Немного пьян, слегка поэт,
Гляжу на этот белый свет.
И думаю, друзья, о том,
Чьим все написано пером.

Какой ты, Господи, ответь,
Дозволь слепцу тебя узреть.
Не может быть чтоб ты ушел,
Когда признанья не нашел.

Ведь не затем же ты творил,
Чтоб люд тебя превозносил,
Ты мир создал не для людей,
Не ради стаи нас, зверей.

Не для того рожден был свет,
Чтобы, не чтя ничей завет,
Ступил на светлый чистый брег
"Венец творенья" - человек.

Но для чего тогда, скажи?
Зачем позволил ты во лжи
Погрязнуть своему труду,
К чьему взывать теперь суду?

Кто властен осудить Творца?
Когда не кажет он лица
В мир созданный когда-то им.
Быть может, ты непостижим...

Быть может где-то, в небесах,
В прекрасных звезд густых садах,
Воспетый нами на земле
Стоит твой трон в лучей стекле

Тогда зачем? К чему творить,
Коль сможешь ты про всё забыть.
К чему был создан мир? Игра?
Прости, играет детвора.

Но тут, внезапно протрезвев,
Как будто сам себе согрев
Душу, замерзшую от мук,
Открыл я взор на мир вокруг.

Бог не ушел, Господь средь нас,
В мерцаньи звезд, в отрывках фраз,
В тепле улыбок, вьюге стуж,
В зеркально-ровной глади луж.

Бог не ушел, клянусь, он здесь!
Стряхни на время с взгляда спесь
И огляди свой мир вокруг
И может ты поймешь, мой друг.