ТОТАЛЬНАЯ ПОЭЗИЯ

Vol. 06

Любовь

А не спеть ли мне песню...
"Чиж и К"

Пожалуй, будет слишком трудно объять все случаи любви. Зарифмовать ее паскудно к моркови, нови и крови?.. Нет, я дерзну писать картины, в которых промелькнет она, как тень по хронике старинной, и вот мы видим (тишина!), как мать склоняется над дочкой, ловя ноздрями сонный вздох, как парень прячет за цветочки стихов бессонных свой листок, как смотрит дед, трепля макушку уставшего от жизни пса, как плачет девочка в подушку, как ждет беспутный сын отца, который слег вчера в больницу... Как светятся все эти лица...

Кругом она - сюжет затаскан, как стук тамтама там, в груди... Но это присказка, а сказка, родные, будет впереди.



Кто не любил, тот нравственный калека, прости мне эту резкость, милый друг. Я прозреваю сущность человека, и вижу я все тот же скорбный круг. О нем писала я - о беге масок, рутинном ипподроме бедных душ, чреде закономерных неувязок (вот здесь, маэстро добрый, вжарьте туш). И скучный бег тогда лишь оживает, когда в него спускается она, бессмысленности четкий смысл давая и связывая в судьбы времена.

Любовь отца, влюбленность, верность сердца, любовь к земле, к природе, к мастерству - все есть Она, как сказочная дверца, ведущая поэта к естеству. И там, где все сошлось и испарилось и вновь сложилось в истинный сюжет, там всё - Любовь, Спасенье, Счастье, Милость! Вот там-то и рождается Поэт.

(Вы помните, как мы его искали, но в косном мире так и не нашли, мне ж поле с облаками помогали и растворяли физику Земли, и в этом всеобъемлющем Нигде плыла я, как молекула в воде.)

Поэт - не человек, а состоянье, Поток неиссякающей Любви, там нет различий меж борцов и пьяни, там каждый сам с собою vis-à-vis, будь ты хоть повар, шут, палач, философ... Ответы есть в отсутствии вопросов.

Конечно, это мнение не очень готов принять рациональный ум, но неспроста водица камень точит и шепчет о любви прибоя шум. Как проявиться ей в подлунном мире? Ведь коль в Нигде она одна и есть, то здесь, где мочат, кажется, в сортире, и без нее могучих сил не счесть. И оттого приходится двоиться: субъект-объект, родитель и дитя, мужчина-женщина и... жертва-кровопийца, мир и война, Балда и попадья. Лишь разведя в пространстве плюс и минус, вплетя возможность встречи в ткань судьбы, она явилась призраком... (Я сдвинусь вещать о том, что знаете и вы). Потенциал - прекрасное словечко! В нем - вероятность, вызов, выбор, шаг. В нем - меткий выстрел или же осечка. В нем - новый друг, а может быть, и враг... Все это ключ от самой главной двери, веками спрятанной от краткосрочных нас, и только разгоришься в полной мере предчувствием, вдруг - щелк! - и ты погас...

Но есть она. Одна. Оттуда родом и бойкий плут, и одинокий сыч, и электролиз, и клочок с pin-кодом, и вакуоли, и шахтер Лукич. Любой из нас, протанцевав и сгинув, бесплотно возвращается в нее, вот почему копытушки откинув, мы не совсем, простите-ка, умрем. Но жизнь прожить - не в поле прогуляться, и праздный дух спасенья не найдет. Хм, я об этом буду закругляться, оффтопиками славен рифмоплет, я ж претендую на ступень повыше... Чего? Зазналась? Ладно, тише, тише...

Любое творчество питается любовью, не в смысле жрет, а из нее растет! И, как ни странно, это же к злословью пытливый ум, конечно, отнесет. И даже в самых страшных проявленьях, что ненавистью жгут сердца чтецов, почувствуешь возможность примиренья, услышишь зов великих праотцов. "Убей фашиста..." Симонов... Напомнить? Не просто так, а если дорог дом, и мать, и сестры... Ненависть наполнить любовью нужно. Дело, братцы, в том, что без нее любое чувство - кукла, любое слово - дребезжанье букв, а Истина - развесистая клюква, а враг - такой же звук, как друг...

Во имя... каждый знает это имя: кому-то муж, кому-то жизнь детей, кому-то Родина, кому раскопки в Риме, кому-то торжество благих идей... Отважный рыцарь, что там на штандарте? О... Дульсинея?! Вот! Она, она! А если вместо флага счет на карте, то это не любовь. Не в том вина, что люди предают в себе поэтов, а в том, что слишком чтут бессмысленность предметов.

Любви учиться - дело из пустых, стремиться будешь, и придет когда-то. Любовь - она и в репликах святых, и в грешных воплях чудищ бесноватых. Но в том и фокус, что на уровне словес святой - такой же образ, что и бес. А за словами правда и пропала. Ну что ж, нагородила я немало, размер ломала и комедию слегка, мораль же и прозрачна и легка:

Ни толком жизнь прожить, ни написать стишочек без Л. и не получится, дружочек.





Перейти к полному тексту поэмы.