Как-то рано утром сигаретой в морду
разбудил меня мой старый друг -
он по Кама сутрам создавал аккорды, -
и родил идею сразу вдруг:

- Что, если однажды все, кого родили,
соберутся в кучу и умрут?
Те же, кто от жажды сдох, кого убили,
вдруг составят город Воннегут.

В городе том ясном, меж болот и сосен,
изничтожат всякий колорит,
а для тех, кто в красном медно-купоросен,
создадут чудеснейший артрит.

Самый бедный нищий, проходя тот город,
будет опасаться воробьёв;
обладая пищей, поднимая ворот,
в городе шныряет крысолов...

Засыпaл я снова, бормоча печально,
растирая свой прожжённый глаз:
"Брат, про крысолова неоригинально,
мне такое снится каждый раз".