по дождливому утру
развожу сапогами
глинозёмную жижу -
золотую гуашь,
боги лепят горшки,
наполняют стихами,
а куда не посмотришь -
дождливая грязь.
словно нет меня тут,
будто - снова в отъезде
и сюда заглянула на пару минут,
про дождливое утро лишь божий наместник
может что-то приличное с ромом глотнуть.
не читайте меня, эта жизнь ненапрасна
лишь тогда, когда пишешь все житнее сам
и сбираешь по августу
ягоду красную,
кривишь рот кислотою
ёё анаграмм.
06.08.23