Ночь. Полная луна неясно светит сквозь быстро бегущие тучи... Тёмные фигуры в длинных плащах
крадутся вдоль стены... Пляшущее на ветру пламя факелов... Над пентаграммой склонилась фигура
в капюшоне, лица не видно...
"Следующий!" - хрипло каркает Препод.
От тесно сбившейся группы людей нерешительно отделяется человек. Он боязливо делает шаг.
Ещё один... Ещё... Внезапно он оборачивается и бросается назад! Он панически что-то ищет!
Нашёл... Дрожащими руками студент прижимает к груди зачётную книжку.
Препод недоволен, его заставляют ждать. Из-под капюшона блеснули два красных огонька.... нет,
наверное показалось.
У студента подкашиваются ноги, и он падает лицом в грязь. Последние метры он ползёт,
меся руками красноватую жижу (Красноватую? Разве грязь не чёрного цвета? Нет... Не чёрного...).
- Имя! Мне нужно твоё имя!
Студент открывает рот и слова, словно капли ртути, тяжело срываются с языка.
Цена одна.
Медленый поворот головы... Шорох лезвия... Беззвучный крик...
Препод макает палец в лужицу крови и выводит замысловатый знак в зачётке.
- Ты мой!
Хриплый хохот сотрясает стены древнего замка.
- Теперь ты мой!
Студент деревянной походкой возвращается назад. Перед ним все расступаются, стараясь не смотреть
в глаза.
"Следующий!" - хрипло каркает Препод...