Ветер кусты беспокойно колышет,
Шепчет трава о просторах степей,
Море прохладой и вечностью дышит,
Путник ступает, что шаг — тяжелей.

В южном краю заблудилося счастье.
Солнце, что в средних широтах, любя,
Дарит своей ненавязчивой властью,
Здесь обжигает и красит тебя.

Красит под цвет водяного заката, —
Глина и медь на пожухлой траве.
Каждый из нас это видел когда-то,
Чувствовал, помнил, — хотя бы во сне.

Путник устал, побежденный дорогой.
За облаками, за горной страной
Много чудес и хорошего много...
Что же ему только снится покой?

Что привело на чужие просторы,
Словно за солнцем кочующим вслед?
Слышал ли сердца немые укоры
Принять на счет предречение бед?

Только пульсирует кровь молодая
В высохшем теле. Блеск синих глаз.
Только молчит он, о чем-то мечтая
В этот последний предпраздничный час.

Там, где акация липнет к обрыву —
Плеск и разбой набегающих волн.
Краткой любви подчиняясь наплыву,
Море качает доверчивый челн.