Пламя затухает медленно в камине,
Осторожно пляшут языки огня...
Тишиной звенящей, взорванной на мине,
Воздух давит... Маршал, вас ветра хранят!

Сведены мятежно думой мрачной брови,
Не было и нет улыбки на устах...
Вы о чьей, мой маршал, думаете крови?
На кого сейчас нагнать хотите страх?

У огня гитара - что-нибудь сыграйте,
Только не молчите в этой тишине,
Бешеным аккордом душу разрывайте,
Перебором страстным! Не молчите, нет!

Правильно, не прячьте боль сейчас за шуткой.
Как струна гитары, вечно сталь звенит...
Не молчите, маршал, от молчанья жутко,
Маршал, а молчанье - тоже динамит.

Вы о чём молчите, маршал, соберано?
Что вас так тревожит, что болит душа?
Это не Ренкваха, это не Сагранна,
Это не Дарама... Что это за шаг?

Пламя тихо пляшет, словно бы с опаской,
Словно бы боится потревожить вас...
Не молчите, маршал, прочь отбросив маску,
И не говорите... С вами что сейчас?

Вы не проиграли там, где нет победы,
Вы не проиграете - везде, всегда...
Ставит жизнь вопросы - где найти ответы?
Если неизвестность - как же угадать?

Будь что будет - право, не кручиньтесь, маршал!
Слишком много мрака - тоже перебор...
Только как же лягут карты в жизни нашей?..
Карте место - только где оно с сих пор...

Не кручиньтесь, маршал, жизнь - такая штука:
Проявлений много, но она одна.
Вам споёт гитара - верная подруга,
А струна гитары - как души струна.

Сполохи мерцают медленно в камине,
Важное осталось, в прошлом - суета...
Безнадёжности не может быть в помине.
Против ветра, маршал! Так и только так!