Б  У  М  А  Г  Е.


	Лист твой белый наполню
	Тем, чем полнится нынче душа.
	Ты мне завтра напомнишь,
	Чем когда-то я жил и дышал.


	Оплетаем я рифмой - 
	Паутиной куплетов и строф.
	В мозг вонзаются ритмы,
	И качают стихи про любовь.


	Эта страстная тяга
	Никого не приводит к добру:
	Дорогая Бумага,
	Ты закончишься - тут же помру!