|
|
||
Подборка стихотворений из цикла "Дайте, я угадаю..." /январь-декабрь 2008/ | ||
Куда подевалась та девочка в желтом платье?
Бегут, усмехаясь минуты - из дней в года.
Зима раскрывает скупые свои объятья,
И пишет на стеклах морозное «никогда».
Она нам танцует на улицах - ясно, строго,
Красиво, конечно, но холодно - вот беда.
А мне б одуванчиков запах и зов дороги,
Пусть туши узором черным бежит вода -
Путь лед разбивает на веточки... с криком «Хватит!»
Мы прочь уберем саму память со вкусом льда.
Куда подевалась та девочка в желтом платье?
Куда подевались шальные мои года?
18.01.2008
Уходить не прощаясь - такая дурная привычка.
Невдомек человеку, что нити - прочнее цепей.
И трепещет неловко, сгорая, последняя спичка:
Ее тоже волнует вопрос - кто же будет за ней?
Что же будет за мной? Кто пройдет проторённой дорожкой?
Кто на хитрой развилке сумеет казаться умней?
На окне равнодушно мурлыкает черная кошка -
Ведь она точно знает, что выбор остался за ней.
Может быть, она мне предоставит восьмую попытку -
Я нырну с головой в этот омут, похожий на сон,
Обменяю осколочек жизни на взгляд и улыбку,
Что мне светит в ночи лишь в одном десятков окон.
Из десятков окошек... плюс минус одна бесконечность:
Ведь считать огоньки в темноте - все равно ни к чему.
Ах, как просто сложить из осколков нелепое «вечность»
Чтобы вечно стремиться на встречу к тебе одному.
Ну а после уйти не прощаясь... опять, по привычке -
Бесполезно меняться, пройдя половину пути.
А в ладони смеется и тает последняя спичка -
Не спеши, мне ведь завтра еще половину пройти.
19.01.2008
Развернуться, пойти навстречу
Подставляя ветру ладони
Кто сказал, что время не лечит?
Кто сказал, что время - хоронит?
Кто сказал? Пусть прав он вовеки -
Обреченному станет ли легче,
Если вспять не воротишь реки?
Если время ляжет на плечи?
Развернуться, расправить руки -
Безоружным? Лишь на мгновенье!
Разбивая цепи - на звенья,
На потеху мудрой науке.
На потеху - страху и смеху.
Нам на страх отпущено ль время?
...Так сменялись времени вехи,
Так взрослело людское племя...
Развернуться, пойти навстречу,
И ладони теплом наполнить...
Если время меня не лечит,
Значит я тебя буду помнить.
18.02.2008
Раскрытая ладонь - нелепый мотылек,
Ободраным крылом, страницы дней листает.
Но так тонка черта, и недалек тот срок
Прошедшее навек сгорает. Тает, тает...
...И снов не сохранить.
Не отрывай руки, и глаз не отводи
Случайною искрой пусть обожжет сознанье.
Мы знаем, кто мы есть... но что там, впереди?
Один лишь только взгляд, неровное дыханье...
...И лопнувшая нить.
Что было - не вернуть. Уверенность и страх -
Надежда это лишь клубок противоречий.
Огня боимся мы, устав бродить впотьмах.
Борьбы боимся мы, не получив увечий...
...Боимся уступить.
Раскрытая ладонь - упавшая звезда.
Возьми ее скорей, она лишь раз дается!
Но вот дрожит рука. А истина проста -
Наивная мечта - порой, бывает - жжется...
...Боимся полюбить...
23.06.2008
Ты выпил меня до капельки, выжал, высушил
Так просто, по ходу, не думая ни о чем.
Я горькую правду меняю на бледный вымысел.
Я руку твою ощущаю своим плечом.
Тебе все равно, ты смеешься и смотришь искоса,
От взглядов моих как всегда отводя глаза.
Я знаю, опять не удастся попытка высказать,
Все то, что давно я хотела тебе сказать.
А впрочем - забей, этих слов уже было сказано,
А я не люблю повторяться. К тому ли шла?
Не знаю, какими цепями к тебе привязана,
Но нет тех цепей дороже - им нет числа.
А ты ухмыльнешься грустно - да вот, мол, дура-то,
Любви же тебе никто здесь не обещал.
Да, ты меня выпил всю... я ж себя обманула чтоб,
Снова коснуться рукой твоего плеча.
13.07.2008
Что-то небо стало резче и ясней.
Что-то птицы разорались - знать, к дождю.
Жизни опыт не подмога, а репей
В волосах. Вот он как памятник вождю
Скользким мраморам венчает наш абсурд:
Вот твой опыт, насладился? Ну, прощай.
А под небом разноперый птичий гурт
Будет новую весну один встречать.
Так ли эта тебе память дорога,
Или попросту привык - пущай болит
Ты расслабься, ад не платит за рога,
Разве что монетами гранитных плит.
Глянь повыше - это небо, это - свет,
Это солнце раздухарилось - как в мая
Да, сплошным «сегодня» жить - наверно, бред.
Но коль бредить не захочешь - пропадай.
Ну а я еще, пожалуй, поживу.
У меня еще тут, знаешь ли, дела:
Рвать руками разноцветную траву,
Одуванчики... два новых помела
С нетерпеньем ожидают свой черед -
Нынче, ведьма-брат, шабаш, не опоздай.
Выбирай то, что по нраву и вперед,
Хочешь, можешь ли, не думай - выбирай.
Ночь Вальпургий будет ярка и красна...
Может быть, еще мы встретимся с тобой?
...Ведь в душе моей по-прежнему весна -
Я с тобою поделюсь этой весной!
19.07.2008
Постчетверговый вальс
Элеоноре Раткевич и Светлане Никифоровой
Когда день уходит в "позавчера", а джинн потихоньку хиреет в кувшине,
А путь электрички - вперед и вверх, а вовсе не "прямо, вдаль".
Когда иссякают запасы снов в шкатулке у Оле, а солнце - стынет
Под небом играет не Вальс-Четверг, а постчетверговый вальс.
Среда извивается сотней змей,
Но я вчера позабыл о ней
И сам решаю - как жить.
Да верно, законы творения формы и цвета мы как-то усвоить... забыли
Но все же когда-то ходили строем, писали в один размер,
И хором шептали: "Рассудит небо" в ответ на лукавое "или - или"...
А после остыли... Но ныне и в этом с нас учатся брать пример.
Четверг ухмыльнувшись взмахнул плащом,
А после исчез - вот и он не при чем:
Мол, ты разбирайся... сам.
На плоскости жить, как известно не просто, коль с детства шел по кривой.
И серые будни слепят потихоньку смотревших цветные сны.
Еще пара строк - может быть вы поймете, как трудно остаться собой
И как пронести задремавшие мифы, сквозь глупый излом весны.
До пятницы долго шагать? Ну что ж,
Нам картой - смешной на песке чертеж,
Все прочее: е-рун-да.
Нас с детства учили, что сказки - ложь,
Но если не знаешь куда идешь,
Шепни: «Доведи, вода»...
06.06.2007
Мне в этой жизни многого не надо.
Нелепы цепи: дом, карьера, сон.
Душе бродячей лучшая награда -
Рассвет, что убежал за горизонт,
Июльский дождь и дерзкие насмешки,
Глоток воды и запах Рождества,
Тепло огня, растянутый небрежно
Цветастый плед и горькая молва.
Открытость лиц и режущие взгляды,
Горячий нерв и сладость бытия.
Быть может это - лучшая награда:
Как утренние трели соловья.
Как тайна непротоптанных дорожек,
Как свежесть первой утренней росы,
Как искры, пробежавшие по коже
И где-то позабытые часы...
...И хочется порой взлететь - как птицы,
Самой себе, пытаясь доказать,
Что можно, не сломав себя, влюбиться
В твои полуприкрытые глаза.
Сорваться вверх на резком повороте,
В своей душе восславить божество...
Не нужно слов, твои глаза напротив -
И больше мне не нужно ничего.
20.07.2008
Мой Гамлет, сегодня безудержно пьян
Нелеп и смешон, и почти безобразен.
Его даже самый ничтожный изъян
Заметен в любой мельком брошенной фразе.
Мой Гамлет несчастен, совсем как всегда.
К тому он привык. Уже пару столетий
Со стен Эльсинора стекает вода...
Всего лишь вода, как поток междометий.
Шотландское небо и лондонский сплин,
А датский - тут разве что титул и только
Всей жизни вопрос - несомненно, один.
Всей жизни... любовь? Это только прослойка
Меж «быть» и «не быть», лишь завязка игры,
Придуманной кем-то...
- Гертруда, Полоний!
Он умер! Запомни, все связки стары,
Придуманы Богом в плацкартном вагоне,
Когда уже нечего выпить, и ждать
Совсем невтерпеж. Когда люди как карты -
В засаленный веер ложатся опять,
И пляшет безумец на плеши Мон-Мартра,
Забыв, что меж нами разлился Ла-Манш,
А может быть сам Северный Ледовитый...
Мой Гамлет, несчастный, ничтожный, mon ange,
Пьет горькую, вязнет средь пошлого быта,
Дырявых носков, потемневших корон,
Оплывших свечей, официальных парадов,
На кладбище грязном считает ворон,
Могильщика впрямь называет собратом...
Не нашего века, но все же - герой.
Не нашего... но характерный без спора.
- Скажи мне, Офелия, как под водой
Дышать, избежать ядовитого сора,
Людских шепотков, что проникли извне,
Скажи мне, о как... я не знаю, мне больно.
Скажи мне...
- Оставьте же, сударь, довольно
Она уже там на другой стороне!...
Мой принц лишь сегодня безудержно пьян,
Но вечно один в этом сумрачном доме.
Король во дворце, собутыльники в коме,
Актеры сложили последний обман,
Из взглядов и вздохов, из пошлых картин,
Предательств покрытых сырой позолотой,
«...or not to be» - шепчет, безумец, кретин!..
Он жизнь свою кончит, конечно, гароттой
В умелых руках...
...Не запить этот бред,
Его сохранит полоумный поэт,
И лет через триста под залпы оваций.
Поймем мы, что «фишка» трагедий не в том,
Кто был палачом, куда делся фантом...
Поймем мы - во всем был виновен Гораций.
06.08.2008
Про принцев, которых не бывает
На родине Гамлета плохая погода. На родине Гамлета молчат трамваи. Там осень стандартное время года. Там лишь одиночки - пусть даже в стае. На родине Гамлета туман и слякоть, принцессы, конечно, с хвостами, в камне, а принцы щиплют тугую мякоть и глушат пиво в народной бане.
Ах, вот бы мне в небо! - шептал мальчишка, уверенный, в том, что нет в мире принцев, и небо-то вот - как раскрытая книжка... Укрылось в тучах, пойдя на принцип. Мальчишка смотрит и хочет верить, что небо - яркое! - существует.
А вот принцеcса шагами мерит брусчатку старых и стылых улиц. Ей наплевать на любых мальчишек, она волнуется, ждет и курит, считает плитки, овец, излишек кило и времени, и ревнует... Да, принц опять опоздал - он снова, считал ворон возле старой башни на площади Кристиана Седьмого, там где молочник разводит шашни с торговкой спичками - зрячей, зрячей! - не верьте каждому слову сказки... Потом бежал, опоздав - горячий, придумывая судорожные отмазки, и мимо набережной - ну же, ну же, хвосты и камень идут к туристам, а принц торопится, летит по лужам, по листьям в них - золотым и лучистым, и замирает на повороте...
А там мальчишка в латаной куртке, мечтает - в небо на самолете рвануть, оставив внизу окурки, и грязь, и пепел погоды зимней, тех, кто не верит, и тех, кто сер сам...
И принц поразился совершенству линий этого самолетика, рожденного сердцем наивным, детским, и очень дерзким...
И в это серое время города принцесса принца ждала напрасно, ведь он научился не верить в погоду, и верить в себя - и ведь это прекрасно, и видеть небо, яркое синее, густое: черника-чернила-печать, не важно - осеннее или даже зимнее... и даже, представьте, нашел в себе силы - представьте себе, научился летать.
11.08.2008
...Осень - время войны и страсти...
Время жечь костры, собирать урожай яблок,
в каждом новом дне видеть безумный подарок,
видеть этот мир, у которого все фломастеры разные,
но в пирогах равная степень сладости.
Осень - время любви и загадок,
деревянных качелей и золота листьев, пряностей,
что вино превращают в благоуханный паводок...
опрокинута чашка, рассыпались бусы боярышника,
только это не страшно, это такие малости, ведь
Осень - время далеких странствий, ведь правда, барышня?
в октябре все аллеи парка ведут к безбрежности,
и к пропахшей осенним дымом и горькой нежности.
От которой совсем не долго до невозвратности.
Я хочу сохранить для себя наши тихие странности
Я запомню
Осень время войны и стра-стности...
14.10.2008
Я пишу о любви. О любви я не знаю ни слова.
Осень вальсом кружит меж бесстыдно облезших берез.
Осень тихо поет, будто плачет меж веток сосновых,
Каждой нотой своей, убеждая, что все не всерьез.
Я пишу о любви. Я без счета чернил и бумаги
Извожу в никуда, не умея закончить строки.
Сквозь сибирский туман, по брусчатке безоблачной Праги
Я бегу от себя - осень глухо разносит шаги.
Пелионской горой - моей жизни последняя веха.
Одиссея безумия тоже подходит к концу.
Я иду по страницам... я просто ищу человека.
Дождь тихонько шуршит, дождь стекает водой по лицу.
Я не знаю, зачем за перо берусь - снова и снова,
Вывожу вензеля и картинки непрожитых грез.
Я пишу о любви... о любви я не знаю ни слова.
Моя осень со мной. И мы знаем, что все - не всерьез.
26.09.2009
Дайте, я угадаю - все повторится, только...
Ноги не кормят волка, кошку не кормят пальцы.
Вечер нежнее шелка, ветер острее танца.
Дайте сложить ладони и зачерпнуть сомненья
Жизнь это лишь мгновенье, только б не оставаться
Бликом на грани зренья, девочкой из Прованса...
Тонкой, смешной, нелепой, куколкой-паутинкой,
Ссадиной на пластинке пошленького романса.
Лучше в потеках тинктур, в реквиеме по Брамсу
Искрою раствориться...
. . .
Дайте, я угадаю, все как тогда - как прежде:
Муки слепой надежды, ночи не растворяют
Пепельные одежды, город во мраке тает
Вечер смежает вежды, время его конечно.
Сумерки быстротечны, краски с небес стекают
Звезды по тропам млечным, музыку рассыпают.
Мне навевают грезы, в сети самообмана,
В списки чужих романов, розгами загоняя.
Буду цветком дурмана, Гердой, не знавшей Кая...
Надо же так влюбиться!..
. . .
Дайте, я угадаю - мы сочинили сами
Все, что в ином пространстве может не повторится
Годы эллинских странствий, небо под парусами
Маленькую торговку... спичками? Чудесами!
Город зеленых стекол, крылья бумажной птицы,
И нас с тобой, мой рыцарь.
. . .
Дайте, я угадаю...
06.11.2008
До моей Итаки осталось четыре дня.
Это вовсе не мало - куда там десяткам лет.
Сотни даймонов чахнут на кончике острия
Сотням ангелов слишком рано на этот свет.
Надо мною с утра видать посмеялся бог.
Надо мною... да я спросонья забыл - какой.
Аполлон ли мне одолжил кривоватый слог,
Или ты, Сова и Олива, взяла покой,
Унесла, стихарила, украла - что вам богам
Человечии правила - пеплом на алтарях.
Впрочем, я, как всегда, припадаю к твоим ногам,
Даже если с утра позабыл о том, второпях.
Торопясь домой, до дому, к жене, к отцу,
Даже к сыну, хоть я ему лишь чужой мужик...
Я подлец, наверно... пускай, зато все - к лицу,
Даже двадцать лет, за которые я отвык
От того что царь, от того что слаб, от того что... бог.
Я ведь тоже бог, пусть в каких-то своих морях.
Двадцать долгих лет... я вернулся домой, я смог.
До моей Итаки всего лишь четыре дня.
10.12.2008
|