я люблю, нет, я обожаю его, его запах, вкус. без него моя жизнь становится серой, скучной, длинно-тянущейся, как коровья жвачка, но только его тень и... все, я совсем другой человек я фонтанирую идеями, искрю юмором (мне плевать, что он у меня специфический: мне-то смешно, а большего и не требуется). складывается впечатление, что моя вся жизнь разделена на два куска: с ним и без. Когда я хочу его, я готова буквально на все, и мне все равно, будь то арабика, робуста, растворимый и "то, что подают в наших кофейнях за 3$" (Е.Чичваркин), цикорий, ячменный напиток, хотя с последними двумя я явно погорячилась.
Говорят, пишут ( и вся эта дрянь на каждом углу), мол, настоящий очень черный, очень сладкий, очень крепкий, что ж, мой не настоящий, игрушечный: крпкий и холодный, практически без сахара зато со сливками. смешивая кофе с молоком, мы совершаем нечто сакральное, объединяем в одно целое нечто предельно маскулинное и феминное, есть в этом что-то от соития.
я полагаю, что в одной отдельно взятой чашке кофе заключена целая история любви. взгляд, знакомство, первый глоток как первый поцелуй... Сладковато-горькое послевкусие и грусть по изжившим себя отношениям - именно их я испытываю, глядя на опустевшую кружку. их и еще, пожалуй, выжидательную увереность в новой встрече.