Решил поэт, что в мире нет реальных,
Правдивых, честных и благих стихов,
Теперь что познаёт люд жизнь в романах,
Не так как раньше сто назад веков.
Но в мире не признали в нём поэта,
Благих намерений его и смелых строк,
И только видели два тёмных силуэта,
Зимой, нажавших так беспечно на курок.
Не столько строк печальных просил он,
А сколько глаз чужих очарованье,
В той комнате ведь каждый слышал стон,
Но не сказал никто слов тёплых на прощанье.
Душа поэта в старый храм погребена,
И на плите младой сухой рукою,
Написаны те страшные печальные слова
Что позабыт своей семьёй родною.
Не долгий век пытала странно жизнь его,
Не долго мучил нас он справедливой лирой,
Но не забудем из младых поэтов никого,
Чтоб нас все помнили той памятью счастливой.