Уличный напиток
замешан,
как будто, густо - 
скорее, пусто.
И бегает по лужам
грязный ветер,
облака утонули в море
отметин
человеческого счастья - рельсов и проводов,
или хуже - иллюзии, претворяющейся
в себе самой перед собой же.
Это шутки.
Играет слог на обрывках бумаги - 
вот, правда,
настолько одинаковая для всех,
что никто её и не видит.
Но это, вряд ли, кого-то обидит.
Раз -
суть свернувшихся дней проходит,
как что-то, что больше не в моде,
то в моде игра в слова,
и, к сожалению, -
это два -
неизлечима погрешность
жизни навечно.

09.10.2010.