Это шумит гора и дышит дремучий лес
и по сосновой коре стекает смола янтарная;
дорогу к этому храму укажет радуга,
утром четвёртого дня разгораясь во влаге,
что в воздух прохладный выбрасывают водопады.
И руки твои холодные некому здесь согреть.

Поднимаясь по мокрым ступеням босЫм, почувствуй
всю боль и всю нежность природы, что ждАла тебя всегда,
но ты
приходишь сюда лишь когда тебе плохо. Приходишь вымаливать
себе тишины, прощения
на заскорузлых циновках,
сминая коленями ворох сухих иголок, что поколениями
сыпались в окна.

В этом храме
худая крыша, черная гниль и седой лишайник,
и старый монах в воротах стоит, потому что ногами
врос в мокрый камень. У него задача одна - показать
слабой рукой на свет в прорехах, посмотри же вверх
там белЫм белО, без разницы грешен ты
или безгрешен. Свет не зависит ни от тебя,
ни  от веры твоей
или неверия,
свет, он знаешь ли, сам по себе;
он будет и после
твоей смерти.

Не приходи в этот храм, он без бога,
бог не живёт в рукотворных строениях. Разве что, в девушке
под водопадом, набиравшей воды в кувшин,
чтоб на завтрак
риса тебе сварить и форели, и чаю с веточками малины.
Чтобы сказать тебе: ешьте, пожалуйста,
в дороге до храма проголодались. Что вы хотели найти здесь?
Бога?
Нет, не видала. Я лишь служка при храме.








...