Кто? Бывший звонил?
Говорит, что любил?
Любит?
Переживает, что не будит?
Вот, рулит...
Сегодня никак? Дома?
Ладно, и я.
Кома, так, кома.
Привыкнешь к плохому,
полюбишь плохого,
Тебе всё равно?
Надоело?
Может, скажешь, кто?
Может я никто?
Ползимы в пальто,
эти слухи про...,
книги, диски,
трусы под подушкой,
полбутылки виски,
Вопросы не к месту?
Не имею права?
Отстать? Звонит мама? 
Могила.
Больше ни слова,
никакой любви,
просто остыло,
Мимо.
Свет не выключу,
нету силы.
Правда,
это ведь клиника, 
эта лирика,
Уже на себя не похож? 
Уж или Ёж?
Ладно, 
каждый Босс, 
все слова всерьёз,
пораженья врозь, 
а никто тебе не говорил, 
что ждёшь её как пёс?
Обещал, что сам,
всё рубил с плеча,
советовал другим,
мол, не люби,
жизнь одна, 
а Она слепа,
провожал её?
Что не могла сама?
А сегодня, что?
Забирать пальто?
До зимы никто?
Ладно, я на метро.
Всё.