А васильки, наверно, сеет Бог...
Попробуй, тоже поле, перейти так -  
лучи вплетая в стог, вплетая в слог,
не трогая прожорливых улиток.            

Опять сезон дождей и спелых туч.
Аврора, словно чёрная царица,
ткёт воздух с прелью, медленно... Тягуч.
Скорей бы утро ранее, не спится.

В такие дни горчичный горизонт
зовёт, не обещая вовсе встречи.
И путаешь пространства, явь и сон,
плотнее укрываешь пледом плечи.

Как тени притаившейся тоски,
стоят свои. Их надо вечно помнить.
Шьёшь строчки. Вроде лучики узки,
вплетаешь их, и переходишь поле...