Письмецо ли роман напишу...
Будет сердцу живая отрада.
Ну конечно, немного грущу, 
До развязки не хватит заряда...

Ну и пусть. Льётся песнь ямщика.
По подземной версте стук колёсный.
И цветёт в поцелуе щека, 
Греет нежно обед твой непостный. 

Берега, берега, берега...
Ветер, чайки и волны в прибое.
И шепчу про себя: "Дорога".
Столько прожито вместе с тобою

И снегов и палящих лучей,
Пара, льда. Созидая обитель,
Сколько копий, ножей и мечей
Перевоткнуто в землю и в китель.

Но никто и нигде, никогда
Не сумеет вполне догадаться,
Сколько стали вливала в меня,
Как могла через слёзы смеяться.

И ходили по минным полям,
Поднимали глаза над затоном,
И шептали, весну теребя,
Над земным поднимаясь законом.

Что-то вновь - не роман, письмецо,
С ароматом навоза и пашни...
Деревянное вспомнил крыльцо,
И мечты несусветные наши.

Раз который,- держись! Живопись
По-хохмацки на холст накидаю...
И немного помедлив, "Вернись..."
Подпишу где-то с левого края.
13.09.2017,Игорь Стрелков