Гриппую... В ворохе микстур
Ищу лекарство от болезни,
От осени, от круглых дур
И дураков, что хоть ты тресни,
     От пьяных тёток у ларька,
     От сигареты в лифте душном,
     От лести мерзкого хорька,
     Бегущего вослед послушно...
Спасает грипп... Лежу, скулю,
Плюю на всех... Не долетает...
Cмеюсь по сорок раз на дню,
Но даже смех не помогает!
     От смеха - слёзы. На окне
     Свои узоры дождь сплетает.
     И снова вечер в тишине
     Под шелест книги умирает.
Читаю прозу. Толпы слов
Сплетаются в игривом танце.
То вдруг охота на слонов
Колонизаторов-испанцев,
     То космос, то Йоркширский лес,
     То коммуналка под Саровом,
     То принц, то вор, то Бог, то бес
     Под переплётом скрыты новым.
Так день за днём, за ночью - ночь.
За книгой - книга... Даже скучно...
Вот было б в жизни всё точь-в-точь
Как в книге всё благополучно...