.



.
Просыпайся, пора, уже восемь. Я сварил нам крепкого кофе,
наломал шоколада на блюдце, булок с сырной начинкой согрел.
Это утро сентябрьское... знаешь, в его свете есть что-то такое,
что не хочется вновь погружаться в круговерть повседневных дел.

Что-то есть в этом свете холодном и в постели всклокочено тёплой,
и в желтеющих клёнах, что в окнах будто праздничным светом горят.
У кого бы спросить, чтоб ответил, – на двоих нам отмерено сколько?
Сколько лет отсчитать, чтобы выкуп, безразличной судьбою был взят?

Ты стоишь у окна с чашкой кофе, смотришь в серый туман на аллеях,
и касаешься высохших листьев, что букетом в бутылке стоят.
Помнишь? – спросишь, не повернувшись. Забывать я совсем не умею,
эту память, одну лишь, хотел бы и в могилу с собою забрать.

Просыпайся, пора, солнце светит фейерверком по мёрзлому парку,
и на нашу скамейку насыпался, как всегда, целый ворох листвы.
Прогуляемся? Нет, не замёрзну. Ты посмотришь и мне уже жарко,
мне везде хорошо и комфортно, если... если рядом со мною ты.







.