Глава 1

Лабораторный халат, словно составленный из множества разнокалиберных грубо сшитых кусков, слегка безумная усмешка, круглые очки, папироска во рту... а также покрытая замысловатыми узорами чёрная коса в руке и винт с большой шляпкой, торчащий из виска. Нет, это не порождение моего безумного воображения, это всего лишь доктор Штейн, то бишь аналог Франкенштейна из анимэхи под названием Пожиратель душ.

Есть у меня мысль, и я её рисую. Вот этого типчика и рисую. Забавно, конечно - я, не побоюсь этого слова, именитый, хоть и не слишком, двадцатидвухлетний художник, наряду с "коммерческим" малеваньем пробавляюсь - чисто для души - такой вещью, как нарисовка персонажей различных манг, аниме и иже с ними. Мне это дико доставляет, правда, не понимаю почему.

Так... Я, в общем-то, уже почти всё нарисовал. Остался только винт, точнее, его шляпка - самая паскудная деталь. Ненавижу рисовать круги. Бесят - почти никогда не получаются ровными.

- Болеслав, на дворе двадцать первый век, почему всё ещё пользуешься этим старьём? Не понимаю. - неожиданно возникает сидящий напротив человек.

А я не понимаю, как можно рисовать при помощи графического планшета. Это ж извращение какое-то. Старая добрая бумага баще.

- Аркаша, друг мой разлюбезный, я ж тебя просил не называть меня по имени - ощериваюсь я, попутно швырнув в него карандашом, пытаясь попасть в лицо. Естественно, не удаётся - этот скот, являющийся ролевиком со стажем, перехватывает карандаш в полёте и бросает обратно, умудрившись уронить его точно на мою тетрадь. Плохой человек. И имя у него тупое. Впрочем, и у меня тоже. Хех.

- Ну-ну, не надо... - ухмыляется он - Не при людях же.

Действительно. Окружающие нас паладины, маги и просто люди, оторванные от реальности, как-то странно на меня косятся. Что, не нравится? Ну неадекват я, неадекват. Ацтаньте. Снова отвлекаюсь от окружающего мира и продолжаю рисовать. Один миллиметр, второй, третий... Машина резко останавливается, из-за чего я почти выпадаю с сиденья и роняю на пол тетрадь с рисунками. Н-да. Сегодня определённо неудачный день. Подбираю тетрадь и с любопытством смотрю в окно. Из-за того, что ролёвка(на которую меня заманили только потому, что я сидел без заказов и мне было нечего делать) проводилась где-то в сельской местности, где дорог нету чуть больше чем везде, а также из-за того, что вот уже два дня как идёт дождь, часть поверхности, по которой ехал автобус, слегка размыло. Точнее, перед нашим транспортным средством расположилась ненормально большая лужа, по ширине превышающая дорогу. И, видимо, глубокая, раз водитель начинает разворачивать автобус, чтобы поискать какой-нибудь обходной путь. А может, нет. Да, кстати, надобно мне посмотреть, что я тут за несколько часов поездки нарисовал. Оцениваю рисунок. А ничего так. Для порисушек, накарябанных на практически скорую руку в трясущемся как вселенское Зло автобусе сойдёт. Перелистываю страницы тетради, ища пустые. Ага, нашёл. Ладно, что бы мне ещё нарисовать? Делать-то нечего. Гм... Может, что-нибудь из Тетради Смерти? Да ну, там герои не брутальные. Клеймор? Я что, извращенец, баб в трико, ну, или как называются обтягивающие тело костюмы, изображать? Но они ведь ещё с плащами и двуручниками, всё как бы прилично... Не, не катит. Вторжение Титанов? Тоже не то. Я биолог чтоли, ходячие анатомические пособия рисовать? Хм-м... Что-то мне лениво варианты перебирать. Нарисую-ка я Шуб-Ниггурата. Он такой няшка. Ладно, приступим...

***

...мда. Никогда бы не подумал, что тряска автобуса во время его прыжков по неровностям рельефа может помочь создать довольно-таки психоделичную тварюшку. Точнее, её контуры и относительно немного деталей - большее я сделать не успел.

Водитель по громкоговорителю сообщает, что, товарищи-камрады, ваш лагерь виднеется на горизонте, а точнее, мы почти в него въехали. Захлопываю тетрадь, открываю карман-нашлёпку на гигантском туристическом рюкзаке, который я обязательно запарюсь таскать и бережно складываю её туда. Ну вот, теперь я готов к выходу. Выглядываю в окно. Ага, вот и лагерь. Выглядит уныло - бесконечная череда палаток с вкраплениями костров. Ан нет... На "входе" - если так можно назвать место, где дорога примыкает к лагерю - стоят двое : колоритный воин в каких-то доспехах, вызывавших нездоровые ассоциации с рыцарскими латами века эдак пятнадцатого, вооружённый каким-то монструозным мечом и безоружный человек, одетый в подобие кафтана. Хм-м... А ещё у него длинные - до плеч - чёрные волосы. А не металлист ли вы, батенька?

Автобус подъезжает к этим странным людям. Я, не будь дурак, хватаюсь за всё, что можно, во избежание падения куда-нибудь во время торможения. И оказалось, что не зря. Автобус останавливется настолько резко, что на пол падает всё его население, не считая меня и ещё нескольких парней. Врата ад... двери автобуса открываются. Раздаётся крик "Вылезайте, нелюди!". Добрый у нас водитель. Быстро - пока нету толчеи - выползаю наружу. О, этот гадский солнечный свет, как говорил Хоббит в одноимённой игре. Или не так? Не помню. В общем, я вышел и сел на землю около встречающей группы, предварительно проверив её - земли - чистоту. Эта самая группа недоумённо на меня воззрилась. А что? Зачем стоять, если можно сидеть? Длинноволосый, словно удовлетворившись моим мысленным ответом, отворачивается. "Рыцарь", немного побуравив взглядом, тоже. Ну и хорошо.

Сижу, жду, наблюдаю, как мутный поток биомассы выливается из автобуса. Вот один на вид не очень умный человек громко беседует со своим собратом по интеллекту, вот какой-то орк лет шестнадцати распространяет ароматы сивухи... М-да. Кажется, я начинаю понимать обилие истеричных сообщений в инете о том, что "Нынешнее поколение это не кул".

Ага, вроде все вышли. Хорошо. Длинноволосый разворачивается и очень не спеша направляется в лагерь. Мы идём за ним. Через некоторое время мы приходим к уже не палатке, а ажно к целому шатру. Видимо, тут нас будут инспектировать, если это так можно назвать. Подходим к нему поближе. Уже есть возможность рассмотреть его убранство, которое не блещет... просто не блещет. Из мебели - стол, стул и дремлющий человек, одетый в джинсы и толстовку, что весьма странно. Когда мы останавливаемся около входа, он слегка вздрагивает и открывает глаза. Затем он, недовольно воззрившись на нашего предводителя, бурчит что-то вроде "Арагорн, ты тормоз". Ага, видимо, так зовут этого злостного металлюгу.

- Строимся! Ща вас по лагерям разбирать будут! - раздаётся сзади чей-то крик.

Оборачиваюсь. Сквозь жиденькую толпу продирается человек, активно расталкивая её локтями. Зачем так орать-то?.. Лагерям? Мне кажется или я чего-то не знаю? Смотрю на скота, по ошибке называемого моим другом. Он весело скалится. У-у-у, чтоб он сдох. Надо было хоть пару вопросов про ролёвку задать было, а не удовлетвориться тем, что "всё и так понятно будет". Мда. Думать мне надо, думать. Сколько раз я это уже себе говорил. Ладно уж, раз такое дело, мне надо встать в конец очереди и внимать.

Стою, слушаю. И удачно слушаю - человек, стоящий на первом месте в очереди, тоже ничего не знал. Оказалось, что есть два лагеря, сиречь стороны - Порядок и Хаос. Нужно выбрать, в каком лагере нужно состоять. Вот это, собственно, всё, что надо знать.

Хихикаю, наблюдая, как три гейм-мастера, как их обзывали, распекают различных нагибаторов с мечами-кладенцами и палками-убивалками. Со мной этот номер не пройдёт - во-первых, на меня так наехать просто не выйдет, я своей самой логичной логикой в мире любому(или почти любому) мозг вынесу, а во-вторых то, что у меня нету крутых способностей. Я почти ничего не умею. Хнык-хнык.

Ага, скоро будет моя очередь. Оглядываю себя, чтобы оценить степень своей крутости. Удовлетворённо киваю. Вроде-бы всё на месте. Всё - это

Я - худой, если не сказать тощий, чувак ростом примерно метр девяноста. Наркоман на тропе войны.

Он - чорный аки смэрть плащик, накинутый на мою скромную персону и покрытый замысловатыми, но абсолютно бессмысленными узорами белого цвета, придуманными мной.

Она - коса. Чёрная, покрытая узорами такого же стиля и содержания.

Оно - моё упоротое воображение. Оно придумало мне "легенду", и я ему благодарен.

Мы - весьма суровая фигура, вполне подходящая на роль кладбищенского смотрителя.

Или маньяка.

Му-ха-ха.

Ловлю себя на мысли, что дьявольский смех, звучащий у меня в голове, почти вырвался наружу. Смущённо покашливаю. Интересно, а какова бы была реакция окружающих на "абитуриента", нежданно-негаданно громко заржавшего по неизвестной причине?..

Прерываю свои мысли "на полуслове" - время пришло. Подхожу к Арагорну, который как-то чрезмерно внимательно и в какой-то мере плотоядно меня осматривает. Он мне не определённо не по нраву.

- Кто это к нам пожаловал? Никак, некромант? - ехидно пропевает он. Мой, хе-хе, товарищ, стоящий рядом, вякает, что я, вообще-то, ни разу не он. - Как не некромант? Стрёмный плащик, коса... Похож ведь. Объясните, батенька, этот казус, пжалста.

Оторвать бы ему... что-нибудь. Хм... Интересно, а как выглядит вживую бьющееся сердце? Вскрыть бы ему аккуратненько грудную клетку, да посмотреть... С некоторым усилием отгоняю это желание и начинаю вещать.

Вопщем, вещаю.

Жил был Я и Я был крут, просто нереально крут. Как говорил Блэк Стар из всё того же аниме "Пожиратель душ" : "Я рождён, чтобы удивить Богов!". Пошёл я по стезе биомага - странного мага, не пользующегося маной. Как не пользующегося? А вот так. Я использовал жизненную энергию. Я её, извиняюсь, жрал, а затем создавал гомункулов. Что за гомункулы? Берётся человек, например, убивается и к нему пришиваются крылья... курицы. С помощью жизненной силы тело, лишённое души, восстаёт и подчиняется мне, а крылья под воздействием всё той же силы вырастают до неприличного размера и намертво прирастают к тушке гомункула. Получается суровый ангел. Ну, это я так, стебусь. Почему тело должно быть мёртвым? В живом состоянии изменению и подчинению плоти чужим разумом будет сильно препятствовать душа, находящаяся в теле. Если же оно умерло(но только недавно, не более получаса) или душу спёрли, то всё хорошо. Как я управляю гомункулами? Спокойно. Я ощущаю их как дополнительные части своего тела. Да и вообще, к чему эти вопросы, это на игру никак не влияет. Что, просто мозг повыносить захотелось? А в лоб? Кхм, ну ладно, не буду я вас бить, уважаемый гей-мастер, живите пока. Давайте ближе к делу. Что я могу? Немного лечить - лёгкие ранения типа царапин и порезов - и немного шашкой помахать, но ничего выдающегося. Никаких особых способностей типа полной непрошибаемости, как у во-о-он того паладинчика, который сейчас, печалясь, сидит на пеньке, нету. Я вообще сюда просто за компанию приехал, так что будьте лапкой, не пускайте меня в масштабные мегабаттлы и подержите в сторонке. Хорошо? Нет? Эх, а я так надеялся... Пойду, поплачу о своей нелёгкой судьбе...

***

Вечер. Идёт дождь. Я сижу в палатке и тупо пялюсь в экран телефона. Делать определённо нечего, даже рисовать неохота. Обычно мне такое состояние несвойственно, но что-то накатило. Может, потому, что большая часть населения лагеря свалила на битву бобра с ослом, а я вот нет. Мне лень было, да и интересно было, как на это отреагируют. В общем, упёрся рогом и не пошёл. Не совсем понимаю, почему в ответ на такой явный саботаж меня не взяли за шкварник и не оттащили на передовую, но тем не менее...

Полог палатки отдёргивается, пропуская внутрь потоки воды и Арагорна.

- Здравствуйте. - киваю. Вежливость никогда не повредит. Особенно если ты при первом контакте нахамил собеседнику по самое не могу.

- Привет. - в ответ кивает он. - Скучно тебе?

И как догадался? Делаю рукой неопределённый жест, который можно истолковать и как "да", и как "иди нафиг, не мешайся".

- Не хочешь немного новых впечатлений? - продолжает он. - Могу дать - он усмехается, видимо, вспоминая что-то забавное - спецзадание. Гарантирую, скучно не будет.

Почему бы и нет? Или же пошёл он в пень? Да ну, может действительно что дельное предложит.

Словно уловив мои сомнения, он продолжает

- Если сходишь, то потом весь остаток ролёвки можешь ничего не делать. .

А вот это уже дельное предложение. На краю сознания мелькает мысль "А с какого, собсна, плохого слова такая щедрость?", но неожиданно быстро пропадает, слово стёртая.

- Давайте - пожимаю плечами. - Почему бы и нет?

- Ну и ладушки - бурчит он себе под нос.

Последним, что я запомнил, было зрелище быстро стирающегося, оставляя после себя серое ничто, мира и сильный удар, отшвырнувший меня... куда-то.

Глава 2

Я жив. Гуд. Я на чём-то вишу. Плохо. Но я жив. Хорошо.

Надобно оглядеться. Ага. Мирная, гламурная полянка, агрессивные чешуйчатые гуманоиды, ростом смахивающие на пигмеев - метра полтора максимум - обладающие внушающими уважение когтями, удивлённо смотрящие на меня, висящего на высоте метров десяти от земли, странного, если не сказать стрёмного вида деревья без листьев и сук, торчащий у меня из живота. Стоп. Гуманоиды. Нет, не то. Тьфу, и это то, но подождёт. Сук, торчащий из груди. Как говорил один чувак : 'Ка-а-акой неа-а-ажиданный пава-а-рот'. Н-да. И почему я ещё жив? И кто надо мной так постебался? Арагорн, кто ж ещё. А может, так совпало...

Кстати, а подо мной воткнута лезвием в землю моя коса, что позволяет путём нехитрых умозаключений сделать вывод, что она выпала из моей руки.

Едрить меня сплющило. Сплющило от слова "плющит", что означает процесс подмены или дополнения реальности бреднями пациента. В просторечье - галлюцинация. А может, и нет. Да и не существенно это. В конце концов, у меня и до появления на этой наркополянке были сомнения в реальности окружающего мира, правда, ничем не подкреплённые.

Осторожно двигаюсь туда-сюда. Забавненько. Перемещение в теле инородного предмета - а точнее тела по этому самому предмету - доставляет мне отрицательные эмоции, но это чисто психологический эффект, а вот боль отсутствует. Да и вообще, с такими ранами не живут. Ещё забавнее. Может, я зомби? Или вампир? Ага, а действо, переместившее меня сюда, было актом обращения. Кстати, о действе... А кто такой Арагорн, если он на такое способен? Бог? Демон? Может, маг?

Так. Стоп. Отставить бессмысленные размышления. Сначала мне нужно нейтрализовать существ, которые на меня премерзко пялятся. А как?

Ксо! Мою голову на протяжении трёх секунд словно пронзает раз за разом сотня-другая раскалённых добела шипов, после чего со звуком, напоминающим противный скрип пенопласта по стеклу, медленно распаковывается "архив" с информацией. На краю сознания раздаётся незнакомый голос.

Я - биомаг, как и мой отец, отец его отца и так далее до начала времён. Я могу управлять своей жизненной энергией, что позволило мне прожить шесть сотен лет. Коса, сделанная одним знакомым магом-артефактором, позволяет мне более эффективно поглощать и запасать в ней чужую жизненную энергию. Для этого мне нужно быть рядом с источником - живым существом - в момент его гибели, после чего коса впитает жизненную энергию, выброшенную в результате его смерти, либо сделать так, чтобы коса вошла в контакт с кровью жертвы - как минимум, проколола кожу...

Голос понемногу затихает. Видимо, сеанс "просвещения" завершён. Голову снова корёжит приступ дикой боли.

Трясу головой. Сурово. Наличие встроенного справочника меня несказанно радует, но вот цена... Впрочем, можно и стерпеть. Да и вообще, кто, а главное, как, засунул мне это в голову?

Ладно, всё потом. Думается мне, что философствовать, будучи подвешенным на суку, не очень хорошая идея. Нужно найти спокойное место, а затем уж с чуйством, с толком, с расстановкой предаться размышлениям.

Кидаю взгляд вниз. Так. Аборигенов всего четверо. Нормально. Они абсолютно, что весьма странно, неподвижно стоят, полукругом окружая дерево, на котором я вишу.

Ёрзаю, пытаясь снять себя с сука. Удачно. Падаю на землю, ощущая, как рана в пузе практически мгновенно зарастает. Они моментально приходят в движение - переходят из положения с двумя опорными конечностями на все четыре - и прыгают, пытаясь меня достать. Кувырком ухожу в сторону, попутно выдёргивая из земли косу. Разворачиваюсь. Теперь я стою лицом к дереву, бывшему моим "пристанищем". Круг, извиняюсь, полукруг, врагов вокруг меня смыкается. Бью абсолютно дилетантским - меня никто не учил, так что это простительно - круговым ударом, как ни странно, цепляющим двух ближе всего стоящих существ, которые падают безжизненными кучками биомассы, ну а я ощущаю освежающий приток силы. Остальные два аборигена прыжками в стороны разрывают дистанцию, явно думая, а нужно ли вообще связываться с таким крутым мной, мгновенной укокошившим двух их собратьев. Теперь они стоят как олицетворение пути какого-нить богатыря - один справа, другой слева, а впереди - дерево.

Пока они занимаются поиском смысла жизни, я разок верчу "мельницу", честно подсмотренную в каком-то кино, приноравливаясь к ощущению оружия в руке. Видимо, это и послужило сигналом к действию - они восприняли это как атаку. А может, нет. Но, в любом случае, они оба одновременно скакнули на меня и, кстати, довольно-таки быстро. Пытаюсь отмахнуться косой, вроде бы даже одного достаю, а вот второй отрывает мне чуть ниже локтя кусок руки, держащей косу и валит меня на землю, пытаясь добраться до горла, попутно своими грабками плодя глубокие царапины на моей многострадальной тушке, правда, сразу затягивающиеся. Как шавка, ей-богу. Боли, кстати, опять нет, но блин, это слишком сурово. Пытаюсь отбиться, одной рукой стараясь его если не задушить, то оттолкнуть, но это не слишком получается. Секунд десять стараюсь его перебороть, а затем, найдя удобную для себя позицию, с непонятно откуда взявшейся силой отшвыриваю. Быстро ползу к косе. Подбираю её, слыша негодующий рык-сипение - кстати, первый звук, который я услышал от подобных существ - твари. Резко оборачиваюсь. Никого. Странно. Оборачиваюсь обратно. Тоже никого. А сейчас, по всем канонам жанра, меня должны атаковать, и непременно сзади. Резко отпрыгиваю в сторону. Нет, не то. И где?..

Ещё некоторое время трачу на поиск почему-то удриставшего на всех парах противника.

Ладно, раз уж он так невежливо свалил от гостеприимного меня, нужно заняться своими повреждениями. Только вот как мне прицепить обратно отгрызенный кусок руки? Подбираю его и приставляю к остальной части. Ничего. Пытаясь врубить процесс регенерации, выдаю довольно мощный импульс жизненной энергии... Блин. Не удалось. Около минуты пытаюсь изменять мощность жизненного импульса. Тоже неудачно. Попытался выдавать энергию потоком. Да что ж такое-то! Придётся обратиться к имплантированной информации. Нечего ресурсами разбрасываться.

Вспоминаю ощущения, которые предшествовали появлению информации.

БЛДЖАД! Как же это... неприятно. Вновь с бесящим до потери сознания звуком открывается приснопамятный "архив". Вновь раздаётся голос, да и параллельно с ним в меня "закачивается" какая-то информация, правда, пока не могу понять, какая.

Чтобы присоединить обратно утраченную конечность, нужно пришить или каким либо другим способом присоединить её к телу хозяина, а затем не менее двух минут подавать фиксированный поток жизненной силы малой мощности на конечность, после чего она прирастёт...

Ну... Я почти угадал.

Минута информации снова заканчивается ослепительной вспышкой боли, причём гораздо более сильной, чем раньше. Видимо, знаний в мою непутёвую башку загрузили гораздо больше. Ну что ж, проверим.

Подхожу к своей руке и без всяких экивоков - инструментов для пришивания и не только у меня ведь нет - приставляю её к своей тушке. Положенные две минуты подаю а неё "напряжение", в процессе чего у меня возникает неприятное ощущение, что часть моего сознания, мне неподконтрольная, проводит с ней какие-то непонятные манипуляции. Но, тем не менее, моя безвременно потерянная конечность неторопливо прирастает. Довольно странное ощущение. Вроде рука, всем рукам рука, а вроде посторонний предмет, мною не контролируемый. О, теперь всё в норме. Пойду-ка я с трупом понекрофильствую, хе-хе.

Беру косу. Подхожу. Внимательно смотрю на испытуемого, убитого последним. Ничего так, обычный зелёный фрик. Мимоходом смотрю в его приоткрытый рот. Зубы тоже какбэ человеческие, хотя и довольно острые. Строение рук скорее обезьянье - большой палец короткий и слабый, а остальные пальцы длинные и изогнутые - если не обращать внимания на то, что они четырёхпалые и с когтями. А так вполне себе антропоморфное существо, даже форма головы такая же, как у человека, правда, нет волос, носа, ушных раковин и строение глаз как у рыб - веки прозрачные. Примерно полтора метра ростом, покрыт чешуёй, одежды, как и первично-вторично половых признаков нет, на голове имеются четыре маленьких таких загнутых рога, расположенных в виде короны. Рейдбосс, чтоб его. Бросаю взгляд на остальных. То же самое... Ан нет. Он один такой рогатый. И кстати, пора бы мне сделать своего первого гомункула. Кладу руку ему на грудь. Может, что-то произойдёт. Произошло. Отсутствие события - тоже событие, не так ли? Ну-ка, а если долбануть жизненной силой? В конце концов, я, типа, биомаг, у меня все проблемы решаются этим методом. Выдаю не слишком мощный импульс жизненной силы. Не работает. Ладно, давайте сильнее...

Вокруг мгновенно воцаряется чёрное пространство, в своей пустоте(пол не считается) и безбрежности смахивающее на космос.

Кажется, я окончательно съехал с катушек. Какая досада. Интересно, стоит ли мне уже начать удивляться тому, что со мной произойдёт или повременить?

Х-м-м... Что это? Сквозь окружающее ничто медленно проступает состоящая из многих тысяч элементов чудовищная конструкция, заполняя всё поле зрения. Её контуры становятся чётче, показывая, что она похожа на спираль. Весьма неряшливую кривую спираль, покрытую снаружи и внутри криво скреплёнными кусками чужеродного кода. Кода? Да, кода. Генетического. Я словно обновлённым взглядом смотрю на этот конгломерат частиц, понимая и прекрасно осознавая, для чего нужна каждая из них. И... Я ведь могу их изменить? 'Да, можешь' - раздаётся внутри меня чей-то голос, вызывающий ощущение чего-то знакомого, но забытого - 'Но ты не обладаешь необходимыми знаниями. А вот я... В общем, дай согласие и тело будет изменено согласно твоим вкусам'. Да? Ладно. 'Хорошо' - хмыкает некто.

Непонятное всезнание, к моему вящему сожалению, пропадает. Единственный источник света в окружающей меня тьме трансформируется, постепенно становясь чем-то, похожим на карандашный рисунок золотого цвета. И знакомый рисунок. Очень знакомый. Доктор Штейн, вы ли это?

- Я ли это?.. - задумчиво протягивает он, раскуривая папироску - Таки нет. Не я.

Упс. Я это сказал вслух?

- Неа. - хихикает он - Тут всё гарра-аздо проще. Но информация о том, что такое я и, предвосхищая твой возможный вопрос, что ты делаешь в этом мире, пока закрыта. Захочешь - спросишь у главного, если он, конечно, снизойдёт... В общем, всё, что тебе нужно знать - я буду подчиняться тебе в создании и изменении различных живых существ - наконец перешёл к делу он и продолжил - Какого типа будет гомункул?

Пожимаю плечами.

- Любого. Главное, чтобы меня защищал. Желательна мощная броня и какая-нибудь пушка, а то и две.

- Пушка? - затянувшись, переспрашивает он, после чего его левая рука трансформируется в оружку весьма биопанковского вида, напоминающую гибрид водяного пистолета и пожарного шланга

- Такая?

- Может быть - пожимаю плечами я - а что она делает?

- Стреляет - весьма безумно ухмыляется Штейн - Показать?

Киваю.

Меня окутывает облако кислоты, вызывая дикую боль и методично пожирая моё тело. Вспыхнувшая ярость окружает меня пламенем, уничтожая разъедающую меня субстанцию. В руке формируется мерцающая красным светом коса. Краем сознания замечаю, что моё тело здорово смахивает на карандашный рисунок того же цвета, что и моё оружие. Обезображенные губы словно сами собой складываются в улыбку, которой бы испугался сам Фредди Крюгер и я бросаюсь на... нет, не бросаюсь, а слышу смех Штейна. Не понял. Останавливаюсь, опираясь на косу.

- Ну и как ты это мне объяснишь? - спрашиваю я, с интересом воззрившись на него.

- А никак - издевается возможно воображаемый садист - Захотелось.

Захотелось так захотелось. Мне-то что? Делаю замах. Коса в моей руке удлиняется, с лёгкостью отрубая ему голову. А что ты сделаешь теперь? Его тело развеивается, а папироска, которую он держал в руке, падает и катится по чёрному веществу, которое составляет пол в этом пространстве. Затем она словно взрывается и извергает столб серого дыма, превращающийся в кровожадно скалящую зубы лицевую часть черепа, вокруг которого начинает формироваться слегка искажённое и 'поплывшее' тело Штейна.

- С-с... силён ты... - бурчит он, почёсывая место удара. - Ещё немного и меня бы развоплотило...

- Ничего-ничего - притворно ласковым тоном успокаиваю я - Переживёшь... Кстати, в каком смысле "силён"?

- В прямом - отмахивается собеседник, формируя из своей сияющей плоти новую папироску, но, увидев моё недоумение, поясняет - В иллюзорном пространстве - в данном случае это твоя голова, как бы неадекватно это не звучало - всё решают сила воли, фантазия и эмоции. С первым у тебя полный швах, но вот с остальным... Как вам этот вариант, товарищ невротик? - его рука превращается в огромный - больше его роста - топор, увенчанный чем-то, напоминающим маленький и декоративный пушечный ствол.

- Ты издеваешься? - недоверчиво вопрошаю я.

- Нет - огрызается жертва моей беспричинной жестокости - чётче задавай критерии оружия.

Опять пожимаю плечами.

- Что-нибудь для снайпера или, как минимум, шарпшутера. Не люблю ближний бой.

Штейн усаживается на землю, затягивается, кладёт рядом с собой косу и начинает бормотать что-то себе под нос, за несколько секунд меняя более тридцати(а дальше я сбиваюсь) конфигураций руки. Напрягаю слух, чтобы услышать, но разговор с самим собой ведётся на каком-то неизвестном языке. Через некоторое время я имею честь лицезреть нечто, напоминающее покрытое серебристой чешуёй рыцарское копьё : начинающийся ниже локтя сужающийся к концу ствол, форма которого похожа на пирамиду с очень сильно сглаженными и закруглёнными краями, чья вершина, сверкая острой кромкой, находится внизу, а в центре верхней грани находится закрытый глаз, заключённый во что-то вроде оправы, смахивающей на чешуйчатый коллиматорный прицел, вырастающий прямо из пушки.

- Годно - милостиво киваю я - А как оно стреляет? - стоящий напротив агрессор моментально направляет оружие в мою сторону. Отрицательно качаю головой - Не на мне.

Штейн с миной 'не очень-то и хотелось' создаёт на расстоянии ста метров(интересно, как я узнал расстояние?) свою копию и целится. Из части винтовки(для простоты назову её так), вплотную примыкающей к локтю, выдвигаются две неподвижные толстые трубки, смахивающие на аналогичные агрегаты у какого-нибудь мотоцикла. Раздаётся чрезмерно усиленный звук вдоха и чешуя на нижних гранях пирамиды в местах, сантиметров на десять отстоящих от трубок, начинает растягиваться и надуваться изнутри, создавая два маленьких подобия воздушных шаров формы зажравшегося прямоугольника.

Включаем логику. 'Шары' - что-то вроде лёгких. Лёгкие что делают? Дышат. А зачем это пушке? Незачем. Если она не пневматическая, конечно. Пневматика? А как стреляет пневматика? Отключаем логику и включаем память. Пневматическое оружие - разновидность стрелкового оружия, в котором снаряд вылетает под воздействием газа, находящегося под давлением. Данный вид оружия, возможно, работает по принципу компрессионной пневматики - сжатый воздух для метания пули высвобождается в момент выстрела из специальной накопительной камеры. Воздух в эту самую камеру нагнетается перед каждым выстрелом при помощи расположенного на оружии ручного насоса. А что, это вариант. Отключаем память, очищаем логи. Раз это пневматика, то сейчас будет выстрел. Ну что ж, посмотрим. Через шесть секунд после начала накачки 'Шары' перестают увеличиваться. Раздаётся выстрел. Есть пробитие! В голове копии появляется дыра. Не КСВК, конечно, но для биопанковской пневматики... Мощ-щ-щь. Хотеть. Хотеть-хотеть.

- Охренеть - говорю я, лихорадочно пытаясь удержать бегущие рекой слюни(причём реально бегущие - клятый иллюзорный мир) - дайте две.

- Две? А зачем столько? Неудобно же будет. - прилетает в ответ.

- Не обращай внимания... В общем, я беру.

- Хорошо - кивок. - Насчёт брони...

- Лёгкая, но прочная - прерываю я.

- Понятно. - чешет затылок он - Значит, чешуя. Выстрела из твоей снайперки или какого-нибудь арбалета не выдержит, но против холодного оружия на что-то сгодится.

- И её заверни.

Предо мной формируется с множество безличных манекенов различных размеров - от карлика до гиганта. Спешно умиляюсь - всё это мне до боли напоминает какую-нибудь онлайн игру.

- Ну и хорошо. Что с комплекцией гомункула? - осведомляется Штейн.

- Такая же, как и у меня. - усмехаюсь - Чтобы не было завидно. Ну и, разумеется, более крутые - сиречь, более функциональные, а не большие - мускулы.

- Ха-ра-шо. Орудие будет замещать левую руку? - спросил призрак курильщика, уничтожив все 'варианты' манекенов кроме того, который мне нужен, после чего обернул его чешуёй.

- Правую.

Часть руки манекена моментально становится вышеозначенным орудием.

- Понятно. А с левой что? Какую пушку? - состроило любопытствующую рожу подобие доктора .

- А ничего - пожимаю плечами - Я ни разу не амбидекстер, так что не собираюсь одновременно двумя руками орудовать... - и тут совершенно неожиданно умная мысль приходит мне в голову - Хотя... Налепи на неё какое-нибудь бронирование. Латную перчатку или что-то вроде. И прикольно выглядит, и польза есть.

Левую руку фигуры гомункула охватывает костяной наруч.

- Как прикажет мой господин - раскланивается Штейн, 'нарисовав' из дыма папироски подобие ошейника с кандалами и через мгновение стерев их. - А что насчёт питания гомункула? Что он будет пожирать : жизнь, обычную пищу или что-нибудь экзотичное типа крови?

- А что эффективнее? - уточняю я - Кстати, а нельзя ли реализовать все три способа?

- Низзя - мотает головой Штейн, от чего она с неприятным хрустом отламывается и улетает куда-то в сторону, а на её месте вырастает новая. - Либо то, либо то, либо то. Второй способ эффективнее, если надо.

- Значит, выбираю второй. - раздражённо морщусь и добавляю - Не надо кривляться. Раздражает.

- Понятно... - ухмыляется, проигнорировав меня, Штейн - традиционный тип питания. Вампирчиков и жизнежрунов он не любит, панимаеш-шь... Травоед или мясоед?

- Универсал с острыми зубами. Да и вообще, сделай ему человеческую рожу.

Шарообразная голова манекена становится чуть более похожей на человеческую и украшается челюстью.

- Ладненько - ответствует уже порядочно меня задолбавший субъект, поигрывая косой. - Что с глазами?

На несколько секунд прерываюсь на раздумья.

- Тепловое зрение и сонар...

-... Не получится. - опускает меня с небес на землю Штейн.

- М-м-м... - умно протягиваю я - Тогда обычные глаза в количестве двух штук и, пожалуй, всё.

- Обоняние? - продолжается допрос.

- Конечно - киваю - Я ж сказал - лицо как у человека... Ну, разве что, аборигенские рога ему вставь. Они суровые.

На манекене, изображающем гомункула, образуются четыре рога, навевающие мысли о недавнем рейдбоссе, а изнутри его черепа "вылупляются" нос и глаза с чёрной радужкой.

Пожелания, рекомендации и жалобы есть? - спрашивает Штейн,, принимая вид занудного мелкого клерка какой-нибудь не шибко большой корпорации.

-Нету.

с противным хлюпом пропадает.

- Радость-то какая - довольно улыбается он - Стало быть, настало время сотворения... - Из его тела отпочковывается, во много раз увеличившись, та самая изуродованная спираль, да и он сам превращается в полупрозрачное бесформенное нечто, усеянное множеством серповидных лезвий и пафосно провозглашает

- И да почувствует себя смертный Богом!

Он окутывает собой спираль и начинает кромсать её, поглощая отделённые от общей массы куски. Через некоторое время снова слышу его бормотание, вот только на этот раз оно гневное. Прислушиваюсь.

-...дилетанты...какой придурок мог так тупо скомпоновать геном... ей-богу, создавший это дерьмо был пьян... - он повышает голос, обращаясь ко мне - эй! Как ты думаешь - зачем сухопутному существу, не имеющему жабр, ласт и прочей рыбной атрибутики, прикручивать глаза, которые удобнее всего использовать под водой? - пожимаю плечами. Откуда мне-то знать? - А, вот ещё... Зачем делать ему убогую и практически отсутствующую имунную систему? Зачем делать ему легко ломающиеся и плохо прикреплённые к тушке когти? Зачем делать чешую, обладающую гораздо меньшей прочностью, чем даже человеческая кожа?.. да даже ты мог сделать гомункула лучше, чем это убожество.

- А это гомункул?

- В каком-то смысле да - слышу я ответ - Над одним из людей, населяющих этот мир, провели некие манипуляции не совсем понятного мне толка, вызвавшие у него сильное изменение генома. Способ, с помощью которого они были проведены, при некоторой степени неадекватности и потери памяти схож с моим, но отличается редкостной безалаберностью исполнения. В общем, местных чешуистиков изменял какой-то извращенец при помощи непонятным образом вывернутых биомагических методов. Найти бы его и выпотрошить... - на мгновение оторвавшаяся от почти пожранной спирали бесформенная фигура словно начала излучать мечтательность - Кхм, отвлёкся. Короче, подожди немного и не отвлекай - сейчас самый ответственный момент будет.

Резким рывком он 'доедает' спираль. Присаживаюсь на пол и пытаюсь материализовать поп-корн. Это удаётся, но он оказывается безвкусным. Развеиваю его. Поднимаю голову, дабы увидеть этот самый 'момент'.

Лезвия втягиваются обратно в тело Штейна, после чего оно начинает медленно видоизменяться, преобразуясь в спираль, смахивающую на чуть деформированное человеческое ДНК, с одной стороны заканчивающееся алхимическим знаком, обозначающем металлическое начало. Как-то не симметрично.

- Ну и чего ты вылупился? - раздаётся рядом недовольный голос - Форма ДНК не нравится? Ну уж извиняй, какая есть. Я ж не художник, я всего лишь скромный биомаг.

- Это всё - полуутвердительно спрашиваю я.

- Именно - ответствует возникший из пустоты Штейн - И поэтому - прошу всех на выход!

Меня выкидывает из иллюзорного пространства словно пинком. Я снова в иномировом лесочке. Моя рука лежит на валяющейся прямо передо мной, как раз на месте существа, которого я хотел изменить, метровой сфере, покрытой чешуёй(опять чешуя?!) красноватого цвета. Первая ассоциация, возникающая при взгляде на неё - икринка. Большая такая икринка. И отложил её, видимо, я.

Поверхность 'икринки' прорывает чья-то блестящая рука, упакованная в серебристую чешую. Гомункул, определённо. Он самовольно - что весьма странно - я ведь, когда свою 'легенду' поведывал, сказал, что должен ощущать его как часть своего тела - выбирается. Какое безобразие. Сначала меня выпинывают из моей же головы, затем созданный для меня гомункул мне не подчиняется. Возмутительно. Снаружи появляется вторая рука. Затем, наконец, вылезает и остальная туша. Подхожу поближе. Весь гомункул покрыт какой-то жидкой полупрозрачной дрянью, медленно с него стекавшей. Ф-фе.

- Что, непрезентабельно? Ничего, переживёшь - брутальным хриплым голосом говорит гомункул, явно пародируя мои интонации.

- Не понял... - озадаченно чешу в затылке я - Вообще-то, ты должен мне подчиняться. Или ты не в курсе?

- В курсе, в курсе... Вот проведу краткий инструктаж и сразу в кроватку... в смысле, обратно спатеньки в твою голову, как бы это неадекватно не звучало.

В мою голову стукает очередная умная мысль.

- Штейн?

- Угу - ухмыляется он - а теперь начну вещать. - собираюсь вставить своё веское слово, но меня прерывают - Заткнись и слушай. Для начала - пролог. Эта полупрозрачная фигня - отвлекается, явно пытаясь подобрать эпитет - ну.. ты бы назвал это стволовыми клетками. В общем, полезная в хозяйстве вещь. Поэтому не надо так морщиться, меня это оскорбляет. Конец пролога. Начинаю основную часть. Первое : я не могу тебе каким-либо образом помогать и вообще вылезать из твоей башки во внешний мир кроме как в тушке созданного мной существа. Но занять гомункула я могу только на первые несколько минут после его сотворения - эти несколько минут связь между тобой и им особенно сильна. - ненадолго прерывается - Что-то я забыл... А, нет, всё хорошо... Второе : - снова прерывается и чешет в затылке - Эх... Всё-таки не помню. В общем, делай что хочешь, главное - не сдохни. С тобой потом свяжутся. Третье : ты победитель по жизни. Ты редкостный придурок, ты ничего не умеешь, ты не являешься эльфийской принцессой, ты не маг, в тебя не заложены навыки великого мечника... - косится на моё оружие - точнее, счастливого обладателя артефактной косы. Из суперспособностей у тебя есть только я, когда мне не лень, а также то, что ты неосмотрительно называешь 'справочником', хотя это тоже я. - подходит ко мне и хлопает по плечу - Бывай.

Глаза гомункула закрываются и он оседает на землю и, что странно, я его до сих пор не ощущаю. Наверно, ещё не пришёл в себя после информационной атаки.

О, кажется, заработало.

Я начинаю понемногу ощущать существо, лежащее передо мной, как часть моего тела. Степень контакта нарастает... моё 'Я' словно раздваивается и через миг я обозреваю поляну сразу с двух ракурсов. Смотреть на мир сразу из двух тел... необычно. Очень. Надо бы заставить его встать. В ответ на мою мысленную команду у него лишь дёргается рука. Странно. Не думаю, что у него должно быть такое плохое управление. Ещё раз. Уже лучше, но такое ощущение, как будто он довольно-таки много времени пробыл в коме и отлежал конечности. Он встаёт, но на полпути падает. Если так пойдёт и дальше, то ну его нафиг этих гомункулов. Ещё раз. Ещё. Во, теперь хорошо пошло. Гомункул встаёт, неуверенно пошатываясь. Сделай шаг. Молодец. Хвалю. Бдымц. Он падает. Какой-то он неправильный. Где, спрашивается, всесокрушающие мощь и пафос? А, это не из этой оперы. Значит, где просто эпик и нормальная координация движений? Я разочарован. Ещё раз поднимаю его. Хм, уже не шатается. Это хорошо. Пройдись, мой миленький. Если упадёшь, отрежу ногу. О, вот так-то лучше. Всегда говорил, что добрым словом можно многого добиться. Он неторопливо ходит по поляне, а я пытаюсь адекватно - без замираний, падений и плохого пинга - контролировать одновременно два тела. Гомункул пошатывается, но всё-таки удерживается на ногах. Начинаю ходить. Весьма сложно это. Интересно, а какой-нибудь гроссмейстер чувствует себя так же, играя на нескольких досках одновременно? Н-да, манечка, то бишь мания величия, стучит в проржавевшие двери моего разума. Как я могу сравнивать себя с гроссмейстером, тем более в шахматах? У меня же с логикой того, слабовато. Впрочем, ладно. Пора протестить физические возможности моего творения. Хотя...

Стоп. Что-то у меня в правой руке неприятное, словно что-то тянущее ощущение возникло. Смотрю. А что у нас там? А там у нас коса. А почему такие неприятные ощущения?.. А, точно. Коса ж может запасать жизненную энергию. На создание гомункула Штейн потратил некоторое её количество - правда, понятия не имею, какое. Следовательно, её нужно восполнить. А откуда? Оглядываюсь. Ага, деревья. Хоть они неприятного тёмно-серого цвета и похожи на увядшие гибриды папоротника с дубом, они должны быть живыми. Ладно, филиал качалки из подручных средств буду устраивать потом. Подхожу к ближайшему дереву, оставляя гомункула бесцельно бродить по поляне. Внимательно осматриваю. Что-то мне в дереве не нравится. Очень. Не понимаю. Ещё раз всматриваюсь. Дерево как дерево. Упоротое, конечно, и обладающее непривычным дизайном, но дерево. Хм, а если оно каменное? Воображение, отстань. Не до тебя сейчас. Но если... Ладно, проверю. Провожу по нему пальцем. Точно, каменное. По крайней мере, на ощупь похоже. М-да. Надеюсь, я не нахожусь в лесу, оставшемся после какого-нибудь фентезийного армагедца. Очень надеюсь. Пытаюсь вонзить в дерево косу. Удаётся, хотя и с трудом. После погружения лезвия на глубину примерно пятнадцати сантиметров я ощущаю слабый приток жизненной силы. Маловато. Но ничего, количество поборет качество. Начинаю, как и гомункул, бродить по полянке, правда, ещё и обстукивая растительность.