# Петербург

Андрей Николаевич Соколов

ПЕТЕРБУРГ


ПОЭМА


Бреду по улицам земным,

я отстранился от людей -

здесь каждый дом как чародей,

а я лишь просто тень -

как этот город тих и скрытен,

так я мечтатель и поэт.


Мы спрятались один в одном,

и говорим на странной вязи

из слов, туманов и дождей,

нам облака как стоги сена,

где спрятались от глупости людской -

два существа: поэт и город.


Мы пьем шампанское из грусти,

чаи гоняем напролет и спим

закрывшись ставнями презренья

к себе, другим, а может просто

застеснялись, что так улыбчиво живем,

но только редко улыбаясь

мы не жалеем ни о чем.


Здесь все так странно временами,

я запираюсь в тишине -

брожу уставшими глазами -

по серым мыслям и Неве..

Я не устал от совершенства

и только разве иногда,

все собираю отблеск солнца

из мыслей брошенных тогда,

когда я был, а может не был,

конечно - был, один как все...


Мне город тихо говорил: "Все хорошо".

И веря городу и небу,

я шел по улицам своим,

всегда один и он - один.

Он тоже любит помолчать,

а может даже он грустит,

но в тишине так просто спать,

ты мой вселенский господин.


А я всего лишь ученик -

твоих каналов и мостов -

церквей заботливый смотритель,

дворцов невидимый я паж,

я тоже сфинкс, но только русский..

Сомнамбула среди болот.

Мы слились с городом давно,

он дарит мыслей череду,

я в музыку слагаю мысли,

и рад сложению тому.


Я ночи белые люблю и темные не отвергаю,

я приглашаю вас к себе -

но труден путь и время мало,

так все нечаянно пропало,

так не начавшись никогда.

Здесь в каждом месте тайна есть,

ее никто - не разгадает,

и все мечтает человек,

а город просто потакает

мечтам из белых тех ночей,

он просто город чародей -

он это знает и мечтает..


Разве город придумал снег?

Дождь не придумал город,

каждый в душе чародей,

но разве не знает город?

И если встать на улице зимой,

закрыть глаза и прошептать: "Смотри",

то что увидит человек,

измученный гремящей тишиной

и холодом в душе неразрешимым..


А город спит и видит сны.


Средь фонарей чадящих черным маслом

все бродят тени человеков,

в мундирах, шляпах и пальто,

кто были эти пилигримы,

куда ушли и где плато

из света, музыки и слез,

быть может это все всерьез,

а может просто карнавал

из прозы жизни и курьезов?


Быть может кто - то потерял медаль,

перчатку, табакерку, двухрублевик,

иль золотой империал,

как обнаружить ту находку?

И запирая на ночь двор

вам скажет сторож одинокий:

"Вы обознались господин,

здесь не живет писатель N".


И в серой радости так просто веселиться,

ведь спрятавшись от глупой суеты,

все легче жить..

Не нужно говорить, и говорить - не нужно,

но можно просто жить и думать о себе.

А город просто твой помощник -

он знает тысячи начал -

не прочитав ни строчки в жизни,

он все узнал, что ты не знал.


Ему не нужно быть студентом,

за триста лет так много видел город,

зачем ему почтенные конспекты,

из буднечных идей от будничных людей.

Но кто он, город странный этот,

в каком мундире он стоит,

военный или штатский он,

никто - не знает.


Он на художника похож,

но мало красок на его палитре,

а может спрятал он давно

все то, что людям знать не нужно,

вы догадайтесь - этот город -

посыпал платиной глаза,

и серебром умыл он руки,

и только золотом горят

его зрачки.


А в синих жилах огненная кровь,

течет переливаясь желтым цветом,

никто не знает, как он властен

над душами вселенских простаков.

Он тоже - сфинкс - но с крыльями

из стали.


В трамвае еду, смотрю в окно,

а знаете мне кажется, что это очень просто,

смотреть в окно, смотреть в окно...

Пожить бы во дворце, ходить по залам,

смотреть в окно, смотреть в окно.


Так в чем же ходит город Петербург?

Он полюбил шинель, а фрак ему не нужен,

закутавшись стоит у фонаря,

метет метель, а белая луна -

как будто говорит: "Ведь холодно тебе

в своей шинели.."


И повернувшись он пошел по Мойке,

бросил уткам хлеб из темноты,

остановился у моста, у церкви,

какой же непонятный лабиринт

вся эта жизнь. Нет здесь покоя,

любовь искать здесь трудно,

а если и найдешь, боишься потерять..

И только храмы кажутся простыми,

им нечего скрывать.


Обрывки судеб бродят по земле,

стараются, стремятся, убегают -

и в бесконечной этой череде

все ищут счастья, часто забывая -

нет счастья если счастья нет в себе,

и отходив по временам и жизни,

ложатся спать в сырые казематы,

а сверху ставят белые кресты.


Давай же выпьем город по одной,

и хлеба поедим и самовар поставим,

а может просто тихо посидим покурим,

поглядим на реки и ляжем спать,

и будем видеть сны о ветренной любви,

от ветренных и стройненьких красавиц.

Нам на яву - такие - не нужны.


Замерз по осени, вот чайная стоит,

а в чайной пироги...

И снова у окна и снова я смотрю

на бег людей, троллейбусы и лужи,

мне здесь теплей, заманчивые своды,

а шум людей, как колыбельная в ночи.

В амбарах крытых хлеб хранили,

считали деньги, а теперь там пустыри.


И снова нужно мне идти по городу

как по ковру из мыслей, грез, воспоминаний,

несбывшихся надежд, но это все пустое,

но память тихо говорит:

"Не забывай все то, что было".


Бывает неприветлив город,

но может кажется мне это,

возможно это наважденье и все пройдет...

Искать ли витражи мне в окнах

или смотреть на отражение фасадов зданий

в реках тихих, что лучше, кто мне скажет?

Не спрашивайте у других советов,

смотрите смело и упрямо,

тогда быть может вы поймете -

зачем пришли вы в это поле..


И кажется стена из кирпича -

заслоном от житейских бурь -

ветров балтийских, снега и дождя,

какой строитель сотворил ее,

в каком году, какой он был?

Как выглядел, что думал, говорил?

Быть может сбитень с хлебом теплым

вкушал прищурясь и смеясь глазами?

Крестился на кресты церквей,

считая медяки в кармане

он свечи ставил неспеша,

шептал губами молитвы, думал..


Все от него и все к нему,

на сваях город он поставил,

ушел в деревню или умер здесь?

Нет монумента для него -

строитель безымянный - здесь,

он среди нас, но только мы его, не видим.

А он сидит на берегу Фонтанки,

бросает медные гроши и говорит: "Спасибо".

Я строил город на Неве -

возил на тачке кирпичи -

и песни пел о вольной воле.


Поставим памятник ему из добрых слов,

стихов и песен иль в бронзе сотворим его,

поставив рядом с Пушкиным...

Два человека бытия, один из вечных слов,

другой из камня.

Свой фартук он отдаст поэту

и скажет с гордостью: "Носи!"


Так много судеб на земле, кто их ведет,

зачем им знать, и в суматохе расхождений

теряются они, не замечая друг друга,

как города на карте расписной -

отмечены кружками только,

стоят на месте, не пересекаясь никогда.

О, города, вы тоже одиноки..

И в окнах свет - еще не значит - счастье,

а просто отзвук бытия.


В окно заглянуло утро, куда идти -

так прост вопрос, так много улиц

в городе из камня, ты только выбери свою.

Одну из тысячи, а может две иль три,

куда идти, где тише и светлей?

И закрывая двери за собой -

ступая по старинным камням,

выходим в город.


Стоят дома, и разные они,

как на параде выстроились в ряд,

и кажется что это все солдаты

в мундирах пестрых,

черных киверах, медных гренадерках,

стоят и ждут, когда на них

посмотрят люди и честь

солдатам отдадут.


Здесь нет купцов и маркитантов,

менял - дома - солдаты -

это их удел, сродниться с городом своим,

и защищать его, так сказано в веках.


Слушай, хлебозавод! Когда ты спишь?

Так дай мне хлеба с маслом

иль с вареньем! Ты - здесь -

почетный гражданин, я это знаю..

Театр пусть поклонится тебе,

музей пришлет картину от себя,

а опера споет на все лады

во славу злата от земли.

Как вкусно жить на свете - это правда,

и разломив на части вечный злак,

любить здесь каждый день, как манну

из восторга, во славу хлеба

из хлебов!


Пойду я дальше, к Неве, к деревьям,

саду из стихов, к фонтанам

из жемчужных струй, я все здесь знаю,

три шпиля треугольник отмеряют,

здесь сердце города и я его люблю..

На синем небе, тихо в водах отражаясь,

горят твои сквозные маяки,

из золота и стали,

как пики счастья -

их преодолеть так хочется порой -

и золото потрогать без печали.


Кого любить, я спрятался давно,

светило солнце, Летний сад как остров,

надежда будоражила мне мысль

о счастье непонятном, но земном.

И повторяясь в разных ипостасях,

переливаясь разными цветами,

парила мысль о счастье неземном.

О чем я думал в летней тишине?

Шептали волны: "Не бросай надежду".

Все здесь, приятно и легко,

мечтай о счастье, но не строй его.

И город этот тоже ведь мечта -

из грез и снов придумали его когда - то,

и воплотили в камне,

и стал тот город островом мечты.

На счастье брось монету -

на дно из ила ляжет тот кружок,

как солнечный двойник на счастье.

Кого любить? И где искать ответ?

На лодке плыть, а может просто жить,

надеяться на призрачное счастье,

а может строить, мастерить его,

забить в грунт сваи и уложить гранит?

Не все так просто, как пишут в книгах,

расходится с желанием письмо,

хоть ты трудись иль не трудись,

бывает всяко, а может не найдешь ты

ничего.. Останешься один. И вспоминая

лето, все будет так казаться, как же так,

превратен мир и счастье непонятно.

А город - он ведь тоже может быть один?

Стоит красив и строен, не дурак,

а все один?

И Летний сад один и Мойка и Фонтанка,

чем лучше ты, скажи, а я не знаю..


Я просто одинокий пилигрим,

но почему я одинок и сам не знаю,

спрошу у города: "Зачем же я один?"


"Все одиноки в мире из мечты.

Никто не может обогнать себя.

Так долго строили меня, что я забыл -

когда все началось и строил кто меня.

Их было много одиноких -

людей, повозок, лошадей и птиц,

я тоже одинокий город,

но не грущу о том, что я один".


"Открой секрет".


"Секрета нет в помине -

я просто изучаю сам себя,

смотрю на мир, секрета нет,

но хочешь угадаю я твой секрет?"


"Попробуй".


"Ты просто любишь обобщать,

зачем ты смотришь на других,

у каждого своя стезя и счастие свое.

Бессмысленно смотреть и говорить:

"Вот этот человек, наверно, прав -

он смастерил себе обыденное счастье",

но ты не он, а он не ты -

все разные и в этом весь секрет,

чужому счастью не завидуй ты,

неблагодарна жизнь бывает,

и все сметает в одночасье -

было счастье и нет его,

так город говорит тебе".


Спасибо город, ты знаешь лучше жизнь.

Он весь в мостах и островах,

мосты как странные дороги

из чугуна. В мостах вся жизнь -

мы переходим через мысли, непонимание,

бежим от пустоты и все через мосты

из жизни. Как улицам им имена даны.

Вода врезается в опоры, как мысль,

и огибает их как мысль и тормозят ее опоры,

мосты нужны для дружеской беседы,

и чтобы убежать от глупости -

ты разведи мосты...


В тех механизмах много смысла,

и разбегаясь над Невой их крылья

пропускают корабли,

а корабли плывут как мысли вдоль

и прямо, стоят у пристани

и прячутся порой, совсем как люди..

И даже нерпы хвалят те мосты.

А чайки пролетая над Невою

все славят гордых моряков,

они желают им покоя

и песню заунывную поют.

На шпиле маленький корабль

плывет по синей синеве,

все так покойно и спокойно,

как будто замерло во сне,

и тишина бывает светлой,

из неба, золота и облаков.


Открой мне дверь театр из мечты,

никто не знает как проходит время,

я вспоминаю все что проходил

и забываю все, что не увидел,

и кажется что просто все вокруг -

но время изменяет положенье -

кто был твой друг, тот просто человек

из мыслей, слов и размышлений.


Друзья уходят, память остается,

как улицы покрытые метелью,

мы забываем все что нам не нужно

и вспоминаем все, что просмотрели.

Но в пропасти из маленькой мечты

не смог бы я прожить и трех недель,

как мне найти тебя театр из мечты,

как мне найти тебя, как мне тебя найти?


Все дальше свет из памяти моей

приходит и о чем - то говорит,

все кажется что не было тебя,

все кажется, что я тобой забыт.

И вспоминая улицу твою

я прохожу дворами до Невы,

прости что не сказал тебе тогда

все то, что не хотел я говорить..


Как магазин, где продают игрушки,

все в памяти смешалось в разноцветье,

вот пирамида из колечек разноцветных,

а вот какой - то странный луноход

похожий на болотный вездеход,

я все смотрю и думаю о лете.

Игрушки - отражение мечты,

мечта как отражение игрушки..


И собирая желуди в саду, бросая их

и поднимая снова, я как бы

в невесомость захожу и прогоняю

мысленную скуку, становится теплей,

я отметаю годы и листья разноцветные

беру.


Мне кажется я многое узнал,

но собирая мысли воедино,

все думаю, а может проскакал -

на сером жеребце свои картины?

Но ход часов нельзя остановить -

все заметает снег и ветер заметает

мои разрозненные мысли,

из памяти и странных миражей

надежды.


И город мой как странная игрушка,

нельзя купить и унести с собой,

и в руки хочется так взять,

и рассмотреть, а что же там внутри.

Так просто мне по улицам ходить,

смотреть на здания и думать о себе.


Трамвай проехал, я стою один,

потом иду и мысленно пою,

но песня эта странный пилигрим,

она не слышит, что я ей пою..

О томный город, балтики дитя,

ты напусти туманы из мечты,

но разве не похож ты на театр?

Билеты проданы и я стою один.

На антресолях жил ненужный барабан

и карта средиземной полосы.


Сглаживает старость все на свете,

города не могут объяснить,

где и как, в каком из "лазоретов"

им придется тихо умереть -

распадутся камни, крыши рухнут,

улицы уйдут в небытие,

все на свете - крашеная рухлядь,

груда пепла, зайчик на стене.


Тело города бурлит, бежит и пляшет,

смехом заливается порой -

все на свете что - нибудь да значит,

только кто узнает - что там за горой?

Нет ответа, города не знают,

как им ветер вдует в паруса,

не в ответе, ни за что на свете -

ничего не знают города.


Знать зачем? Все люди знают в мире,

и бегут по улицам своим,

им наверно очень надоели

звуки телефонных теорем,

в этих звуках грустная насмешка -

все на свете знает человек,

в телефонных звуках грустная усмешка,

кто здесь носит кепку набекрень?


Кто не носит кепку - носит шляпу,

узкими ботинками гордясь,

не курите папиросы люди

сетуя на простоту проблем..

Пестрыми косынками укрывшись

девушки бегут по мостовой,

все им нужно, весело и скучно,

все им в жизни город подарил.


Я ведь тоже в узких сапогах

все глядел на отраженье в будке,

молодость приличный капитал,

старость отраженье неприличья,

ну а город - ему ведь все равно -

в каменных доспехах отдыхая,

он не знает, что такое жизнь,

но быть может где - то понимает.


Как сберкасса - годы соберет -

в кассу раскидает по ячейкам -

каждый год, как радужный банкнот -

спит и ни о чем не вспоминает..

Все проходит - правду говорят -

в рюмочной, а может быть в разливе,

кто - то водку пьет, а кто - то пьет коньяк

и стихи читает в перерыве.


А потом напрасно закурив,

убеждаясь глупости привычки,

вспомнит про забытый контрабас

и услышит звуки электрички.

Город, город - ты мой идеал,

только с возрастом все хочется покоя,

в этом мире много странных дам,

зданий и непонятых мелодий.


Как пластинка крутится судьба -

люди песни, люди манекены,

в чемоданы прячется судьба,

чтоб не видеть жизненных изъянов,

так проходит наш короткий век,

накупил - вcе что только можно,

убегает несогретый человек

от друзей и гнутых обечаек.


Круг времени, блуждая по тебе,

все кажется что город просто миф,

столицей был и быть ей перестал -

замкнулся он в незнании себя,

а может быть он просто позабыл

столичный шум, царей и царедворцев,

поэты развеселою толпой ушли,

ушли в неведомые дали -

так кто здесь главный был герой?


Нельзя ответить напрямик,

все перепуталось в сознании людей,

столицы две, но кто главней?

Что в прошлое ушло, а что осталось,

трамвайные пути пошли на лом,

тебя уж не проехать - от и до -

смотря в окно и думая о лете,

так просто быть одним из многих..


Мелькают мысли, здания мелькают,

все просто в облике твоем,

нет тупиков и нет вопросов,

все просто в облике твоем,

и даже если все забыть,

построить крепость изначально

и улицы прямые проложить,

все будет так как было...


Стремление из ясности и нови -

все это - обретение мечты -

там где не властен ум -

там воля обретает струны

из тысячи имен прошедших через

мглу.


2021 г