Холодная рукоять пистолета ложится в твою руку. Когда ты знаешь, что он заряжен, когда ты знаешь, что тебе придётся его использовать против человека впервые в твоей жизни, когда ты понимаешь ошибочность своего пути уже после того, как курок взведён, а указательный палец лежит на спусковом крючке, начинает овладевать паника. По телу пробегает холодна капля пота, а рука начинает дрожать, когда ты смотришь ему в глаза и понимаешь: Он не должен умирать из-за этой тупой игры, что все сталкеры вели в Зоне. И лишь немного успокаивает мысль о том, что если ты не спустишь курок сейчас, потом Он спустит курок первым.
Секунды растягиваются в мучительные часы. Он стоит напротив тебя и смотрит в полной уверенности, что ты не сможешь выстрелить, но на самом деле нешуточно боится за свою жизнь. Рука, держащая рукоять оружия, уже порядком вспотела, но ты всё не стреляешь, а ищешь любой повод, чтобы надавить палец сильнее. Ты близок к тому, чтобы нервы лопнули от напряжения, однако всё ещё тянешь. Ты видел, как в кино убивают людей, однако в жизни всё оказалось не так просто. И вот, когда решительность пришла импульсивно, когда палец начал сдавливать спусковой крючок сильнее, так не вовремя завладевает страх. Ты видел, как другие сталкеры убивали и зверей, и людей, однако ты не можешь их понять, не можешь принять, что жизнь человека так легко обесценили.
Тебя учили другому. Милосердие, благородность, честь... Где же была грань между ними и тем, куда мы пришли теперь? В этот момент ты понимаешь, что выбрал не ту дорогу, когда выбирал путь по жизни. Милосердие, честь... Всё это чуждо здесь. Тут другие законы. Другие порядки. И тебе тут не место.
Он всё ждёт своей смерти, но ещё надеется на успех. А ты всё ожидаешь повода, ждёшь малейшей причины на испуг, чтобы палец сам собой дёрнулся. Но вместе с этим непреодолимо хочется, чтобы всё это оказалось всего лишь шуткой. Вот только холодок рукояти возвращает к реальности, когда ты сжимаешь пальцы крепче. А как хотелось бы оказаться сейчас в другом месте. Например, дома на диване. На таком привычном диване, которому уже двадцать лет, который скрипит и шатается, у которого периодически выскакивают пружины. Ты слез с этого дивана, потому что он невмоготу осточертел. Однако сейчас он не кажется таким уж осточертевшим. Даже наоборот, манящим, родным. И ты почти уходишь в воспоминания о той жизни, которую променял на Зону, которая теперь кажется просто райской, но холодок рукояти снова напоминает тебе, что не ты сейчас диктуешь условия момента, а лишь живёшь в нём.
Ты стоял всего минуту, но уже невероятно вымотался, как будто пахал целый день. И уже готов опустить пистолет, дав-таки Ему сделать свой ход первым. Но по роковому совпадению именно в этот момент Он дёргается к кобуре. Прошла всего доля секунды, а он уже держится за простреленную грудь. В этот момент ты уже не чувствуешь этого ненавистного всей душой холодка рукояти, не чувствуешь ничего. У тебя перехватило дыхание, ноги стали ватными. И в этот момент ты на йоту от того момента, чтобы поверить в виртуальность всего происходящего. Кровь ударяет в голову, и всё вокруг перестаёт быть значительным. Деревья и земля расплываются. Чётким остаётся только Он. А как хотелось бы верить, что всё это сон. Однако ты всё не просыпаешься, а стоишь, разжимая дрожащие пальцы и давая пистолету упасть.
А Он смотрит тебе в глаза, несмотря на то, что вынудил стрелять... Или же нет? Ты уже не понимаешь ничего. Мысли в голове путаются, голова кружится. Кровь всё течёт и течёт из раны в Его груди. В долях секунды ты видишь происходящее сейчас. Он падает, глаза его закрываются, а он всё смотрит и смотрит на тебя. Ты падаешь на колени, потому что уже не в состоянии стоять, и смотришь, как Он умирает. С одной стороны, он вроде бы заслужил смерти, вот только один факт не даёт тебе право на оправдание - ты не дал ему шанс.
Солёная слеза течёт по твоей щеке и стекает к губам. Ты ощущаешь её солёный привкус, и это на секунду отвлекает от всего остального. Но только на секунду. Он лежит на траве, обдуваемый ветерком вечной осени Зоны, и всё смотрит на тебя. Его глаза давно остекленели, а он всё смотрит и смотрит.
Проходят дни, недели, месяца... Ты живёшь обычной сталкерской жизнью. Сколько уже всего ты повидал, сколько артефактов насобирал... Но, стоит тебе только на секунду закрыть глаза, Он снова смотрит на тебя. Но ты не вправе жаловаться. Ты мечешься и не знаешь, куда деться. Уходишь из Зоны, идёшь в церковь, к гадалкам, медиумам... Но Он всё ещё смотрит. Тогда приходится учится жить с этим. Такова судьба сталкера. Проходят года. Ты уже давно глубоко раскаялся за всё, а Он снится по-прежнему. Однако никто об этом не знает, ведь ты не любишь трепаться об этом.
Привал... Собрались крутые ветераны, мастера... Кто-то дежурит у костра, остальные беззаботно спят. И каждому из них мерещится Он. У каждого свой. Пройдёт время, убить во второй раз не составит большого труда. В третий раз ещё легче... Но со временем ты привыкнешь, как привыкают все они. Однако, как бы ты не привыкал, Он всегда будет приходить во сне, чтобы напомнить о том дне, когда ты перестал быть человеком...