Сколько осталось -
три капли на дне,
две сойки в уме, полслова.
И каждое утро снова: доброе утро!
В памяти только снег -
прозрачными каплями тает,
и может быть это и к лучшему...
Хрупкая рука тянется в пустоту,
наткнётся, опешит... спросит: Вы кто?
- А как ты думаешь, кто я?
Молчит...а потом тихо: 'Мама...'
- Мама?!
Ах, ты, господи...
Просит на ночь: сядь, поговорим...
Мамой девяностопятилетнего ребёнка
быть, словно спасать Рим:
вслушиваешься в саммит гусей...
Вспоминаешь, как готовить омлет,
затем ругаешь комочки манной каши,
Наши шуршат шарады, потом стихи:
'Однажды, в студёную зимнюю пору...'
но
это
тоже
такое
счастье.
Помнишь, Господи, как просила тебя вернуть мне мою маму...