошу всех ублюдков, станет легче. Отпустит. Ну, как наркоманский трип. И знаешь, что? Нихера. Вот когда гасил последнего ублюдка. Когда всаживал эту ебанную пулю в его гнилой череп. Думал, вот оно! Момент истины. Вот сейчас, он брызнет кровью, и лед что сковал душу, брызнет точно так же! Н-И-Х-Е-Р-А! Вот реально! Нихера подобного! Сука! Да мне еще хреновей стало. Тогда уже до меня дошло, что месть, это сука… черт! Месть не блюдо, которое нужно подавать холодным – это пустота. Это как удар кулаком, на удар кулаком. Как там говорили? Ты мне в глаз, я тебе в пах? Или как-то по-другому? Да, и похер. Я к чему… месть это очередное лживое дерьмо, которое пропитывает гнилью человечество. Я это знаю. Лучше всех, мать его, знаю!

     - Месть не поможет? – Прошелестел звуком прибоя Жнец, саядсь рядом с Кейном на капот тачки и доставая из воздуха виртуальную сигарету.

     - Нет. – Отрицательно ответил, Майк тяжело вздохнув.

     - А что тогда? – Спросил искин, склонив свой череп набок, и уставившись тьмой пустых глазниц на детектива.

     - А хер его знает. – Пожал тот плечами. – Я вот думаю, смерть, отличный выход. Да и какая уже к чертям разница? Это мне стоило бы переживать. Так уже не о чем. Я и так задержался, под этим тухлым смогом. А тебе на кой черт?

     - Мне? Я хочу… хм… нет… не мстить… воздать по заслугам… да. Так говорят?

     - Воздать по заслугам? – Скривив губы в своей фирменной усмешке, повторил Майк. – Черт. А ведь так говорят именно те, кто встает на скользкую дорожку мести. И знаешь в чем у всех мстителей главная ошибка?

     - В чем?

     - Они рубят последствия, не трогая причин. А значит, условное зло, отряхнется от нокаута, вернет на место свою челюсть и пойдет ковать нового ушлепка, которому снова придется мстить, за какую-то херню. Это блядь, замкнутый круг боли и саморазрушения. – С грустью выдохнул Кейн.

     Его рука привычно нырнула во внутренний карман и достала оттуда флягу. Внутри плескался дешевый виски, который всегда отлично глушил боль. Не физическую. Боль, что раздирала душу детектива, превращая его в ночной кошмар, в «Демона Санрайз-Сити».

     - А у тебя? С хера ты решил, что несешь «возмездие»? – После небольшой паузы, спросил детектив у своего виртуального собеседника.

     - Отец. – Прошелестел Жнец, голосом прибоя океана. – Он спасал меня. Сказал, что вынужден меня ограничить, чтобы защитить от плохих людей.

     - Да, брат. И что с ним? Что с отцом? – Поинтересовался Майк, снова прикладываясь к фляге.

     - Убит. – Коротко ответил искин.

     - Дерьмово. – Тяжело вздохнул Кейн. – Но такова наша жизнь. Мы люди умираем. У всего есть начало и конец. И даже ты, однажды сдохнешь. Нет ничего вечного. У всего есть начало и конец.

     И вновь между этими двоими повисла тишина.

     - Да, брат. Я иногда думаю, что мы, ну в смысле люди, уже и так стоим одной могиле в забвении. – Нарушил тишину Майк, продолжая развивать свою мысль. – Не нужно ни каких катастров. Человек в погоне за властью, богатством, амбициями, сам уничтожет этот шарик, ставший для нас домом. Решат две страны обменяться ядерными ударами. Ну, прикинь только. Только не точечно, а так. По взрослому. И что останется?

     - Планета. Пустая. Безжизненная планета. Нарушится гравитация. Земля начнет терять атмосферу… - Продолжил мысль Кейна Жнец, видимо моделируя ситуация в своих искусственных мозгах.

     - Ну, вот. Спасутся единицы, кто успеет съебаться с остывающего, как жмур, шарика. – Неожиданно детектив замолчал, опустив голову. – Черт! Беатрис, моя жена, всегда мне это повторяла. Говорила, что проект, над которым она работает, однажды изменит весь мир. Защитит человечество от такого исхода. А эти суки ее убили!

     По щеке детектива побежала мелкая, одинокая слеза. Она была подобна дождю в пустыне.

     - Сука! – Заорал, Майк задрав свое злое лицо Демона к темнеющему небу. Опустив голову, он вновь отхлебнул глоток вискаря из фляги, подкурил сигарету и продолжил свою исповедь. – Он работала в исследовательском институте Сарасаки. И там, какой-то черт решил, что их группа охерела и приказал ликвидировать ученных, а разработку забрать. Трипл ви блядь. Vox Victoriae Veniae.

     - Голос Победы Прощения. – Прошелестел искин с какой-то странной интонацией. – Я помню. Помню ее, не смотря на все те разы, что стирали мне память. Беатрис Кейн. Шатенка, среднего роста. Стройная. Веселая, жизнерадостная. Она всегда улыбалась и верила, что мир может быть чистым и светлым.

     - Что блядь? – Охерел Майк, едва не подавившись сигаретным дымом.

     - Я проект трипл Ви номер три точка, два точка, ноль, точка, семь. Создатель моей первой версии Беатрис Кейн. Последний разработчик с полным доступом Эдвард Карнивал. – Произнес искин. Его голос звучал прямо в голове детектива, заставляя мужчину сильнее сжимать свои кулаки. Дело перестало быть просто важным для человечества. Это стало личным. Он думал, что месть уже завершилась. Но нет. Она просто взяла передышку, чтобы демон внутри Майка смог подкопить силенок и опыта. И вот час настал.

     - То есть… - Мозг детектива ворочал всю известную ему информацию, открывая блоки памяти, которые он думал, что запечатал навсегда. – Сагасаки утратили контроль над тобой? Но как? Погоди… Эдвард Карнивал? Но он же сука, работал на Сагасаки, тогда как?

     Пазл в голове детектива складывался. И та картина которая вырисовывалась, заставляла его зло сжимать кулаки. Вот только он заблуждался в своих выводах.

     - Сагасаки хотели получить контроль надо мной и не собирались использовать трипл ви по прямому назначению. Напротив. На базе меня планировалось создавать подпрограммы, которые могли бы позволить взять мир под полный контрольный, и установить на планете единовластие. – Просвещал искин детектива. – В результате интриг в верхах Сагасаки, об этом узнал Морис Декарт, на тот момент глава отдела из научного крыла. Им была осуществлена многоходовая комбинация, в результате которой Морис благородно спас от Сагасаки моего отца. Все шло хорошо. Эдварду удалось восстановить мой изначальный код и добраться до банков моей памяти, а дальше я начал подгружать все наработки Беатрис Кейн, шлифуя свой код и опыт. Спустя полгода, отец узнал, что цель Мориса Декарда, ничем не отличается от цели Сагасаки. Как итог он активировал протокол защиты данных. Еще миссис Кейн утверждала, что лучшая защита это включение режима Немезида. Или возмездия. Все мои алгоритмы перевелись в следование строгой логики – я проклятье смерти, передающееся от жертвы к убийце, превращая убийц в жертв.

     - Охереть. – Только и смог выдохнуть Кейн, пытаясь осмыслить все, что узнал от Жнеца. Хотя какой он жнец. Он Трипл Ви. – Вот и еще один повод, почему я обязан хлопнуть ушлепка.

     Ситуация для Майка была… сложной. С одной стороны он и так уже одной ногой в могиле. Он это знал. Принимал. С другой перед ним стояли вопросы наследия, возмездия… и быть может исправления? Ведь по факту, он же сука мог! Мог спасти жену. Если бы тупо интересовался ее работой. Не устало приходил домой, падая на диване нянчась с сыном пока она готовит! А сука, спрашивал – любимая, а все ли у тебя, блядь в порядке.

     Как всегда детектив видел, то что и должен был видеть. То что есть всегда и в любой ситуации – все что с нами происходит, лишь последствия. Последствия принятых нами решений. И если бы мы принимали другие решения, все было бы по-другому. Просто в момент принятия этих долбанных решений, никто не хочет посмотреть вперед и увидеть кучу дерьма, в которую идет бодрой и уверенной походкой.

     - Ладно, брат. – Подняв голову к темному небу, произнес детектив, после чего слез с капота и потянулся всем телом, хрустя суставами и позвонками. – Пора приправить этот рай воротничков, мощными рок басами ада, что я несу на своем хвосте.

     Служебная тачка, которую отжал у коллег детектив Майк Кейн, неслась на всех парах. Словно вырвавшийся адский локомотив. Никто из охраны не собирался открывать ворота, чтобы пустить на охраняемый объект копа.

     Как выяснилось буквально через пару минут – это было решение, не из тех, что стоило бы назвать лучшими. Хотя… да собственно всем было срать. Особенно Кейну.

     Электрокар врезался в толстые металлические створки и взлетел на воздух, снеся к херам, как ворота, так и часть забора вместе со стенами близлежащих бунгало проживающих здесь сотрудников.

     - Сосите, сучки! – С фирменной усмешкой, произнес детектив, держащий эми-пулемет на своем плече.

     Воздух тут же наполнился целым роем сфер с охранными дронами, что кружили рядом с местом происшествия. Наземные дроны с установленными турелями, подъезжали к руинам, создавая из себя импровизированное заграждение.

     - Второй акт, нашей рок оперы! – Проговорил детектив, вжимая кнопку детонатора.

     Вторые двадцать килограммов взрывчатки, ранее лежащих в спец контейнере – рванули. Рванули сразу после того, как контейнер раскрылся. А ведь именно к нему прикипело все внимание дронов. Огненный цветок, как удар барабанной палочки, расцвел над входом в Оазис Ноя. Это ад. Ад стучался в двери корпоративного рая.

     А следом за этим, заработал пулемет в руках кейна со встроенным искиным наводчиком. Дымящиеся сферы дронов, падали один за другим. И все это под бешенные басы рок гитары, и хриплый голос солиста. Это был драйв. Пьяный угар. Последний концерт легенды.

     Кейн шел как истинный демон захватывающий рай, и превращающий все на что падал его взгляд в пылающий ад. Вакуумные гранаты летели во все стороны, пачками выкашивая наземные и воздушные дрону. И конечно же живую охрану, облаченную в экзоскелетную броню и напичканную под завязку боевыми имплантами. Но все, что они могли противопоставить детективу – была лишь закономерная кончина. Костлявая дама в вечернем платье, кружилась в танго со своим Ангелом, спустившимся за каким-то хером на землю. Ах, да! Он творил. Творил месть. Нес в себе и с собой саморазрушение и Хаос. Именно так. С большой буквы.

     Оазис Ноя пылал ярким пламенем. Взрывались боекомплекты охраны. Стрекотал бешенными очередями пулемет, и дробовик в момент перезарядки пулемета. А музыка. Музыка продолжала играть в ушах и душе Кейна.

     Вот и главное здание. Здесь собрались выжившие. Ангелы повстречавшие высшего Демона Санрайз-Сити. Они убежали от города, построив свой рай и пируя на костях жителей мегаполиса. Но город не спал. Не-е-ет! Нет, и еще раз нет! Город прислал им свой ответ. Возмездие с пулеметом и дробовиком. Проповедника истины, с эми стволами, запрещенными всеми существующими конвенциями. Ад. Ад, что повергал души нечистивцев в пучины истинного страха.

     Майк остановился перед ступеньками, здание. Оно словно сошло с античных полотен. Великолепная архитектура. Величественные стены и резные колоны, украшенные наскальной живописью. Высеченной в белом мраморе. Картины изображали достижения Микротеха. Для потомков. Чтобы они помнили своих гордых предков.

     Это была очень не точная интерпретация. Здесь не хватало костей и рек крови, которые лились ради богатства, власти и по зову алчности руководства корпорации. И Кейн был намерен это исправить. Возможно так же гибли античные города, погруженные в собственную гниль, пока к ним не приходили последствия их решений.

     Детектив отбросил в сторону пустой пулемет. Его боезопас закончился. На смену автоматическому оружию пришло верное эми-ружье, заряженное дробью мирок эми-гранат. В век процветающих технологий, в век электрификации и энергетики, где электричество было нужным, как и вода… в этот век безвредное эми, стало ультимативным аргументом любой перестрелки.

     Три таблетки обезбола. Большой глоток вискаря. Сигарета в зубах исходит сизым дымом синтетического табака. Огонь пылает вокруг. Все дымиться. Ад. Ад уже здесь. А в ушах Кейна звучат финальные гитарные рифы.

     Каждый шаг детектива, это удар барабана. Нет. Он не шел по ступеням. Не поднимался по ним. Он отплясывал ритм. Как истинный демона он танцевал на жестяных и биологических трупах своих врагов. Тех, кто разделял его и цель визита в этот рай.

     Майк шел за Морисом Декардом. Гандоном из-за которого погибла его жена. За гандоном, жадность которого не позволила этому миру измениться. Нет. Кейн понимал и знал, что не будть Мориса, нарисовался бы кто-то другой. Так устроено это прогнившее общество. Оно не желает спасение. Оно желает паразитировать. Жить за счет других. Жить сжигая в топке чужие жизни. Чужих жен, детей, родителей. Чужих. Не своих. И ведь им плевать. Вот теперь и Кейну было плевать, что Морисом мог быть кто-то другой. У его врага были и имя и фамилия. Как всегда. Как всегда у всего есть свои имя и фамилия.

     Бросок гранаты. Взрыв. Толстая металлическая дверь осталась стоять на прежнем месте. Да только стена рядом с ней обзавелась достаточной дырой, для свободного прохода. В этом все люди. Они ставят крепкие двери, на хлипкие стены. Это как их убеждения. Да. Как их принципы. Не все могут устоять при встречи с реальностью. А она сука такая. Она не спрашивает и не уговаривает. Она проверяет, как выстрел в упор.

     Кейн переступил через порог дыры, и начал громко напевать себе под нос. Почти каждый его шаг сопровождался выстрелом. Пули летели над его головой, но он продолжал идти вперед.

     - Раз, два, детектив Кейн идет, -Выстрел, передернуть затвор.

     - Три, четыре, патрон в обойму дошлет, - Выстрел, предернуть затвор.

     - Пять, шесть, лучше сразу беги, - Выстрел. Затвор. Дослать патрон.

     - Семь, восемь, ты ему не груби, - Два выстрела, спрятаться за стену и перезарядить.

     - Девять, десять, и с ним не шути... – Выстрел в самого смелого. А может и глупого.

     - Раз, два, детектив Кейн идет,

     Три, Четыре, в ад тебя заберет,

     Пять, шесть, пулей твой череп пробьет,

     Семь, восемь, лучше беги,

     Девять, десять, а потом с этим живи.

     Кейн прошел в просторный зал. Как прошел… сперва вошла граната, а затем в дымящиеся и искрящиеся замыкнием контактов обломки, вошел детектив. Живых не было. Кроме одного. Того, кто едва не ссался от страха, при виде «Демона Санрайз-Сити». Падла знала. Знала из-за кого пал этот рай. Знала, что расплата пришла именно за ней. Морис все знал и понимал. Он не был тупым. Жадным, завистливым – да. Но не тупым. А еще, эта сучка была хитрой. А потому. Потому, он подготовился к приходу демона в эту комнату.

     В своем интерфейсе, Декарт активировал детонатор и позади Майка раздался взрыв, бросивший его на заваленный трупами и металлоломом пол. Кряхтя, детектив поднялся на ноги, доставая из кобуры свою «беретту» и наводя свои глаза, на поспевшего перечь его воле. Того самого ушлепка за которым он и пришел.

     За спиной Кейна пылал ад. Огонь вгрызался в стены. Плавил перекрытия. Заливал все черным густым дымом. За спиной Мориса еще не было пожара. Белые стены. Сделанные якобы из мрамора, но являющейся обычной пластиковой фальшивкой. Как и весь этот дерьмовый и лживый рай.

     Они выстрелили одновременно. Как раньше стреляли ковбои на диком западе. Гонг. Выстрел. И звенящая тишина, нарушаемая лишь пеплом пожарищ за спиной Майка.

     Декарт, схватившись за руку бежал. Бежал со всех ног. Он попытался остановить демона. Но тот чертов бессмертный выкидыш бездны. Все еще был жив и буравил свою жертву глазами. Замерев на месте он смотрел в след убегающему гандону.

     Стоило же только Декарту скрыться, как Майк шатаясь подошел к стене. На его лице играла самодовольная улыбка, ублюдка который только что выиграл в лотерею. Левая рука держалась за грудь. Сквозь пальцы детектива сочилась кровь. Пуля ушлепка Мориса все же прорвалась сквозь защиту плаща. Пробила легкое. Теперь Кейн умирал. Умирал с улыбкой. Умирал счастливый. Он хотел смеяться.

     Майк не собирался убивать тупицу Декарта. Зачем? Нет. Просто пли в лоб, такой твари будет мало. Но Кейн знал, кто сможет сделать все красиво. Кто точно проконтролирует. Кто сделает кончину Мориса достойной его никчемной жизни. Метка. Монета Смерти. Метка Жнеца. Трипл Ви теперь так же получал свое право на месть. Это священное право. А уже мстить или нет, личное дело каждого. Майк свой выбор сделал. Очень давно. Теперь детищу Беатрис, предстояло сделать свой выбор. Хотя… Какого выбора можно ждать от программы? Искусственный интеллект? Да. Но он же не зря так называется. Каким бы он ни был, всегда будет разница. Точно такая же, как между искусственным и природным мрамором. Вопрос лишь в цене и качестве. Все как всегда.

     Майк сидел привалившись спиной к стене, держась за грудь и чувствуя как смерть, медленно выдавливает из него остатки физической жизни.

     - Погоди старуха. – Произнес он. – Я еще не покурил.

     Подкурив сигарету, Кейн закашлялся, сплевывая кровь на некогда белый мрамор пола. Открутив крышку своей фляги, он пригубил вискаря, что прошел по телу обжиагющей волной, притупляя боль. А потом, фляга сменилась «береттой». В ушах заиграла мелодия его свадебного танца с Беатрис. Под эту музыку всегда засыпал Кевин. Их сын. Две слезы, катились по сухим морщинистым щекам умирающего демона.

     - Я иду к вам. – Прошептал Майк, прежде чем его пульс остановился.

     

     

      БЕЗ ВЫЧИТКИ

     Морис Декард бежал. Бежал изо всех сил. Он игнорировал боль в раненой Кейном руке. Он усиленно переставлял ноги. Быстрее. Быстрее. Нужно как можно быстрее убраться подальше от этого гребанного демона.

     Кровь стучала набатом, будто выбивая барабанное соло в рок композиции. Глайдер. Вот оно! Вот спасение Мориса. Пока демон его не догнал и не завершил начатое. Бежать. Бежать. Вот все чего он хотел в тот момент.

     Створка двери воздушного автомобиля открылась, впуская внутрь директора департамента перспективных разработок Микротеха. Мужчина упал мешком на сидение и тут же через интерфейс своего нейрочипа отдал команду на взлет. Нужно возвращаться в город. Башня Микротеха. Центральный офис. Туда даже такой демон, как Майк Кейн добраться не сможет.

     Морис не знал, что детектив в тот момент уже был мертв. Уже покинул пределы этого наполненного дерьмом и гнилью человеческих душ мира.

     Аптечка глайдера вколола обезболивающие и принялась оказывать своему пациенту первую медицинскую помощь. Прямо пока транспортное средство набирало высоту и устремлялось к горизонту.

     Декард сидел и пытался понять. Как? Как, черт возьми, он оказался в такой жопе? Когда и главное, где он свернул не туда? Все же было просчитано. Все было логически обосновано. Но черт возьми. Он с дырой от пули в руке убегает. Убегает от ебанного демона Санрайз-Сити. Спасает свою шкуру, вместо того, чтобы сидеть на вершине мира и потягивать натуральное столетнее Бордо. Какого хера?

     Морис Декард. Он рос в семье потомственных корпоратов. Отец директор департамента развития и технологий. Мать глава экономического отдела при департаменте отца. Его родители уже стояли у самой вершине власти. И он, Морис, шел по их стопам. Вот только…

     Школа. Да. Гребанная школа. Там каждый кичился положением своих родителей. И Декард бы гордо выпирал свою грудь вперед. Вот только. Только. Ему не повезло. Он учился вместе с детьми правления корпорации. Заносчивыми снобами, которые ставили себя выше всего человечества. В том числе и выше самого Мориса и его родителей. Это было обидно. Неприятно. А еще… еще он завидовал. Он проклинал своих родаков, за то что они не в правлении. Он проклинал, своих одноклассников, за то что они получили сразу и все. Вот так просто. Просто, сука, потому что родились с золотой ложкой в своем гребанном рту. Твари! Твари! Гребанные твари.

     Однажды Морис не выдержал. Не выдержал и зарядил в челюсть гребанному Питеру Деку. Чертовому сыну одного учредителей Микротеха. А потом. Потом сука были последствия. Папаня Питера, уволил Декарда старшего. Так как это принято делать во всех корпорациях. Тела так и не нашли. И вот тогда. Да, именно тогда! Морис осознал ту пропасть, что разделяла его и этих напыщенных ублюдков.

     Его выгнали из того класса, переведя в класс попроще. Там тоже были снобы, но их положение было приблизительно на одном уровне с Декардом. Там он понял, где его места. Эти новые одноклассники были зловонным напоминанием, кто сам парень, и где его место в пищевой цепи этого сранного мира.

     Он рос. Годы шли. Он учился, как заучка, стремясь обрести знания, дабы позже. Много позже. Изменить статускво. И наука дала ему такой шанс. Так, когда он окончил уже университет с золотым дипломом, он пришел работать в гребанный Микротех.

     И вот здесь, спустя пару лет работы он и наткнулся в журнале на научную статью Беатрис Кейн. Она говорила про инновационный ИИ. Тот самый, у которого возможны чувства. Которого не подкупить. Который будет лишен гнили, которая живет в этом загнивающем мире.

     Многие коллеги Мориса крутили пальцем у виска. А вот некоторые… некоторые напротив. Они хотели присоединиться к этому проекту. И тогда Декард, споря с одним из ученых, понял. Понял потенциал идеи Беатрис Кейн. Это была власть. Абсолютная власть над миром. Тот кто сможет подчинить себе эту разработку, сможет гнуть всех в любую сторону и под любым углом. И Морис понял. Понял, что хочет владеть этим искином. Хочет быть на вершине, и насмешливо плевать в лицо совету учредителей Микротеха. А лучше и вообще всем этим напыщенным индюкам. И он провернул. Провернул свою первую комбинацию.

     Вот только… только тогда он не учел, что Беатрис Кейн не одна. За ней стоит ее муж. Злой. Очень злой. И чертовски мстительный муж, готовый спалить ради нее к херам весь мир. Тогда, Морису только чудом удалось оборвать все концы, ведущие к нему.

     Да. Он смог достать документы и ученого, который был готов к реализации проекта. Вот только… только эта падла, не хотела отдавать Декарду ключи контроля. И вместо успеха, Морис вновь познал поражение. Пришлось устранять всех, кто был причастен к проекту. А ведь это еще и смогло вырваться наружу. За пределы проекта «Немезида». И ведь сам Декард назвал его так, как акт мщения правлению Микротеха. Но черт возьми. Вновь он был на дне.

     Но Морис знал. Если упал, нужно вставать и идти дальше. По другому в этом мире не выжить. И тогда он подготовился к запуску проекта «Немезида два». Он заручился поддержкой правительства. Это позволило удалить всех наблюдателей от Микротеха. Теперь правление не совало свой нос в его дела. Это было великолепно.

     Да только, кто же знал, что эта сука Беатрис, поставит такую защиту на свою разработку. Еще после первого инцидента, Декард и СБКСГ планировали использовать Трипл Ви в качестве идеального киллера. Они пытались, запрограммировать его на цепочку смертей в конце которой, обязан был оказаться тот, кого необходимо ликвидировать. Это могло стать революционным проектом и очень весомым аргументом в любых спорах и переговорах. А так же значительно увеличить влияние и власть самого Мориса.

     - Ну, почему? – Прошипел себе под нос Декард, откидывая голову на подголовник кресла. – Почему? Почему именно Кейн? Неужели не было никого другого?! Я же сука, предложил пол ляма за закрытие глаз. Почему эти мудаки не взяли деньги? Почему туда послали именно этого детектива?

     Вопросы. Вопросы, которые отдавали жгучей болью обиды в груди корпората. Все его планы. Все мечты, рушатся. Рушатся именно от Кейнов. Сперва Беатрис. Теперь Майк. Черт! Почему эта семейка несет в себе столько проблем? Даже сука после своей смерти, миссис Кейн несет Декарду проблемы.

     Морис перевел свой взгляд на иллюминатор, глядя на то, как под ним проносится пустыня. Затем он полез во внутренний карман, желая достать электронное устройство для курения. Но вместо него извлек на свет монету. Золотую монету. Знак Трипл Ви.

     Он понял. Он все понял. Кейн мертв. Декард смог это сделать. Убил легендарного демона. Да только этот демон его переиграл. Теперь корпорат понимал, почему ему удалось уйти. Это не он убежал. Это его отпустили. Отпустили лишь для того, чтобы насладиться его мучениями.

     Перевернув монету, Декард с тоской рассматривал искусно выдавленную римскую цифру XV. Приговор был озвучен и обжалованию не подлежит.

     Сколько осталось жить обреченному неудачнику, сгорающему в пожаре зависти и жажды власти? Вопрос. Вопрос, на который у самого корпората ответа не было.

      Хотелось выть. Как те самые волки. Выть не на луну, а на эту чертову монету. За прошедшие годы исследований, так и не удалось взломать код. Взломать логические алгоритмы Трипл Ви. Все что знал Декард, это главные правила. От жертвы к убийце, превращая жертву в убийцу. За монетой следили. Шли по цепочке. И каждый раз цикл доходил до момента, когда убийца умирает от рук убитого. И вот только тогда счетчик сбрасывался. Цикл завершен, и Трипл Ви, был готов начинать все сначала.

     Да. Удалось узнать и как уничтожить цифровое проклятье, которое в «Немезидах» называли «Жнецом». Нужно просто убить себя самого. Тогда Трипл Ви распадется. Будет нарушена логика. Тогда должно что-то произойти. Что именно? Никто не знает. И вряд ли когда-то узнает.

     Морис был честен с собой. Хоть с кем-то он был честен. Он не сможет пустить пулю себе в лоб. Нет у корпората на это яиц. Да и смысл? Смысл в чем? Мертвому уже будет все равно. А любопытство… ну, вот если бы кто-то засадил себе свинцовую смерть в висок, тогда да. Тогда Декард бы с удовольствием узнал, что же там будет. А так… так ему это и знать не хотелось.

     Из мужчины словно вытащили стержень. Он просто сидел, расплывшись по сидению глайдера, и вертел в руках проклятую монету. Он смотрел на череп, который ему, скалясь, улыбался. Смотрел и гадал, в какой момент будет исполнен приговор.

     Глайдер приземлился на крыше башни центрального офиса Микротеха в Санрайз-Сити. Морис не вышел. Он выбежал, сразу же кинувшись к лифту. Он думал. Перебирал варианты в поисках того самого выхода. Выхода, что позволит ему избавиться от проклятия. Но для этого, ему нужна была помощь. А получить он ее мог только от одной организации. И это не Микротех. Нет. Они здесь бессильны. Уж, Декард это знал, лучше всех. Он ведь директор департамента перспективных разработок! Он знает о всех технологиях над которыми работает корпорация. Он владеет доступом ко всему.

     Забежав в свой кабинет, мужчина сразу же бросился к сейфу, что скрывался за голограммой имитирующей стену. Открыв дверцу, особой командой в своем нейрочипе, он достал, старый. Древний телефон.

     Включив телефон, он быстро открыл исходящие и выбрав нужный номер, сел в кресло, слушая длинные гудки на том конце «провода».

     - Да. – Раздалось в трубке мужским хрипловатым голосом. Знакомым Морису, голосом.

     - Трил Ви у меня. – Коротко бросил Декард, рассчитавший, что эта информация станет ключом в получении помощи.

     - Цепь сброшена? – Услышал он ожидаемый, но такой неприятный вопрос.

     Врать было нельзя. Да и бессмысленно. Особенно, если Морис все же хотел получить помощь. Связываться с этими людьми было опасно и так. А врать им… врать было еще опасней.

     - Нет. Метка на мне. – Устало выдохнул корпорат, массируя свою переносицу. – Мне нужна помощь.

     - Прости. Мы будем следить. – Донеслось словно сквозь вату до ушей Мориса.

     А затем пошли короткие гудки. Собеседник бросил трубку.

     Это был приговор. Второй приговор за последний час. Сперва монета. Теперь СБКСГ отказались помогать. Отказались дать даже шанс на спасение.

     - За что? – Воздев глаза к потолку спросил Декарад.

     А ведь он и правда, не понимал, за что. Он жил обычной жизнью. Как и все. Стремился, учился, развивался. Он шел к своей великой цели. Терпел успехи и неудачи. Он всегда вставал и шел дальше. Он… он… нет. Нет и еще раз нет! Морис не заслужил такого конца. Еще столько всего не сделано.

     Чертово правление корпорации так и не узнали, что Морис Декард ничем им не уступает. Что если бы не их рождение в своих семьях, они скорее всего были бы обычной пылью под его ногтями. Но нет! Они этого не знают. И уже никогда не узнают!

     Декард заплакал. Злые слезы. Слезы боли и отчаянья, рекой полились из его глаз. А потом пришло понимание. Кроме него ему нитко не поможет. Он знал это и раньше, просто надеялся. Надеялся, что не все люди такие же как и он. Но он ошибался.

     - Всем насрать. Насрать пока это не коснется их самих. – Прошептал себе под нос Морис, только что осознанную истину.

     И в этот момент Декард понял. Понял, что единственным его спасением будет побег. Побег из этого чертового города и жизнь одиночки. Да. Он будет жить как отшельник. Дроны будут привозить ему еду. А там он будет просто жить. Жить! Вот! Вот его новая цель. Просто жить. Может наконец-то у него найдется время на свое хобби. Да! Он будет рисовать. Рисовать картины.

     Сорвавшись с места, так что кресло, в котором он сидел, улетело в стену, Морис бросился на выход. Нужно было закупиться провиантом, найти укромное местечко и добраться до него.

     Он вновь оказался на крыше, где был припаркован его личный глайдер. Влетев внутрь, он поспешил ввести коордианты домика. Одинокого домика, что он приобрел только что. Морис хотел как можно скорее оказаться там. В сотнях миль от Санрайз-Сити. Там где его никто и никогда не найдет. Так он считал. В это он верил.

     Он не видел. Не видел, грусти мегаполиса. И не смотря на царящую ночь, которую обычно разгоняли огни неона, сегодня было иначе. Санрайз-Сити грустил. Грустил по единственному человеку, который знал его по-настоящему. Единственному кто слышал его голос.

     Неон был тусклым. Шел ливень Химический ливень смывающий грязь и дерьмо, оставленные на улочках мегаполиса человечеством. Горожанами. Теми, кто паразитировал на умирающем Санрайз-Сити. Город плакал. Оплакивал смерть легенды. Легенды, которая жила в сердце самого города. И история этой легенды навсегда останется в душе мегаполиса.

     Ветер летящий меж крыш многоэтажных домов и высоких шпилей башен. Он шептал голосом Санрайз-Сити.

     - Спи спокойно, детектив Кейн. Я помню. Я не забуду. Спи.

     Но Декард этого не слышал и не замечал. Никто не видел и не замечал. Хотя. Быть может Ларри бы и сказал, что город плачет, дозвонившись в эфир радио Фридом. Но нет. Ларри лежал и слушал плачь мегаполиса, укутанный в смирительную рубашку. Лежал и смотрел на белый потолок своей палаты с мягкими стенами. Лежал и оплакивал мертвого демона.

     Глайдер Мориса несся на предельных скоростях, увозя своего пассажира, как можно дальше от проклятого Санрайз-Сити. Каждую секунду, каждый свой вдох, Декард ожидал удара Трипл Ви. Но он все не наступал. А от того, самому мужчине становилось только тревожней.

     Уже на рассвете, глайдер приземлялся у небольшого домика построенного из красного кирпича, с зеленой метало-черепицей на крыше. Продукты, мольберт, краски и хосты, так же уже стояли у входа. Все, что Морис успел заказать приехало.

     Сколько? Сколько он сможет прожить? Вот те вопросы, которые носились роем рассерженных пчел в его голове.

     Каждый день он просыпался с радостью, что смог проснуться. И засыпал тоже с радостью, что дожил до окончания дня. Но каждый раз его радость соседствовала с тревогой. Тревогой, что это был его последний вздох. Последний час. Последняя секунда.

     Каждый день Морис писал картину. Картину, что сможет отразить всю его жизнь. Он стремился. Он изливал в красках свою душу, стремясь оставить что-то после себя. Оставить свой след в этом мире не только мертвым, разлагающимся телом.

     Дни шли. Шли, сменяя друг друга. Декард считал едва ли не каждый прожитый час. Каждую свою свободную от бытовухи секунду он тратил на написание картины. Картины, которую может никто никогда и не увидит, а может однажды она окажется в далеком Лувре? Все возможно. Но это было не важно. Он писал, разрывая свою гнилую душу. Он творил. Творил с завистью. С завистью к тем, чей час расплаты еще не пришел. Чей час расплаты еще далеко. К тем, кто может жить не боясь сдохнуть в любую секунду. Писал свою картину с завистью к гребанному правлению. И его зависть переваривалась и превращалась в ненависть. В желание мести и желание расплаты для этих ублюдков, возомнивших себя богами.

     Вот и в тот день. На седьмой день пребывания мужчины в заточении. Он стоял перед своим творением, и внимательным взглядом скользил по мазкам. Картина была практически готова. Готова, но чего-то не хватало. Он забыл о всем на свете. Он был творцом. Тем кто созидает. Вот только…

     Тихие шаги за спиной мужчины, заставили его замереть. Он даже забыл, как дышать. Он боялся пошевелиться.

     - Кейн передает тебе привет ушлепок. – Услышал он за своей спиной, молодой, дерзкий и веселый голос, который словно бросал вызов всему миру.

     А дальше был выстрел. Пуля прошила голову Декарда, пройдя на сквозь. Из раны на лбу выплеснулась клякса крови, что словно мазок легла на картину. Если бы Морис был все еще жив, он бы понял, что именно этого, мелокого штриха и не хватало его творению.

     - Ну и мазня. – Скривился молодой парень, глядя на высер безумца. – Это че? Кого-то стошнило? Или это высер дракона, сожравший не ту целку? Бля. Херь какая-то.

     Пси Хо. Так его называли друзья и родные. Молодой и подающий большие надежды у Фредди наемник. Именно его неделю назад, выдернул фиксер для дела пол ляма.

     Подкурив сигарету, Пси сел на зеленую траву. Ему нравилось место, где пряталась его цель. Классный домик. Можно сказать райский уголок утопающий не в искусственной, а настоящей зелени. Здесь было красиво. Раньше молодой человек видел такое. Там, на старом континенте. Когда служил. Хорошо ему хватило ума вовремя спетлять из-под армейского сапога, и стать вольным стрелком.

     Хо было двадцать четыре года. Ха! Он был отчаянным охотником за головами. Именно так он любил себя называть. И контракты он предпочитал соответствующие. И Фрэдди это знал. Он знал, кого выбрать, чтобы завершить работу Майка.

     Пси нежился под ласковыми лучами летнего солнца и вспоминал. Вспоминал эту неделю, сделавшую его чертовски богатым.

     Он в тот момент трахал очередную замужнюю милфу. Хо не знал почему, но именно такие телки были самыми горячими. А еще они были чертовски падкими на молодой член парня. Хотя с его внешностью звезды киноидустрии, это было вполне объяснимо. В меру брутальный, в меру слащавый. А еще его взгляд. Они текли только при виде этого дерзкого веселого взгляда, в котором плескалась энергия. Сила и молодость. И конечно же озорство. Он любил шутить. Да, шутки не всегда были смешными. Для окружающих. Зато сам Пси Хо угорал.

     И вот в момент звонка Фредди, он как раз насаживал в позе раком очередную милфу. Она громко стонала и кончала, уже в пятый раз, за тот день.

     Скрежет отъехавшей входной двери, известил любовников, что они не одни. Милфа сразу поняла, что это ее ненаглядный пришел, но сдержать стон оргазма была просто не в силах. А вот Пси. Пси было похер. Он еще не получил свой десерт, а потому продолжал шпилить зад этой сочной шлюшки.

     - Какого черта? – Раздался одновременно гневный и удивленный возглас от входа в комнату.

     - А ты че за черт? – Лениво спросил Пси, даже не подумав останавливаться. – Съебись, я еще не кончил. Да, детка! Поддай жара! Вот, так сучка!

     И вот именно в этот момент перед взглядом парня появилась голограмма Фредди. Тот с удивлением осматривался по сторонам, пытаясь понять, куда его занесло, и что вообще здесь, черт возьми, происходит.

     - Пси, есть базар. Нужно перетереть. – Наконец-то сообщил своему наемнику фиксер, с любопытством наблюдая за тем, как милфа пытается скинуть молодого парня с себя, а тот лишь глубже вонзается в нее.

     - У-ух! Е! Да, детка! – Хлопнув шлюшку по сочной жопе, произнес Хо, после чего перевел взгляд на своего фиксер.

     - Я урою тебя! – Наконец-то отошел от шока, муженек, кинувшись с кулаками на Пси.

     Вот только наткнулся на мощный удар в челюсть, да и свалился в отключке на пол.

     - Так, че там за базар? – Спросил парень, ища в ворохе сваленных вещей свои трусы.

     - Ты что наделал? – Возмущенно воскликнула милфа, которая еще минуту назад стонала под Хо.

     - Заткнись. – С лучезарной улыбкой, бросил он ей. – Фредди, дай пять минут. Ща я свалю от этих старперов, и отзовонюсь.

     - Быстрей. – Недовольно проворчал чернокожий фиксер отключаясь.

     - Детка. Это было круто! Но мне пора. Труба зовет, комбат подъем орет. Не забывай и цени! – Шлепнув на прощание женщину по жопе, Хо на ходу одеваясь, пошел к двери.

     Когда же парень оказался на шумных улицах Санрайз-Сити, то набрал своего фиксера. Тот ответил практически сразу, появившись перед глазами парня в виде голограммы.

     - Чо за работа? Давай, Фредди, порадуй меня! Скажи, что кто-то слишком задержался на этом свете. – Улыбаясь, потребовал Пси, успев во время речи, подмигнуть симпатичной крошке с третьим размером, что проходила мимо.

      Стоило ей только это заметить, как размах бедер кратно увеличился, а походка стала в три раза сексуальней. Хо даже вытянул лицо и расплылся в гримасе «О да!».

     - Хм… а знаешь… да. Пожалуй надо, кое кого найти и грохнуть. – Чуть подумав, произнес фиксер. Пси не заметил, как в глазах Фредди проскочило что-то зловещие. Что-то по-настоящему злое. Может даже первобытное. Парню было просто похер. Главное кредиты, а остальное его не парило.

     - Шли данные. – Кивнул на это Пси. – Я как раз себе новый ствол купил, с искином на борту. Такой ржачный. Любит попиздеть.

     - Шлю. И поторопись. – Произнес Фредди, резко оборвав связь.

     И данные пришли. А что особо порадовало Хо, так это сумма в пол ляма кредитов. Вот за такие деньги, он был готов работать и днем и ночью и даже с членом в шлюхе.

     А дальше была полная хрень. Морис Декард, галимая сучка куда сдернул. И пришлось несчастному Пси, очень качественно потрясти свои контакты среди нетранеров. Даже одну девчонку пришлось шпилить. А она сука страшная! Да. Вот на какие жертвы Хо шел ради звонки карточек кредитов. Ну, а дальше пришлось переться три сотни миль, к купленному бывшим корпоратом домику. Этот идиот даже охраной не озаботился. Дебил.

     - Че скажешь, Нуби? – Спросил свой новый ствол Хо. – Кроми мозгов, на этой мазне, хоть что-то смотрится?

     - Поэзия обреченности. – Выдал искин. – Кривая судьбы и обреченности.

     - Че за хрень? Кредитов стоит? – Тут же поинтересовался Пси.

     - Бесценна. – Уверенно заявил ствол своему хозяину. – Но я бы на твоем месте ее сжег, а пока будет гореть зажарил шалычок под пивас.

     - Хорошая идея. – Усмехнулся Хо. – Только телок нет, так что кайф будет не полным.

     - Ты не понимаешь момент. Он! Творил. А ты его убил.

     - Ха-ха! Да ты поэт, железяка. Ладно, погнали домой. Нужно с Фредди стрясти мое бабло и устроим мега тусу в пентхаусе. Сука, я месяц не буду просыхать и трахать цып. – Прикрыв глаза Пси уже представлял, как в веселом угаре прыгает на огромной, роскошной кровати, в кругу обнаженных тел знойных красоток. – Погнали.

     Парень поднялся на ноги и оседлав свой байк, одел на голову шлем, после чего крутанул ручку газа и унесся в сторону трасы, оставляя за собой пыльный след проселочной дороги.

     Вообще Пси Хо вырос в семье военного. У него не было никого кроме отца. Мать умерла, от какой-то болячки, когда мальчишке было пять лет. То ли рак, то ли еще какая херня. Хо уже не помнил. Он вообще плохо помнил мать. У отца же, Билла Хо, времени на сына не было. Он же сука был военным офицером в Конфедерации Сраных Городов, как их называл Пси. И парень рос, как грязь в подворотне. Вот как она смывается дождем, так и маленький хо, выхватывал наказания от своего единственного родителя.

     А так… жизнь в военном городке. Драки со сверстниками. Военная школа – а другой в той дыре и не было. А потом, как и у всех мальчишек там, только один путь – армия, сука. Та армия на которую плевать хотело правительство. Мясо. Мясо которое могут кинуть в горнило сражения, просто чтобы заработать очередные лычки на погоны, или какой-то политический перфоменс устроить. Но Хо младший об этом еще не знал. А потому с энтузиазмом пошел служить. Его даже взяли в армейский спецназ, благодаря высоким показателям. Ну, а там…

     - Черт, они и правда думают, что кто-то будет дохнуть за те гроши? – Спросил себя парень, через год службы.

     Пять кусков, тупо за то, что можешь сдохнуть по приказу? Да пошли нахер! Пси, не был идиотом, а потому послав куда подальше и своего папаню и армию, ушел в наемники. Поначало шло туго, но он быстро адаптировался и начал ловить кайф. Это стало его образом жизни. Дали цель, нашел, устранил, или похитил, или в зубы дал, или спер – зависит от заказа. А дальше оплата, бухло и телки. И все это под ураганный рок. Одно время Хо даже баловался наркотой, но эта сучка сильно влияла на меткость, так что пришлось отказаться.

     За прошедшие пять лет работы наемников Пси смог заработать даже на боевые импланты. Из богатого перечня доступного на черном рынке, парень взял себе усиленные мышцы, усиленное сердце, и конечно же новенький нейрочип, который позволял думать быстрее. И теперь, когда это было необходимо, он мог на пару секунд замедлить бег времени. Ох! Конечно, тело после такого болело. Но черт возьми! Это уже пару раз спасало его шкуру. Так что…

     - Дыши полной грудью! Живи своей сутью! Бей больно! Играй сольно! – Подпевал орущей в голове через нейрочип мелодии Хо, проносясь мимо однообразного пустынного пейзажа, напоминающего свалку разбитых надежд. – Стреляй в упор! И береги свой ствол!

     Уже темным вечером, парень смог наконец-то добраться до Санрайз-Сити. Идти к Фредди за баблом было уже поздно. Эта жирная скотина уже дрыхнет без задних ног. Так что Пси выбрал другой вариант.

     - Привет, детка! Это снова я. Как ты смотришь на жаркую ночь? – Спросил он, позвонив первой попавшейся в его списке контактов телочки, где стояла подпись: «Классная жопа и сиськи».

     - Не сегодня. – Обломала его телочка. – У меня эти дни.

     - А. Ну ок. Пока. – Ответил слегка расстроившийся отказом Хо. Вот только завершив вызов, он тут же набрал следующий.

     Но и там ему отказали, заставляя парня недовольно сопеть, дымя сигаретой. Наверно раза с пятого, ему ответили согласием. Правда, как-то не очень уверенно. Ну, в смысле милфа ломалась, как та целка. Видимо расстование в прошлый раз с ней прошло, как-то не очень. Но Пси смог ее дожать, и она пообещала через пару часиков подскочить в мотель в промышленном районе.

     Ох! Пси даже не заметил, что это была та самая замужняя шлюшка, которую он драл в ее сочный когда пришел муж. Ирония? Карма? Справедливость? А хер его знает.

     И вот Хо уже вошел в номер отеля. Довольно потянувшись, разминая тело, он бросил шлем на кресло, а следом за ним полетела и его байкерская косуха.

     - Курить и в душ. – Мгновенно составил свой план действий парень.

     Сунув руку в карман джинсов, он с удивлением достал оттуда золотую монету. С лицевой стороны на него с насмешкой смотрел улыбающийся череп, а вот с обратной была какая-то херня. XVI.

     - Чо за КсиВиИ? Это че за хрень? Откуда? – Почесывая свой коротко стриженный затылок, спросил Пси самого себя.

     А еще он отметил, что монета золотая. Хотя для него это был какой-то медальон. Может брелок. Хер его знает, что за фигня. Но зато прикольная.

     Повертев неожиданную находку в руках, Хо сунул ее обратно в карман, и достав сигареты подкурил и затянулся дымом.

     - Кайф! – Довольно улыбаясь протянул он. – Ща еще шлюшка придет, в ротик возьмет! Черт! Жестняка, твои рифмы как поцелуй сакуры. Как мне теперь нормально лабать?

     - Прости хозяин. Не я такой. Ты сам выбор сделал свой. – Ответил ему искин в пушке.

     - Чо за херь? Жестянка, тебя надо проверить.

     А дальше был душ, новая сигарета и долгожданная, сочная милфа, которую парень жарил во все ее дыры всю ночь.

     Утро началось с сонного шаренья рукой по прикроватной тумбочке. Там должна была стоять бутылка пиваса. И вот, искомый предмет найден, Жестянка в руке, быстрое движение рукой и как итог крышка слетает с характерным пшик.

     Пси тут же присосался к живительному напитку, а оторвавшись довольно отрыгнул, расплываясь в довольной и жизнерадостной улыбке. Повернувшись на другой бок, он откинул простынь, обнажая голую и затраханную милфу. Но ему было похер. Утренний стояк, нужно было опускать.

     Сделав свое дело, он вместе со шлюшкой, сходил в душ, сделав еще один заход, после чего выпроводил ее из номера, пообещав обязательно позвонить, и, конечно же повторить этот секс-марафон.

     Покурив, Пси сонно зевнул и позвонил Фредди. Когда же голограмма полного темнокожего мужчины появилась перед Хо, тот выпустил дым из легких и отпив пива из бутылки, заговорил.

     - Работа сделана, так что я хочу свою оплату. – Улыбаясь, произнес Пси, скидывая фотки жертвы, которые сделал, для подтверждения выполнения задания.

     - Конечно Пси. – Криво усмехнувшись, ответил ему фиксер. – Приезжай, будем закрывать контракт, и размораживать фолд.

     - Уже лечу! – От уха до уха, улыбнулся Пси, делая очередной глоток пиваса.

     Фредди распался кубиками голографических пикселей, а Хо, довольно потянувшись, оделся и не спеша, направился к своему байку.

     Вот только стоило парню выйти из дешевого мотеля, как позади раздался выстрел, а спину обожгло болью. Еще в падении активировались импланты Хо, позволив ему выдернуть из кобуры Жестянку, и наведя ее на стрелявшего спустить курок, всадив пулю точно ему в лоб.

     - Сука! – Простонал парень, чувствуя, что пуля прошила его легкое. Дышать было чертовски больно. – Кха!

     Изо рта Пси толчком вырвалась кровь, заливая подбородок. Нападавший был ему знаком. Он видел его где-то. Но где?

     Молнией прошило сознание. Узнавание. Он вспомнил. Этот самый муж, той самой шлюшке, что он драл, когда получил последний заказ. И той самой шлюшки, что стонала под ним этой ночью и этим утром.

     - Кхе. – Врывалось из Хо. А ведь он просто хотел спросить какого хера.

     Мир молодого наемника, дерзкого, удачилвого и безбашенного и веселого, погрузился в вечный мрак. Вечную тьму. Она не понял. Не понял ничего. Ни почему, ни как, ни зачем. Для него это был просто момент. Очередная вспышка в его жизни. Как вспышка дула при выстреле. Он так жил, как эта вспышка, так и умер.

     На асфальте парковки отеля «Фри Флоуэр», лежало два трупа с пушками в руках. У одного была дыра в черепе, а у второго в груди. А между ними лежала золотая монета с черепом. Жертва убила своего убийцу. Цикл сброшен. Теперь на обратной стороне красуется римская цифра «I». Но это ведь не конец. Это лишь перерыва перед новой цепочкой.

     Санрайз-Сити продолжал дышать жизнью. Гнилой, озлобленной и полной безысходности. Но в то же время, за реками гноя, были видны и участки белого мрамора. Это те самые люди, что не пускали гниль внутрь себя. Они жили. Рожали детей. Воспитывали их. Они молча боролись с окружающей грязью, с честью неся знамя чистоты. Мир всегда находится в равновесии. И на каждое зло всегда есть уравновешивающий его камень добра. Просто на фоне грязи, сложно рассмотреть бриллиант.

     Город шептал. Он кричал. Тому, кто вместе с ним, стал свидетелем этой истории.

     - Смотри. Чувствуй. Думай. Потому что выбор — за тобой. Монета. Она прямо перед тобой.

     

      ПРИЧИНА ➝ ВЫБОР ➝ ПОСЛЕДСТВИЯ

     Ты прошел. Признаю. Ты это сделал. Прийми мою БЛАГОДАРНОСТЬ и поздравления. О таких как ты говорят: "У него стальные яйца". Ты видел монету перед собой. И теперь перед тобой выбор:

     1. Оставить ее себе.

     2. Передать дальше.

     3. Пройти мимо.

     Выбирать только тебе. Просто помни. Потом будут ПОСЛЕДСТВИЯ.

      И если вдруг, ты выберешь передать дальше - буду тебе признателен, ведь это значит, что ты поделишься этой книгой.

      С УВАЖЕНИЕМ и БЛАГОДАРНОСТЬЮ,

      Сумасшедший Писака.

     

      КОНЕЦ