Томатное дерево самое сладкое,
макушка его завершается солнцем -
сипел муравей, подметая свой дворик,
в квадратной долине
квадратного мира.
Квадратами стёкол блестели закаты,
но что-то смущало и мучило сердце -
как дед был - овального рыжего цвета,
и это томило овальную память.
А был бы квадратным -
садился бы в угол
и сам создавать мог углы непременно...
Но в жизни его, совершенно квадратной,
висело над домом томатное солнце -
неправильной формы - обычного сердца.
И это давало безумцу надежду
на правильный мир но...
неправильной формы.

Неправильность формы - вот камень - гранит.
Но грызли собратья томатные корни -
и комнаты шире, светлее казались,
и неба клочочек ровнее, квадратней...
Их было мильоны, глядящих не в небо,
а в лужу у дома,
где мир отражался слегка искажённым -
квадратное небо,
квадратно краснело.
О чём ты поёшь?
И зачем смертным вечность?
Свобода твоя - лишь свобода на смерть.
Ты, братец, в кольце, хоть оно и квадратное.
Нет шансов, увы...
И не думай!
Хотя...
Зачем он тебе?