Тоскующий, лежу в постели.
И разум, и бельё - сухи.
Ах как же, братцы, надоели
В башке снующие стихи!

Не отпускаю их на волю - 
Загнутся в прагматизма век!
Скулю - и упиваюсь болью,
Закрыв блаженно шторы век.

Ведь всё прекрасно понимаю:
Мне без поэзии - не жить!
Как хорошо вот так - страдая,
Себя жалея - поскулить!.. 

А завтра снова в "долгий" ящик,
А то и вовсе в пустоту,
Метать стихи - быть настоящим
Творцом, влюбившимся в мечту!