Часто ли ты ловишь себя на том, что движешься по кем-то другим расчерченным дорогам? Нет, не говори, что если ты уходишь с протоптанных тропинок, ты - свободный человек. Ты же знаешь, это не так. Если чертят дорогу чёрным, значит белая часть - не дорога? Неужто? А если ограждают чёрным белые нити - чёрныя пустота не дорога? Ты не думай, я тоже не знаю. Поэтому и пытаюсь понять. Неужели мы с тобой настолько ограничены в выборе? Весь мир... Ты действительно так думаешь? Не хочешь думать, ясно.
Вот вспомни, какие дороги перед тобой расчертили родители: работа головой/работа руками/работа ногами. А ещё такие схемы они чертили: семья - новая семья - смерть/семья - одиночество - смерть/одиночество - тоска - смерть. И такие: учёба - учёба - семья+работа/учёба - учёба - пустота/учёба - работа - пустота/пустота - пустота - пустота. С каждым разом - всё сложнее. Но все - части целого. Только линии, стенки лабиринта. Сам лабиринт - сумма составляющих. Говоришь, всё кончено, говоришь, больше не задыхаешься? Может просто не тот цвет выбрали, когда чертили? Да не спорю, глупость - не твоё, как и подчинение. Чего уж тут. Право на выбор даже сам Дьявол не отберёт. И использовать ты его умеешь.
Хорошо, допустим, дороги тобой выбраны, ведь столь большие площади скрыты под чёрными чернилами... Дорогой это плато не назовет даже слепой. Неужели, дальше самостоятельно идти пришлось? Врёшь. Ты не в вакууме живёшь. Всегда найдутся люди, которые укажут дорогу. Лишь пара-другая стрелок. Что ты так ругаешься? Думаешь, лгу? Да нет, мне это не с руки. Это всего лишь развлечение времени. Так вот. Стрелки. Это уже не стены, их не надо пробивать. И ты самостоятельно можешь выбрать каким из них верить. Но стрелки в чём-то хуже стен. По началу ты этого не замечаешь, ведь их мало по краям плато. Согласившись пойти по одной из них, ты просто попадаешь в другое место. Но со временем стрелок становится всё больше, они всё ярче проступают на холсте, и ты уже не знаешь каким верить. А если знаешь, то тебя носит словно пушинку по воздушным потокам. Всё быстрее, быстрее... Это выматывает. Иногда ты даже задумываешься, а стоило ли оно того - выбрать другой цвет жизни? Коварные стрелки. Как и слова людей, они просто размывают твоё желание идти вперед. Не потому, что хотят, а потому, что могут. Спорим, ты уже знаешь об этом? Вот, я о чём. Иначе бы тебя здесь не было.
Хочешь, поделюсь секретом? Только ты, шшш, никому, ладно? Стрелки, на самом деле - стены. Только воображаемые. Те самые стены, по которым мечтали пойти сами советчики. Этакие движения их душ. Желания и мечты, что они не смогли воплотить. Это - секрет, помнишь?
Ах, уже знаешь? Ну прости, я-то не понимаю этих ваших штучек. Хотя... Знаешь, говоришь... А понимаешь? Хах, думаешь? Тогда почему снова, и снова, и снова спокойно отказываешь в доверии стрелкам? Тебе правда хватает храбрости просто вышвырнуть чужие мечты и ожидания? Не думаешь, что это жестоко? Твоя жизнь... Звучит, однако! Боишься? Тоже разумно. Ведь мечты и ожидания такие разные... Но они тоже раскрашены разными цветами: красный - гнев, зелёный - терпение, синий - ожидание, золотой - мечта. И ты спокойно ориентируешься по ним, правда? Стрелки - всегда цветные. За гранью стен чёрного и белого, использующие их как холсты. Говоришь, это просто? Кому как. Я вот, всю жизнь плутаю. Одну стрелку обойти, другую... По какой стороне? Уж не помню... Кажется, по тем самым, самым первым дорогам. А кто сказал, что на них стрелок нет? Ведь знаешь, что все эти дороги, стрелки, стены и прочее - лишь вопрос перспективы. Просто краски. Ничего более. Кто хочет - тот и решает. Говоришь, те, кто всё серым считают? Да просто не могут. Им так комфортнее. Или и правда не способны.
Да-да, иди, я не держу больше. Спасибо за весёлое время. Вторая платформа?.. До конца коридора, через стену по жёлтой стрелке. Не за что, береги себя.