Ах, к чему бы приснилось... сало?
Нападет же высокий стих...
Только - строчки цепляют мало,
И чего он выводит их?..

И ведь снятся ничуть не души,
Что в заветный легли второй...
Примитивные сны чинуши
Осаждают его порой...

И попробуй от них отбиться...
И каморка уже тесна...
А на завтрак - конечно, пицца,
Не перченого ломоть сна.

А зажмуриться... через силу, -
Тут-то перчиком и пахнет.
И за жилою тянет жилу...
Орошает слюною - рот.

А глотнешь - шевельнется в брюхе
Вперемежку уже с тоской...
Тут и вспомнишь о русском духе,
Так, что слезы - текут рекой.

Только сны?.. безнадежно мало,
Но - в далекой чужой стране -
Так томительно видеть сало,
Очень русское - лишь во сне...