Нас срывают незрелыми. Глупые боги.
Повзрослеть не успев, отправляемся мы.
Мы уходим, а им остаются тревоги,
И так рано пришедшее ощущенье зимы.

Мы уходим. Все меньше остаётся невыбитых,
Меньше старых друзей, незачёркнутых строк.
И вино на столе закисает невыпитым,
И кричит в тишине телефонный звонок. 

Мы уходим. Сквозь пальцы утекают мгновения.
Их немного дано, да и те только в долг.
Вы поймите, мы... Всё.